Póker de Reinas - Capítulo 1

1: [PRÓLOGO] La mujer más problemática de mi vida 1: [PRÓLOGO] La mujer más problemática de mi vida [PORTADA DEL VOLUMEN 1]
Nunca creí en el destino.

El destino, el karma, el hilo rojo de no sé qué.

Todo eso me sonaba a consuelo.

Algo que la gente se decía a sí misma cuando la vida les jugaba una mala pasada.

«Oh, estaba destinado a ser así».

No.

No estaba destinado a ser nada.

Las cosas simplemente pasaban y uno lidiaba con ellas.

Al menos, eso es lo que yo creía.

De pie en el altar, viendo a la mujer más hermosa que había visto en mi vida caminar hacia mí con un vestido blanco, empecé a reconsiderarlo.

Quizá el destino existe.

Y quizá tiene un retorcido sentido del humor.

La iglesia estaba abarrotada.

Nombres de familias ricas de toda la vida que había aprendido a reconocer a lo largo de los años llenaban los bancos.

Senadores.

Directores ejecutivos.

Iconos de la moda.

Mi atención no estaba en ellos, sino en ella.

Ese pelo rojo vino, el color característico de los Valentine que había atormentado mi vida, caía en cascada bajo el velo.

«Mierda, esto de verdad está pasando».

La música del órgano creció en volumen.

Los invitados se pusieron en pie.

Y ella siguió caminando.

Más cerca.

Más cerca.

Sus ojos morados se encontraron con los míos a través del velo.

Y sonrió.

Mujer problemática.

No has sido más que un problema desde el día que te conocí.

[Ilustración]
===
Empezó con un tren.

Siempre empezaba con un tren.

Septiembre.

Último año.

El primer día de clase, si vamos a ser específicos sobre toda esa tontería del «encuentro fatídico».

Recuerdo que estaba cansado.

No era nada raro.

Siempre estaba cansado.

Cuando la alarma de la mañana suena a las 4:30 y no vuelves a ver tu cama hasta la medianoche, «cansado» se convierte menos en un estado y más en una dirección permanente.

El Amtrak de Philly a la Estación Penn llevaba seis minutos de retraso.

Seis minutos no parece mucho.

Lo era todo.

Seis minutos significaba perder mi conexión con el metro.

Perder la conexión con el metro significaba caminar.

Caminar significaba llegar a la Academia Hartwell sin apenas tiempo de sobra.

Si corro desde la salida de la calle 79, atajando por el parque, puedo recortar dos minutos de la ruta habitual.

Eso me da noventa segundos para encontrar mi taquilla, sesenta segundos para fingir que sé dónde es mi primera clase y exactamente cero segundos para respirar.

Márgenes aceptables.

Las puertas se abrieron.

Me puse en marcha.

La Estación Penn por la mañana era un tipo especial de caos.

Turistas parándose en medio de los pasillos.

Hombres de negocios tratando las escaleras del metro como una pista de la NASCAR.

Ese tipo que sin duda estaba teniendo una conversación completa consigo mismo junto a las máquinas de MetroCard.

Me abrí paso entre todo aquello sin bajar el ritmo.

Izquierda.

Derecha.

Agacharse para pasar por debajo de la familia de cinco.

Esquivar la maleta con ruedas.

Ignorar el café derramado.

No hacer contacto visual con el tipo que reparte panfletos.

Piloto automático.

Mi cuerpo había memorizado este baile durante más de tres años.

El viaje en metro transcurrió sin incidentes.

Conseguí hacerme con un asiento, lo que era básicamente como ganar la lotería.

Cerré los ojos durante ocho preciosos minutos.

Para cuando salí al Upper West Side, el sol de septiembre estaba haciendo eso de fingir que era agradable mientras en secreto te cocía vivo.

Podía ver el borde de Central Park desde aquí.

Los árboles seguían verdes, aún no los había tocado el otoño.

Precioso.

No tenía tiempo para apreciarlo.

Las puertas de la Academia Hartwell aparecieron más adelante.

Hierro forjado.

Escudo del grifo dorado.

El tipo de arquitectura que gritaba: «los padres de nuestros alumnos podrían comprar todo tu linaje».

Había cruzado esas puertas todos los días.

