Póker de Reinas - Capítulo 122

Capítulo 122: [3.24] Prioridades equivocadas

El dedo perfectamente cuidado de Vivienne se deslizaba por la pantalla de una tableta con precisión quirúrgica mientras explicaba la crisis de la distribución de los asientos. Algo sobre que el CEO de Lumière necesitaba sentarse lejos del nuevo marido de su exmujer, pero lo bastante cerca del editor de Vogue para hablar del próximo reportaje que iban a publicar.

Yo asentía a intervalos apropiados mientras aproximadamente el sesenta por ciento de mi cerebro procesaba lo que acababa de pasar con Sabrina.

Su pulgar en mi labio.

Sus dedos en mi pelo.

Su voz diciendo cosas sobre la calidez y sobre ver a la gente.

El cuarenta por ciento restante de mi cerebro intentaba descifrar el sistema de codificación por colores de Vivienne, que parecía requerir un doctorado en teoría cromática y, posiblemente, una autorización de seguridad.

—¿Me estás escuchando? —preguntó Vivienne, entrecerrando sus ojos morados.

—La mesa cuatro necesita reorganizarse porque el representante de Chanel no puede sentarse con el equipo de Prada, y alguien llamado Marcus tiene que estar separado de alguien llamada Jennifer por un incidente en las redes sociales del verano pasado que involucró un yate, un perro robado y tequila.

Alzó las cejas ligeramente. —Muy bien.

—Presto atención.

—Cuando te conviene.

Toqué el plano de mesas donde un grupo de nombres aparecía en un alarmante color rojo. —¿Esta gente es el problema?

—Sí. Madre insiste en que asistan porque controlan el acceso al mercado coreano, pero su CEO hizo comentarios inapropiados sobre mí en la última gala.

—Define inapropiados.

Apretó la boca. —Sugirió que yo sería más adecuada para modelar la ropa que para dirigir la empresa.

Consideré hacer desaparecer a ese hombre. Viabilidad: baja. Satisfacción: alta.

—Ponlo en la mesa nueve —dije—. Al lado de la señora Ashworth.

Los ojos de Vivienne se abrieron de par en par. —¿La viuda que es dueña del cuarenta por ciento de los medios de comunicación de la Costa Este?

—Y que se come a los hombres como él para desayunar. La conozco del bar. Se pasará toda la noche explicándole por qué su modelo de negocio está anticuado mientras deja caer referencias casuales a gente que conoce en su empresa. Estará buscando estrategias de salida en menos de veinte minutos.

Una diminuta sonrisa se dibujó en la comisura de los labios de Vivienne.

—Eso es… sorprendentemente estratégico.

—A veces soy útil.

—A veces —convino ella, con un tono más ligero que antes. Hizo el ajuste en su tableta—. ¿Y qué hay de la compradora de Bergdorf? Pidió un asiento cerca del escenario.

Y así seguimos durante los siguientes cuarenta y cinco minutos. Vivienne movía los nombres como si fueran piezas de ajedrez mientras yo ofrecía sugerencias basadas en mi limitado conocimiento de la política de la industria de la moda y en mi amplio conocimiento de la mezquindad humana.

Al final, teníamos un plano de mesas funcional que no desencadenaría ninguna guerra corporativa inmediata.

Vivienne dejó la tableta con un pequeño y satisfecho suspiro. —Adecuado.

Viniendo de ella, eso era básicamente una ovación de pie.

Se reclinó en su silla, y su postura perfecta flaqueó por quizá segunda vez desde que la conocía. —¿Cuál era la emergencia con Sabrina?

Me quedé helado.

—¿Por qué lo preguntas?

—Porque mi hermana rara vez usa la palabra «emergencia» a menos que alguien esté sangrando de verdad, y porque cuando te llamé diecisiete veces, no contestaste.

—Era algo personal.

—Personal —repitió, dándole vueltas a la palabra como si examinara un objeto sospechoso—. Y requería privacidad.

