Póker de Reinas - Capítulo 118

118: [3.20] La caja de zapatos 118: [3.20] La caja de zapatos Lo pensé, con toda honestidad.

Pensé en Cassidy escribiendo en sus casillas codificadas por colores, dándose cuenta de su propio error de signo y sin molestarse en ocultar lo sorprendida que estaba de sí misma.

En Harlow explicando la diferencia entre los grosores del satén como si compartiera secretos de estado.

En las orejas de Vivienne poniéndose ligeramente rosadas cuando le dije que su pelo se veía bien suelto.

En Sabrina quedándose dormida sobre mi hombro en la biblioteca y confiando en que mi hombro soportaría el peso como si nada.

—Sí —dije—.

La verdad es que sí.

Iris asintió como si eso confirmara algo que ya sabía.

Las puertas de la mansión se abrieron de par en par cuando el guardia reconoció el Lexus.

Aun así, revisó mi cara a través de la ventanilla, pero el proceso era más rápido ahora.

Tres semanas de visitas diarias me habían hecho pasar de un escrutinio intensivo a una versión ligeramente más amable de la sospecha.

Progreso.

Harlow ya estaba esperando en la puerta principal cuando llegué, lo que significaba que había estado observando desde una ventana.

Llevaba el pelo en dos coletas, sujetas con pinzas en forma de estrella, y todavía vestía su uniforme escolar, sin la chaqueta, con la corbata aflojada hasta un punto casi caricaturesco.

Saludó al coche con todo el brazo.

Iris la observó.

—La verdad es que sí rebota.

—Te lo dije.

Aparqué y salimos, y Harlow bajó los escalones con la energía contenida de alguien que deseaba con todas sus fuerzas echar a correr pero estaba manteniendo la dignidad.

—¡Iris!

¡Te quedaste!

—exclamó, y parecía genuinamente emocionada—.

Pasa, hice torres de Pocky de fresa mientras esperaba, me tomó doce minutos y estoy muy orgullosa de ellas.

Iris parpadeó.

—¿Hiciste…

torres?

—Torres de Pocky arquitectónicas.

Pruebas de integridad estructural a través del diseño de aperitivos.

Isaías cree que es una tontería, pero he aprendido mucho sobre los principios de la capacidad de carga.

Observé cómo la expresión de mi hermana se recalibraba.

El escepticismo seguía ahí, pero algo más había aparecido a su lado.

Interés.

—La verdad es que es bastante ingenioso —dijo Iris.

—¿A que sí?

—Harlow sonrió radiante—.

Vamos, te enseñaré.

También tengo como cuarenta tomos de manga en mi habitación por si quieres echar un vistazo, y mi taller de cosplay está en el tercer piso y Cassidy dice que huele a pegamento caliente, pero se equivoca, huele a creatividad.

Iris me lanzó una mirada por encima del hombro mientras Harlow tiraba de ella hacia la entrada.

Le leí la cara con facilidad.

Esto es demasiado.

Le respondí articulando: «Lo sé».

Ella articuló: «Aunque me cae bien».

Sentí que algo se aflojaba en mi pecho, algo que no me había dado cuenta de que estaba tenso.

—Harlow.

—Las detuve en la puerta—.

No la pierdas de vista, no dejes que Cassidy se le acerque sin supervisión, y si aparece Vivienne, solo mándame un mensaje.

Harlow hizo un saludo militar, pequeño y preciso.

—Iris Angelo estará segura, alimentada y ligeramente sobre-entretenida bajo mi guardia, Asistente-kun.

—Lo digo en serio.

—Y yo también.

Me tomo la hospitalidad de los aperitivos muy en serio.

—Tiró de Iris para que cruzara la puerta—.

Además, Iris, debes saber que mi habitación tiene treinta y cuatro peluches y todos tienen nombres e historias de fondo, y no tienes que aprendértelos todos esta noche, pero te daré un resumen de lo más destacado…

La puerta se cerró de golpe tras ellas.

Me quedé un momento en el camino de entrada.

Iris estaba bien.

Harlow era, cualesquiera que fuesen sus otras cualidades, genuinamente amable y genuinamente buena haciendo que la gente se sintiera bienvenida.

No dejaría que le pasara nada.

Mi teléfono vibró.

Sabrina: Dónde estás.

Respondí tecleando: En la entrada.

Ala este.

La habitación está abierta.

Respiré hondo y entré.

La mansión estaba silenciosa, con esa calma de media tarde que se producía cuando el personal terminaba las rondas principales de limpieza y las hermanas se dispersaban por sus rincones.

