Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 140

140: #Capítulo 140: Inadecuado 140: #Capítulo 140: Inadecuado Abby
Pato.

Cerdo.

Una masa de hojaldre crujiente.

Debería ser fácil.

Lo he practicado cientos de veces, lo he probado miles.

Es uno de mis platos franceses favoritos para cocinar y, sin embargo, mientras el escenario desciende al caos organizado…

Estoy paralizada.

Mis ojos están abiertos como los de un ciervo ante los faros.

El estruendo ensordecedor de la multitud, el sonido de las voces y los utensilios de cocina, el movimiento de las cámaras y la voz del presentador retumbando en el micrófono…

todo es demasiado.

De repente, siento como si estuviera siendo transportada en el tiempo, de vuelta a una época en la que era mucho más joven…

Era mi primer año de escuela culinaria, el final de mi primer semestre.

Para nuestro proyecto final, se suponía que debíamos competir en un estilo no muy diferente al del concurso, sin las altísimas apuestas y la producción televisiva.

La clase estaba reunida alrededor de nuestras mesas de acero inoxidable, vestidos con nuestros uniformes blancos de chef recién estrenados, mientras nuestro profesor —Chef Andrews— caminaba de un lado a otro frente a nosotros, anunciando nuestra tarea del día.

—Hoy —anunció—, prepararán stroganoff de res.

Un plato simple pero que exige atención al detalle.

Espero que todos y cada uno de ustedes utilicen las técnicas que hemos estado practicando durante todo el semestre.

Pueden comenzar.

Mientras la clase se ponía en acción, sentí que mis manos se ponían pegajosas.

Estaba en mi estación, con los ingredientes frente a mí, pero mi mente quedó en blanco.

¿Cómo podía olvidar algo tan básico como el stroganoff de res?

Lo había preparado una docena de veces antes, pero en ese momento, sentía como si alguien hubiera borrado mi mente por completo.

Por más que lo intentaba, no podía recordar cómo empezar.

Los ingredientes frente a mí me parecían extraños, y me sentía completamente perdida.

Mis compañeros parecían estar afrontando la tarea sin problemas, cortando, sellando y sazonando como si hubieran nacido con una sartén en la mano.

Y luego estaba Michael, el tipo que trataba cada clase como una actuación personal.

Se acercó a mi estación con una sonrisa desagradable en su rostro.

—Oye, Abby, ¿qué te pasa?

¿El gato te comió la lengua o te olvidaste de cómo cocinar?

Lo miré, luchando por articular una respuesta.

—No, yo…

sé cómo hacerlo.

Solo…

estaba analizándolo todo —balbuceé, con la cara roja.

Michael se rio como si saboreara mi incomodidad.

—Ustedes las mujeres simplemente no saben actuar bajo presión.

Tal vez estarías mejor en trabajo de oficina o algo más…

simple.

Antes de que pudiera responder, Michael se alejó, dejándome asombrada.

Ese día, logré armar una versión improvisada del clásico plato, y apenas aprobé.

Nunca olvidé las palabras que me dijo…

que las mujeres no podían actuar bajo presión.

¿Era cierto?

¿Era yo una de esas ‘mujeres’ que no podían actuar bajo presión?

¿Estaba condenada a renunciar a mis sueños, todo por la ansiedad escénica?

…De la nada, un codazo de Karl me devuelve al presente, sacándome de la bruma oscura de mis recuerdos distantes.

Ya no estoy en la escuela culinaria; estoy aquí, en este escenario, rodeada por los movimientos frenéticos de los concursantes y el rugido de la multitud.

—Abby, ¿estás bien?

—pregunta Karl, sus ojos marrones preocupados apareciendo en mi campo de visión—.

El tiempo sigue corriendo.

—Ehm…

—aclaro mi garganta—.

S-Sí.

Estoy bien.

Hagamos esto —respondo, agarrando una sartén y colocándola en la estufa.

Mientras caliento un poco de aceite y empiezo a sellar el pato, me doy cuenta: conozco esta receta como la palma de mi mano.

Los pasos vuelven a mi mente como una cascada, cada uno tan familiar como un camino que he recorrido un millón de veces.

Michael estaba equivocado.

Puedo trabajar bajo presión.

Es solo que a veces, todo lo que necesito es un pequeño empujón, eso es todo.

