Persiguiendo al Jefe de la Mafia - Capítulo 28

28: Capítulo 28 HEREDERO PERFECTO 28: Capítulo 28 HEREDERO PERFECTO Después de menos de una hora de conducir, Mort llega al conocido burdel CION.

Sus pasos eran largos mientras se dirigía con despreocupación hacia el exclusivo ascensor negro.

Entró y éste lo llevó al Cero Subterráneo del burdel.

Cuando el ascensor sonó al abrirse, el lugar tenuemente iluminado donde varios hombres de negro se alineaban en el pasillo se abrió ante él.

Las cabezas se inclinaron respetuosamente mientras caminaba por el suelo de mármol cubierto de alfombra roja.

Luces escarlata iluminaban el lugar.

Magníficas obras de arte abstractas, oscuras e inquietantes colgaban de las paredes.

El largo pasillo cubierto de alfombra roja denotaba un estatus estratosférico, estilo y opulencia.

El lugar estaba congelado como si fuera la primera puerta del Infierno, morada de las almas perdidas.

El extraño silencio también era ensordecedor y resonaba alrededor.

Mort se dirigió directamente a la sala VIP donde sus hombres esperaban sus órdenes.

Klauss lo saludó en la entrada e hizo una ligera reverencia.

El apuesto hombre de ojos verdes se sentó con postura majestuosa en una silla similar a un trono junto al secretario que permanecía de pie a su lado.

Tenía las piernas cruzadas mientras observaba fríamente a la persona que estaba con los ojos vendados con un paño negro, inmovilizada contra la estrella de madera en medio de la sala, con manos y pies encadenados.

Detrás de él se encontraba un hombre corpulento y enmascarado que era el torturador del lugar.

Frente a él había una gran mesa con diferentes y desagradables instrumentos de tortura.

Algunas de las herramientas se utilizaron miles de años atrás para torturas y ejecuciones extremadamente brutales.

Mort había logrado conseguir esas terroríficas herramientas que seguramente atormentarían a cualquiera en sus pesadillas.

—Habla —Mort ordena fríamente al hombre capturado que actualmente está encadenado a la estrella de David de madera.

—¡¿Cuántas veces tengo que decirte que no sé nada?!

—dijo el asistente personal de Vladimir mientras intentaba resistirse contra el agarre de la cadena de hierro.

—¡Soy el asistente personal de Lord Vladimir!

Y no sé nada sobre el robo del arma que se enviaría a Fergus.

Todo lo que sé es que mi Señor actuó como intermediario en las negociaciones que hiciste con Fergus en el Puerto —añadió con voz temblorosa de terror y miedo.

De repente, la cabeza de Mort se inclinó hacia el lado derecho mientras se rascaba suavemente el costado de la ceja con el dedo índice, haciendo una señal al verdugo para que comenzara.

El verdugo se acercó inmediatamente al asistente personal.

Sin mediar palabra, le arrancó una uña al asistente, lo que le hizo gritar de dolor y angustia insoportables.

—¡Mierda!

¡Aunque me quiten todas las uñas de los dedos de las manos y los pies no obtendrán nada de mí porque no tengo información que soltar!

El asistente personal gritó en voz alta, su cuerpo temblando involuntariamente de miedo.

Mort hace un gesto al verdugo, con ojos carentes de emoción.

—Arrancarle todas las uñas —ordenó Mort despiadadamente.

El torturador asintió.

Cada dedo está asegurado en un anillo de metal.

Comenzó a arrancar fácilmente las uñas de la carne del asistente una por una usando el alicate.

El estruendoso grito de intenso dolor y agonía inundó y resonó en el lugar.

Lágrimas empaparon la ropa negra.

Mort no siente absolutamente nada mientras observa el exquisito arte de la locura frente a él.

No sentía placer alguno infligiendo dolor al desafortunado hombre.

El par de ojos esmeralda estaban muertos y vacíos.

—¿P-por qué no me crees?

¿Y por qué te m-mentiría?

—tartamudeando y sollozando, el asistente dijo casi en un susurro.

Los dedos sangrantes temblaban con un dolor punzante.

¡Incluso se orinó en los pantalones!

—¿Sabes qué tipo de arma con la que huyó tu Jefe?

