Persiguiendo a su Luna Guerrera de Vuelta - Capítulo 94

94: #Capítulo 94: Luchas de Sous Chef 94: #Capítulo 94: Luchas de Sous Chef Abby
El restaurante cerró hace mucho, pero el aroma de cebollas y ajo salteados aún persiste en el aire.

El sonido del aceite chisporroteando en la estufa y la tenue melodía de una canción que no me gusta, proveniente de un altavoz en la esquina, se mezclan para crear una sinfonía tensa que definitivamente no necesito escuchar ahora mismo.

Estoy estresada, por decir lo mínimo.

Muy estresada.

Juan está a mi lado, con los ojos concentrados mientras corta hábilmente los tomates en cubitos.

Su postura es rígida, la tensión entre nosotros tan palpable como la textura de la masa que estoy amasando para nuestra pasta casera.

—¿Cómo va la masa?

—pregunta, lanzándome una mirada rápida.

—Bien.

Solo necesita un poco más de amasado —respondo, mis palmas empujando y doblando mientras me pierdo en el movimiento repetitivo.

Juan gruñe en señal de reconocimiento y continúa cortando albahaca.

Hay un aire de seriedad a su alrededor, una concentración inquebrantable que debería hacerme sentir tranquila.

Y sin embargo, no lo hace.

En cambio, soy extremadamente consciente de la desconexión, la brecha invisible pero innegable entre nosotros.

Se siente como si estuviéramos leyendo recetas diferentes, sin alinearnos nunca realmente.

—¿Podrías pasarme el aceite de oliva?

—pregunta, interrumpiendo mis pensamientos.

Se lo entrego, nuestros dedos se rozan por un momento, pero no hay nada de la calidez o comprensión que solía sentir cuando Karl y yo trabajábamos lado a lado en la cocina.

No puedo creer que esté pensando esto, pero con Karl, trabajar juntos era natural.

Claro, teníamos nuestros momentos, pero trabajábamos bien juntos.

Me cae bien Juan y es buen cocinero, pero simplemente no tenemos esa misma química en la cocina.

Lo que debería sentirse sin esfuerzo, en cambio se siente como una tarea ardua.

Juan rocía el aceite sobre los tomates, luego duda, mirando la variedad de especias desplegadas frente a él.

—Creo que un toque de pimentón le daría un buen sabor a la salsa.

—No sé —digo, mordiéndome el labio—.

La receta ya está bastante equilibrada.

Añadir más especias podría arruinarla.

Estoy siendo educada para no causar problemas, pero en realidad estoy pensando: «¿Pimentón?

¿En serio, Juan?

¿Estás loco?»
Él levanta la mirada, con las cejas fruncidas.

—No vamos a seguir la receta al pie de la letra, ¿verdad?

Pensé que el objetivo era hacerla nuestra.

—Sí, pero hacerla ‘nuestra’ no debería significar arruinar la integridad del plato —replico, con un tono más brusco de lo que pretendía.

Juan deja el pimentón y respira profundamente, visiblemente tratando de contener su frustración.

—Abby, me pediste que fuera tu sous chef para esta competición.

Si no confías en mi criterio, ¿entonces por qué estoy aquí?

Las palabras flotan pesadamente en el aire, y no puedo mirarlo a los ojos.

Porque tiene razón.

¿Por qué está él aquí?

¿Por qué no es Karl?

Mis manos agarran el borde de la encimera, mis nudillos se vuelven blancos.

—Juan, no es que no confíe en tu criterio —digo finalmente, mi voz teñida de remordimiento—.

Es solo que quiero que esto sea perfecto.

Él deja escapar un suspiro audiblemente exasperado.

—Ese es tu problema —gruñe—.

Quieres que todo sea perfecto.

—Lo sé, lo sé —murmuro, mirando la masa, tratando de mantenerme serena.

Ya he tenido innumerables discusiones con Juan desde que le pedí que fuera mi sous chef para la competición hace una semana y no estoy interesada en tener otra—.

Probemos el pimentón.

Juan toma el frasco de especias nuevamente, pero el ambiente ha cambiado.

Esperaba que pareciera satisfecho, pero solo parece derrotado.

