Póker de Reinas - Capítulo 46

46: [2.19] ¡La cercanía del tutor es un golpe crítico 46: [2.19] ¡La cercanía del tutor es un golpe crítico Cassidy Valentine estaba experimentando algo profundamente inquietante.

Estaba prestando atención.

No la falsa atención en la que asientes con la cabeza mientras piensas en literalmente cualquier otra cosa.

No la atención por despecho, en la que memorizas datos al azar solo para demostrar algo.

Esto era un interés genuino, sincero y de verdad por el material educativo.

«¿Qué demonios me está pasando?».

El libro de historia estaba abierto sobre su regazo, mostrando un capítulo sobre el Reinado del Terror.

Isaías estaba sentado en el sillón de enfrente, con su voz grave y firme mientras explicaba cómo Robespierre pasó de héroe revolucionario a dictador paranoico en el transcurso de unos pocos años.

—Así que, básicamente —interrumpió Cassidy—, ¿el tipo que empezó la revolución se convirtió en aquello contra lo que luchaba?

—Más o menos.

El poder corrompe.

—Qué deprimente.

—Así es la historia.

Debería haberse aburrido.

Debería haber estado jugando con su Switch.

Debería haber estado en cualquier otro lugar, haciendo cualquier otra cosa, con cualquier otra persona.

En cambio, se encontró inclinándose ligeramente hacia delante, realmente curiosa por saber qué pasaba a continuación.

«Esto no significa nada».

El pensamiento surgió automáticamente, un reflejo defensivo perfeccionado a lo largo de años de fracaso académico.

«Simplemente es menos aburrido que los otros tutores.

Lo cuenta como una historia en lugar de leer el libro de texto como un robot.

Cualquiera podría hacer esto.

No es especial.

ÉL no es especial».

Isaías pasó una página.

—Se suponía que el Comité de Seguridad Pública debía proteger la revolución.

En cambio, se convirtió en una forma de eliminar a cualquiera que Robespierre considerara una amenaza.

Real o imaginaria.

—¿A cuánta gente mataron?

—Las estimaciones varían.

Entre dieciséis mil y cuarenta mil.

—Joder.

—La guillotina se consideraba humana en aquella época.

Rápida.

Indolora.

Incluso democrática.

Todo el mundo recibía la misma muerte, fueras un duque o un panadero.

—Qué retorcido.

—Así es Francia.

Cassidy resopló.

«No te rías de sus chistes.

NO le des esa satisfacción».

El problema era que entendía lo que estaba diciendo.

Lo de los Estados Generales había encajado.

Los tres estamentos: el clero, la nobleza y los plebeyos.

Los plebeyos tenían el número, pero no el poder.

El sistema estaba amañado en su contra desde el principio.

Cuando Isaías le preguntó por qué los campesinos asaltaron la Bastilla, Cassidy soltó la respuesta antes de que su cerebro pudiera detener su boca.

—Pólvora.

Necesitaban armas, no pan.

Isaías la había mirado entonces.

Solo por un segundo.

Su expresión no había cambiado, pero algo en sus ojos se había alterado.

Como si lo hubiera sorprendido.

Como si quizá no fuera tan estúpida como todos suponían.

El recuerdo le provocó un calor en la cara, y lo odió.

«Deja de pensar en ello.

Deja de pensar en ÉL».

—Toma —Isaías se levantó del sillón—.

Hay un mapa que muestra cómo se extendió la revolución.

Es más fácil de entender si puedes ver la geografía.

Rodeó la mesa de centro y se sentó en el sofá.

A su lado.

Cerca de ella.

Sus hombros estaban quizá a quince centímetros de distancia.

Podía sentir el calor que irradiaba su cuerpo.

Podía oler algo limpio y ligeramente masculino.

Jabón.

Café.

Algo más profundo que no podía identificar.

Lluvia sobre el hormigón, tal vez.

O el metro después de medianoche.

«¿Por qué está tan cerca?».

«¿Cuándo se ha acercado tanto?».

«¿Por qué no le he dicho que se mueva?».

Abrió la boca para exigirle que volviera a su sillón, donde debía estar.

Para recordarle el espacio personal y los límites profesionales, y el hecho de que ella era su EMPLEADORA, técnicamente, y los empleadores no se sentaban tan cerca del personal de servicio.

No salió nada.

Isaías señaló el mapa en el libro de texto.

Su dedo trazó las fronteras de la Francia revolucionaria.

—¿Ves cómo París era el centro de todo?