Desde hacía tres años.

Y todavía no sentía que perteneciera a ese lugar.

Quizá nunca lo sentiría.

No pasa nada.

No estoy aquí para encajar.

Estoy aquí para graduarme.

El patio ya estaba abarrotado de estudiantes.

La energía del primer día.

Abrazos entre amigos que habían estado separados durante el verano.

Los alumnos de los primeros años intentando parecer mayores.

Los de los últimos años intentando parecer aburridos.

Me dirigí directamente al edificio principal.

Sin desvíos.

Sin socializar.

Solo del punto A al punto B.

Ese era el plan.

Los planes, como aprendería, tenían tendencia a estallar en llamas cuando las hermanas Valentine estaban involucradas.

La colisión ocurrió en la esquina del pasillo este.

Yo me movía rápido.

Ella se movía más rápido.

Chocamos con el tipo de fuerza que sugiere que el universo estaba prestando atención.

Mi café se derramó por todas partes.

Su bolso explotó.

Los papeles se esparcieron por el suelo como pájaros asustados.

Excelente comienzo del último año, Isaías.

—¡Mira por dónde vas!

Levanté la vista.

Y mi cerebro dejó de funcionar.

Pelo rojo.

Vívido y de un rojo vino oscuro.

Ojos morados que en ese momento intentaban taladrarme el cráneo.

Un rostro que pertenecía a la portada de una revista, contraído en una expresión de pura irritación.

Vale.

Chica guapa y enfadada.

Café en su chaqueta.

Papeles por todas partes.

Es casi seguro que tengo la culpa por existir en su misma vecindad.

—¡Me has arruinado la camisa!

Miré su chaqueta.

Habría como una cucharada de café en ella.

Una salpicadura marrón claro contra el azul columbia.

—Eso es…

desafortunado.

Entrecerró los ojos.

—¿Desafortunado?

¿DESAFORTUNADO?

Esto es un…

—Se detuvo.

Me miró.

Me miró de verdad, como si me viera por primera vez—.

Espera.

¿Quién eres?

Nunca te había visto.

—Isaías Angelo.

Estudiante de último año.

Becado.

—Empecé a recoger sus papeles—.

Siento lo de la camisa.

Puedo pagar la tintorería.

En realidad no puedo permitirme pagar la tintorería.

Pero ya veré cómo me las apaño más tarde.

Me arrebató un papel de la mano.

—No necesito tu caridad, chico becado.

Ah.

Ahí estaba.

El tono.

Lo había oído antes.

La forma en que ciertos estudiantes decían «beca» como si fuera una enfermedad contagiosa.

Seguí recogiendo los papeles.

—No te ofrecía caridad.

Solo intentaba ser decente.

—Pues no lo hagas.

Yo no…

—hizo una pausa.

Sus ojos se fijaron en algo en uno de los papeles que yo sostenía.

Un horario de clases—.

Dame eso.

Se lo entregué.

Lo miró fijamente.

Luego a mí.

Y de nuevo al horario.

—Este es mi horario.

—Eso parece.

—No, idiota.

Este es MI horario.

¿Por qué tienes tú mi horario?

Parpadeé.

Miré el papel que tenía en mi propia mano.

Literatura Inglesa AP.

Psicología AP.

Cálculo BC AP.

Espera.

Saqué el móvil.

Consulté mi portal de estudiante.

Comparé las clases.

—…

Vaya.

Tenemos la misma clase de tutoría.

—¿Qué?

—Y las tres primeras clases.

—¿QUÉ?

Cogió el papel.

Lo comparó con algo en su propio móvil.

Su expresión pasó por unas siete emociones diferentes, hasta quedarse en un punto intermedio entre la incredulidad y la injusticia cósmica.

—Esto es un error.

Ha habido un error.

Voy a ir a la secretaría.

—Buena suerte con eso.

Me fulminó con la mirada.

—¿Qué se supone que significa eso?

—Quiero decir que es el primer día de clase, así que lo más probable es que la secretaría esté abarrotada.

Lo que significa que estarás esperando al menos una hora solo para que alguien te diga que no van a cambiar tu horario porque no quieres compartir clases con…

—hice un gesto vago hacia mí mismo.

Su mirada fulminante se intensificó.

