Pervertido En La Edad de Piedra: Sometiendo a Mujeres Cavernícolas con Fetiches Modernos - Capítulo 437

Capítulo 437: La manipulación de la hija de Mira

Miré directamente a Jack —su labio partido aún supuraba sangre, la barbilla manchada de carmesí, los ojos desorbitados con el tipo de rabia que solo proviene de ver cómo todo lo que una vez poseíste se aleja— y solté un bufido bajo y burlón que se dejó oír por encima del viento.

—Bah… ni siquiera puedes cuidar de ti mismo —dije, alto y deliberado, asegurándome de que todos los oídos del campamento lo escucharan.

—Mírate: sangrando en la arena, apenas en pie, matando de hambre a tu propia hija mientras te quedas ahí sentado compadeciéndote. ¿Cómo demonios se supone que vas a cuidar de tu hija? Ya eres un cadáver andante. De todos modos… sigo siendo su padre. —Hice una pausa, dejando que la palabra cayera como una piedra en agua estancada—. Esto… su padrastro.

La respiración de Mira se entrecortó audiblemente a mi lado. Sus mejillas se encendieron con un rubor profundo y ardiente; sus ojos cayeron a la arena por una fracción de segundo antes de volver a clavarse en los míos.

La palabra «padrastro» la golpeó como una marca inmunda grabada a fuego en su piel; sus muslos se apretaron con fuerza bajo los vaqueros nuevos, y un pequeño gemido ahogado se escapó de sus labios.

Sabía exactamente a qué me refería: la retorcida y posesiva declaración de propiedad que estaba haciendo aquí mismo, a plena luz del día, frente a su exmarido, su hija y todo el campamento deshecho; y la vergüenza hizo que sus pezones se endurecieran visiblemente contra la fina camiseta, tensando la chaqueta de cuero como si suplicaran atención.

El rostro de Jack se contrajo, y la rabia estalló en cada una de sus facciones. Se abalanzó hacia adelante de nuevo, liberando su brazo del agarre de Bill y escupiendo un espeso coágulo de sangre en la arena mientras rugía: —¡Tú…, tú, puto pedazo de mierda! ¿Crees que puedes aparecer por aquí y reclamar a mi familia? ¿A mi hija?

—¡No eres más que un violador con una mochila propulsora! ¡Convertiste a mi esposa en tu puta zorra y ahora también quieres a mi hija! Te mataré… ¡Te arrancaré la puta garganta!

Su voz se quebró en la última palabra: cruda, desesperada, temblando con la impotencia de un hombre que ya había perdido. Bill lo agarró de nuevo, con los ojos muy abiertos, aterrorizado. —¡Papá, para! ¡Estás sangrando…!

Ni siquiera lo miré. Me di la vuelta por completo —con desdén, como si espantara una mosca— y me agaché para quedar a la altura de los ojos de Nicole.

Ella temblaba en los brazos de Mira, con sus pequeñas manos aferradas a la chaqueta de su madre y las lágrimas trazando ríos limpios por sus sucias mejillas. Sus ojos abiertos saltaban frenéticamente entre el rostro sonrojado y surcado de lágrimas de su madre, el gruñido ensangrentado de su padre y yo, el extraño que acababa de abofetear a su papá hasta tirarlo al suelo y se había autoproclamado su padrastro.

—Nicole —dije con suavidad, bajando la voz a un tono suave, firme, casi paternal—. Tu madre ha estado preocupada por ti cada segundo desde que se fue. No podía dormir; se despertaba llorando y diciendo tu nombre en mitad de la noche, abrazándose a sí misma como si te estuviera sosteniendo.

—No podía comer; apartaba la comida porque tenía el estómago hecho un nudo por el miedo a que tuvieras hambre, frío, miedo. Esta mañana, lo decidimos allí mismo en la cueva: teníamos que traerla contigo. Si no, nos aterraba que se pusiera enferma. Que literalmente se consumiera de tanto extrañarte.

El labio inferior de Nicole tembló violentamente. Levantó la vista hacia Mira, buscando, suplicando que fuera verdad.

