Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 134

134: #Capítulo 134: Quedándose Sin Suerte 134: #Capítulo 134: Quedándose Sin Suerte Abby
Me toma un momento procesar las palabras de Juan.

Estoy aquí parada, en la plataforma del metro, con mi teléfono en una mano y mi café en la otra, sintiendo que mi vida está fuera de control.

El bullicio de la ciudad, los somnolientos viajeros que pasan junto a mí y el lejano traqueteo de los vagones del metro se desvanecen en segundo plano mientras me doy cuenta de que mi situación se está volviendo desesperada.

—Está bien, está bien.

No entres en pánico, Abby —murmuro para mí misma, abriendo mis contactos para encontrar el número de Anton.

Anton es un chef talentoso y ha estado trabajando conmigo desde hace un tiempo.

Podría reemplazar a Juan en un abrir y cerrar de ojos, estoy segura.

Mi pulgar se detiene sobre el botón de llamada por un segundo, considerándolo, pero luego lo presiono.

No tengo otras opciones ahora mismo, el tiempo corre y Anton encajará perfectamente.

La línea suena, y con cada segundo que pasa, siento mis nervios tensándose aún más.

Finalmente, Anton responde.

—Abby.

¿Qué pasa?

Respiro profundamente.

—Anton, ¿estás ocupado hoy?

Específicamente, ¿en las próximas horas?

—Bueno…

No realmente…

¿Por qué?

—Suena un poco extraño, no exactamente como su habitual yo alegre, pero lo atribuyo a la hora temprana, y continúo.

—Mira, Anton, estoy en un aprieto.

Juan está muy enfermo, como, enfermo por intoxicación alimentaria, y no puede ser mi sous chef para la competencia.

Sé que es muy de último momento, pero ¿puedes por favor reemplazarlo?

Te-Te daré una semana de bono.

Hay una pausa al otro lado de la línea, lo suficientemente larga como para que mi corazón caiga a mi estómago.

Entonces Anton tose.

No es una tos casual, de recién despertado.

Es una tos profunda, gutural, del tipo he-estado-enfermo-toda-la-noche-vomitando-mis-entrañas con dolor de garganta.

—Anton, ¿estás bien?

—pregunto, con los ojos muy abiertos, mi voz teñida de incredulidad y un repentino pico de temor.

Suspira.

—Yo, como Juan, he estado vomitando toda la noche, Abby.

Apenas puedo levantarme de la cama.

—¿Qué?

¿Tú también?

—Mi voz se eleva con cada palabra, aguda e incrédula—.

¿Cómo es esto posible?

¿Qué demonios comieron ustedes?

—Si Juan también está enfermo, entonces debe haber sido algo que ambos comimos —reflexiona Anton—.

¿Crees que podría ser de anoche?

¿De tu fiesta de buena suerte?

La mención de mi fiesta envía una onda de incredulidad a través de mí.

Ni siquiera puedo concebir que mi inocente fiesta podría ser la causa de todo esto.

—Pero…

Pero ustedes dos cocinaron todo ustedes mismos!

¡En la cocina de mi restaurante, que, debo añadir, está impecablemente limpia!

—Lo sé, lo sé.

Cocinamos todo con la misma profesionalidad de siempre —me asegura Anton con otra tos.

—Entonces, ¿qué demonios pasó?

¿Estamos hablando de contaminación cruzada, productos en mal estado, qué?

Anton tose de nuevo, y puedo oír la tensión en su voz.

—Honestamente, Abby, si lo supiera, te lo diría.

Todo lo que puedo decir es que seguí cada procedimiento perfectamente.

Tuvo que haber sido un accidente extraño.

Hago una mueca y cierro los ojos por un momento, secretamente esperando que esto sea solo un sueño de ansiedad.

Pero cuando los abro de nuevo, la estación de metro sigue ahí, y Anton sigue tosiendo al otro lado del teléfono.

—Anton, esto es una locura —me encuentro diciendo—.

¿Cómo pueden estar incapacitados mis dos sous chefs de confianza en un día como hoy, de todos los días en que podría haber sucedido?

¿Qué debo hacer?

—Merde.

Ojalá lo supiera, Abby —dice Anton suavemente, su voz teñida de arrepentimiento—.

Si pudiera arrastrarme fuera de esta cama para ayudarte, sabes que lo haría.

Lo siento.

Las palabras resuenan en mis oídos, mezclándose con la cacofonía de la ciudad que despierta a mi alrededor.