La revolución se extendió hacia fuera desde aquí, pero cuanto más te alejabas de la capital, menos control tenían.

Cassidy asintió.

Sus ojos estaban en el mapa.

Definitivamente en el mapa.

No en sus manos.

Sus manos.

Se fijó en ellas contra su voluntad.

No eran suaves como las manos de los chicos de Hartwell, que nunca habían trabajado un día en sus consentidas vidas.

Tenía callos en las palmas.

Del tipo que te sale por el trabajo de verdad.

Por levantar cosas, cargar cosas y hacer cosas que no implicaban pasar tarjetas de crédito.

Manos trabajadoras.

Manos fuertes.

Manos que probablemente podrían…

Cerró los ojos con fuerza.

«NO.

NO vamos a pensar en eso».

—¿Estás bien?

Abrió los ojos de golpe.

Isaías la observaba con una ceja ligeramente arqueada.

—¡Bien!

¡Estoy bien!

Solo…

procesando.

El mapa.

Muy informativo.

Continúa.

La mirada de Isaías se detuvo en su cara exactamente dos segundos más de lo necesario.

Luego volvió al libro de texto.

—En fin.

La región de Vendée se resistió a la revolución.

Eran católicos, leales al rey.

El gobierno respondió con lo que algunos historiadores llaman un genocidio.

—Eso es oscuro.

Él siguió hablando.

Algo sobre movimientos contrarrevolucionarios, campañas militares y purgas políticas.

La atención de Cassidy se desvió.

No hacia la ventana.

No hacia su teléfono.

No hacia literalmente ningún otro lugar.

Hacia su mandíbula.

Era afilada.

Definida.

No se había afeitado hoy.

Había una leve sombra de barba incipiente a lo largo de su barbilla y hacia sus pómulos.

Le hacía parecer mayor.

Más rudo.

Menos como un estudiante de instituto y más como alguien que de verdad había vivido.

«Ni siquiera es tan atractivo».

«Es el servicio.

Es un becado.

Probablemente come fideos instantáneos en cada comida, duerme en un sofá y nunca ha tenido nada que valga más de cincuenta dólares».

Nada de eso cambiaba el hecho de que su ritmo cardíaco había aumentado aproximadamente un treinta por ciento desde que él se sentó.

«No me atrae».

«NO me atrae».

«Esto es solo…

proximidad.

Hormonas.

La respuesta fisiológica natural a tener un hombre objetivamente guapo a corta distancia».

Isaías pasó otra página.

Su brazo rozó el de ella.

El contacto duró quizá medio segundo.

Una colisión diminuta e insignificante de tela contra tela.

El tipo de cosa que le pasa a todo el mundo mil veces al día en todas partes.

El cerebro de Cassidy explotó.

La cabina de la ducha.

El recuerdo la golpeó como un camión.

El azulejo mojado contra su espalda.

El vapor en el aire.

El cuerpo de él presionado contra el de ella en ese diminuto espacio mientras las animadoras parloteaban fuera.

Sus manos en la cintura de ella.

Las manos de ella en el pecho de él.

La forma en que podía sentir los latidos de su corazón a través de su camisa.

«¿Y si no hubiera abierto el agua?».

«¿Y si en vez de eso le hubiera mirado a él?».

«¿Y si su cabeza se hubiera inclinado hacia la de ella, y sus caras se hubieran acercado, y su boca hubiera…?».

«BASTA».

«BASTA, BASTA, BASTA».

«CEREBRO MALO.

MUY MALO.

NO VAMOS A HACER ESTO».

Cassidy negó con la cabeza violentamente.

El movimiento fue tan repentino que su pelo rojo vino le azotó la cara.

Isaías se detuvo a media frase.

Esta vez, arqueó ambas cejas.

—¿Seguro que estás bien?

—SÍ.

Tortícolis.

Una vieja lesión.

Del tenis.

Sigue hablando de la guillotina.

Agarró un cojín y lo abrazó contra su pecho como un escudo.

Isaías la estudió durante un largo momento.

Sus ojos oscuros eran indescifrables.

Luego, se encogió de hombros y retomó su explicación.

—La caída de Robespierre provino de su propia paranoia.

Empezó a acusar a sus compañeros revolucionarios de ser traidores.

Una vez que empiezas a ejecutar a tus propios aliados, es solo cuestión de tiempo que decidan ejecutarte a ti primero.

Sus labios se movían.

Cassidy observó cómo se movían sus labios.

«¿Son suaves?

Parecen suaves.