Mira asintió —las lágrimas corrían libremente ahora— y le apartó el pelo de la cara a su hija con dedos temblorosos. —Es verdad, niña. Me quedaba tumbada pensando en ti. Preguntándome si estabas abrigada. Si estabas comiendo. Si estabas a salvo. A veces no podía respirar; dolía tanto… He vuelto por ti. Siempre volveré por ti.

Nicole sorbió por la nariz —un sonido pequeño y quebrado— y luego volvió a mirarme, con la voz apenas un susurro. —Pero… Papá dice que eres… malo. Que le hiciste daño a Mamá. Que ella es… diferente ahora. Que ella… ya no es mi mamá.

Jack explotó a mi espalda, con la voz quebrada por la furia. —¡No lo es! ¡Mírala, Nicole! ¡Cojitranca como una puta a la que han follado demasiado fuerte! ¡Apestando a su semen! ¡Lo eligió a él, nos dejó para que nos muriéramos de hambre mientras le abre las piernas a este monstruo! ¡No te atrevas a ir con ella! ¡Está envenenada! ¡No es tu madre, es su inmunda esclava!

Mira se estremeció —con fuerza— como si las palabras fueran golpes físicos. Sus brazos se apretaron protectoramente alrededor de Nicole, y su voz se alzó con aguda ira. —¡Jack, basta ya! ¡Deja de envenenarla en mi contra! Yo puedo cuidar mejor de ella.

Jack se rio —una risa amarga, rota— y escupió más sangre. —¿Cuidar de ella? Das asco, Mira. Eras mi esposa, ¡ahora solo eres su trapo para el semen! ¡Nicole, no la escuches! ¡Está perdida! ¡Se ha ido!

Nicole gimoteó, acurrucándose más contra Mira, con las lágrimas corriendo por su rostro. —Papá… por favor… deja de gritar…

Mantuve la voz suave —ignorando a Jack por completo— y le sequé otra lágrima de la mejilla a Nicole con el pulgar. —Nicole… escúchame. Nosotros ya lo tenemos todo. Un refugio que nos protege de la lluvia. Comida que te llena, comidas de verdad, no sobras. Agua limpia que no tienes que hervir. Camas calientes. Medicinas si te da fiebre. No necesitamos venir aquí. No necesitamos volar por toda la costa solo para presumir. Pero estamos aquí… por ti.

—Tu mamá no podía esperar ni un día más. Se estaba rompiendo sin ti. Angela y Lisa la han abrazado mientras lloraba.

Los ojos de Nicole escudriñaron los míos, asustada, pero escuchando. —¿Tú… lo prometes? ¿No más hambre? ¿No más frío?

Asentí, lento y serio. —Lo prometo. Comerás hasta que te duela la barriga, pero de las buenas. Dormirás calentita. Tendrás ropa que no sean harapos. Y nadie volverá a hacerte daño. Ni tu papá. Ni nadie. Si vienes con nosotros… te protegeré. Como protejo a tu mamá.

Jack rugió de nuevo, con la voz rota. —¿Protegerla? ¡Nicole, no te atrevas! ¡Quédate aquí! ¡Ya encontraremos una solución! ¡Siempre lo hacemos!

Nicole se estremeció —con fuerza— y hundió la cara en el cuello de Mira. —Papá… para… me estás asustando…

La voz de Mira se quebró, aguda, furiosa. —¡Jack, basta! ¡Mírala! ¡La estás aterrorizando! ¡Tú eres el que le hace daño ahora, no él! ¡Ni yo! ¡Estás tan lleno de odio que no ves que se está muriendo de hambre delante de ti!

Jack se tambaleó; Bill lo sostenía, con lágrimas en sus propios ojos. —Es mi hija…

Nicole levantó la cabeza —lentamente— y miró a su padre. Su voz salió débil, temblorosa, pero clara. —Papá… tengo hambre. Tengo frío. Todas las noches. Y tú… tú solo gritas. Mamá ha vuelto. Está aquí. Y él… él la trajo. No tenía por qué hacerlo. Pero lo hizo. Por mí.

El rostro de Jack se descompuso, y la rabia dio paso a algo crudo, roto. —Nicole… por favor…

Nicole miró a Mira y luego a mí.

Su pequeña mano se deslizó en la mía; sus fríos dedos se cerraron con fuerza.

—Vale —susurró—. Iré… iré. Con Mamá. Contigo.