—Sí.

—Con mi hermana más reservada.

—También, sí.

Algo brilló en su rostro, demasiado rápido para poder identificarlo.

—Ya veo.

La temperatura de la habitación bajó unos diez grados.

—No es lo que estás pensando —dije.

—No tienes ni idea de lo que estoy pensando.

—Estás pensando en algo que te está haciendo reorganizar tus lápices.

Bajó la vista hacia su mano, que, en efecto, estaba moviendo sus lápices ya perfectamente alineados en una formación aún más perfecta.

—No me importa lo que hagas con Sabrina —dijo—. No es asunto mío.

—Entonces, ¿por qué estás estrangulando ese bolígrafo?

Su agarre se aflojó. —No lo estoy haciendo.

—Sí lo estabas.

—Simplemente me preguntaba —dijo, con voz deliberadamente casual—, si tu relación con mi hermana afectará a tus deberes profesionales.

Casi me reí. Casi.

—Mi relación con tu hermana consistió en sentarme en el suelo mientras ella decidía si abrir una caja o no.

Vivienne parpadeó. —Una caja.

—Sí.

—¿De qué?

—No puedo decírtelo.

Sus ojos se entrecerraron peligrosamente. —Porque es un secreto.

—Porque no es mi secreto para contarlo.

Vivienne me miró durante un largo momento, con una expresión indescifrable.

Entonces, volvió a coger su tableta. —La fiesta de lanzamiento es el sábado por la noche. Necesitarás un traje adecuado, no solo tu americana y tus vaqueros. He concertado una cita con el sastre de nuestra familia para mañana a las tres.

Cambio de tema. Por mí, bien.

—Ya tengo un traje.

—No, tú tienes una aproximación adecuada de un traje. Necesitas un traje de verdad.

Abrí la boca para argumentar que un traje de trescientos dólares de unos grandes almacenes era, de hecho, un traje de verdad, pero Vivienne me interrumpió levantando una mano.

—Esto no es negociable. Representarás a Valentine Holdings a título oficial. El traje ya ha sido encargado y pagado.

Supe que estaba vencido.

—¿A qué hora mañana?

—A las tres en punto. Milos se reunirá contigo en la dirección que te enviaré al móvil —echó un vistazo a su reloj—. Puedes retirarte por hoy. Tengo una llamada con Tokio en diez minutos.

Me levanté y mi columna vertebral emitió unos crujidos ominosos después de una hora en la silla de respaldo rígido para invitados.

—¿Mi hermana sigue con Harlow? —pregunté.

Vivienne consultó su tableta. —Según el chat del personal, están en la cocina haciendo… cupcakes —dijo la palabra como si fuera un concepto extranjero.

—¿Cupcakes?

—Harlow insistió en que necesitaban sustento después de construir un fuerte. La señora Tanaka informa de que han usado una cantidad excesiva de virutas de colores.

La imagen mental de mi hermana, tan seria, con un delantal y decorando cupcakes era casi demasiado para procesarla.

—Gracias —dije—. Por dejar que se quedara.

Vivienne agitó la mano con desdén. —Harlow parece feliz de tener compañía de su edad. Pasa demasiado tiempo con adultos.

La suavidad en su voz cuando mencionó a su hermana pequeña me sorprendió. Vivienne rara vez mostraba esa faceta de sí misma.

—Podrían acabar siendo amigas —dije.

—Quizá —volvió a mirar su pantalla—. Eso será todo, Angelo.

Retirada completada.

Me dirigí hacia la puerta, pero me detuve con la mano en el pomo.

—Vivienne.

Levantó la vista, con una ceja arqueada.

—Lo que sea que estés pensando que pasó con Sabrina… no pasó.

Su expresión no cambió. —Como ya he dicho, no es de mi incumbencia lo que hagas con mis hermanas en habitaciones privadas.

—Pero te molesta.