No era una pregunta.

Sus ojos esmeralda brillaron diabólicamente dentro de la habitación tenuemente iluminada.

Frío y distante, Mort mira indiferentemente al hombre capturado, su tono ominoso era tan profundo que cualquiera que pudiera oírlo ciertamente se estremecería.

—Como dije, no sé nada —empapado en sudor a pesar del frío alrededor, el asistente sudaba profusamente.

—Tsk.

Mort se burla y le hace un gesto a Klauss para que se acerque.

El secretario inmediatamente abrió el maletín que llevaba.

Números de píldoras negras y blancas perfectamente alineadas dentro del estuche.

Mort habría ordenado al secretario cuando Klauss se le adelantó.

—Tengo las manos llenas —dijo Klauss, mirando hacia abajo al Jefe, sentado.

Mort le dio una larga mirada en blanco.

—Puedo verlo.

Mort entonces miró al verdugo.

El hombre enmascarado rápidamente obedece y se acerca a su lugar para ejecutar lo que el Jefe quiere.

—Píldora negra —la fría orden de Mort.

El verdugo estaba a punto de tomar una de las píldoras negras del maletín cuando Klauss repentinamente desvió la caja hacia un lado.

Ojos entrecerrados dirigidos a los guantes del hombre con disgusto.

—¿Podrías cambiarte esos guantes asquerosos?

La cara de Klauss se contorsiona terriblemente ante la visión de sangre maloliente.

El torturador le asintió y rápidamente reemplazó el par de guantes ensangrentados con unos nuevos.

Después de cambiarse, tomó una píldora negra y regresó al lugar del asistente del traidor encadenado.

Sin decir palabra, el verdugo obligó despiadadamente al asistente de Vladimir a tragar la píldora a la fuerza.

Cuando intentó escupir la píldora, el torturador inmediatamente cubrió la boca del Asistente Personal y lo obligó a tragar la píldora.

Se ahogó y tosió cuando tragó la píldora.

El hombre capturado estaba debilitado y vacilante, lo que hizo que Klauss mostrara una sonrisa vil junto a Mort.

—No morirás a menos que mientas —los ojos brillaron cruelmente, dos despiadados pozos de muerte, dijo Mort significativamente y se puso de pie.

Se dirigió al secretario—.

Volveré en una hora —añadió y Klauss le cedió el paso y el Jefe abandonó el lugar.

Mort se dirigió al estacionamiento del burdel CION e inmediatamente abordó su coche fantasma.

Enciende el motor del coche cuando de repente su hermana pequeña, Mischa, llamó.

—Hermano, necesitas regresar al edificio MDA.

El abuelo Zag y la heredera del Clan Forbes están aquí —lo saludó el tono molesto de Mischa.

—¿Cómo supieron de ese lugar?

—preguntó Mort con el ceño fruncido.

Su hermana pequeña sabe cómo fastidiarlo.

—¿Que cómo lo supieron?

Tío, literalmente estoy con ellos —dijo Mischa sarcásticamente mientras miraba en dirección a su abuelo y a la heredera sentada en el sofá, esperando pacientemente a que su hermano mayor llegara a su oficina.

—¿No te pagué para que mantuvieras la boca cerrada?

—los labios de Mort se cerraron firmemente—.

«Esta pequeña…»
—Me pagaron más que tú —descarada, Mischa respondió sin rodeos.

Ella realmente logra hacer negocios simplemente vendiendo información sobre la empresa de su hermano a su abuelo, a quien no había visto en una década por alguna razón conocida.

Mischa aprovecha la disputa familiar para ganar dinero para sí misma.

«¡Soy realmente brillante!» Sonrió traviesamente al otro lado de la línea.

Mort corta la llamada de su hermana pequeña y comienza a conducir de regreso al edificio MDA.

Mientras recorría las calles de la ciudad, marcó el número de Narco.

—Deberás reunirte con los accionistas hoy en mi lugar —ordenó Mort al joven que ahora se rascaba la cabeza con lo que escuchó.

—Supongo que aún no has leído el nuevo informe de Klauss —respondió Narco, ahora preparando su café.

—Sí lo hice —dijo Mort.