Mira dejó escapar un sollozo ahogado —el alivio la inundó— y estrujó a Nicole contra su pecho, besándole el pelo una y otra vez. —Gracias, bebé… gracias… Te quiero tanto…

Jack se desplomó —Bill lo atrapó por completo ahora— y las lágrimas se mezclaron con la sangre en su rostro. —Nicole… no…

Pero Nicole no miró atrás.

Se aferró a Mira y luego buscó mi mano de nuevo: confiada, pequeña, segura.

Jack no pudo aguantar más. Su voz se quebró como un trueno seco mientras avanzaba tambaleándose un último paso, con la sangre aún goteando por la comisura de sus labios y los ojos desorbitados y enrojecidos.

—Nicole… piénsalo bien —graznó, con la voz temblando de furia y algo quebrado en su interior.

—Si eliges irte con esta perra… Ya no tendrás ninguna relación con nosotros. Se acabó el «Papá». Se acabó el hogar. Si te vas con ella —con él—, estarás muerta para mí. Muerta para Bill. Muerta para todo lo que fuimos. ¿Me oyes? ¡Estarás tirando por la borda a tu verdadera familia por una… una jodida fantasía que ella está viviendo ahora!

Nicole se estremeció con fuerza; su pequeño cuerpo se sacudió contra el pecho de Mira como si la hubieran abofeteado. Pero no respondió. Ni siquiera lo miró. Solo hundió más la cara en el cuello de su madre, con los brazos fuertemente aferrados a la cintura de Mira, los dedos clavados en la chaqueta de cuero como si fuera lo único sólido que quedaba en el mundo.

Los brazos de Mira se cerraron protectoramente alrededor de su hija, una mano acunando la nuca de Nicole, la otra frotando lentamente círculos en su espalda temblorosa.

—Nicole… no te preocupes —susurró Mira, con voz suave pero feroz, sus labios rozando el cabello de su hija—. Mamá no dejará que sufras ni un poquito. Mamá lo promete. No más noches con hambre. No más frío. No más miedo cada vez que aúlla el viento. Ahora te tengo a ti. Te tengo para siempre.

Nicole asintió, un movimiento pequeño y brusco contra el hombro de Mira. Una nueva lágrima se deslizó por su mejilla, pero no se apartó. No miró atrás, hacia su padre.

Mira levantó la vista hacia mí, silenciosa, suplicante. Un rápido vistazo hacia el propulsor y de vuelta a mí. Vámonos. Ahora.

Asentí una vez; un gesto corto y decidido.

Angela deslizó su mano en la que Nicole tenía libre —un gesto suave y tranquilizador— mientras Lisa se movía al otro lado de Mira, como una sombra protectora. Nosotros cuatro —Mira llevando a Nicole en brazos, Angela y Lisa flanqueándolas— empezamos a caminar hacia el propulsor que nos esperaba, con la arena crujiendo bajo nuestras botas.

Detrás de nosotros, el campamento permaneció congelado; la respiración entrecortada de Jack era el único sonido más fuerte que las olas.

Entonces…

—Esperen…

Una voz de mujer —jadeante, urgente— cortó el silencio.

Me giré.

Vino corriendo por la arena, con torpeza, con unos tacones altos que nunca estuvieron pensados para este terreno, un minivestido rojo subiéndose por sus gruesos muslos morenos, y sus enormes tetas rebotando pesadamente con cada paso.

El vestido estaba sucio ahora —roto en el dobladillo, manchado de polvo y sal seca—, pero antes de que la catástrofe que fuera la dejara aquí, estaba claro que era ropa de fiesta: ajustado, escotado, gritando «mírame».

De herencia mexicana, con su piel morena y cálida, labios carnosos pintados de un rojo desvaído y pelo oscuro, salvaje y enredado por el viento y el abandono.

No era tan clásicamente bella como Mira o Angela —sus rasgos eran más suaves, más redondeados—, pero su cuerpo era obsceno de la mejor manera posible: caderas anchas, muslos gruesos que se rozaban al correr y esas tetas enormes y pesadas que tensaban la fina tela como si estuvieran a punto de reventar.

Se detuvo de golpe frente a mí, jadeando, con el pecho agitado y los pezones oscuros y duros marcándose contra la tela roja.

