Póker de Reinas - Capítulo 71

71: [2.44] He sido mejorado contra mi voluntad 71: [2.44] He sido mejorado contra mi voluntad Harlow me arrastró por pasillos que no había visto antes, pasando por habitaciones que no pude identificar, y bajando por una escalera que parecía existir en una dimensión de bolsillo separada del resto de la mansión.

Su agarre en mi muñeca nunca aflojó.

—¿A dónde vamos?

—¡A El Archivo!

—Eso suena siniestro.

—¡No es siniestro, es INCREÍBLE!

Giramos otra esquina.

Luego otra.

Estaba bastante seguro de que ya habíamos pasado tres veces por delante de ese mismo retrato desaprobador, lo que significaba que o estábamos dando vueltas en círculos o que los ancestros Valentine tenían una predilección por las expresiones severas idénticas.

Finalmente, Harlow se detuvo frente a un par de puertas dobles que parecían más la entrada a la bóveda de un banco que a un armario.

Presionó el pulgar contra un panel oculto y algo hizo clic en el interior.

—¿Seguridad en un armario?

—No es solo un armario —empujó las puertas para abrirlas con ambas manos—.

Es EL armario.

Entré.

Mi cerebro hizo cortocircuito.

La habitación se extendía al menos quince metros hacia el fondo, con techos tan altos que requerían escaleras montadas sobre rieles.

Percheros y más percheros de ropa cubrían ambas paredes, organizados por color y luego subdivididos en categorías que ni siquiera podía empezar a comprender.

Islas de estanterías ocupaban el espacio central del suelo, exhibiendo zapatos, bolsos y accesorios.

Vitrinas de cristal a lo largo de la pared del fondo contenían lo que solo podía suponer que eran piezas demasiado valiosas para estar a la vista.

La iluminación fluorescente zumbaba sobre mi cabeza, bañándolo todo en una cruda claridad de tienda.

Esto no era un armario.

Eran unos grandes almacenes.

Unos grandes almacenes muy caros y muy exclusivos que, casualmente, existían dentro de la casa de alguien.

—Qué…

No pude terminar la frase.

Mi vocabulario me había abandonado en algún lugar cerca del tercer perchero de lo que parecían ser trajes de Gucci, ordenados por tonalidad del más claro al más oscuro.

Harlow pasó a mi lado dando saltitos, deslizando ya los dedos por las perchas.

—¡El Archivo!

Aquí es donde guardamos todas las muestras, las piezas promocionales, los regalos de los diseñadores, las cosas de las sesiones de fotos que nunca se usaron.

Mamá dice que mantenerlo organizado es esencial por motivos fiscales, pero sinceramente creo que a ella simplemente le gusta tener opciones.

Avancé aturdido.

Una sola chaqueta me llamó la atención.

Revisé la etiqueta.

Brunello Cucinelli.

No sabía el precio exacto, pero sabía lo suficiente para comprender que esa chaqueta era carísima.

Y había docenas de ellas.

Cientos, tal vez.

Miles de prendas llenando esta habitación.

Mi bolsa de viaje con mis tres camisetas y dos pares de pantalones de repente me pareció un insulto al concepto mismo de la tela.

—Esto es un crimen de guerra —dije en voz baja.

—¿Qué?

—Nada.

Harlow ya se había adentrado más en la habitación, sacando cosas de los percheros con la confianza de alguien que lo había hecho muchas veces.

Sostuvo un suéter contra su torso, negó con la cabeza y lo volvió a colgar.

Agarró un par de pantalones, los examinó bajo la luz y los dejó a un lado en un carrito con ruedas que se había materializado de alguna parte.

—Vale, a ver… —dijo sin mirarme—, eres definitivamente un invierno.

¿Quizás un otoño profundo?

No, invierno.

Tus subtonos son demasiado fríos para otoño.

Y tu tipo de cuerpo es… —Se giró, escaneándome con la mirada de la cabeza a los pies con una intensidad que me hizo querer comprobar si me había crecido una extremidad extra—.

Atlético.

Delgado.

Buenos hombros.

Cintura de avispa.

Básicamente tienes talla de modelo, de hecho, lo que hace esto MUCHO más fácil.

—He entendido aproximadamente el cuarenta por ciento de esas palabras.

—¡No pasa nada!

No necesitas entender, solo tienes que quedarte ahí quieto y lucir guapo.

—Hizo una pausa—.

Más guapo.

Ya eres guapo.

Quiero decir.

Bien.

Te ves bien.

Normalmente.

Sus mejillas se habían puesto ligeramente rosadas.