—«Ken», necesito que te encargues de este pato para que pueda comenzar con la masa de hojaldre, ¿y puedes traer el vino tinto y el hígado de pollo de la despensa?

—pregunto.

—En ello —responde, corriendo hacia la despensa.

Regresa unos momentos después, y cambiamos de lugar.

—Asegúrate de voltear el pato y sellarlo uniformemente —le digo mientras empiezo a mezclar los ingredientes para hacer la masa—.

Usa el vino tinto para humedad.

Sí, así, perfecto…

…

Cuando suena la bocina que señala el final de la ronda, doy un paso atrás y observo mi plato.

Es hermoso—cada elemento perfectamente ejecutado, justo como lo ensayé un millón de veces en mi cabeza.

El plato prácticamente brilla bajo las luces del escenario, y no puedo evitar sentir una oleada de orgullo corriendo por mi cuerpo.

Los jueces hacen su recorrido, tenedores listos, ojos entrecerrados en concentración.

Observo cómo llegan a la estación de Daniel.

Él se mantiene erguido, con la barbilla en alto, mientras prueban su creación.

Mi corazón late fuertemente en mi pecho, cada latido haciendo eco de mi creciente ansiedad.

Finalmente, llegan a mi estación.

—Hola, damas y caballeros —digo, acercando mi plato—.

Espero que disfruten mi versión de paté de pato en croûte.

Incorporé un toque de pimienta negra en la masa, que creo que añade un toque salado de manera sutil.

El primer juez toma un bocado y asiente con aprobación, sus ojos encontrándose con los míos en una comunicación silenciosa de respeto.

El segundo juez también asiente.

Pero luego está Logan—el Logan—chef extraordinario y propietario de algunos de los restaurantes más reconocidos del mundo.

Su mirada es penetrante, casi desconcertante, mientras prueba mi plato.

Los segundos se extienden como horas mientras mastica lenta y deliberadamente, su rostro ilegible.

Y luego, una pequeña mueca.

Mi sangre se congela.

—La textura está mal —dice, dejando su tenedor—.

Y podrías haber usado más condimento.

La pimienta negra no está escondiendo tu sabor inadecuado.

Siento como si me hubieran dado un puñetazo en el estómago.

Los jueces siguen adelante, pero me siento como si estuviera atrapada en una neblina, mi garganta colapsándose sobre sí misma.

Esta es solo la primera ronda, y ya me siento como si me hubieran atado al poste de los azotes, y Logan estuviera repartiendo castigos por la pimienta negra y la textura.

Karl, percibiendo mi decepción, aprieta suavemente mi brazo.

—Oye, es solo un juez.

Su opinión no lo define todo —susurra mientras regresamos a nuestra estación.

—Lo sé, Karl —susurro—.

Pero ¿qué pasa si llego a la siguiente ronda y vuelve a odiar mi comida?

Solo se pondrá más difícil a partir de aquí.

Los ojos de Karl se fijan en los míos.

—Abby, eres una chef brillante.

Un comentario no borra todo el trabajo que has puesto en esto.

No dejes que te afecte.

A pesar de sus palabras reconfortantes, la preocupación se aferra a mí, pegajosa y persistente.

¿Y si la opinión de Logan influye en los demás?

¿Y si su crítica es solo un presagio del resto de la competencia?

Regresamos a nuestra estación, la tensión en la sala casi palpable mientras los jueces se reúnen para una discusión final.

Me encuentro reorganizando distraídamente los utensilios en mi espacio de trabajo, mis manos temblando.

Todo en lo que puedo pensar es en esa niña allá arriba, su ánimo desvaneciendo mientras su supuesto ‘héroe’ es eliminado en la primera ronda.

Pero entonces, finalmente, los jueces regresan.

—Concursantes —retumba la voz del presentador por el estudio, devolviéndome al presente—.

Los jueces han llegado a una decisión.

Mi corazón está en mi garganta mientras miro a mi alrededor.

Bryan parece tranquilo y sereno, silencioso como siempre.

Daniel está de pie con los brazos cruzados, la barbilla en alto.

Frederick está inquieto en su lugar.

¿Y yo?

Siento que estoy a punto de saltar fuera de mi piel.

—Y ahora —continúa el presentador, alargando el suspenso—, los ganadores de esta ronda son…

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