Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 214

214: #Capítulo 214: En Mis Propias Manos 214: #Capítulo 214: En Mis Propias Manos Abby
Una vez que el inspector de salud tiene sus muestras, lo acompaño a él y al Sr.

Thompson hasta la puerta.

El Sr.

Thompson me dirige esa mirada de decepción suya otra vez, y hace que mi corazón se hunda aún más de lo que ya estaba.

—Los resultados de las pruebas deberían llegar del laboratorio en una semana —dice el inspector de salud, el Sr.

Harrison, en ese tono suyo tan pragmático—.

Por ahora, se le solicita formalmente cerrar su restaurante.

Sin decir una palabra más, me entrega un aviso oficial del departamento de salud que debo colocar en la ventana del restaurante.

Mis manos tiemblan mientras lo tomo, y mis ojos se llenan de lágrimas.

El inspector de salud se aleja, dejándonos a mí y al Sr.

Thompson a su paso, parados en la entrada de mi restaurante.

—Sr.

Thompson, yo…

—Abby —me interrumpe fríamente—, si recibes alguna solicitud de entrevista, por favor recházala.

Ya hay suficiente mala prensa.

¿Entendido?

Asiento rígidamente, sintiéndome extrañamente entumecida después de todo esto.

El Sr.

Thompson gira sobre sus talones para irse, pero antes de que avance unos pasos, aclaro mi garganta y lo llamo.

—¿Sr.

Thompson?

Él se detiene, se pone tenso, antes de voltearse lentamente para mirarme.

—¿Sí?

—Usted sabe que no es mi culpa, ¿verdad?

Sabe que esto tiene que ser un sabotaje.

El Sr.

Thompson me mira por un largo tiempo.

Su expresión es indescifrable, y eso es más aterrador que cualquier otra cosa.

Finalmente, desviando su mirada hacia el suelo, habla en un tono bajo.

—Abby, no puedes simplemente asumir que todo es sabotaje —dice en voz baja y con una mezcla de tristeza y decepción en su voz—.

Ya he abogado por ti lo suficiente.

Creo que ya es hora de que empieces a asumir responsabilidad.

Sin otra palabra, el Sr.

Thompson gira sobre sus talones nuevamente y se aleja a zancadas, su alta figura desapareciendo calle abajo.

Lo observo alejarse con lágrimas en los ojos, mi cuerpo temblando en un intento de contener un sollozo.

Una vez que está fuera de vista, desvío mi mirada hacia el aviso en mi mano una vez más.

«AVISO OFICIAL: Investigación del Código de Salud en Curso», dice el aviso.

Quiero arrugarlo y tirarlo al suelo, pero sé que no puedo.

En su lugar, con manos temblorosas, hago lo que me han dicho que haga: lo pego en la ventana de la puerta principal, apago las luces y tomo mis llaves.

Giro la llave en la cerradura con el corazón pesado, pero también hay un atisbo de esperanza.

Todo lo que puedo hacer por ahora es esperar que esas muestras resulten negativas, exonerándome de mis supuestos errores.

Porque sé que esa intoxicación alimentaria no pudo haber venido de mi cocina, aunque yo sea la única que lo crea.

Mientras me dirijo de regreso hacia la estación del metro, escucho que alguien llama mi nombre desde atrás.

—¡Oye!

¡Abby!

Me doy la vuelta para ver a un pequeño grupo de personas paradas en la acera, sus rostros contorsionados por la ira y el desdén.

Comienzan a lanzarme insultos, cada palabra más venenosa que la anterior.

—¡Abby, eres una fraude!

—grita uno de ellos—.

Nunca mereciste esa segunda oportunidad después de tu desastre en el concurso de cocina.

Mi pecho se tensa, e intento contener las lágrimas mientras respondo:
—Todos ustedes saben que fui saboteada durante el concurso.

Es ampliamente conocido.

Pero ellos solo se burlan y ponen los ojos en blanco, descartando mis palabras como si no fueran más que excusas patéticas.

—Sí, claro —se burla otra persona—.

Probablemente lo organizaste tú misma para conseguir simpatía.

Sus hirientes palabras me hieren profundamente, y siento como si me estuvieran desgarrando con sus juicios.

