Póker de Reinas - Capítulo 57

57: [2.30] Una declaración de tesis proveniente de un rayo de sol 57: [2.30] Una declaración de tesis proveniente de un rayo de sol La mañana siguiente llegó demasiado pronto, como siempre.

Recorrí los pasillos de Hartwell en piloto automático, con el cerebro aún procesando la planificación de la clase de la noche anterior.

El rostro de Cassidy cuando acepté su apuesta no dejaba de repetirse en mi cabeza.

Esa mezcla de sorpresa y algo más que no pude identificar del todo.

Pero ese era un problema para más tarde.

Ahora mismo, tenía una hora libre.

Las once en punto.

Cincuenta minutos gloriosos en los que nadie me necesitaba, nadie me esperaba y ninguna hermana Valentine podía exigirme que le diera ramen o le ayudara con cremalleras atascadas.

Cada minuto que usaba de forma productiva ahora era un minuto que recuperaría más tarde.

La biblioteca me llamaba como un canto de sirena.

La mayoría de los estudiantes evitaban el segundo piso durante las horas libres.

Demasiado silencioso.

Demasiado lejos de las máquinas expendedoras.

Demasiado probable que tuvieran que estudiar de verdad.

Subí las gastadas escaleras de madera y pasé por la sección de consulta, por los cubículos de estudio donde los más aplicados acampaban durante la semana de exámenes, por las hileras de libros que probablemente no se habían tocado desde la administración Reagan.

Mi destino se encontraba en un ventanal con vistas al patio.

Un enorme puf de cuero, descolorido y agrietado por el tiempo, lo bastante grande para que cupieran dos personas cómodamente.

El sol de la tarde entraba a raudales por el cristal, creando un cálido rincón de luz que hacía que el lugar pareciera ajeno al resto del ambiente académico de la biblioteca.

Había encontrado este rincón a principios de mi primer año en Hartwell.

Cuando todo parecía abrumador, el trayecto hasta aquí imposible y la brecha entre una estudiante becada y la riqueza heredada se sentía como el Gran Cañón.

Este asiento junto a la ventana se convirtió en mi refugio.

Tres años enteros en esta escuela.

Cientos de horas libres.

Nunca me había encontrado a nadie sentado aquí.

El cuero crujió cuando me hundí en él.

Saqué mi portátil, abrí mi ensayo a medio terminar sobre Gatsby y me puse a trabajar.

La luz verde como símbolo del deseo inalcanzable…

Mis dedos encontraron su ritmo en el teclado.

El patio de abajo estaba vacío, salvo por un trabajador de mantenimiento que podaba los setos.

La luz del sol me calentaba la espalda a través del cristal.

Durante veinte benditos minutos, no existió nada más que la prosa de Fitzgerald y mi propio análisis.

Este era el sueño.

Así se sentía la paz.

Entonces el puf se hundió.

No oí pasos.

No percibí movimiento por el rabillo del ojo.

Un segundo estaba sola y al siguiente ya no.

Sabrina Valentine se materializó a mi lado como una especie de aparición de ojos morados.

Se hundió en el cuero sin pedir permiso, sin saludar, sin ningún indicio de que reconociera que otro ser humano existía en el espacio que acababa de invadir.

—Este es mi rincón.

No era una pregunta.

Ni una exigencia.

Solo una declaración de hechos pronunciada con ese suave murmullo suyo.

No aparté la vista de la pantalla.

—Es un rincón muy agradable.

—Lo es.

Se acomodó.

Y me refiero a que se acomodó de verdad, como un gato que encuentra el rayo de sol perfecto.

La naturaleza del puf hacía que dos cuerpos no pudieran ocuparlo sin tocarse.

La física exigía proximidad.

Y, al parecer, Sabrina no veía ninguna razón para luchar contra la física.

Nuestros muslos se presionaban el uno contra el otro desde la cadera hasta la rodilla.

Su calor se filtraba a través de la tela de nuestros uniformes, a través de sus medias negras, a través de mis pantalones azul marino.

Se acurrucó, subiendo los pies al puf y metiéndolos debajo de ella, lo que la hizo apoyarse en mi costado.

Me estaba usando como apoyo.

Una fuente de calor.

Un mueble más.

Cero concepto del espacio personal.

O una comprensión perfecta del mismo y un desprecio absoluto.

Forcé mi atención de vuelta al ensayo.

Bien.

Mientras no haga ruido.

No hizo ruido.

Durante treinta minutos, ninguna de las dos habló.

Sabrina leía algo de un libro cuyo título no pude ver.

Yo tecleaba.

El sol se movía gradualmente por el suelo.

Un agradable silencio se instaló entre nosotras, de ese tipo que no exige ser llenado.

Casi había olvidado que estaba allí cuando su voz se alzó, suave como el humo.

—Estás citando —hizo una pausa—.

«Así seguimos, botes contra la corriente…».

Predecible.

Dejé de teclear.

—¿Puedes ver mi pantalla desde ahí?

—No necesito verla —dijo sin apartar los ojos de su libro—.

Puedo oírlo.

Tu ritmo de tecleo cambia cuando estás citando.

Tu análisis es más esporádico.

Había estado escuchando mis patrones de tecleo con la suficiente atención como para distinguir entre una cita y un pensamiento original.

—La luz verde como símbolo del deseo inalcanzable —dije—.

Es la interpretación estándar.

—Estándar es otra forma de decir aburrido.

—¿Sobre qué escribirías tú?

Sabrina cerró su libro y giró esos ojos morados y entrecerrados hacia mí y, por primera vez desde que la conocí, parecían genuinamente concentrados.

—La corrupción de la emoción genuina por la presión de aparentar riqueza.

Esperé.

—La tragedia de Gatsby no es que no pueda tener a Daisy —su voz seguía siendo suave, pero las palabras tenían peso—.

Es que la persona en la que tuvo que convertirse para siquiera intentarlo…

ya no era la persona de la que Daisy podría haberse enamorado.

No estaba persiguiendo a una mujer.

Estaba persiguiendo una versión de sí mismo que solo podía existir con ella como trofeo.

Mierda.

Pensé en el coche aparcado en el estacionamiento de estudiantes.

En la tarjeta de crédito en mi cartera.

En la ropa nueva que Vivienne me había exigido que comprara.

En la forma en que había empezado a pensar en la imagen y la presentación de un modo que habría incomodado a la versión de mí misma de hacía un mes.

—Eso es…

—busqué la palabra correcta—.

Realmente brillante.

Un atisbo de sonrisa apareció en los labios de Sabrina.

—Lo sé.

Volvió a abrir su libro.

Fin de la conversación.

Me quedé mirando la pantalla de mi portátil.

El cursor parpadeante esperaba pacientemente a que reanudara la escritura de mi «predecible» ensayo sobre la luz verde.

Borré los últimos tres párrafos y empecé de nuevo.

La tragedia de Jay Gatsby no reside en su incapacidad para conseguir a Daisy Buchanan, sino en la contradicción fundamental en el corazón de su búsqueda.

El hombre hecho a sí mismo en el que se convirtió para ganársela ya no era, por definición, la persona de la que ella se enamoró…

Sabrina me había dado en treinta segundos una tesis mejor que cualquiera que yo hubiera producido en dos horas de esfuerzo.

Mujer problemática.

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