Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 137

137: #Capítulo 137: Por los pelos 137: #Capítulo 137: Por los pelos Abby
Cinco minutos parecen una eternidad.

Camino de un lado a otro por la cocina de Karl mientras él se prepara rápidamente en la otra habitación, sin tomarme ni un momento para asimilar el hecho de que este es el apartamento de Karl, y estoy aquí por primera vez.

Todo el lugar está impregnado con su aroma de una manera casi embriagadora, los sillones de cuero y las paredes de ladrillo son una representación perfecta de su gusto: oscuro, discreto y profesional.

Finalmente, después de lo que parece una eternidad, Karl sale de su habitación.

Sorprendentemente, a pesar de la prisa, se ve…

bien.

Su cabello está peinado pulcramente y lleva una camisa formal abotonada con pantalones negros y mocasines.

De alguna manera, incluso con prisas, siempre logra verse impecable.

Ojalá pudiera decir lo mismo; me siento como un desastre en este momento.

Sin embargo, mientras se pone su mascarilla quirúrgica azul, miro el reloj.

Mis ojos se abren horrorizados.

—¡Dios mío, solo tenemos quince minutos para llegar!

—exclamo, con la garganta seca por la agitada mañana.

—Llegaremos, Abby.

Confía en mí —dice, con sus palabras amortiguadas detrás de la mascarilla.

Trago saliva.

—Tenemos que correr al metro.

Tal vez aún podamos…

Karl levanta sus llaves del coche con una risita que indica que tiene todo bajo control.

Las llaves tintinean mientras las agita de un lado a otro.

—¿Quién necesita el metro cuando tienes cuatro ruedas?

—pregunta.

—¿Conducir?

¿En medio del tráfico matutino?

—Mi voz sube una octava—.

Karl, ¡estaríamos atascados para siempre!

No llegaremos si vamos en coche.

Estaríamos mejor a pie.

Me lanza esa mirada que he visto tantas veces antes.

Es su mirada de ‘confía en mí, yo me encargo’.

—Solo confía en mí, Abby.

—Está bien —digo con un suspiro—.

Confío en ti.

Con el corazón en la garganta, bajamos corriendo las escaleras y saltamos a su coche.

El motor ruge y Karl sale del estacionamiento momentos después como un hombre en una misión.

—Cinturón —ordena.

Me abrocho el cinturón justo a tiempo mientras él se incorpora al tráfico, colándose entre un taxi y una furgoneta de reparto con apenas unos centímetros de margen.

Me agarro a los bordes del asiento con los nudillos blancos, mientras mi otra mano sujeta el colgante de mi collar.

—Karl, ¿estás tratando de matarnos?

—Solo intento que lleguemos a tiempo —dice, sin apartar la vista de la carretera.

Miro el reloj del salpicadero, con el estómago encogido.

Trece minutos de margen.

No puedo creer que estemos intentando esto ahora mismo.

Es aterrador, y sin embargo, no puedo evitar sentir una oleada de adrenalina vigorizante que no había sentido desde el día en que Karl y yo huimos de aquellos cazadores furtivos a través del bosque.

Nos acercamos a una intersección, con el semáforo peligrosamente entre el amarillo y el rojo.

Karl pisa a fondo, y juro que el tiempo se ralentiza.

La luz cambia a rojo, y otro coche entra en la intersección, tocando el claxon, viniendo directo hacia nosotros.

—¡KARL!

Gira bruscamente, con los neumáticos chirriando, esquivando el otro coche por un pelo.

Nos detenemos con un chirrido, mientras el otro conductor toca el claxon y grita obscenidades desde su ventana.

—¡Vamos, Karl, sigue!

—le insto, con los ojos cada vez más abiertos mientras otros conductores comienzan a tocar el claxon.

Karl acelera, y una vez que salimos de la intersección, le doy un puñetazo en el brazo con una fuerza que me sorprende incluso a mí—.

¿Estás loco?

¡Ten más cuidado!

¡Nada vale la pena para arriesgar nuestras vidas!

Me mira, sus ojos encontrándose con los míos a través del espejo retrovisor.

—¿Y si no llegáramos a tiempo porque no tomé ese riesgo?

—pregunta.

—¿Y si nos hubieran golpeado?

—Mi voz es un desastre tembloroso, pero no puedo evitarlo.

—Pero no lo hicieron —dice.

Gruño.

Pero entonces doblamos una esquina, y de repente, ahí está: el estudio de televisión.