¿Cómo sería si dejara de hablar, me mirara, se inclinara y…?».

Cassidy emitió un ruido ahogado desde el fondo de su garganta.

Isaías dejó de hablar de nuevo.

—…

Estás haciendo ruidos raros.

—ESTOY BIEN.

Solo.

Asintiendo.

Con entusiasmo.

A la historia.

—¿Estabas asintiendo a que a Robespierre le volaran la mandíbula de un disparo?

—SÍ.

Se lo merecía.

Tiranía y todo eso.

Continúa.

El sonrojo de sus mejillas se había extendido por su cuello.

Podía sentirlo arder bajo su piel.

Sus orejas probablemente estaban rojas.

Siempre se ponían rojas cuando se alteraba.

«Esto es asqueroso».

«Es el SERVICIO».

«Ni siquiera me GUSTA».

«Sus labios son ESTÚPIDOS».

«Su mandíbula es ESTÚPIDA».

«Sus manos son ESTÚPIDAS».

«Todo en él es ESTÚPIDO».

Isaías cerró el libro de texto.

El sonido hizo que Cassidy diera un brinco como si la hubieran pillado haciendo algo ilegal.

—No está mal —su voz era tranquila.

Neutral.

Quizá, si entornaba los ojos y miraba de reojo, ligeramente aprobatoria—.

Has retenido la mayor parte.

Has hecho buenas preguntas.

«Me está elogiando».

«¿Por qué se siente como miel tibia en mi pecho?».

«BASTA YA».

—¿Lista para probar con otra asignatura?

Deberíamos darle a las matemáticas mientras sigues concentrada.

La palabra «matemáticas» le cayó como un balde de agua helada vertido directamente sobre su cabeza.

Cada sentimiento cálido, confuso y absolutamente inaceptable se evaporó al instante.

Sus barreras volvieron a levantarse tan bruscamente que casi pudo oír cómo encajaban en su sitio.

—¿Matemáticas?

—se cruzó de brazos sobre el cojín—.

Absolutamente no.

He alcanzado mi límite de aprendizaje por hoy.

Cerebro lleno.

No hay vacantes.

—Hicimos un trato.

—¿Qué trato?

Yo no acepté ningún trato.

—Me tiraste un cojín y dijiste «vale».

Eso es un acuerdo.

—¡Eso es una agresión, no un contrato!

Isaías no discutió.

Se quedó sentado, mirándola con esa expresión exasperantemente tranquila.

Como si nada de lo que ella dijera pudiera afectarle.

Como si sus berrinches fueran patrones meteorológicos que él había aprendido a predecir.

—Los números no se quedan quietos —se oyó decir a sí misma.

La confesión salió pequeña.

Silenciosa.

Antes de que pudiera volver a reprimirla donde correspondía.

Isaías inclinó la cabeza ligeramente.

—¿A qué te refieres?

—En la página.

Se…

mueven.

Se mezclan.

Miro un problema y para cuando llego al final, he olvidado cómo era el principio.

No se lo había contado a nadie.

Ni a sus tutores.

Ni a sus hermanas.

Ni siquiera a su padre, cuando estaba vivo.

«¿Por qué se lo estoy contando a ÉL?».

Isaías guardó silencio un momento.

Su expresión no había cambiado, pero algo detrás de sus ojos se había alterado.

—Eso suena frustrante.

—No es FRUSTRANTE, es…

—se detuvo.

Tragó saliva—.

Sí.

Es frustrante.

—Trabajaremos en ello.

—No puedes ARREGLARLO.

Mi cerebro es así y ya está.

—No he dicho arreglar.

He dicho trabajar en ello.

Hay diferentes formas de abordar las matemáticas.

Los métodos estándar no funcionan para todo el mundo.

Se le quedó mirando.

Este exasperante, imperturbable y molestamente atractivo chico becado que de alguna manera había conseguido que le importara la Revolución Francesa.

«¿Por qué no reacciona?».

«¿Por qué no se altera?».

«¿Por qué me mira como si fuera un rompecabezas que ya ha resuelto?».

«Y por qué…».

«¿Por qué quiero que me mire como algo más?».

Cassidy agarró el cojín y se lo lanzó a la cara.

—VALE.

Trae el estúpido libro de matemáticas.

Pero voy a odiar cada segundo.

Atrapó el cojín sin apartar la mirada.

—Anotado.

Sus labios se curvaron.

Apenas.

El fantasma de una sonrisa que desapareció antes de formarse por completo.

«Lo odio».

«Lo odio tanto».

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