Pervertido En La Edad de Piedra: Sometiendo a Mujeres Cavernícolas con Fetiches Modernos - Capítulo 357

Capítulo 357: La mirada maternal de Mira sobre un malcriado roto

—¿Por qué cojones no iba a estar duro? Mírate…, así acurrucada, intentando ocultar lo húmeda que sigues, cómo te siguen temblando los muslos cada vez que recuerdas mi lengua en tu clítoris. Deberías estar agradecida de que no me haya convertido todavía en una bestia total… así que ten cuidado, Mira. Si me provocas demasiado con esa boquita descarada, puede que deje de contenerme.

Contuvo el aliento bruscamente, encogiendo aún más los hombros, pero no se apartó. De hecho, su cuerpo se inclinó de nuevo hacia mí una fracción de milímetro, su culo rozando la punta de mi polla con el más ligero y exasperante de los roces. El contacto me envió una sacudida directa; siseé por lo bajo entre dientes.

Mira me apartó de un empujón con una fuerza sorprendente, con las palmas de las manos planas sobre mi pecho mientras retrocedía unos centímetros. —Aléjate… de mí, cabrón… —Su voz se quebró en la última palabra; no era solo ira, sino algo crudo y desgastado, como si se mantuviera entera por un hilo.

No la presioné. Por una vez, la burla murió en mi lengua. Simplemente me recosté, apoyándome en la áspera pared de madera frente a ella, con las piernas estiradas con despreocupación y los brazos apoyados en las rodillas.

El fuego crepitaba entre nosotros, proyectando sombras cambiantes sobre su figura encogida. Se abrazó las rodillas con más fuerza contra el pecho, con la barbilla apoyada en ellas y el pelo oscuro cayéndole hacia delante como una cortina para ocultarle la cara. Vulnerabilidad desnuda envuelta en un orgullo obstinado.

Pasaron los minutos en un pesado silencio. Solo el chasquido de las brasas y nuestra respiración irregular.

Entonces, en voz baja —casi a regañadientes—, habló.

—¿Qué… hacías antes?

La pregunta me pilló por sorpresa. Mi mente se quedó en blanco por un segundo.

Antes.

Antes de este lugar. Antes de los poderes. Antes de que la muerte me escupiera de vuelta como algo que no podía digerir.

Abrí la boca. —Yo… —La palabra quedó suspendida en el aire, inacabada.

Cuando Megan me preguntó lo mismo —curiosa, coqueta—, yo le había sonreído y le había dicho que era un asesino. Un sicario. Una sombra que hacía desaparecer los problemas por el precio adecuado. Era la verdad, más o menos, y había hecho que sus ojos se iluminaran con una peligrosa emoción.

Pero oírselo decir a Mira ahora… algo cambió.

Pensé primero en mi Madre: su risa suave, la forma en que me revolvía el pelo incluso cuando tenía veintidós años y la sobrepasaba con creces en altura. Ella sabía exactamente quién era yo. Sabía de las chicas de su personal que yo había seducido, de las visitas nocturnas, de las risitas ahogadas en el ala de invitados.

A veces incluso me cubría: dejaba la puerta de atrás sin cerrar, fingía no darse cuenta cuando una doncella bajaba a la mañana siguiente sonrojada y despeinada. «Mi niño tiene necesidades», decía con una sonrisa cariñosa e indulgente, como si fuera otra de mis manías inofensivas.

Mi padre había sido más severo, pero nunca cruel. Me había enseñado a disparar, a pelear, a leer una habitación antes de que nadie hablara. Se aseguraba de que el dinero siguiera entrando limpio.

Ellos se habían encargado de cada desastre que yo provocaba. De cada consecuencia que yo ignoraba.

Y ahora ya no estaban. Polvo. Recuerdos. Mientras yo estaba aquí sentado —inmortal, intocable, divino en formas que se sentían más como una maldición que como un don—, echando de menos los días en que era solo un hijo temerario y malcriado que pensaba que el mundo siempre se doblegaría por él.

Sentí un escozor detrás de los ojos. Caliente. Inesperado.

La voz de Mira me trajo de vuelta.

