Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 148

148: #Capítulo 148: La Tabla de Cortar 148: #Capítulo 148: La Tabla de Cortar Abby
Todo lo que puedo hacer es observar, impotente, mientras la silueta de Karl se aleja.

Lo está alejando a la fuerza la mano firme de un guardia de seguridad, y está gritando algo por encima del ruido de la multitud, el presentador y los sonidos de la cocina.

No puedo distinguir lo que dice, pero sea lo que sea, es frenético.

Pero antes de que pueda entenderlo, de repente me ponen un micrófono en la cara, y la cámara bloquea mi vista de la silueta de Karl que se desvanece.

—Abby, ¿qué está pasando?

¿Tu sous chef suele mostrar un comportamiento tan agresivo?

—La voz del presentador interrumpe mi hilo de pensamiento, fuerte y chirriante a través del micrófono.

Me siento paralizada en mi lugar, sin saber qué hacer.

—Yo…

Um…

Disculpe —logro decir, apartando al presentador y apresurándome hacia el borde del escenario, hacia donde Karl y el guardia de seguridad desaparecieron.

Pero el Sr.

Thompson ya se interpone en mi camino, agarrándome del brazo y apartándome de la vista de la cámara.

—Abby, no puedes seguirlo —susurra el Sr.

Thompson, con voz baja—.

Vuelve ahí fuera.

—Pero necesito…

—empiezo, pero las palabras se cortan.

—No —interrumpe el Sr.

Thompson, su tono no deja lugar a discusión—.

Lo que necesitas hacer es terminar tu plato.

Esto será manejado, no te preocupes.

—Pero Karl, él…

—Será atendido —interrumpe firmemente—.

Los jueces lo han dejado claro: el cronómetro no se detendrá.

Debes continuar o renunciar.

Mi mente corre.

—Pero no puedo cocinar sin mi sous chef —argumento, mi voz temblorosa ahora—.

No es justo.

Daniel todavía tiene a su sous chef.

—Justo o no —replica el Sr.

Thompson con un movimiento de cabeza arrepentido—, esas son las reglas.

Lo siento, Abby, pero no depende de mí.

Quieres ganar, ¿verdad?

Ganar.

El concepto parece tan lejano ahora.

No se siente bien seguir sin Karl.

Y no puedo hacer todo esto sola.

Necesito un sous chef.

—No puedo simplemente fingir que todo está bien —digo—.

Él nunca lastimaría a nadie así.

¡Esto…

esto es una farsa!

—No tienes que fingir nada —responde el Sr.

Thompson—.

Solo cocina.

Para eso estás aquí, ¿no?

¿Para demostrarte en la cocina?

Echo un vistazo a la estación, al plato sin terminar sobre la encimera.

Las cámaras, las luces, los ojos en el escenario—todo eso es la verdadera razón por la que estoy aquí.

El Sr.

Thompson tiene razón; no puedo abandonarlo ahora.

—Abby, tienes que volver —murmura el Sr.

Thompson, su voz más baja ahora, sus ojos llenos de preocupación—.

Sabes que Karl querría que terminaras esto, incluso sin él.

Cierro los ojos por un fugaz segundo, dejando que sus palabras me anclen a este momento.

El Sr.

Thompson tiene razón, una vez más.

—Tienes razón —digo, aunque cada palabra se siente hueca, incluso para mí—.

Pero esto no ha terminado.

Terminaré el plato, pero no dejaré que esto quede así.

Karl es muchas cosas, pero violento no es una de ellas.

—No te preocupes —dice el Sr.

Thompson, apretando mi hombro—.

Investigaré esto.

Personalmente.

Giro rápidamente y vuelvo corriendo al escenario, donde la cámara y el presentador me han estado esperando todo este tiempo.

El público murmura confundido, y los jueces me miran fijamente desde su estrado.

Daniel y su sous chef, sin embargo, están de vuelta al trabajo.

Y el cronómetro no se ha detenido ni por un segundo.

Ya he perdido varios minutos por esto.

—Maldición —murmuro mientras paso corriendo junto a la cámara y regreso a mi estación.

