Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 143

143: #Capítulo 143: Un sabor amargo 143: #Capítulo 143: Un sabor amargo Abby
Suena la señal, y los concursantes colocan sus platos, alejándose de sus estaciones.

La sala está viva con murmullos, emoción de la multitud mientras sus ojos examinan los tres platos en el escenario.

Los jueces bajan de su puesto, con miradas indescifrables.

Mis manos tiemblan, aún suspendidas sobre la superficie irregular del tiramisú—es un recordatorio burlón del caos de hace unos momentos, pero podría arreglarlo, al menos un poco.

Tal vez nadie lo notaría.

Mi plato ni siquiera se acerca a la perfección, lejos de la imagen que tenía en mi cabeza, y cada fibra de mi ser grita por ajustar la desordenada capa de pistachos solo un poquito, solo para que se vea un poco más presentable.

Pero antes de que mis dedos puedan actuar, capto la fría mirada de Logan, deteniéndome, su desaprobación cristalina.

Rápidamente retiro mis manos, sintiendo que mi cara se torna en lo que solo puedo imaginar como el tono más intenso de rojo jamás visto.

Todos nos mantenemos atrás, el escenario ahora inquietantemente silencioso.

Los jueces comienzan sus rondas, y puedo escucharlos antes de verlos.

—Delicioso —dice Logan, masticando lentamente un bocado de nada menos que el tiramisú de Daniel—.

Verdaderamente delicioso.

Te has superado a ti mismo, Daniel.

—Gracias, Logan —dice Daniel con un asentimiento.

Sus ojos se desvían hacia mí, y siento un destello de algo burbujeando dentro de mí, una furia que me hace querer atacar.

¿Daniel cambió mis especias?

No me sorprendería de él.

Los jueces se acercan a Bryan a continuación.

No puedo distinguir bien lo que dicen esta vez, pero sus expresiones me indican que les gusta su plato.

Vanessa pone los ojos en blanco mientras prueba el mascarpone, un sutil «Dios mío…» escapando de sus labios.

Mierda.

Le encanta.

Y ahora, solo quedo yo; yo, con mi feo tiramisú.

¿Cómo puedo siquiera comparar si les encantan tanto los platos de los demás?

—Y lo mejor para el final.

—La voz de Vanessa es dulce, casi demasiado dulce, mientras se dirige a mí, sacándome de mi pozo de temor—.

Hola, Abby.

Todo lo que puedo hacer es ofrecer una sonrisa tensa, asintiendo cortésmente mientras Vanessa toma una cuchara y delicadamente levanta un poco del irregular tiramisú hacia su boca.

Mastica pensativa, sus ojos cerrándose por un breve momento.

Luego, su expresión cambia muy ligeramente.

Siento que mi sangre se congela.

No es una mueca, pero ciertamente tampoco es satisfacción.

—¿Usaste alguna especia fuera de lo común, Abby?

—pregunta.

Siento que el color abandona mi rostro.

—Solo…

Solo nuez moscada —respondo, con voz temblorosa.

—Hmm.

—El murmullo de Vanessa es bajo y confundido mientras llama a Logan con una inclinación de cabeza.

Logan me lanza una mirada mientras se acerca.

Me preparo, recordando las especias mal ubicadas, la inquietante sospecha de sabotaje, la forma en que el mascarpone se apelmazó cuando agregué la ‘nuez moscada’ a la mezcla.

Casi quiero maldecir en voz alta; debería haberla revisado solo para estar segura, pero se me acababa el tiempo.

Logan toma lentamente una cucharada.

Sus ojos, de un color gris tormentoso, nunca abandonan los míos mientras prueba el plato.

—Eso es cardamomo —afirma secamente, dejando la cuchara con un ruido metálico, su rostro transformándose en un gesto de desagrado—.

No nuez moscada.

Mi estómago se revuelve, un sabor amargo repentinamente dominando mi boca.

—Yo…

debo haber tomado la especia equivocada —tartamudeo, aunque la explicación suena débil incluso para mis propios oídos.

