Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 41

41: #Capítulo 41: Saltan Chispas 41: #Capítulo 41: Saltan Chispas Abby
Al abrir la puerta del restaurante, me envuelve de inmediato el aroma del pan recién horneado y el café recién hecho.

El día me llama, prometiendo un ajetreo que tanto temo como anticipo.

Cada mesa de madera está adornada con un ramo fresco de flores, mientras el suave zumbido de los preparativos matutinos suena de fondo.

—¡Buenos días, Abby!

—exclama Jake, mi siempre eficiente camarero, equilibrando una bandeja de pasteles frescos en su palma.

Su sonrisa llega hasta sus ojos, pero hay una tensión subyacente detrás de su mirada.

Las noticias vuelan, y estoy segura de que el personal ya sabe sobre el desastre que fue anoche.

Desde detrás de la barra, Chloe me lanza una sonrisa avergonzada.

Entorno los ojos hacia ella, sabiendo que probablemente se fue de la lengua con alguien, pero no puedo enojarme con ella.

—Hola, Jake —respondo, forzando alegría en mi voz, tratando de sacudirme los restos de sueño y la resaca emocional.

Daisy se une a Jake, su delantal ya manchado con el trabajo de la mañana.

—¿Necesitas un café?

—pregunta, con un brillo conocedor en sus ojos.

—No diría que no a eso —respondo con una risa cansada.

Se mueve rápidamente hacia la máquina de espresso, sus manos ágiles y seguras, y en cuestión de segundos estoy acunando una taza caliente de consuelo.

Solo el aroma ya me da el impulso que desesperadamente necesito.

—Gracias, Daisy.

Ah, y busca un delantal nuevo en la parte trasera antes de que empiecen a llegar los clientes, ¿de acuerdo?

—¡Claro, jefa!

El calor de mi oficina es un respiro bienvenido del bullicioso caos del restaurante.

Entro, disfrutando inmediatamente de la sensación de soledad que ofrece.

Mi pequeño refugio está tenuemente iluminado, decorado con obras de arte de buen gusto y una impresionante variedad de certificados que avalan mis habilidades culinarias.

Sin embargo, en este momento, se sienten como meros accesorios de una obra que se ha vuelto demasiado real.

Cerrando la puerta, exhalo un suspiro largo y profundo.

Mis pies me llevan al mullido sillón de cuero detrás de mi escritorio de roble.

Al hundirme en él, cada músculo de mi cuerpo parece soltar la tensión que ha estado acumulando.

Mis sienes palpitan, un doloroso recordatorio de las lágrimas y la inquietud de la noche anterior.

Sin embargo, hay un rayo de esperanza en mis nubes sombrías.

Mi restaurante.

Mi santuario.

Los domingos por la mañana son especiales aquí.

Las ventanas filtran un tono dorado, proyectando cálidos parches de luz sobre los suelos de madera.

La melodiosa charla de los clientes se combina con el tintineo de los cubiertos, creando un ambiente que es a la vez animado y reconfortante.

Domingo significa brunch, una ocasión que llena el restaurante tanto de familias como de comensales solitarios que buscan consuelo en nuestros famosos panqueques de arándanos o una contundente tortilla.

Abriendo un cajón, saco un montón de papeleo—facturas, pedidos de proveedores y cosas así.

Esta es la parte mundana del trabajo que nadie romantiza, pero hay un confort en la rutina de todo esto.

Cada papel que firmo, cada número que verifico, todo es un testimonio del mundo que he construido ladrillo a ladrillo, plato a plato.

Un suave golpe interrumpe mis pensamientos.

Mi mirada se dirige hacia arriba para encontrar el rostro familiar de Karl asomándose por la puerta entreabierta.

Un toque de molestia burbujea en mí; no estaba de humor para interrupciones.

Y después de anoche, no quiero mirarlo a los ojos, sin importar lo hermosos y achocolatados que sean.

Pero entonces veo el vaso de café para llevar en su mano.

—¿Puedo pasar?

—pregunta.

Suspirando, hago un gesto hacia la silla frente a mí.

—¿Necesitas algo, Karl?

Con una leve sonrisa, coloca el café en mi escritorio.

—Pensé que podrías necesitar esto.

Miro mi taza de café casi llena y luego a él, con una sonrisa burlona jugando en mis labios.

—Parece que estoy bien servida, pero gracias.

Los ojos de Karl contienen un brillo, un reconocimiento silencioso de nuestro momento compartido en mi apartamento anoche.

—Solo quería ver cómo estabas después de lo de anoche —dice—.

Estoy…

preocupado.

Un tinte de vergüenza inunda mis mejillas.

No quiero hablar de eso.

Demonios, ni siquiera quiero pensar en eso.

Aun así, hay algo inesperadamente dulce en el gesto de Karl.

Su preocupación parece genuina, un marcado contraste con las miradas de lástima que otros me han estado lanzando desde que llegué.

—Estoy bien, Karl —miento, logrando una débil sonrisa—.

Solo otro bache en el camino.

Todos los tenemos, ¿verdad?

Él asiente, suavizándose la seriedad en su mirada.

—Cierto.

Pero si alguna vez necesitas hablar o…

bueno, incluso solamente desahogarte, estoy aquí.

