Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 165

165: #Capítulo 165: Buzón de voz 165: #Capítulo 165: Buzón de voz Abby
El teléfono suena un instante demasiado largo.

Mi corazón está prácticamente en mi garganta mientras espero, cada tono de llamada sonando como una sirena de advertencia en mis oídos.

¿Qué le diré siquiera?

«Oye, perdón por besarte y luego decirte que fue un error por millonésima vez.

En fin, ¿volverías a ayudarme?»
Sacudo la cabeza como para disipar el pensamiento.

No.

Solo quiero decirle que tal vez esté encargada del catering para la fiesta Alfa después de todo—y que su inocencia quedó demostrada en lo que respecta a la pelea con el sous chef de Daniel.

Pero ¿y si ya lo sabe?

¿O si no le importa?

De cualquier manera, no importa.

Porque no contesta.

La punzada en mi pecho es aguda cuando escucho el mensaje del buzón de voz a través del teléfono.

«Has llamado a Karl.

Deja un mensaje y te responderé tan pronto como sea posible».

Cuelgo antes de que suene el tono, con una maldición en los labios mientras tiro el teléfono sobre la encimera.

Por supuesto que no contestaría.

¿Por qué querría hablar conmigo?

Solo soy Abby, su ex esposa, la mujer que se aprovechó de él cuando solo intentaba recuperarme.

¿Verdad?

Me alejo de la encimera y empiezo a sacar ollas y sartenes, el ruido metálico una bienvenida distracción.

A los jueces no les importará mi vida personal; les importará lo que ponga en el plato.

Tiene que ser perfecto.

No puedo dejar que esta segunda oportunidad se vaya a la mierda.

—Bien, Abby —murmuro para mí misma, revisando mis notas garabateadas—.

Entrada, plato principal, postre.

Simple.

Simple, digo, pero es todo menos eso.

Cada plato debe ser perfecto.

Cada sabor debe complementar a los otros.

Cada textura tiene que ser extraordinaria.

Y no puedo mostrar ni un momento de duda mientras cocino frente a ellos.

Necesito ser la imagen perfecta de la chef perfecta.

Mi mente zumba con ideas, pero mi cerebro sigue nublado después de pasar dos semanas en un bache.

—Sopa…

¿francesa de cebolla?

—murmuro para mí misma, luego sacudo la cabeza—.

No, demasiado fuerte.

Minestrone…

No, demasiado insípida…

Suspiro, pasándome la mano por la cara.

—Bien…

Intentaré primero con el plato principal —digo en voz alta, aunque estoy sola en mi propia cocina en casa—.

Eso facilitará elegir la entrada y el postre.

Paso al plato principal.

Mis manos se mueven por sí solas, preparando un plato que conozco mejor que la palma de mi mano.

Trucha meunière.

Debería ser simple, el plato perfecto cuando buscas una comida ligera y sabrosa.

Además, lo he preparado innumerables veces.

Es exactamente lo que necesito ahora mismo.

Pero cuando comienzo el proceso de cocinar la trucha, es como si mi mente se congelara.

Las especias parecen mezclarse todas, el jugo de limón se siente demasiado pegajoso en mis dedos, la trucha huele…

raro.

Mis dedos se sienten torpes y estúpidos mientras trato de batir la salsa, y mi mente sigue divagando.

Divagando hacia él.

—Dios, Abby —digo en voz alta, arrojando el batidor al fregadero con estrépito—.

Concéntrate.

Deja de pensar en Karl.

Más fácil decirlo que hacerlo, sin embargo.

Su cara sigue flotando por mi mente, la forma en que sus ojos estaban tan llenos de dolor cuando lo alejé.

Fue hace tres semanas, pero se siente como si hubiera sido ayer.

Mis dedos pican por llamarlo de nuevo.

Tal vez solo estaba ocupado.

Tal vez no vio mi llamada.

Pero no puedo, porque creo que sé la verdad: no quiere hablar.