—¿En qué… estabas pensando? —Hizo una pausa. Luego, más suave, añadió—: Espera… ¿estás llorando?

Parpadeé con fuerza. Se me había escapado una lágrima; luego, otra. Me las sequé bruscamente con el dorso de la mano, avergonzado y enfadado conmigo mismo por haberlo dejado ver.

—No estoy… —empecé, pero la negación murió cuando vi su cara.

No se reía. No se burlaba. Su expresión se había suavizado: los ojos muy abiertos con algo dolorosamente cercano a la compasión, incluso después de todo lo que le había dicho, de todo lo que le había hecho esta noche.

Se quedó en silencio por completo un momento, solo observándome. Luego, con mucha delicadeza:

—¿Estabas pensando en tus padres?

La miré; la miré de verdad. La luz del fuego captó las tenues líneas de las comisuras de sus ojos, la tranquila fortaleza de su postura a pesar de lo pequeña que había intentado parecer.

—¿Cómo lo sabes? —pregunté, con la voz ronca.

Mira suspiró, un sonido largo y cansado que acarreaba años que yo aún no había vivido.

—Lo noto. —Se movió ligeramente, aflojando los brazos lo justo para apoyar la barbilla en una rodilla—. Soy madre, Dexter. ¿Cómo podría no verlo? Esa mirada… la forma en que se te caen los hombros cuando recuerdas a alguien que solía mantenerte entero.

Tragué saliva. —No soy un niño.

Una pequeña y triste sonrisa curvó sus labios.

—Mmm. Tus bravuconadas de antes me confundieron. Toda esa fanfarronería, todas esas palabras sucias… —Inclinó la cabeza, estudiándome—. ¿Pero ahora mismo? No eres más que un mocoso. Quizá de la edad de mi hijo.

—Tengo veintidós años —dije en voz baja.

—Sigues siendo un niño —replicó sin dudar—. Delante de mí, al menos. Este año cumplo cuarenta.

La miré; la miré de verdad otra vez. Las curvas de su cuerpo, suaves, plenas y perfectas a la luz del fuego.

La forma en que sus pechos subían y bajaban con cada respiración. Las tenues estrías en la parte baja de su vientre solo la hacían más real. No aparentaba cuarenta. Parecía de treinta, quizá más joven: vibrante, viva, intacta por el tiempo en los aspectos que importaban.

Pero las cuentas cuadraban. La edad de su hija. La de su hijo. La tranquila autoridad en su voz cuando hablaba de ser madre.

—No los aparentas —dije con sinceridad.

Soltó una risita irónica. —¿Halagos ahora? ¿Después de llamarme sucia y asquerosa?

—Estaba siendo un capullo —mascullé—. Lo sabes.

—Lo sé. —Hizo una pausa y luego añadió con más suavidad—: Pero gracias. Aunque solo sea para hacerme sentir mejor.

El silencio se instaló de nuevo. Cómodo esta vez. No tenso.

Después de un minuto, volvió a hablar, con la voz apenas por encima de un susurro.

—¿Los echas mucho de menos?

Miré fijamente el fuego. —Cada segundo que me permito pensar en ello.

Asintió lentamente, como si entendiera más de lo que decía.

—Mi hija… tiene diecinueve años. Mi hijo, diecisiete. A veces los miro y todavía veo a los bebés que solía acunar para que se durmieran. Todavía me preocupa que les hagan daño. Todavía quiero arreglárselo todo. —Tragó saliva—. Incluso cuando me apartan. Incluso cuando creen que ya no me necesitan.

La miré de reojo. —¿Crees que ya no los necesito?

—Creo que tienes miedo de no volver a recuperarlos nunca —dijo simplemente—. Y eso duele más que nada.

Otra lágrima se deslizó. Esta vez no me la sequé.

Mira se fue incorporando lentamente —aún desnuda, aún vulnerable—, pero no se escondió. Se acercó un poco, lo suficiente para que nuestras rodillas casi se tocaran.

—No voy a fingir que entiendo todo por lo que has pasado —dijo en voz baja—. Pero sí sé lo que se siente al perder trozos de ti mismo y aun así tener que seguir adelante. Fingir que estás bien cuando no lo estás.