Mis pasos eran el único sonido en el pasillo del ala este.

Los antepasados de los retratos me observaban con su habitual desaprobación.

Había empezado a ignorarlos hacia la segunda semana.

La puerta de Sabrina estaba, en efecto, abierta.

Llamé de todos modos, porque yo sí tengo límites, y luego la abrí.

La habitación era su habitual caos organizado: libros apilados en torres que de algún modo no se caían, tazas de té formando su propia civilización en el alféizar, y las cortinas corridas para bloquear la luz del día.

Territorio normal de Sabrina.

Pero la propia Sabrina estaba sentada en el suelo.

No en la cama.

No en el rincón de la ventana.

En el mismísimo suelo, con la espalda apoyada en el lateral del colchón, las rodillas flexionadas, y con lo que parecía una gastada caja de zapatos abierta a su lado.

Levantó la vista cuando entré.

Su rostro era tan ilegible como siempre, pero algo en su mirada era diferente.

No estaban rojos.

No estaban húmedos.

Era algo más silencioso y peor que cualquiera de esas dos cosas.

—Has venido rápido —dijo.

—Dijiste que era una emergencia.

—Lo era.

—Volvió a bajar la mirada hacia la caja—.

Cierra la puerta.

La cerré.

No dijo nada más.

Crucé la habitación con cuidado, sorteando las torres de libros, y me senté en el suelo a unos metros de ella.

Lo bastante cerca como para estar presente.

Lo bastante lejos como para darle su espacio.

La caja estaba llena de cartas.

Antiguas, a juzgar por el aspecto del papel, algunas dobladas con precisión en tres partes, otras simplemente metidas sin cuidado.

Encima del montón, pude ver una caligrafía que no era la de Sabrina.

No pregunté.

Esperé.

Eso era lo que había aprendido sobre Sabrina en tres semanas.

No era lenta.

No estaba evadiendo el tema.

Era el tipo de persona que necesitaba encontrar las palabras antes de decirlas, e interrumpir ese proceso solo significaba tener que empezar de nuevo desde el principio.

La habitación estaba en silencio.

En algún lugar de fuera, un pájaro cantaba en el jardín japonés.

Un sonido débil.

Fácil de pasar por alto.

—Me dejó cartas —dijo Sabrina al fin—.

Mi padre.

Mantuve el rostro impasible y esperé.

—Una para cada una de nosotras.

Las encontré hace seis meses en su estudio, en un libro que él sabía que yo acabaría leyendo.

—La comisura de su boca se movió ligeramente—.

Las escondió donde estaba seguro de que solo yo miraría.

—¿Se lo dijiste a tus hermanas?

—No.

La palabra sonó rotunda.

—Leí la mía.

Una vez.

—Miró la caja—.

No he podido volver a hacerlo desde entonces.

—¿Qué ha pasado hoy?

Sabrina guardó silencio un momento más.

—Esta mañana Vivienne me ha preguntado si mi padre me dijo algo específico antes de morir.

Sobre la herencia.

Sobre la empresa.

—Hizo una pausa—.

Ella no sabe lo de las cartas.

—¿Sospecha algo?

—Siempre ha sospechado.

Vivienne sospecha de todo lo que no puede cuantificar.

—Exhaló suavemente—.

Le dije que no recordaba nada específico.

—Pero lo recuerdas.

—Lo recuerdo todo.

Lo dijo sin darle importancia, solo como un hecho.

La creí por completo.

—Las cartas —continuó— contienen cosas que cada una de nosotras necesita saber específicamente.

Sobre las demás.

Sobre nuestra madre.

Sobre lo que viene ahora.

—Sus dedos se posaron en el borde de la caja sin tocar el contenido—.

Llevo seis meses decidiendo si darles sus cartas.

—¿Y hoy?

—Hoy he vuelto a sacar la caja.

—Me miró directamente—.

No sé por qué te he mandado un mensaje.

Lo pensé, con toda honestidad.

—Sí que lo sabes —dije.

Su expresión cambió.

Una fracción de segundo.

Como se mueve un marco cuando algo cambia detrás.

—Necesitabas que alguien se sentara contigo mientras decidías qué hacer a continuación —dije—.

Alguien que no se juega nada con la respuesta.

Sabrina me miró durante un largo momento con esos ojos violetas a los que no se les escapaba nada.

—Eres muy molesto —dijo en voz baja.

—Eso me han dicho.

—También tienes razón.

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