Karl se detiene en la entrada, y miro el reloj otra vez.

Cinco minutos de sobra.

Mi corazón late con fuerza y mi cuerpo tiembla, pero lo logramos.

—Estás loco —respiro, mis dedos aún aferrados al asiento.

—Quizás la locura es lo que necesitas —dice.

Unos momentos después estamos irrumpiendo por las puertas dobles, sin aliento por subir los escalones de dos en dos.

Dentro, es como entrar en otro mundo, un mundo que no aprecia la tardanza.

La gente nos mira.

Los susurros llenan la sala.

Los otros concursantes ya están con sus uniformes, moviéndose alrededor de sus estaciones para familiarizarse y comenzar los preparativos antes de que comience el programa.

Todos levantan la mirada cuando irrumpimos por las puertas, y puedo verlo en sus miradas, especialmente en la de Daniel: juicio.

—¡Abby!

—La voz retumba desde el otro lado del estudio.

Es el Sr.

Thompson—.

¿Qué demonios
Rápidamente se acerca a nosotros, sus ojos entrecerrados con incredulidad.

Cuando está lo suficientemente cerca, nos aparta como si fuéramos niños atrapados haciendo algo indebido.

—¿Dónde diablos has estado?

—sisea, con los ojos clavados en mí—.

¿Y dónde está tu sous chef?

—Juan se enfermó —balbuceo—, así que Karl lo está reemplazando.

—¿Enfermo?

¿Ahora?

—Sus ojos se entrecierran aún más, si eso es posible.

—Fue una emergencia —explico rápidamente—.

Le dio intoxicación alimentaria, de todas las cosas.

—¿Intoxicación alimentaria?

—Las cejas del Sr.

Thompson saltan—.

¿Y me estás diciendo esto ahora?

—No tuve muchas opciones, ¿verdad?

—respondo, con mi propia frustración brotando—.

¡No precisamente tuvimos tiempo para charlar!

El Sr.

Thompson mira a Karl, que todavía respira con dificultad por nuestra carrera.

—¿Y tú?

—Llámeme ‘Ken’ hoy —suelta Karl con voz baja.

—¿’Ken’?

—repite el Sr.

Thompson incrédulo, mirando fijamente la mascarilla quirúrgica azul de Karl—.

¿Eso se va a quedar puesto?

—Sí —afirma Karl—.

Por razones personales, si está bien.

Los ojos del Sr.

Thompson parpadean entre nosotros, y por un segundo, creo que va a implosionar.

—¿Esperas que presente a un sous chef enmascarado llamado ‘Ken’ en un programa en vivo?

¿Qué más, Abby?

—Mire, sé que es de último minuto —admito—, pero estoy aquí, a pesar de las circunstancias.

¿No es suficiente?

Suspira profundamente, pellizcándose el puente de la nariz.

—Está bien, de acuerdo.

Estás aquí.

Eso es algo.

Pero más te vale que valga la pena, Abby.

Tú también, ‘Ken’.

—Absolutamente, Sr.

Thompson —dice Karl—Ken.

—Bien.

Ahora ustedes dos tienen que apresurarse a maquillaje y peluquería.

No hay tiempo para familiarizarse con su estación —explica el Sr.

Thompson, con una especie de aceptación reluctante instalándose en sus facciones.

—¿Maquillaje y peluquería?

—Karl me susurra—.

No me apunté para un cambio de imagen.

—No es negociable —le susurro de vuelta.

El Sr.

Thompson nos escucha.

—Por supuesto que no es negociable.

Karl asiente.

—No tenemos el lujo del tiempo.

—El Sr.

Thompson se vuelve hacia mí, con un tono más suave—.

Estoy decepcionado, Abby, pero entiendo que las emergencias ocurren.

Si ‘Ken’ es la mitad de bueno que tú, podrías tener una oportunidad.

Pero por favor, no más sorpresas.

—No tenía planeado más —le aseguro.

Prácticamente puedo oír mi propio corazón latiendo con fuerza, pero lo que importa es que estamos aquí, lo logramos, y con suerte, todo estará bien.

El Sr.

Thompson nos mira a los dos un momento más, sus ojos escudriñándonos.

Y luego, finalmente, asiente.

—Bien, vayan a maquillaje y peluquería.

Y por el amor de Dios, más les vale no hacerme arrepentir de darles esta oportunidad, Abby.

—No lo haré, Sr.

Thompson —digo—.

Lo prometo.

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