—¿Puedes llevarme contigo? —jadeó, con la voz cargada de acento y desesperación—. Estoy dispuesta… Estoy dispuesta a ser tu esclava.

Un murmullo se extendió detrás de ella.

—Camilla… ¿qué estás haciendo?

—¿Y tu esposo?

La gente señalaba, apuntando hacia un hombre con un traje roto pero que en su día fue caro, de pie cerca de la hoguera. Pelo oscuro, mandíbula afilada, un reloj caro que todavía brillaba en su muñeca a pesar de todo. Drake, lo llamaban.

—¡Drake… rápido, trae de vuelta a tu esposa!

Drake miró a Camilla y luego a mí. Su rostro se quedó inexpresivo por un segundo. Luego resopló —en voz baja, con amargura— y se dio la vuelta.

—Es su elección —masculló, su voz llegando apenas hasta nosotros. Se alejó hacia las tiendas sin decir una palabra más, con los hombros rígidos.

No me gustó.

Algo no encajaba.

Activé la función de mapa mundial en mi mente: una superposición silenciosa e invisible que floreció en mi visión. Los marcadores de Camilla y Drake cobraron vida palpitando, fijados exactamente donde estaban. Los marqué a ambos: seguimiento permanente. Si esto era una trampa, un engaño elaborado, lo sabría.

Pero en este momento, no me importaba.

Di un paso adelante. Envolví un brazo alrededor de la gruesa cintura de Camilla, atrayéndola de golpe contra mí.

Mi otra mano se deslizó hacia abajo, audaz y posesiva, ahuecando la curva plena y pesada de su culo a través de la fina tela roja. Apreté —con fuerza—, clavando los dedos en la carne blanda justo delante de la espalda de su marido que se retiraba, justo delante de todo el campamento.

Camilla se movió, sus caderas girando instintivamente hacia mi agarre. Un suave y gutural «Mmm…» se escapó de sus labios. Asintió —una vez, rápido—, con los ojos revoloteando, medio cerrados.

—Sí —susurró—. Por favor.

Megan se acercó —rápido, sus botas levantando arena—, con el rostro ensombrecido por la furia.

—Camilla, ¿qué demonios estás haciendo? —espetó, con voz baja y urgente—. ¿Te estás entregando a un cabrón como este? Si te preocupa la comida, o morir, te lo prometo, encontraremos algo por nosotros mismos. Siempre lo hacemos. No tienes que venderle tu cuerpo. No tienes que convertirte en su… esclava.

Camilla negó con la cabeza, lenta, resueltamente. Sus enormes tetas rozaron mi pecho mientras se inclinaba aún más hacia mí.

—Oficial Megan… —dijo en voz baja, con el acento acentuándose por la emoción—. No quiero morir. Y creo… creo que es mejor seguir al Amo que… a mi marido derrochador.

La palabra Amo se deslizó de su lengua como la miel: densa, deliberada.

No pude evitar la lenta y satisfecha sonrisa que se extendió por mi rostro. Mi polla se endureció contra su cadera; ella lo sintió, se movió de nuevo, apretándose más contra mí.

Megan se quedó mirando, con la mandíbula tensa, sus ojos saltando del rostro sonrojado de Camilla a mi mano que todavía le agarraba el culo.

—Lo dices en serio —dijo Megan secamente—. De verdad vas a arrodillarte ante él. A dejar que te use.

Camilla le sostuvo la mirada, sin avergonzarse.

—Ya me arrodillo todas las noches en mis sueños —respondió suavemente—. Por comida. Por seguridad. Esto… esto es simplemente honesto. Él no finge ser amable. Él simplemente… toma. Y da a cambio. Prefiero que me posean y me alimenten a ser libre y morir de hambre.

Megan exhaló —con dureza, frustrada—, pero no discutió más. Solo me miró, larga y calculadoramente.

—Las estás coleccionando como trofeos —masculló.

Volví a apretar el culo de Camilla, haciendo que jadeara suavemente.

—Solo a las que suplican —dije—. Y ella lo hace con mucha gracia.

Camilla gimió —en voz baja, necesitada—, sus caderas meciéndose una vez contra mi mano.

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