Sus ojos se encontraron con los míos directamente, fríos e indescifrables.

—Lo que me molesta —dijo con cuidado— es que te llamé diecisiete veces por un asunto de trabajo legítimo y no estabas disponible porque estabas con mi hermana. Eso sugiere que tus prioridades están fuera de lugar.

—No volverá a pasar.

—Asegúrate de que no pase.

Salí de su estudio y cerré la puerta tras de mí, exhalando lentamente.

Eso ha ido bien.

Casi tan bien como saltar a un tanque de tiburones con una hemorragia nasal.

Saqué el móvil y le envié un mensaje a Iris.

¿Dónde estás?

La respuesta llegó de inmediato: ¡¡COCINA!! ¡¡CUPCAKES!! ¡¡BAJA, ESTÁN INCREÍBLES!!

Me guardé el móvil en el bolsillo y bajé las escaleras, recorriendo el laberinto de pasillos que se había vuelto familiar durante el último mes. La cocina estaba en la parte trasera de la casa, un espacio enorme con electrodomésticos industriales que probablemente podrían alimentar a un pequeño ejército.

Al acercarme, oí risas.

Empujé la puerta batiente y me encontré con una escena de caos controlado.

Iris estaba de pie junto a la isla central, llevando lo que parecía ser uno de los delantales de Harlow (rosa, cubierto de corazones) y empuñando una manga pastelera llena de glaseado morado. Harlow saltaba a su alrededor, añadiendo virutas de colores a una bandeja de cupcakes terminados con la intensidad concentrada de un técnico de bombas.

Y Cassidy —esa fue la sorpresa— estaba sentada en un taburete en la encimera, con la americana del uniforme desechada y las mangas arremangadas, pintando cuidadosamente lo que parecían ser fresas diminutas en un cupcake con colorante alimentario y un pincel pequeño.

Mi entrada pasó desapercibida durante aproximadamente tres segundos antes de que Harlow me viera.

—¡ISAIAH! —chilló, casi dejando caer su bote de virutas—. ¡Llegas justo a tiempo! ¡Hemos hecho de más para ti, para Sabrina y para Vivi!

Iris levantó la vista de su trabajo con la manga pastelera, con la cara manchada de harina y algo rosa. —Tienes que probarlos —dijo—. Llevan trozos de fresa de verdad dentro.

Cassidy no levantó la vista de su detallado trabajo de pintura. —Chico Becado —reconoció, con voz neutra.

Me acerqué a la isla, inspeccionando los daños. Al menos una docena de cupcakes en diversos estados de decoración cubrían la superficie. Algunos tenían simples remolinos de glaseado, otros diseños elaborados, y el lote de Cassidy presentaba lo que parecían ser retratos fotorrealistas de frutas.

—Habéis estado ocupadas —dije.

—Idea de Harlow —murmuró Cassidy, todavía concentrada en su fresa.

—Tu hermana es increíble —dijo Harlow, acercándose a mí a saltitos—. Sabe cómo hacer que el glaseado se quede dentro de la manga en lugar de explotar por todas partes, que es lo que suele pasar cuando lo intento yo.

—A Iris se le da bien seguir instrucciones —dije.

Mi hermana puso los ojos en blanco. —Al contrario que tú.

—Yo sigo instrucciones.

—Tú sigues sugerencias que coinciden con tus planes preexistentes.

—Es lo mismo.

—Es literalmente lo contrario.

Cogí un cupcake terminado con glaseado azul y le di un mordisco. El bizcocho estaba húmedo, el glaseado no era demasiado dulce y los prometidos trozos de fresa le daban un toque ácido y fresco.

—Esto está bueno de verdad —dije, sorprendido.

—¿Por qué suenas tan sorprendido? —preguntó Cassidy, levantando por fin la vista de su trabajo. Sus ojos morados se entrecerraron.

—¿Creías que íbamos a hacer una porquería?

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