Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 171

171: #Capítulo 171: Lento como la Melaza 171: #Capítulo 171: Lento como la Melaza —¡Mierda!

—exclamo, tirando la espinaca empapada a la basura—.

Mojada.

Toda.

Mis ingredientes se mojaron por la mini-inundación—casi todos, al menos.

Tendré que comprar ingredientes nuevos, y en esta ciudad, conducir es más lento que caminar.

Antes de que Anton o Juan puedan decir una palabra, ya estoy saliendo disparada del restaurante y bajando por la calle.

El supermercado está a una corta carrera de distancia, y me muevo más rápido de lo que jamás pensé posible.

Antes de darme cuenta, las puertas automáticas se están abriendo.

Agarro una canasta y me dirijo directamente a las verduras primero.

—Disculpe —murmuro mientras esquivo a una ancianita que contempla los aguacates con el ceño fruncido.

Estoy zigzagueando por los pasillos, mi lista mental, cada artículo siendo tachado con su contraparte física aterrizando en la canasta.

Aceite de oliva, listo.

Albahaca fresca, listo.

Sal marina, listo.

La carnicería es lo siguiente, y me deslizo justo cuando otro cliente se aleja.

—Dos libras de su mejor salmón, con piel, y rápido por favor —digo, las palabras saliendo de mí como un tsunami.

El carnicero asiente, sus movimientos eficientes mientras envuelve el pescado.

Quiero golpear el suelo con el pie, para apresurarlo, pero no lo hago.

Es bastante rápido, afortunadamente.

Hago un desvío de último minuto para los ingredientes del postre, mi mente ya corriendo a través de los pasos del soufflé de chocolate que he decidido será el plato final para esta noche.

Chocolate, huevos, crema espesa.

Lo básico.

Y he terminado.

Pero la cajera es otra historia.

Es como si se moviera en cámara lenta, tomándose su tiempo a pesar de los obvios movimientos frenéticos que estoy exhibiendo justo frente a ella.

Me toma toda mi fuerza de voluntad no estallar, aunque no puedo contener del todo el golpeteo frenético de mi pie.

—Lo siento —dice, mientras vuelve a escanear una lata de leche de coco que no sonó la primera vez.

Ni la segunda.

Ni la tercera—.

No la está registrando.

—Está bien —le aseguro, mi tono no revela nada de mi grito interior—.

Solo…

¿podrías por favor intentar darte prisa?

Es bastante urgente.

—¡Oh, por supuesto!

—Sonríe, pero sus manos todavía se mueven a paso de tortuga.

Finalmente, embolsa el último artículo, y estoy pasando mi tarjeta antes de que pueda decirme el total.

Aprobada.

No espero el recibo, y simplemente agarro mis bolsas y salgo disparada por la puerta en un instante, ignorando sus llamadas.

Estoy corriendo de nuevo, las bolsas balanceándose en mis manos, una cacofonía de tintineos y crujidos con cada paso.

Me abro paso entre los viajeros que regresan a casa del trabajo, esquivo a un niño en patineta y salto sobre un charco que es prácticamente un estanque en miniatura.

Un bocinazo me devuelve a la realidad cuando un taxista frena en seco en el paso de peatones.

—¡Oye!

¡Ten cuidado!

—grita el conductor por su ventana.

Todo lo que puedo hacer es ofrecer un gesto que es mitad disculpa, mitad desprecio.

Para cuando llego a casa, estoy cubierta de sudor.

Mierda.

Necesitaré una ducha antes de que vengan los jueces, eso es seguro.

Irrumpo por la puerta de mi apartamento, y es entonces cuando me congelo.

—Te he estado descuidando, ¿no es así?

—murmuro sin dirigirme a nadie en particular mientras miro el desastre frente a mí.

El lugar es un desastre.

Las mantas están sin doblar, los zapatos están dispersos cerca de la puerta, la alfombra no ha sido aspirada en semanas y el correo está apilado en la mesa de café.

La cocina está aún peor: recipientes de comida para llevar, platos sin lavar, más correo de alguna manera, y encimeras sucias.