Con lágrimas en los ojos, me doy la vuelta y continúo mi camino a casa, haciendo lo mejor posible por ignorar sus voces llenas de odio mientras se desvanecen en el fondo.

Sin embargo, mientras camino por las calles de la ciudad, no puedo escapar de la sensación de estar siendo observada.

Miro a mi alrededor nerviosamente, con el corazón latiendo en mi pecho.

El peso de las acusaciones y la condena pública es sofocante, y necesito un momento para recomponerme.

Decido detenerme en mi café local habitual para tomar una taza de café, con la esperanza de que ayude a calmar mis nervios destrozados.

Pero cuando entro, me recibe una imagen familiar en la pantalla del televisor del café.

Un canal de noticias está transmitiendo un informe sobre el desastre de la reunión Alfa, y mi cara está en el centro.

El titular dice: «Catering de Abby Bajo Fuego por Intoxicación Alimentaria en Fiesta Alfa».

Siento el peso del mundo cayendo sobre mí mientras pido un café para llevar.

El barista me mira con simpatía, pero no puedo soportar quedarme en el café ni un momento más.

Tomo mi café y salgo apresuradamente, mi corazón latiendo con la certeza de que, sin importar cuánto lo intente, la gente simplemente me odia ahora.

¿Qué pasó con lo de “inocente hasta que se demuestre lo contrario”?

Finalmente, llego a casa después de lo que parece una eternidad, y la soledad de mi apartamento ofrece algo de alivio del implacable escrutinio del mundo exterior.

Me desplomo en una silla y entierro mi cara entre mis manos, tratando de bloquear las hirientes palabras y acusaciones que todavía resuenan en mi mente.

Pero mi momento de soledad dura poco cuando mi teléfono suena, el agudo sonido cortando el aire.

Miro la identificación de llamada, y es un número desconocido.

Mi primer instinto es dejarlo ir al buzón de voz, pero la curiosidad puede más que yo, y contesto.

—¿Hola?

—digo con cautela.

—¿Es la Chef Abby, la encargada del catering para la reunión Alfa?

—pregunta una voz femenina al otro lado.

Trago con dificultad, mi garganta apretada por la ansiedad.

—Sí, soy Abby.

¿Quién llama?

—Hola —dice la mujer—.

Mi nombre es Patricia Koehler.

Soy periodista del Daily News.

¿Tiene un momento?

Mientras habla, puedo sentir que mi garganta se contrae.

El Sr.

Thompson me advirtió que esto sucedería.

Y fue absolutamente claro cuando me dijo que no puedo dar ninguna entrevista.

Considerando que ya estoy en suficientes problemas, sé que es mejor escuchar su consejo, sin importar cuánto quiera intentar hacer que la gente vea la verdad por mi cuenta.

Me tomo un momento para ordenar mis pensamientos, y luego respondo con un suspiro pesado:
—Lo siento, pero no puedo hacer comentarios en este momento.

La periodista hace una pausa antes de aclarar su garganta.

—¿Está segura?

Solo necesito unos minutos…

—Lo siento, pero no puedo hacer comentarios —repito—.

Que tenga un buen día.

La periodista continúa tratando de convencerme, pero la ignoro.

Cuelgo sin decir otra palabra, luego arrojo mi teléfono al otro extremo del sofá con un suspiro.

De repente, otra ola de angustia rompe a través del entumecimiento, un sollozo silencioso sacudiendo mi cuerpo.

No entiendo cómo sucedió esto, ni un poco; y estoy casi segura de que esto fue alguna forma de sabotaje.

Después de todo, tenía que serlo.

Mi mente regresa a todos los incidentes de los últimos meses: el incendio, el concurso de cocina, los cables cortados, la tubería reventada, el primer incidente de intoxicación alimentaria, el extraño merodeando alrededor de mi edificio de apartamentos…

¿y ahora esto?

Nada de esto tiene sentido.

Y es por eso que, mientras me limpio las lágrimas con el dorso de la mano, un nuevo sentido de determinación comienza a asentarse en mi pecho.

No hay forma de saber qué resultará de esas muestras, así que no es algo en lo que pueda apostar.

No, como siempre, necesito encargarme de esto yo misma si quiero que la gente vea la verdad.

Así que necesito hacer mi propia investigación.

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