Sus ojos estaban serios y fijos en el camino de regreso al edificio MDA.

—¿En serio?

Entonces, ¿por qué me envías allí?

—con las cejas profundamente fruncidas, preguntó Narco mientras bebía el café negro.

—¿Estás desafiando la orden de tu padre?

Eso fue una afirmación.

La voz de Mort era fría con un toque de advertencia y amenaza que hizo que Narco se sentara correctamente.

Cuando este era el tono de habla de Mort, sabía que alguien había activado la bomba de su viejo.

«¿Qué idiota lo ha enfadado esta vez?»
—No, solo estoy bromeando.

Narco terminó la llamada y consumió a la fuerza el café caliente y rápidamente se preparó para la reunión que Mort le ordenó hacer.

Cuando Mort llegó al edificio MDA, abordó el ascensor que lo llevó al piso superior.

Se dirigió directamente a su oficina.

Lo recibió la visión de su abuelo y la heredera del Clan Forbes sentados en el sofá de visitantes.

Incluso antes de que pudiera entrar en la oficina, Mort fue recibido por una gran sonrisa de su hermana pequeña en la puerta.

—Hermano, me disculpo terriblemente por revelarles este lugar.

Supongo que el dinero es más fuerte que los lazos, ¿eh?

—Mischa sonrió maliciosamente de oreja a oreja mientras se aferraba al brazo derecho de Mort.

Mischa Aslanov.

15 años, una traviesa hermana de Mort.

Era una fina joven vestida con un atuendo real y, al igual que su hermano mayor, tiene un par de ojos verde oceánico que centellean como el sol.

Su cabello era negro medianoche y fluía sobre sus hombros.

Cuando esbozaba una sonrisa cautivadora, literalmente podía iluminar la habitación oscurecida.

—Gracias por demostrármelo —dijo Mort con un toque de sarcasmo aunque su rostro seguía estoico.

Apareció en el lugar con un comportamiento indiferente y frío.

El apuesto joven caminó majestuosamente hacia su silla giratoria y se sentó allí, con las piernas cruzadas debajo de la mesa.

Mischa estaba a punto de abandonar el lugar cuando Mort repentinamente habló.

—Si todavía quieres una zona de escape, sírveles agua.

Mischa, de pie como una estatua cerca de la puerta de la oficina, se volvió lentamente y enfrentó a su hermano.

Estupefacción y asombro pintados en su hermoso rostro.

—¿Con tu inimaginable opulencia y toneladas de dinero, el agua es lo único que puedes ofrecer para ellos?

—preguntó Mischa, arqueando una ceja a su hermano que estaba sentado cómodamente, con expresión seria.

—Supongo que es incorrecto decir que la sangre es más espesa que el agua —dijo Mort fríamente y Mischa se quedó en silencio.

Luego se inclinó ante él como ante la realeza y salió de la oficina.

El silencio prevaleció durante unos segundos en la elegante suite de oficinas.

Mort entonces confrontó a sus dos visitantes no deseados e invitados sentados en el sofá.

Su humor era tan oscuro como el sombrío cielo exterior.

Pero sus ojos se dirigieron únicamente al anciano de cabello plateado de unos 70 años.

—¿Cuántas veces tengo que decirte que nunca volveré a tu organización?

—dijo directamente Mort, yendo directo al asunto con su abuelo.

Don Zagreus.

Un despiadado anciano de 70 años.

Sus ojos brillaban con un verde cerúleo intenso.

Tiene una barba plateada que se ajusta a su rostro.

Poseía una complexión fuerte a pesar de su edad.

Ejerce un enorme poder e influencia haciendo que su clan sea poderoso durante su época.

En su vejez, todavía gobierna tiránicamente el clan Aslanov y mantiene su reputación hasta el día de hoy.

—Pero eres el heredero perfecto para suceder al trono —dijo Don Zagreus en tono serio.

Su naturaleza dominante e intimidante prevaleció, pero Mort no se inmutó ante el comportamiento tiránico del Don.

Distante, le dio al anciano una mirada indiferente.

Mort nunca fue admirador de su viejo.

—Puedes darle ese trono tuyo a mi hermano.

Dieu lo merece —dijo Mort apáticamente.