El cronómetro se siente como una bomba de tiempo, una cuenta regresiva para una explosión que puede o no llegar.

Y me siento completamente impotente en este lío.

Mientras paso por la estación de Daniel, me encuentro con su mirada.

Él y su sous chef están de vuelta al trabajo, su sous chef cocinando con una mano, aunque sé que no está realmente herido.

Daniel me lanza esa mirada con ese brillo de complicidad en sus ojos, una sutil sonrisa cruzando sus labios.

«Rata», pienso para mí misma, sintiendo que mis pelos se erizan solo con verlo.

Pero no puedo detenerme ahora.

Sea lo que sea esto, tendré que lidiar con ello más tarde.

Ahora mismo, mi enfoque es mi plato a medio terminar.

Mis manos tiemblan con una combinación de ira y adrenalina mientras llego frenando a mi estación de trabajo.

Un rápido vistazo al plato a medio terminar me recuerda: trufas.

Maldiciendo entre dientes, corro a la despensa, agarro el codiciado recipiente de la estantería y regreso corriendo.

«Tal como me enseñó Anton», pienso mientras espolvoreo las trufas finamente picadas en la mantequilla, dejándolas cocer juntas para que los sabores se fundan y creen una perfecta armonía de umami y sabor amaderado.

Luego vuelvo mi atención a la pasta, revolviéndola.

Es hecha a mano, así que se cocina rápidamente, y antes de darme cuenta, está fuera de la olla y lista para la mantequilla de trufa.

Echo un vistazo al reloj—quedan solo minutos.

—Vale, vale, sartén —murmuro, llevando el colador a la sartén donde espera la mantequilla de trufa.

—Parece que estás en apuros, Abby —dice Daniel, sus ojos encontrándose con los míos con una sonrisa burlona en las comisuras de sus labios.

Le lanzo una mirada que podría matar.

—Preocúpate por tu propio plato, Daniel.

—Oh, lo hago —se ríe—.

Es solo que es imposible no notar cuando alguien está fracasando.

Quiero responderle, devolverle su arrogancia en la cara, pero no hay tiempo.

Mis manos se mueven por sí solas ahora, la memoria muscular guiándome más que el pensamiento en este momento, cada ingrediente añadido en un arrebato de desesperación.

Comienza el emplatado, y es cuando todo empieza a irse a la mierda.

Es como si mis dedos se hubieran convertido en herramientas torpes, gruesas y descoordinadas.

Los componentes del plato se apilan torpemente uno encima del otro, muy diferente al hermoso plato que he practicado incansablemente con Anton y Juan.

—Y fin de la ronda en tres…

—la voz del presentador anuncia por el micrófono, irritando mis nervios.

Otra maldición entre dientes.

Olvidé la albahaca, pero es demasiado tarde.

Maldita sea.

—Dos…

Los ojos de Daniel se encuentran con los míos, y en ese momento, siento como si pudiera alcanzarlo a través del mostrador y estrangularlo.

—¡Uno!

La bocina suena en todo el estudio, y cae el silencio.

Me aparto de mi improvisado plato, con lágrimas picando en mis ojos.

Mi mirada cae sobre el plato, y una mueca tira de mis labios.

El emplatado es abismal—un desastre, realmente.

Hay algo raro en la textura.

Es la mantequilla de trufa, estoy segura.

Maldición, ¿de qué estaba tratando de advertirme Karl?

—¡Se acabó el tiempo, chefs!

—exclama el presentador, su voz resonando por la habitación—.

¡Aléjense de sus estaciones!

Obedezco, dejando caer mis manos a los costados mientras las lágrimas en mis ojos amenazan con derramarse.

El mafaldine de farro con mantequilla de trufa negra y champiñones se ve obscenamente mal, y es demasiado tarde para arreglarlo.

Mientras tanto, el de Daniel se ve perfecto—absolutamente perfecto.

Todo lo que puedo esperar es que los sabores de mi plato superen su apariencia.

Solo entonces puedo tener la más mínima posibilidad de ganar.

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