¿Quién demonios me creo que soy, para pensar que podría hacer pasar este desastre como “limpio y profesional”?

Pero ahora no es el momento de quedarme aquí y preguntarme.

Necesito moverme.

Una vez que los ingredientes están en el refrigerador, me pongo a trabajo.

—Muy bien, Abby —digo en voz alta, arremangando mis mangas manchadas—.

Terminemos con esto.

Empiezo corriendo con una bolsa para recoger la basura dispersa.

Una rápida carrera hasta el bote de basura, y eso es una cosa menos.

Luego, me pongo a recoger la ropa sucia, zapatos embarrados y varios cachivaches, que arrojo a mi dormitorio, pensando que los jueces nunca verán eso—siempre y cuando mantenga la puerta bien cerrada.

Ahora, es hora de los platos.

Friego frenéticamente, el agua caliente escaldando mis manos hasta que están rosadas y arrugadas; no hay tiempo para el lavavajillas.

Platos, listo.

Limpiar las encimeras, listo.

Pero entonces, mi reflejo me encuentra justo cuando paso frente al espejo del pasillo.

—Dios, me veo fatal —murmuro, observando mi aspecto demacrado.

El sudor está pegando mi cabello a la frente, mi rímel está corrido, y mi ropa está arrugada y cubierta de manchas.

Ni siquiera he comenzado a preparar mis ingredientes todavía, y aún necesito ducharme, cambiarme, secarme el pelo y maquillarme.

Miro el reloj y dejo escapar un suspiro de alivio.

Todavía tengo una hora y media.

Es tiempo suficiente para una ducha rápida, ¿verdad?

Sí—siempre y cuando termine primero con la limpieza, que está solo a medio hacer.

Todavía necesito barrer, aspirar, trapear y limpiar la estufa.

Necesito esponjar almohadas, encender velas, elegir música y poner la mesa del comedor—que, me acabo de dar cuenta, todavía está cubierta de cosas.

Una maldición escapa de mis labios, y por un momento, puedo sentir que mi determinación comienza a desvanecerse.

Es como si estuviera de vuelta en el concurso de cocina, en un escenario bajo las luces calientes con los ojos de la multitud sobre mí, las cámaras siguiéndome a lo largo de todos mis momentos horribles.

Y estoy congelada justo como cuando el presentador me puso el micrófono en la cara.

Pero es entonces cuando la veo.

A ella.

La niña pequeña, su gorro de chef demasiado grande para su cabeza, un cartel improvisado en sus diminutas manos.

«¡Abby, eres mi héroe!»
¿Lo soy?

¿Podría serlo?

Ella no está aquí, no realmente, pero mientras miro mi reflejo, es como si pudiera verla ahí.

Es como si estuviera detrás de mí, sosteniendo su cartel, apartando su gorro de chef demasiado grande de sus ojos.

Y por un momento, aunque nunca he escuchado su voz, siento como si pudiera escucharla ahora.

«¡Tú puedes, Chef Abby!

¡Eres mi héroe!»
Y es entonces cuando entro en acción nuevamente.

Comienzo con la mesa del comedor, ordenando y recogiendo el desorden.

La limpio con un paño, luego tomo un mantel blanco prístino del armario de ropa blanca y lo coloco con un camino encima, seguido de un centro de mesa.

Estoy a punto de agarrar la escoba del armario, sin embargo, cuando lo escucho.

El timbre.

Mis ojos se agrandan, y me congelo.

Mi mirada se desvía lentamente hacia el reloj de nuevo: cinco cuarenta y cinco.

¡Se supone que los jueces no deben estar aquí hasta las siete!

No me he duchado, no he terminado de limpiar, no he preparado mis ingredientes.

Esto es un desastre.

Mi segunda oportunidad…

no significa nada ahora.

Todo lo que puedo hacer es mirar mi reflejo demacrado, una única lágrima rodando por mi mejilla.

La niña pequeña en mi memoria se ha ido ahora, reemplazada por una figura amenazante con un fósforo en la mano, sonriendo ante mi caída.

Y el timbre suena de nuevo.

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