“””
Sacudo la cabeza nuevamente y decido sumergirme de nuevo en mi cocina.

Es todo lo que puedo hacer ahora, lo que siempre he hecho.

Cocinar.

Aunque me lleve toda la noche, cocinaré esta maldita trucha meunière.

Y será la trucha meunière más deliciosa que haya probado jamás.

Trabajo toda la tarde, con la luz del sol cambiando a través de las baldosas de la cocina y proyectando largas sombras sobre las encimeras.

Pruebo, ajusto y pruebo de nuevo, asegurándome de que cada sabor y textura complemente a los demás.

Es un trabajo preciso, pero es algo en lo que puedo perderme.

Cuando termino, la cocina parece un desastre, pero las muestras de mi menú descansan prístinas y tentadoras sobre la encimera.

Y frente a ellas, en mi mente, está sentado Karl.

Y sus ojos están llenos de dolor.

…
La puerta de la cocina se siente como un muro de concreto.

No, más que eso; es como si hubiera alguna entidad invisible interponiéndose en el camino, empujándome cada vez más hacia mi oficina, gritando en mis oídos…

diciéndome que ya no pertenezco aquí.

Incluso mientras los camareros entran y salen apresuradamente y la puerta se balancea invitadoramente sobre sus bisagras, se siente como una trampa.

Y soy un ratón atrapado, paralizado por el miedo.

He estado parada en el estrecho pasillo que conduce a la cocina del restaurante durante lo que parece una eternidad, con el corazón latiendo tan fuerte que creo que podría salirse de mi pecho.

La cocina—el espacio que alguna vez fue casi sagrado para mí, como un santuario en medio de un campo de batalla—ahora se siente como territorio extranjero.

Sé que debería entrar.

Necesito familiarizarme de nuevo con mi cocina, porque en solo dos días, estaré preparando una comida de tres platos para los jueces en ese mismo espacio.

Y sin embargo, simplemente no puedo hacerlo.

—¿Abby?

¿Qué estás haciendo?

—La voz de Ethan interrumpe mis pensamientos.

Me giro, colocando una falsa sonrisa en mi rostro, y me encojo de hombros.

—Solo estoy…

pensando —miento, porque ‘paralizada por un miedo irracional a mi propia cocina’ no es algo que le dices a uno de tus propios empleados.

Ethan cruza los brazos, su mirada atravesándome.

—¿Pensando?

Has estado rondando la puerta toda la mañana.

¿En qué estás pensando, exactamente?

Quiero decirle que he estado aterrorizada, aterrorizada de mi propia maldita cocina después de perder la competencia de cocina.

—Está bien.

Quiero entrar —confieso—.

Quiero cocinar.

Pero estoy…

asustada.

Los ojos de Ethan se suavizan, y baja los brazos a los costados.

—¿Asustada de qué, Abby?

Trago saliva, encontrando mi garganta seca.

—De fallar.

De quedarme paralizada otra vez.

De…

no lo sé.

Todo.

Suspira, y antes de que pueda reaccionar, Daisy aparece a su lado, su expresión llena de picardía.

—Abby, estás siendo ridícula —afirma.

—No soy ridícula —respondo.

—Lo es —dicen Ethan y Daisy casi al mismo tiempo, y luego, con una mirada intercambiada entre ellos, cada uno agarra uno de mis brazos.

—¡Oigan!

—protesto, pero es débil, ahogado por los sonidos del restaurante.

—Basta, Abby —me regaña Daisy mientras me impulsan hacia adelante—.

Estás dejando que tu cabeza se interponga en el camino de tu corazón.

Y tu corazón pertenece a la cocina.

Hay una suavidad en la voz de Daisy que de alguna manera equilibra la fuerza con la que me empujan hacia adelante.

Por un momento me toma desprevenida, y luego, durante ese momento, me empujan dentro de la cocina antes de que tenga la oportunidad de reaccionar.

La cocina queda en silencio.

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