Extendió la mano —vacilante— y luego la apoyó con suavidad en mi antebrazo. Cálida. Firme.

Me quedé mirando su mano en mi brazo. Luego, su rostro: abierto, sin defensas, amable de una forma que yo no merecía.

Miré a Mira —la miré de verdad— y algo se retorció en mi interior, no con el hambre habitual, sino con algo más silencioso, más pesado.

Estaba sentada allí, desnuda y desprotegida a la luz del fuego moribundo, con la mano apoyada en mi brazo como si ese fuera su lugar, con los ojos suavizados por una preocupación que parecía demasiado real, demasiado amable para alguien a quien me había pasado la noche atormentando. Estaba preocupada por mí. Por las lágrimas que no pude ocultar. Por el chico que veía debajo de la bestia.

Y joder, esa amabilidad solo hacía que la deseara más.

No solo su cuerpo —aunque, Dios, eso todavía me abrasaba por dentro—, sino a ella. A toda ella. A la madre que veía el dolor y no huía de él.

La mujer que podía amenazar con la castración un minuto y consolar a un extraño al siguiente. La que se sonrojaba incluso ahora, incluso después de todo, como si su propia vulnerabilidad fuera algo vergonzoso en lugar de sagrado.

Tragué saliva, con la garganta apretada.

—Gracias —dije, con la voz baja y áspera, las palabras casi extrañas después de horas de obscenidades y burlas.

Los ojos de Mira se abrieron un poco. Un nuevo sonrojo le subió por el cuello, tiñendo sus mejillas de un rosa más intenso. De repente, volvió a ser consciente de sí misma, de dónde había estado su mano. Se había deslizado de mi brazo cuando ella se había acercado, y en ese pequeño movimiento, su otro brazo se había apartado del pecho.

Ahora sus pechos estaban completamente expuestos.

Pezones de un marrón claro, erectos por el aire fresco y quizá por algo más, se erguían orgullosos contra la suave curva de su carne. Sus areolas eran grandes, generosas, círculos oscuros que parecían invitar al tacto, prometer calidez y plenitud. Subían y bajaban con su respiración acelerada, atrapando el brillo del fuego como cobre bruñido.

Durante un instante, se quedó helada, atrapada entre la ternura del momento y la cruda exposición de su cuerpo.

Entonces el instinto se apoderó de ella.

Sus manos volaron hacia arriba de nuevo, las palmas ahuecando sus pesados pechos, los dedos extendiéndose para proteger aquellas cimas perfectas como tesoros que no estaba lista para compartir. Todavía no. No así. Sus brazos los apretaron, creando un escote más profundo, la suave carne desbordándose ligeramente sobre sus antebrazos.

Mira bajó la mirada, mortificada, su largo cabello oscuro cayendo hacia adelante como una cortina para ocultar su rostro sonrojado de mi vista. El momento se alargó: frágil, pesado por todo lo que no se había dicho.

Luego, lentamente, se arrastró hacia atrás unos centímetros, poniendo la distancia justa entre nosotros para que el aire fresco de la noche se colara en el hueco. Sus manos permanecieron ahuecadas sobre sus pechos, los dedos temblando ligeramente, los muslos apretados con fuerza como si ese pequeño acto de modestia pudiera borrar las horas de cruda exposición.

Se quedó en silencio.

Completamente.

Se acabaron las amenazas, las puyas coquetas, las suaves confesiones. Solo el crepitar del fuego moribundo y el ritmo suave e irregular de su respiración.

No la molesté.

Me quedé donde estaba —la espalda contra la pared, las piernas estiradas, los ojos fijos en las ascuas—, dándole el espacio que pedía en silencio. Los minutos se fundieron unos con otros. La cabaña se enfrió, las sombras se alargaron a medida que las llamas se consumían.

Al final, me di cuenta de que su postura cambió.

Primero se le relajaron los hombros; luego la cabeza empezó a inclinársele, despacio, hacia un lado. Un suave suspiro se le escapó de los labios. Su cuerpo se balanceó una, dos veces, y luego se rindió por completo. Se desplomó suavemente hacia un lado, dormida sin previo aviso, el agotamiento finalmente reclamándola después de la tormenta de emociones y sensaciones de la noche.

