Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 166

166: #Capítulo 166: Territorio Desconocido 166: #Capítulo 166: Territorio Desconocido Abby
Todavía estoy de pie, paralizada, justo dentro del umbral de la cocina.

El aire está en silencio mientras Juan y Anton detienen repentinamente su cocina, sus ojos encontrándose por un momento antes de deslizarse hacia mí.

—¿Abby?

—La voz de Juan suena algo incrédula, considerando que no he puesto un pie aquí en las últimas tres semanas—.

¿Necesitas algo?

Respiro profundamente, tratando de calmar mis nervios mientras enfrento a Juan y Anton, sus expresiones son una mezcla de sorpresa y curiosidad.

—Solo estoy…

visitando —logro decir, pero incluso para mis propios oídos, las palabras suenan como una mentira.

Anton se recuesta contra la estación de preparación y se limpia las manos con la toalla que lleva sobre el hombro.

—¿Visitando?

—Arquea una ceja mientras una sonrisa juguetea en sus labios—.

¿Es eso realmente?

Juan asiente en acuerdo con Anton y cruza los brazos sobre su pecho.

—Sí, Abby, dinos la verdad.

Hay una pausa, un momento donde me pregunto si debería inventar una excusa e irme, pero sé que Ethan y Daisy están bloqueando el otro lado de la puerta.

Y además, no tiene sentido mentir.

Mi personal me conoce demasiado bien.

—Está bien.

Quiero entrar y cocinar —confieso, las palabras salen atropelladamente de mi boca—.

Pero he tenido miedo.

Miedo de no poder hacerlo más.

La cocina parece congelarse en el tiempo.

Juan y Anton intercambian una mirada de complicidad antes de mirarme, y es entonces cuando me doy cuenta de que probablemente han estado hablando de esto durante un tiempo.

La sonrisa de Anton se suaviza ligeramente.

—¿Miedo, eh?

—Se ríe, pero no hay malicia en ello—.

No existe tal cosa como el miedo en la cocina.

El enfoque de Juan es un poco más suave.

—Mira, Abby, todos hemos pasado por eso.

Pero no puedes dejar que una derrota te impida hacer lo que realmente se te da bien.

Antes de que pueda responder, están a ambos lados de mí, sus manos reconfortantes sobre mis hombros.

Anton de repente agarra una chaqueta de chef del gancho.

—Aquí —dice, manteniéndola abierta para mí—.

Póntela.

Ningún chef cocina con su ropa de calle.

Deslizo mis brazos en las mangas con vacilación, la tela cuelga un poco suelta, pero instantáneamente siento un cambio.

Es como si un nuevo propósito estuviera velando por mí.

Juan ahora está sonriendo, las líneas alrededor de sus ojos arrugándose junto con su sonrisa.

—Y necesitarás esto —dice, poniendo un batidor en mi mano.

Es uno viejo, los alambres doblados por el uso, pero se siente correcto.

—Si quieres cocinar, entonces cocina —dice Anton, empujándome hacia la línea.

…
No estoy segura de cuánto tiempo llevo parada en la estación de preparación, trabajando en el mismo montón de verduras.

Mi mano tiembla mientras corto los pimientos en juliana, las rodajas son demasiado gruesas o demasiado finas para mi gusto.

Pero estoy aquí, y eso cuenta para algo, ¿verdad?

De repente, la voz de Juan corta el aire frenético de la bulliciosa cocina.

—Abby, realmente necesitamos otra mano aquí.

¿Puedes unirte a la línea?

Dudo por una fracción de segundo —viejos temores me corroen— pero cuando me doy la vuelta y veo a Anton y Juan luchando por mantenerse al día con un servicio de cenas que empeora rápidamente, es cuando la adrenalina entra en acción.

—Voy.

La línea se convierte en un borrón.

Los sonidos se transforman en una cacofonía de ruidos metálicos y chisporroteos, con mi propia voz elevándose por encima del resto.

—¡Pedidos listos!

¡Vamos gente, a moverse!

—¡Dos risottos, un cordero, para ya!