Se volvió hacia los percheros antes de que yo pudiera comentar nada.

Deambulé por los pasillos mientras Harlow acumulaba una pila de ropa cada vez más alarmante.

Nombres de diseñadores saltaban a la vista desde todas las direcciones.

Tom Ford.

Zegna.

Prada.

Burberry.

Cada etiqueta era otro recordatorio de que, de alguna manera, me había topado con un mundo donde la gente desechaba ropa que valía más que mi educación.

Una camisa me llamó la atención.

De un gris marengo intenso, casi negro.

De seda, obviamente.

Los botones parecían estar hechos de algo caro de verdad, en lugar de plástico.

Alargué la mano para tocar la tela.

Más suave que cualquier cosa que hubiera llevado jamás.

Más suave que cualquier cosa que hubiera tocado jamás, punto.

Incluida la piel humana.

—¡Oh, buen ojo!

—Harlow apareció a mi codo, haciéndome saltar—.

Esa es de la colección de otoño de hace cinco años.

A papá le encantaba esa línea.

—Su voz se suavizó por un momento, luego recuperó su volumen normal—.

Te quedaría INCREÍBLE.

Ten.

Agarró la camisa del perchero y la arrojó a su carrito, que de alguna manera se había transformado en una pequeña montaña.

—Harlow.

—¿Mmm?

—No puedo ponerme nada de esto.

Se detuvo a medio agarrar algo y se giró para mirarme con genuina confusión.

—¿Por qué no?

—Porque… —hice un gesto vago hacia toda la habitación—.

Todo el dinero que gane en mi vida, junto, probablemente no cubriría el coste de uno de estos percheros.

—¿Y?

—Pues que no puedo simplemente… cogerlo.

Su confusión se acentuó.

—No lo estás cogiendo.

Lo estás tomando prestado.

Para el fin de semana.

Para que tengas ropa adecuada que ponerte en lugar de… —arrugó la nariz—.

Tres camisetas y dos pantalones.

—Mis tres camisetas están perfectamente bien.

—Tus tres camisetas representan una petición de auxilio que yo estoy ELIGIENDO responder.

Abrí la boca para discutir, pero ella ya estaba empujando el carrito hacia una zona con cortinas en la esquina que no había visto antes.

—¡Probador!

¡Vamos!

—Harlow.

—¡VAMOS!

Me empujó detrás de la cortina con una fuerza sorprendente para alguien que probablemente pesaba cuarenta y cinco kilos empapada.

El carrito la siguió, pasando a milímetros de mis tobillos.

Me quedé de pie en el pequeño espacio, rodeado de tela y confusión.

La cortina susurró, y un par de pantalones voló por encima, golpeándome en la cara.

—¡Esos primero!

¡Son de tu talla!

—¿Cómo sabes mi talla?

—¡Te he mirado!

¡Obviamente!

Más ropa voló sobre la cortina.

Una camisa.

Un suéter.

Un cinturón.

Algo que podría haber sido una chaqueta o posiblemente una instalación de arte.

Atrapé cada prenda a medida que aparecía, formando una pila en mis brazos que se volvía cada vez más inestable.

—Harlow, esto es demasiado.

—¡Esto es lo MÍNIMO!

¡Prueba primero el conjunto azul marino!

¡Luego el gris!

¡Luego el marengo!

¡Oh, y SIN DUDA el negro!

¡El negro te va a quedar DE MUERTE!

Me quedé mirando la pila.

Cogí los pantalones azul marino.

En qué se había convertido mi vida.

Hace tres semanas, era un becario que cenaba fideos instantáneos y dormía en un sofá.

Ahora estaba en el armario de una multimillonaria, siendo alimentado a la fuerza con ropa de diseño por una chica que organizaba la moda como si fuera una estrategia militar.

Me cambié.

Los pantalones me quedaban como si hubieran sido hechos a medida para mi cuerpo.

La camisa no necesitaba ser metida por dentro ni ajustada.

El cinturón se asentaba exactamente a la altura correcta.

Incluso el suéter, que había supuesto que sería demasiado cálido, se sentía ligero y transpirable en mis brazos.

Me miré.

Vale.

Quizás Harlow tenía razón sobre mis tres camisetas.

—¿Estás vestido?

¡Déjame ver!

¡Necesito ver!

Aparté la cortina.

Harlow estaba a un metro y medio de distancia, con las manos entrelazadas, saltando sobre las puntas de los pies con impaciencia visible.

Cuando salí, dejó de saltar.

Abrió la boca.