Lo siento.

¿Es a eso a lo que se reduce todo?

Meses de preparación, de sangre, sudor y lágrimas, todo echado a perder por un mal trozo de…

¿qué?

¿Pollo?

¿Pescado?

—Simplemente no puedo creer que esto esté pasando —digo, con la voz un poco quebrada—.

Esto es como una especie de pesadilla.

—Sí, lo es —coincide Anton, con el agotamiento evidente en su voz—.

El momento no podría ser peor.

El momento es más que terrible; es catastrófico.

Cierro los ojos por un momento, absorbiendo los sonidos a mi alrededor: el murmullo apagado de la gente en su trayecto matutino, la risa distante de un grupo de adolescentes camino a la escuela, el suave arrullo de un bebé.

La vida continúa, imperturbable ante mi pequeño desastre.

Desearía poder decir lo mismo de mí.

Porque ahora mismo, siento que estoy atrapada en un vacío inmóvil de sufrimiento.

—Bueno…

necesitas descansar, Anton —digo finalmente, resignada—.

Concéntrate en recuperarte.

Esto…

esto es solo una de esas cosas.

Mala suerte, o destino, o como quieras llamarlo.

—Sí, mala suerte ni siquiera empieza a describirlo —murmura Anton.

—Muy bien —digo, tragando saliva—.

Mejórate, Anton.

Nos vemos.

Mientras mantengo mi pulgar sobre el botón rojo de ‘finalizar llamada’ en mi teléfono, un pensamiento me golpea de repente—.

Espera, Anton, ¿cómo es que yo no estoy enferma?

Comí la misma comida que todos los demás, ¿verdad?

—¿No comiste el plato de mariscos, ¿verdad?

—La voz de Anton tiene un rastro de realización.

—¿Plato de mariscos?

—Pienso en la noche anterior—.

Ah, claro, el que tenía mariscos.

No, no lo hice.

Soy alérgica.

La voz de Anton se tensa—.

Eso debe ser, Abby.

Tiene que ser el plato que nos enfermó.

Alguien debería verificar cómo están todos los que comieron eso.

Una ola de pavor me invade—.

¿Crees que todos los demás están enfermos?

—Vamos, no entremos en pánico todavía —responde Anton, tosiendo un poco—.

Enviaré un mensaje grupal.

Para comprobar si alguien más se siente mal.

—No tienes que hacer eso, Anton.

Estás enfermo.

—Es lo mínimo que puedo hacer, Abby, especialmente ya que no puedo ser tu sous chef.

Estás jodida, ¿verdad?

—La voz de Anton está llena de culpa.

—Bastante, sí —admito, forzando una risa—.

Pero no es tu culpa.

Mejórate, ¿de acuerdo?

—Lo haré.

Buena suerte encontrando a alguien.

Finalmente presiono el botón de ‘finalizar llamada’ y me quedo aquí por un momento, temblando.

Entonces, finalmente exploto.

—¡Mierda!

—grito, lanzando mi café y mi croissant al bote de basura más cercano con toda la fuerza que mi brazo puede reunir.

Ignoro las miradas desconcertadas de los viajeros que pasan mientras resoplo enojada, agarrándome el pelo.

Se siente como si el universo estuviera jugándome una broma cruel, y no me hace gracia.

Camino de un lado a otro por unos momentos, pensando en quién podría no estar enfermo.

Pero entonces, mi teléfono empieza a vibrar.

Los mensajes de grupo comienzan a llegar.

Ethan: «Me siento fatal.

Vomité dos veces esta mañana».

Chloe: «Igual aquí.

Nunca me he sentido tan mal».

Leah: «Apenas puedo levantarme de la cama.

¿Qué pasó anoche?».

Mi corazón se hunde aún más con cada mensaje.

Mis amigos están enfermos, mi equipo está incapacitado, y la competencia es en horas.

Por un momento, casi considero tirar la toalla y retirarme de la competencia, como si fuera una señal del universo.

Pero no puedo retirarme ahora; he trabajado demasiado duro para esta oportunidad.

No se trata solo de la competencia; se trata de demostrarme a mí misma que puedo hacer esto, que soy tan buena como creo que soy.

Sin embargo, mientras miro fijamente el mensaje grupal, un nombre no aparece en el chat.

Una persona, un salvavidas, alguien que tal vez, solo tal vez, podría no estar enfermo.

Karl.

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