—grita Juan mientras ticket tras ticket sale de la impresora, acumulándose con los que ya tenemos.

Parece que, desde lo que pasó en la competición de cocina, la popularidad del restaurante ha aumentado ligeramente.

No lo noté porque me mantuve encerrada en mi oficina, pero puedo verlo ahora.

Me siento culpable, sabiendo que mi personal estaba luchando para atender la avalancha mientras yo me ahogaba entre pilas de facturas.

—Risotto, saliendo —respondo, manteniendo mi ritmo como si no hubiera pasado el tiempo—.

¿Cuánto falta para ese cordero?

—Seis minutos —responde Anton, su cuchillo de chef no es más que un destello plateado mientras trabaja entre un montón de hierbas.

Me muevo, sirviendo risotto caliente de champiñones en pequeñas sartenes de hierro.

El risotto espera bajo la lámpara de calor a que un camarero se lo lleve, y ya estoy con el siguiente pedido.

A medida que el ritmo aumenta, también lo hacen el calor, los olores, los sonidos de la cocina.

Me siento como una capitana de barco en medio de una tormenta furiosa, pero no me había sentido tan viva en mucho tiempo.

—¡Necesito un bourguignon de ternera, ya!

—ordeno, deslizando dos sartenes calientes sobre la estufa con facilidad practicada.

—La carne está reposando, dos minutos —responde Juan, con la frente perlada de sudor mientras revisa los hornos.

Mis manos trabajan en piloto automático, dorando, emplatando, guarneciendo.

Pido platos y llegan, el equipo trabajando con una sinergia perfecta que me hace olvidar todo lo demás.

—Abby, la mesa cinco pregunta por sus vieiras —grita Daisy sobre el chisporroteo y el rugido.

—Diles que ya van —respondo, volteando las vieiras con un movimiento de muñeca, perfectamente doradas.

—¿Necesitas ayuda?

—pregunta Juan, su mirada encontrándose con la mía.

Hay un brillo de complicidad en sus ojos, un destello de algo que me dice que está encantado de tenerme de vuelta en la cocina.

—Solo saca esa carne —digo, y él sonríe, asintiendo.

La noche avanza en una nebulosa de órdenes implacables, platos calientes y pequeñas catástrofes.

Mi muñeca está quemada por una salpicadura de aceite caliente, mi chaqueta de chef está manchada con salsa de tomate, pero mi corazón finalmente está en ello, y eso es todo lo que importa.

Eventualmente, el ajetreo llega a su fin.

Los pedidos disminuyen, dejándonos a Juan, Anton y a mí sin aliento y apoyándonos en la línea, finalmente capaces de limpiar el sudor de nuestras frentes.

Suelto un largo suspiro que no sabía que estaba conteniendo.

Se acabó.

Sobreviví al servicio de cenas, y…

ni siquiera lo pensé dos veces.

El equipo comienza a limpiar la línea y a preparar todo para mañana para que podamos irnos temprano a casa.

Por primera vez en tres semanas, estoy agotada; realmente, verdaderamente agotada, pero de una buena manera.

—¿Y bien?

—la voz de Juan es más suave mientras cortamos verduras a ritmo, el sonido de la música jazz flotando a través del altavoz bluetooth para calmar nuestros nervios—.

¿Primer día de vuelta.

Te sientes bien?

—Sí —digo, y lo digo en serio.

El miedo, la vacilación —se han ido, quemados en el calor del servicio de cenas—.

Se siente…

genial.

—Es bueno tenerte de vuelta, Chef —dice Anton, asintiendo con aprobación.

Chef.

No había escuchado ese título en tres semanas, tres semanas que parecieron una eternidad.

Y en este momento, mientras el último plato sale hacia el comedor, esa palabra se siente…

correcta.

Soy chef.

No importa lo que haya dicho Daniel, no importa lo que pasó durante esa competición, soy chef.

Me gané este título, de manera justa, con sangre, sudor y lágrimas.

Y que me condenen si dejo que otro hombre intente quitármelo.

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