—Tu hermano no es lo suficientemente competente, no como tú —dijo Don Zagreus una vez que se levantó del sofá y se acercó a la mesa de Mort.

La mujer detrás rápidamente siguió al anciano.

—Dices eso solo porque sigo vivo —con las piernas cruzadas, Mort apoyó su rostro en su palma mientras inclinaba ligeramente la cabeza hacia un lado.

—Aunque no existieras, nunca le daría ese trono a Dieu —dijo firmemente el anciano y, al igual que su nieto, enfrentó la mirada de Mort tan fría como el hielo—.

Hay algo en él que no puedo comprender —añadió el anciano.

—¿Qué quieres decir?

—con rostro serio, Mort preguntó mientras sus cejas se fruncían profundamente.

—No puedo confiar en tu hermano —simple y directo, dijo Don Zagreus.

Mort suspira pesadamente.

—Ese ya no es mi problema.

En el momento en que salí de nuestra organización, me juré a mí mismo nunca volver a ese lugar.

Creé mi propia organización desde cero y no hay forma de que vaya a abandonarla por algo que ni siquiera quería.

Don Zagreus apretó su mano ante lo que escuchó.

—Nuestro clan es uno de los primeros grupos de la Mafia que jamás existió.

Y es el único grupo que aún se mantiene en pie hasta el día de hoy y ha permanecido fuerte sin importar cuántas generaciones hayan pasado.

No puedo permitir que desaparezca por alguien en quien nunca confío.

Necesitas regresar.

—Te dije que no lo haré —desafió Mort fríamente.

—Lo harás —dijo el abuelo enfáticamente en un tono de finalidad, con una amenaza subyacente.

La heredera del Clan Forbes de repente intervino.

Laurel Forbes, de un metro ochenta y cinco de altura, tiene el pelo rubio cortado como un zorro.

Tenía un par de profundos ojos de halcón rojo oscuro.

De pecho plano, tenía la altura y el cuerpo de una modelo, aunque emanaba una naturaleza masculina.

La dama vestía un traje formal negro y un costoso sombrero.

—Eres patético —dijo Laurel, con un toque de irritación en su tono.

Su rostro se contrajo con extrema molestia.

El Don y su nieto miraron hacia ella al mismo tiempo, frunciendo el ceño.

—¿Quién?

—Mort y Don Zagreus preguntaron al unísono.

—Ambos pueden adivinar —la respuesta desinteresada de Laurel mientras ponía los ojos en blanco ante los dos hombres.

—¿Por qué está ella aquí?

Mort le preguntó al anciano.

Don Zagreus lo enfrentó.

—Pensé que podría ayudarme a convencerte —el Don respondió inmediatamente a su pregunta.

—¿Ella?

—Mort pronuncia incrédulo mientras señala con la mano a la dama vestida de negro.

—Es tu amiga de la infancia —respondió Don Zagreus, inseguro de lo que estaba diciendo mientras miraba alternativamente a Mort y a Laurel, intercambiando miradas hostiles entre sí.

—Debes estar bromeando.

Mort pronunció cuando recordó lo bastante molesta que era Laurel.

—No recuerdo haber sido amigo de alguien como ella —dijo Mort, frunciendo el ceño a su abuelo.

—Bueno, yo recuerdo algo diferente.

Cada vez que estaban juntos, ustedes dos siempre terminaban con muchos moretones.

Supongo que se protegían mutuamente de sus enemigos.

La seria observación de Don Zagreus hizo que las cejas de Mort casi se encontraran.

Él conoce la verdad detrás de esos moretones.

El hecho de que él y Laurel tuvieran incontables moretones antes era la marca de su agresiva y brutal pelea.

Fue un feroz duelo.

—Díselo tú.

Mort le ordena a la dama, pero Laurel solo levantó una ceja hacia él.

—¿Por qué no lo resolvemos retorciendo las muñecas?

Apareciendo pugnaz, Laurel desafió arrogantemente a Mort.

Comenzó a arremangarse las mangas hasta los codos y se sentó en la mesa.

Mort la miró fría y vacíamente.

Pero antes de que el Don pudiera intervenir, la puerta se abrió de golpe y Mischa irrumpió con una bandeja gritando.

—¡Pausa para el agua!

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