Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 147

147: #Capítulo 147: Cambiado 147: #Capítulo 147: Cambiado El chisporroteo del mafaldine de farro salteado llena el aire mientras Abby y yo nos movemos por nuestra estación como si lo hubiéramos hecho un millón de veces antes.

Puedo sentir un nuevo brillo en los ojos de Abby, un indicio de algo confiado y francamente cautivador.

—Ken —la voz de Abby corta bruscamente a través del ruido, usando el seudónimo que elegí hoy como si fuera algo natural para ella a pesar de la presión—, comienza con los hongos.

Yo me encargaré del mafaldine y prepararé la salsa.

—Entendido —respondo, agarrando una sartén.

Rocío el aceite de oliva en la sartén tal como he visto hacer a Anton y Juan todo este tiempo, habiendo tomado sus movimientos y guardándolos en un pequeño rincón en el fondo de mi mente, como una esponja absorbiendo conocimiento.

Abby no pierde el ritmo, sus manos trabajando con un ritmo practicado mientras termina de amasar la masa de pasta y comienza a pasarla por la máquina.

Me lanza una mirada rápida y cómplice que dice que tenemos esto asegurado, siempre y cuando no tengamos otro sabotaje en nuestras manos.

—Asegúrate de que esos hongos queden dorados, Ken —dice—.

Necesitan ser perfectos.

Asiento, ajustando la llama.

—Entendido, Chef.

Su risa crepita por nuestra estación.

—«Chef» —dice—.

Me gusta cuando me llamas así.

Pero luego, sus manos se mueven sobre el mafaldine, con su atención de vuelta en la pasta.

—Necesitaremos las trufas pronto —dice—.

¿Puedes traerlas?

—Enseguida —digo, aunque los hongos exigen mi atención por unos momentos más.

Se están dorando muy bien, el aroma a nuez mezclándose con el dulce aroma del azafrán.

Satisfecho, bajo el fuego y doy un paso alejándome de la estufa, limpiándome las manos con la toalla que cuelga sobre mi hombro.

—Iré por las trufas ahora.

Mientras me dirijo a la despensa, no puedo evitar sentir la sensación punzante de estar al borde de la victoria.

Abby está destinada a ganar esto, estoy seguro.

La segunda ronda fue un poco un fracaso, pero la suerte está de nuestro lado ahora.

Pero entonces, la puerta de la despensa se abre y es cuando lo veo: el sous chef de Daniel, con trufas en mano y una mirada conspiradora en sus ojos.

—¡Oye!

—grito antes de pensarlo mejor.

El hombre se sobresalta, derribando un recipiente de hierbas del estante—.

¿Qué crees que estás haciendo?

Está acorralado, como un ratón atrapado por un gato, y no hay forma de confundir el rubor de culpa que se extiende por su rostro.

Sus manos agarran un recipiente, la etiqueta dice ‘trufas negras’, pero el contenido…

se ve completamente mal.

No se parecen en absoluto a las trufas que Abby y yo arriesgamos nuestras vidas para encontrar.

El sous chef busca palabras, su boca abriéndose y cerrándose como un pez buscando aire.

—Yo—eh…

—Esas no son las trufas negras, pequeña serpiente —mi voz es baja, casi un gruñido.

Doy un paso más cerca, la intensidad de la competencia y mi deseo de que Abby gane alimentando mi ira.

Él se mueve donde está parado, sus ojos revoloteando desesperadamente hacia la puerta.

—Mira, yo…

—Estás manipulando los ingredientes, ¿verdad?

—siseo, dando otro paso adelante—.

Vamos, escúpelo.

Sus ojos van de un lado a otro.

—No, mira, yo…

—¿Intentando darle otra desventaja a Abby, eh?

—pregunto—.

¿Justo como hiciste en la segunda ronda, cuando cambiaste sus especias?

—Te juro, no es como parece —balbucea, sus ojos bajando hacia el recipiente como si pudiera ofrecerle algún tipo de escape.

—No te creo —digo, extendiendo mi mano—.

Dame las trufas reales.

Ahora.

Duda, una gota de sudor recorriendo su sien.

—No puedo…

—¿No puedes…

o no quieres?

—Doy otro paso más cerca, invadiendo su espacio, mostrándole que no seré apartado—.

Necesitamos esas trufas para nuestro plato.