Se veía increíblemente pequeña así: acurrucada sobre sí misma, las manos todavía cubriendo protectoramente sus pechos, los muslos tan apretados que la suave carne formaba hoyuelos. Su cabello se derramaba sobre su hombro y su mejilla, los mechones pegados al leve brillo de sudor en su piel.

Me moví con cuidado.

Sin movimientos bruscos. Sin hacer ruido.

Me deslicé más cerca hasta quedar justo a su lado; las ásperas tablas del suelo crujieron débilmente bajo mi peso. Muy despacio, extendí el brazo, ahuecando la nuca con una mano —con delicadeza, casi con reverencia— y la guié para que se apoyara en mi hombro.

No se despertó.

Su mejilla se acomodó contra mi piel, cálida y suave. Un pequeño murmullo inconsciente se deslizó de sus labios —algo demasiado bajo para distinguirlo— y luego se relajó por completo contra mí, su cuerpo amoldándose al mío en sueños.

Sus manos se quedaron donde estaban: una palma todavía protegiendo su pecho izquierdo, con los dedos ligeramente curvados; la otra apoyada sobre el derecho, el pulgar rozando el borde de su areola incluso en la inconsciencia. Sus muslos permanecieron juntos, con las rodillas ligeramente flexionadas, el leve temblor de las réplicas anteriores desvanecido hacía tiempo en la quietud.

Tan de cerca, su olor me envolvía.

No era perfume. Ni jabón. Solo ella: piel cálida, el toque salado del sudor seco, el leve almizcle de la excitación que aún persistía entre sus piernas, la sutil dulzura de su cabello. Era embriagador de una manera que ninguna burla o provocación lo había sido. Real. Humano. Mío en este momento silencioso y desprotegido.

Bajé la mirada.

Su profundo escote subía y bajaba con cada lenta respiración, el valle entre sus pechos sombreado y sugerente incluso en reposo. Los bordes de color marrón claro de sus areolas asomaban por debajo de sus dedos: círculos grandes y suaves que parecían suplicar ser tocados incluso mientras dormía. Una solitaria gota de sudor se había acumulado en el hueco de su garganta y se deslizaba lentamente hacia abajo, trazando un camino reluciente hacia el centro de su pecho.

No me moví para tocarla.

Todavía no.

En vez de eso, le rodeé los hombros sin apretar con un brazo —lo suficiente para estabilizarla, para evitar que resbalara— y dejé mi otra mano sobre mi propio muslo. Mi polla, dura por su cercanía, por su olor, por la visión de ella tan vulnerable y confiada, presionaba contra mi estómago. La ignoré. Por una vez, la bestia permaneció atada.

Incliné la cabeza hasta que mi mejilla se apoyó ligeramente en la coronilla de su cabello.

Su respiración se hizo más profunda: lenta, regular, pacífica.

El fuego se había consumido hasta convertirse en brasas incandescentes, arrojando una tenue calidez rojiza sobre ambos.

Cerré los ojos.

No sé cuánto tiempo dormí: minutos, horas, ese tipo de caída profunda y sin sueños que solo llega cuando el agotamiento finalmente gana. Lo siguiente que supe fue que un grito agudo rasgó el silencio.

—Aaa… ¿qué… qué estás…?

Abrí los ojos de golpe.

Mira se había incorporado de un salto, apartándome de un empujón con ambas manos plantadas en mi pecho. Su cara ardía: las mejillas, el cuello, incluso las puntas de sus orejas eran de un escarlata intenso. El sol de la mañana se había colado por las ventanas agrietadas de la cabaña, y una luz dorada y pálida se derramaba por las tablas del suelo, volviéndolo todo suave y expuesto.

Todavía estaba desnuda.

Sus manos volaron para cubrir sus pechos de nuevo —demasiado tarde, con demasiada desesperación—, los dedos extendiéndose sobre las cimas de color marrón claro que se habían endurecido con el aire fresco del amanecer. Sus muslos se cerraron de golpe, las rodillas flexionándose mientras retrocedía a rastras sobre el trasero, con el pelo hecho un salvaje enredo alrededor de sus hombros.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com