Espolvorea el pimentón en la salsa y la revuelve.

—Ahí está.

Veamos cómo sabe esto.

Ambos sumergimos cucharas en la salsa, probándola simultáneamente.

Está…

bien.

El pimentón añade una profundidad de sabor inesperada.

Pero simplemente no es lo que yo quería.

Nada de esto es lo que quería.

Realmente pensé por un tiempo que Karl terminaría siendo mi sous chef para la competición, pero eso había resultado horrible.

—Me sabe bien —dice Juan bruscamente, rompiendo el silencio.

—Sí.

Está bien —medio acepto, dejando mi cuchara.

Juan deja escapar otro gruñido.

—¿Bien?

Asiento y encuentro su mirada molesta.

—Sí.

Está bien, Juan.

Es entonces cuando Juan se arranca el delantal y lo tira sobre la encimera.

—Lo que sea, Abby —gruñe—.

Me voy a casa.

Buenas noches.

—Espera, Juan…

—le llamo mientras se dirige furioso hacia la puerta, pero incluso mientras las palabras salen de mi boca, sé que ha tomado una decisión.

—Ya tuve suficiente por hoy —dice, sus ojos encontrándose con los míos por un momento sobre su hombro antes de llegar a la puerta—.

Nos vemos mañana.

Y luego se va, dejándome sola en la cocina.

A su paso, echo un vistazo al paisaje caótico de nuestra sesión de práctica—los utensilios usados, las verduras a medio cortar, la salsa salpicada—y se me hunde el corazón.

Juan me ha dejado con el desorden otra vez.

Murmuro una maldición por lo bajo y empiezo a atacar la cocina con venganza, raspando sartenes y golpeando platos en el fregadero.

Mientras trabajo, mis pensamientos vuelven a la semana pasada, al momento de optimismo cuando le había pedido a Juan que se uniera a mí para esta competición.

El personal había decidido quedarse en el bar un rato después del cierre para celebrar el cumpleaños de alguien, y Juan y yo estábamos sentados uno al lado del otro, charlando.

—Oye Juan —había dicho, deslizando mi dedo por el borde de mi copa—.

El concurso de cocina se acerca, y realmente necesito un sous chef.

¿Te interesaría?

Sus ojos se iluminaron más rápido de lo que esperaba.

—¿De verdad?

¿Me quieres a mí?

—Sí.

—Sonreí, repentinamente aliviada—.

Creo que podríamos formar un gran equipo.

—Absolutamente.

Cuenta conmigo —había respondido, chocando su botella de cerveza contra mi copa de vino—.

Esto va a ser increíble, Abby.

Vuelvo al presente, mirando una sartén grasienta que está resultando ser un desafío.

¿Increíble?

Sí, claro.

Más bien un desastre esperando a suceder.

Friego con más fuerza, como si pudiera borrar la tensión de los últimos días con suficiente esfuerzo.

El entusiasmo de Juan fue efímero, y solo ha pasado una semana y ya no sé qué voy a hacer.

Parece resentir las horas extras, el trabajo duro, la búsqueda implacable de algo extraordinario.

No puedo reconciliar al Juan de aquella noche en el bar con el hombre que acaba de abandonarme.

Y eso me aterroriza.

¿Cómo podemos salir en televisión nacional así?

¿Cómo puedo confiar en que no explotaremos el uno contra el otro en televisión en vivo?

Se supone que somos un equipo, y sin embargo cada día se siente como una batalla.

Enjuago el último plato y lo coloco en el escurridor, mi reflejo me devuelve la mirada en la tenue luz de la cocina.

«Karl nunca me habría dejado así», pienso, y luego inmediatamente me odio por ello.

No puedo permitirme pensar en un pasado que no va a volver.

Karl eligió su camino, y ahora yo tengo que elegir el mío.

Pero, ¿incluye a Juan?

¿Puedo confiar en que estará a mi lado cuando la presión realmente aumente?

Dejo escapar un suspiro mientras miro el desorden, medio preguntándome si debería irme a casa ahora y limpiar por la mañana.

Pero entonces, de repente, una voz demasiado familiar interrumpe mi línea de pensamiento.

—¿Necesitas ayuda?

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