Estaba bastante seguro de que intentaba desarrollar visión láser a base de pura fuerza de voluntad.

—Te odio.

—Es justo.

Te arruiné la camisa.

—¡Claro que sí!

¡Por supuesto que lo hiciste!

—me dio un golpecito en el pecho con el dedo—.

Y no creas que lo olvidaré, chico becado.

Me la debes.

Dicho eso, recogió el resto de sus papeles, me lanzó una última mirada asesina y se marchó furiosa por el pasillo.

La vi marchar.

Pelo rojo vino.

Ojos morados.

Me llama «chico becado» como si fuera un insulto.

Claramente de familia rica.

Posiblemente loca.

—Problemática —murmuré.

===
Entonces no lo sabía.

No sabía que la chica enfadada del pasillo era Cassidy Valentine.

No sabía que tenía tres hermanas idénticas.

No sabía que mi vida estaba a punto de volverse exponencialmente más complicada por un factor de cuatro.

Solo sabía que estaba cansado, que llegaba tarde y que una chica preciosa había prometido odiarme para siempre.

Una mañana de lunes normal, la verdad.

Pero ahora, de pie aquí, años después, viendo ese mismo pelo rojo vino reflejar la luz mientras camina hacia mí de blanco…

Pienso en esa primera colisión.

En ese café derramado.

En esos papeles en el suelo.

Si hubiera llegado seis minutos antes, ¿nos habríamos conocido?

Si el tren hubiera llegado a tiempo, ¿habría tomado una ruta diferente?

Si hubiera estado mirando por dónde iba, ¿nos habríamos cruzado sin más como dos desconocidos?

El sacerdote está diciendo algo.

Las palabras tradicionales de una boda.

Probablemente debería estar prestando atención.

No puedo.

Solo puedo verla a ella.

Llega al altar.

Su padre no está aquí para entregarla.

Richard Valentine murió hace años.

Pero de alguna manera, imposiblemente, siento que está mirando.

Aprobándolo.

Cuídala, lo imagino diciendo.

Es más frágil de lo que parece.

Lo sé.

Siempre lo he sabido.

El velo se levanta.

Y ahí está ella.

Ojos morados.

Pelo rojo vino.

Esa sonrisa que es solo para mí.

—Ya era hora —susurra.

Demasiado bajo para que nadie más lo oiga.

—Había mucho tráfico.

Se ríe.

—Eres imposible, Isaías Angelo.

—Y tú eres preciosa, señora Angelo.

Sus ojos se abren de par en par.

Luego se suavizan.

Luego brillan con algo que negará más tarde.

—Eso es…

no es justo.

No puedes decir cosas así sin más.

Arruinaré mi maquillaje.

—Lo siento.

No lo siento.

—Te odio.

—No, no me odias.

—…No.

No te odio.

El sacerdote se aclara la garganta.

Probablemente se supone que debemos prestar atención.

No lo hacemos.

Me toma de la mano.

Sus dedos están cálidos.

Ligeramente temblorosos.

Igual que los míos.

Esta mujer.

Esta mujer imposible, problemática y magnífica.

Me enamoré de ella en contra de cada gramo de sentido común que poseía.

Lo haría de nuevo.

Mil veces.

Un millón.

Algunas cosas merecen la pena.

Pero eso es adelantarse a los acontecimientos.

Déjame empezar por el principio.

O más bien, déjame empezar por esa mañana de septiembre en la que un tren llegó con seis minutos de retraso, en la que estaba demasiado cansado para mirar por dónde iba y en la que choqué de frente contra la mujer que lo cambiaría todo.

Esta es la historia de cuatro hermanas.

Cuatro rostros idénticos.

Y el año que puso mi vida ordinaria completamente patas arriba.

Me llamo Isaías Angelo.

Tengo dieciocho años.

Trabajo, asisto a una academia de élite con una beca y básicamente estoy criando a mi hermana pequeña yo solo.

Pensaba que mi vida ya era bastante complicada.

Estaba equivocado.

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NOTA DEL AUTOR
¡Gracias por leer este prólogo!

Diré que sí se casa con UNA de las hermanas.

¿Con cuál de ellas…?

¡Bueno, tendréis que leer para descubrirlo!

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