Eso me saca una suave risa.

—Gracias.

Lo tendré en cuenta.

Karl duda por un momento, como si sopesara sus palabras.

—Mira, sobre Adam…

Levanto una mano, interrumpiéndolo.

—Mejor no, ¿de acuerdo?

Aprecio la preocupación, pero prefiero concentrarme en el día de hoy.

Tenemos que impresionar a una multitud para el brunch.

Sus labios se curvan en una sonrisa cómplice.

—De acuerdo, jefa.

Manos a la obra.

…
Ethan entra a la cocina, con el rostro demacrado y pálido.

—Abby, tenemos un problema.

Juan está en cama con fiebre.

Se me hunde el corazón.

Que Juan esté fuera en lo que promete ser uno de nuestros días más ocupados de la semana es una pesadilla.

—¿Está bien?

Ethan se encoge de hombros, mordiéndose los labios.

—Creo que sí, pero no se veía bien.

Dijo que ha estado vomitando toda la mañana; intoxicación alimentaria o algo así.

Probablemente estará fuera por al menos unos días.

Jake, uno de mis otros cocineros de línea, escucha por casualidad, su rostro reflejando mi preocupación.

—¿Qué vamos a hacer?

Estamos completamente reservados para esta noche.

Respiro hondo.

—Nos adaptamos.

Es todo lo que podemos hacer.

Mi mente corre, tratando de encontrar una solución.

Es entonces cuando veo a Karl en la esquina, trabajando en el lavaplatos.

Está absorto en su tarea, pero es el único par de manos adicionales en las que puedo pensar.

—¡Karl!

Su cabeza se levanta de golpe, sus ojos recorren la cocina antes de posarse en mí.

—¿Algo anda mal?

—Te necesito en la cocina —declaro, con un tono que no deja lugar a discusión.

Karl mira a su alrededor, como si esperara encontrar una ruta de escape.

—¿Cocinando?

—Asistiendo —aclaro—.

Puedes cortar, ¿verdad?

Asiente lentamente, casi con cautela.

—Claro, pero ¿estás segura de esto?

—Tiempos desesperados —respondo con una media sonrisa.

Karl respira hondo, ajustando el pañuelo que ha comenzado a usar al realizar sus tareas.

Realmente está empezando a parecer un trabajador de cocina.

No lo admitiré, pero le queda atractivo.

—Está bien —dice—.

Solo…

guíame.

Cuando llega la avalancha del brunch, me sorprenden las habilidades de Karl.

Si bien no es un chef experimentado, tiene un agudo sentido del orden y sigue mis instrucciones al pie de la letra.

Estoy impresionada tanto por sus habilidades como por su amabilidad.

Sorprendentemente, logra mantener la calma durante toda la hora pico del almuerzo, sin enfadarse ni una vez conmigo por darle órdenes a gritos.

—¡Necesitamos dos ensaladas Cobb y un minestrone!

—exclamo.

—Me encargo —responde Karl, cortando hábilmente las verduras y ensamblandolas.

De vez en cuando, nuestras miradas se encuentran.

La tensión familiar está ahí, pero queda eclipsada por la urgencia de la tarea en cuestión.

Es una danza silenciosa, puntuada por el rítmico golpe de los cuchillos y el chisporroteo de la plancha.

Siento el sudor goteando por mi frente, el calor de la cocina fundiéndose con la presión de sacar cada pedido a la perfección.

—Nos quedamos sin tomillo —señala Karl, su voz bordeada con un leve pánico.

—¡En la despensa, segundo estante!

—respondo, haciendo malabares con tres sartenes a la vez.

Sale corriendo, volviendo momentos después con las hierbas requeridas, el alivio evidente en sus ojos.

Hay un ritmo en el que caemos, una sinergia que me sorprende.

La danza de preparar platos, el ensamblaje de ingredientes, el flujo y reflujo de los pedidos—todo se vuelve una nebulosa.

Las horas parecen mezclarse, mi enfoque únicamente en los platos y en mi inesperado sous chef.

Lo estamos manejando, gestionando la creciente presión a pesar de la ausencia de un chef.

Pero cuando la multitud de la noche comienza a entrar, puedo sentir el peso de todo comenzando a presionarnos.

Los pedidos son más complejos, los platos más intrincados.

Mi comunicación con Karl se vuelve aún más crítica.

—¡Necesitamos el estofado de carne y la ensalada César, pronto!

—grito por encima del creciente ruido.

Karl asiente, sus manos moviéndose con impresionante velocidad.

—Ya tengo la ensalada —responde, entregándola justo cuando yo estoy sirviendo el estofado.

Un rápido gracias, una mirada compartida de determinación, y pasamos al siguiente pedido.

Es como si el mundo fuera de la cocina dejara de existir.

Somos solo nosotros, la comida y el desafío de la noche.

Pero entonces, mientras deslizo otro plato en el horno, un olor me llega—algo no está del todo bien.

Hay un extraño aroma en la parte trasera del horno, acompañado de…

una chispa.

Me inclino más cerca, tratando de entender qué sucede, cuando de repente
Humo.

Mis ojos se abren horrorizados.

Lo último que necesito ahora es otra complicación.

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