La mirada de Logan es despiadada, y sus palabras cortan más profundo de lo que esperaba.

—Es evidente que no pusiste tanto esfuerzo en este plato.

Esperaba más de ti, Abby —dice fríamente.

Siento que me estoy encogiendo.

No es posible; no puede ser posible.

Conozco mis especias.

—No…

No puede ser —me encuentro soltando antes de poder detenerme.

Con el ceño fruncido, Logan me ofrece una cuchara limpia.

—Aquí.

Prueba tú misma.

Con manos temblorosas, tomo tentativamente la cuchara y la hundo en el tiramisú mientras siento el peso de todas las miradas sobre mí.

Es todo lo que puedo hacer para llevar la cuchara a mi boca sin desplomarme, y cuando lo hago, mi estómago se contrae.

Logan tiene razón.

No es nuez moscada.

Ni siquiera se acerca.

Mi corazón se acelera, amenazando con salirse de mi pecho, pero no puedo quedarme quieta sin defenderme.

—Sabotearon mi estación —suelto—.

Alguien cambió mis ingredientes.

Estaban todos en los recipientes incorrectos.

Las cejas de los jueces parecen arquearse al unísono.

—¿Saboteada?

—Logan repite la palabra como si tuviera un sabor amargo en su lengua—.

No es buena imagen para una concursante estar acusando a otros de manipular su estación.

Mi determinación comienza a desmoronarse, pero no puedo abandonar la verdad.

—Pero no es una acusación si es cierto —replico, desesperada porque entienda, que vea la sinceridad en mis ojos.

Pero él no cede.

—Deberías avergonzarte —dice, y se siente como una bofetada—.

Una buena chef debería conocer mejor sus ingredientes.

Deberías ser capaz de distinguir entre dos especias tan distintas, con o sin una etiqueta en el recipiente.

La vergüenza, caliente y punzante, se extiende por mis mejillas.

—Yo…

yo sé la diferencia —tartamudeo, mi voz apenas un susurro ahora—.

Fue solo…

el calor del momento, la presión…

La expresión de Logan está llena de desdén.

—Excusas —me interrumpe con un gesto de su mano—.

En esta cocina, nos responsabilizamos de nuestros platos.

Quiero discutir, luchar, gritar que no es mi culpa.

Pero la dureza en su mirada me silencia.

Mis hombros se hunden, y murmuro un silencioso:
—Lo siento.

Los jueces se alejan, y me quedo temblando, mis manos agarrando el borde de la encimera tan fuerte que mis nudillos están blancos como el papel.

Karl se mueve para tocar mi mano, pero parece cambiar de opinión en el último momento, su propia mano suspendida sobre la mía antes de retirarla.

—Y eso —dice el presentador, su voz un poco ronca por el tenso momento—, es el final de la segunda ronda.

Después de otro intermedio, anunciaremos a los ganadores…

Mientras habla, sin embargo, su voz suena lejana.

Siento como si estuviera atrapada en un vacío sin sentido; sin sonido, sin sensación, nada más que yo y el tiramisú fallido frente a mí.

Quiero tomarlo y lanzarlo a través del escenario hacia Daniel, pero sé que no puedo.

De repente, la mano de Karl en mi hombro me saca de mi ensimismamiento.

Su voz es suave, y su rostro aparece en mi campo de visión, sus ojos llenos de preocupación.

—Vamos, Abby —murmura, y parpadeo, mirándolo incrédula—.

Quince minutos de intermedio.

Tomemos un descanso.

Levanto la mirada y veo que la multitud ha comenzado a moverse de nuevo, los productores corriendo de un lado a otro del escenario, los concursantes dirigiéndose hacia atrás.

Y entre ellos, lo veo.

Daniel, con los ojos entrecerrados, su rostro una sonrisa burlona.

Me sonríe durante un instante demasiado largo antes de girar sobre sus talones y desaparecer detrás de la cortina.

Y yo me quedo aquí, congelada en mi lugar, sintiéndome como el mayor fracaso del mundo.

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