Póker de Reinas - Capítulo 28

28: [2.1] Mi estatus social es de alquiler 28: [2.1] Mi estatus social es de alquiler [PORTADA DEL VOLUMEN 2]
[Semana 1: Lunes – 7:35]
El Lexus olía a dinero.

No de una forma obvia.

No como un perfume, una colonia o algo que pudieras identificar.

Simplemente…

caro.

El cuero tenía esa suavidad particular que provenía de haber sido tratado con productos químicos cuyos nombres probablemente tenían más sílabas que todo mi vocabulario.

El salpicadero relucía con un acabado mate que absorbía la luz en lugar de reflejarla.

El volante se ajustaba a mis manos como si hubiera sido moldeado a medida para ellas, cosa que definitivamente no era así.

Estaba sentado en el asiento del conductor con el motor apagado, mirando el aparcamiento de la Academia Hartwell a través de un parabrisas tan limpio que podía contar las hojas de un roble a doce metros de distancia.

Eran las 7:35.

Las clases empezaban a las 8:00.

Llevaba treinta y dos minutos sentado aquí.

«Esto es una locura».

El coche había llegado a nuestro edificio de apartamentos el domingo por la noche, tal y como prometía el correo electrónico de Miranda.

Un chófer con un traje negro me había entregado las llaves, me había explicado las funciones básicas y luego había desaparecido en un Uber antes de que pudiera hacerle ninguna pregunta.

Iris prácticamente vibraba de la emoción.

—Brilla tanto —había susurrado, pasando el dedo por el capó como si temiera que pudiera morderla—.

Zay, brilla tanto.

—No lo toques.

Vas a dejar huellas.

Pasé la noche del domingo leyendo el manual del propietario de cabo a rabo.

Luego lo leí de nuevo.

Luego estuve viendo tutoriales en YouTube sobre datos ocultos del vehículo hasta las dos de la madrugada, porque al parecer mi cerebro había decidido que dormir era opcional cuando la ansiedad estaba disponible.

El viaje en coche desde Filadelfia había durado dos horas, en lugar de mis habituales tres horas de transbordos entre tren y metro.

Me aferré al volante con los nudillos blancos durante todo el trayecto, seguro de que en cualquier momento estrellaría este vehículo, que valía más que todas las posesiones que había tenido en mi vida juntas, contra un guardarraíl y me pasaría el resto de mi vida pagando los daños.

No me había estrellado.

Había encontrado el aparcamiento de Hartwell.

Y ahora estaba aquí sentado, en un mar de Porsches, BMWs y Range Rovers.

«No es tuyo», me recordé por centésima vez.

Miré el mando de la llave en mi mano.

Pesaba más de lo que esperaba.

Metal macizo, acabado cepillado, el logo de Lexus grabado en la superficie.

«En cualquier momento, la seguridad se va a dar cuenta.

Van a ver al chico becado sentado en un coche de lujo.

Te van a sacar a rastras, llamarán a la policía y te pasarás el resto del último año explicándole a un juez que no estabas robando, solo cometiendo fraude económico a pequeña escala».

La voz paranoica de mi cabeza era extremadamente convincente.

La voz racional señaló que había firmado un contrato, recibido documentación legítima y, técnicamente, tenía todo el derecho a estar aquí.

La voz paranoica respondió que, técnicamente, tener derechos nunca había impedido que los ricos arruinaran la vida de los pobres.

Cerré los ojos.

Respiré.

«Contrólate, Angelo.

Has lidiado con cosas peores que esto.

Has lidiado con clientes borrachos a las dos de la mañana que querían pelear contigo por la proporción de hielo y whisky.

Has sobrevivido a los exámenes sorpresa de la Sra.

Vance con tres horas de sueño.

Has criado a una adolescente».

Bueno, eso último seguía en proceso.

Pero la idea se mantenía.

Abrí los ojos.

El aparcamiento empezaba a llenarse.

Estudiantes con ropa de diseño y cortes de pelo de cien dólares salían de vehículos que iban desde «casualmente caros» hasta «mi padre se compró un país pequeño».

Una chica en un Porsche 911 blanco se retocaba el pintalabios en el espejo retrovisor.

Un chico en un Mercedes negro mate ponía la música tan alta que podía sentir los graves a través de mis ventanillas cerradas.

Un lunes normal en la Academia Hartwell.

Excepto que ahora yo era parte del paisaje en lugar del chiste.

Un enorme Range Rover entró en la plaza de al lado con un rugido gutural que sugería que el motor había sido diseñado específicamente para intimidar a los peatones.

La puerta se abrió y apareció Félix Beaumont, con gafas de sol a pesar del cielo nublado y una americana que probablemente costaba más que el alquiler de mi mes.

Me vio a través de mi ventanilla.

Se quedó boquiabierto.

No metafóricamente.

Su mandíbula real descendió físicamente, creando un hueco entre sus labios que podría haber albergado un pajarito.

—¡TÍO!

—ya se estaba moviendo hacia mi coche, con las gafas de sol subidas a la frente—.

¡TÍO!

¡QUÉ!

¿A QUIÉN LE HAS ROBADO EL COCHE?

Suspiré.

«Allá vamos».

Abrí la puerta y salí, apoyándome en el Lexus.

—Buenos días, Félix.

—¡Y una mierda buenos días!

—estaba dando vueltas al coche como un tiburón que ha avistado un trozo de carnada particularmente interesante.

Pasó la mano por el capó con la reverencia de un hombre que toca una reliquia religiosa.

—Esto es un Lexus ES.

Un Lexus ES del 2024.

Es un coche de cuarenta mil dólares, como mínimo, probablemente más con todos estos extras.

Isaías.

—No es mío.

—¡No me jodas!

—ya había llegado a la parte de atrás, inspeccionando los faros traseros—.

Sin ofender, pero la semana pasada me dijiste literalmente que llevabas tres días seguidos comiendo ramen instantáneo porque el supermercado te pillaba demasiado lejos para ir andando después del trabajo.

—Eso fue… una ligera exageración.

—¿Ah, sí?

No lo fue.

Félix completó su órbita y se detuvo frente a mí, con una expresión que era una mezcla de asombro y sospecha.

—En serio, tío.

¿Qué es esto?

¿Te ha tocado la lotería?

¿Alguna de tus clientas viejas y ricas del bar por fin te ha adoptado?

A Félix se le abrieron los ojos como platos.

—¿Es esto una especie de rollo con una sugar-mami?

Porque si es así, no te juzgo, pero voy tomando notas.

Me aparté del coche y me encogí de hombros.

—Uno de mis clientes habituales de la Sala Terciopelo está fuera del país unas semanas.

Me pidió que se lo cuidara.

Paga mejor que un garaje.

A Félix se le abrieron los ojos como platos.

—¿Espera, en serio?

—En serio.

—¿Alguien simplemente… te ha dado su coche?

¿Para que lo vigiles?

—Están en Europa.

No querían pagar un aparcamiento de larga estancia.

Le reviso el aceite, lo conduzco un par de veces por la manzana para mantener la batería cargada y me aseguro de que nadie lo raye con una llave.

Dinero fácil.

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