O me entregas las correctas ahora, o le diré a todos —en televisión en vivo— que tú y Daniel son un par de pequeñas ratas que no pertenecen aquí.

Su mirada finalmente se aparta de la mía, mirando cualquier cosa menos mi cara.

—Solo estaba revisando algo —dice, su voz tan baja que es un susurro.

—¿Oh, estabas “revisando algo”?

—repito, mi tono lleno de incredulidad—.

¿Cambiando etiquetas y posiblemente arruinando nuestro plato?

¿Eh?

Abre la boca, luego la cierra de nuevo, la imagen perfecta de la culpa.

—Solo estaba…

—balbucea, su voz apagándose.

No puedo soportarlo más.

Voy a conseguir esas trufas —las verdaderas trufas negras, las que están hechas bola en su sucia pequeña mano, a punto de ser deslizadas en su bolsillo— para Abby, de una forma u otra.

Sin pensar completamente en un plan, me encuentro abalanzándome hacia adelante, impulsado por la ira y la adrenalina de la competencia, y arrebato las trufas de su mano.

—¡Estás haciendo trampa!

—exclamo, lo suficientemente alto para que los demás escuchen—.

¿Daniel te puso a hacer esto?

Pero entonces, cuando las trufas llegan a mi posesión, el rostro del sous chef se transforma en algo ilegible, y de repente, está acunando su muñeca, aullando de dolor.

—¡Me torciste la muñeca!

¡Me lastimaste!

—grita.

Me quedo ahí, trufas en mano, conmocionado.

—¡No hice tal cosa!

¡Ni siquiera te toqué!

Sus gritos hacen eco en las paredes de la despensa, atrayendo miradas hacia nosotros como polillas hacia una llama.

La sala queda mortalmente silenciosa, excepto por sus acusaciones.

La cámara gira en nuestra dirección, ansiosa por capturar este drama para la televisión en vivo.

—¡Miren todos, no lo toqué!

¡Está mintiendo!

—protesto, sosteniendo las trufas como evidencia de su engaño—.

Estaba cambiando los ingredientes.

Tomó las trufas negras y…

Pero es demasiado tarde; la narrativa ha cambiado, y puedo verlo en la forma en que sus ojos cambian, cómo los susurros comienzan a propagarse.

El sous chef aúlla aún más fuerte, agarrando su muñeca mientras su cara se pone roja como la remolacha.

—¡Ay!

¡Ayyy!

—se lamenta, caminando de un lado a otro—.

¡Dios, creo que me esguinzó la muñeca!

¡Ay!

Un guardia de seguridad, una figura imponente de autoridad, da un paso adelante.

—Señor, necesita venir conmigo —dice, moviendo su cabeza hacia mí.

El rostro de Abby, antes sonrojado por el calor de cocinar, palidece mientras presencia la escena.

—Karl, ¿qué está pasando?

—Su voz, llena de incredulidad, me alcanza incluso mientras soy apartado de la escena por el guardia de seguridad.

—¡Nunca lo toqué, Abby!

¡Está fingiendo!

—La desesperación en mi voz no hace nada para cambiar los eventos que se desarrollan.

Pero el sous chef solo continúa con su teatro, su voz alcanzando un crescendo de agonía fingida.

—¡Mi muñeca, no puedo creer que me haya atacado así!

¡Es violento!

¡Un animal!

Me vuelvo hacia Abby, la única persona que podría creerme.

—¡Están tratando de sabotearnos!

Él cambió las trufas.

Las etiquetas…

—Mis palabras salen en una avalancha, esperando desesperadamente que ella pueda escucharme, pero está demasiado lejos ahora, y sé que no puede.

El agarre del guardia de seguridad es firme en mi brazo, inflexible.

—No hagamos una escena, señor —dice.

—¿Una escena?

¡Él hizo la escena!

¡Miren las trufas!

—Señalo hacia la despensa, pero no sirve de nada.

Nadie me está escuchando.

¿Por qué lo harían?

Solo piensan que soy un animal, violento, un idiota que atacó a un hombre inocente por unos hongos.

Los ojos de Abby, abiertos y llenos de un cóctel de confusión y miedo, permanecen fijos en los míos mientras me alejan.

Lo último que veo antes de doblar la esquina es al sous chef, y a su lado está Daniel.

Y ese brillo en los ojos de Daniel cuando su mirada se encuentra con la mía…

lo conozco demasiado bien.

Sabotaje.

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