La cerró.

La volvió a abrir.

No salió ningún sonido.

Esta era, me di cuenta, posiblemente la primera vez desde que la conocí que Harlow Valentine no tenía nada que decir.

Caminó hacia mí lentamente, sus calcetines de gato afelpados silenciosos sobre el suelo.

Sus ojos viajaron de mis zapatos a mi cara y de vuelta hacia abajo, y completó un círculo completo a mi alrededor como si yo fuera una escultura en un museo.

—Eh… —su voz salió más débil de lo habitual—.

El corte es… es realmente… guau.

—¿Un «guau» bueno o un «guau» malo?

—Un «guau» bueno.

Un «guau» muy bueno.

Un «guau» extremadamente bueno.

—Apareció de nuevo frente a mí, alzando la mano hacia mi cuello—.

Solo hay una cosa…
Sus dedos rozaron mi cuello.

Ambos nos quedamos helados.

Su mano se quedó suspendida allí, las yemas de sus dedos apenas tocando la piel justo por encima de mi cuello.

Podía sentir su aliento contra mi mandíbula.

Sus ojos morados se habían agrandado, fijos en algún punto cerca de mi garganta.

El aroma a fresa de antes llenó mi nariz, más fuerte ahora que estaba tan cerca.

Ninguno de los dos se movió.

Las mejillas de Harlow pasaron del rosa al rojo y a algo cercano al escarlata.

Sus dedos temblaron ligeramente contra mi piel.

Entonces retiró la mano de un tirón como si yo estuviera hecho de fuego.

—¡Solo estaba!

¡El cuello!

¡Estaba torcido!

Por el cambio de ropa y el… —dio tres rápidos pasos hacia atrás, casi chocando con un perchero de trajes—.

¡Te ves genial!

¡Realmente genial!

¡Asistente-kun se arregla bien!

¡Muy bien!

¡Mejor que nadie!

—Harlow.

—¿Sí?

—su voz se quebró en la única sílaba.

—Gracias.

Parpadeó.

—¿Por qué?

—Por… —hice un gesto hacia el atuendo—.

Esto.

La ayuda.

No tenías por qué.

—Ah.

—El escarlata de sus mejillas comenzó a desvanecerse hacia un rosa más manejable—.

Bueno.

Alguien tenía que salvarte de tus tres tristes camisetas.

Bien podría ser yo.

Ya que soy amable y todo eso.

Y servicial.

Y definitivamente no rara con los cuellos.

—Claro.

—¡Claro!

Nos quedamos allí, en las secuelas de lo que acababa de pasar, ninguno de los dos dispuesto a reconocerlo directamente.

Las manos de Harlow jugueteaban con el dobladillo de su camiseta ancha.

Yo mantuve mis propias manos firmemente a los lados, lejos de cualquier zona adyacente al cuello.

—¿Qué están haciendo aquí ustedes dos?

La voz provino de la puerta, lo suficientemente fría como para bajar la temperatura de la habitación varios grados.

Vivienne estaba en la entrada de El Archivo, con la postura rígida y la expresión tallada en hielo.

Llevaba un vestido de cóctel verde esmeralda intenso que probablemente costaba más que todo lo que yo llevaba puesto en ese momento, y su pelo rojo vino estaba recogido en un peinado elaborado que debió de llevar una hora conseguir.

Sus ojos morados se movieron de mí a Harlow, al carrito lleno de ropa, a la zona del probador con cortinas y de vuelta a mí.

—Harlow.

—¡Vivi!

¡Hola!

Solo estábamos…
—Asaltando El Archivo sin autorización.

Treinta minutos antes de la cena.

Con nuestro empleado.

Cada frase aterrizó como una acusación separada.

El brío de Harlow se desvaneció por completo, reemplazado por los hombros encogidos de alguien que espera una sentencia.

—Solo trajo tres camisetas, Vivi.

TRES.

Para todo el fin de semana.

No podía dejar que sufriera así.

La mirada de Vivienne volvió a posarse en mí.

Estudió mi atuendo con la misma intensidad que había aplicado a la inspección de la tienda a principios de semana.

No pude descifrar su expresión, pero algo parpadeó en sus ojos.

—El Brunello azul marino le sienta bien —dijo finalmente.

Su tono seguía siendo gélido—.

Pero el suéter es de la temporada pasada.

—LO SÉ, pero la nueva colección aún no ha llegado y pensé…
—Reemplázalo con el de cachemira marengo de la línea de primavera.

Segundo perchero, lado izquierdo, la tercera prenda desde el final.

La boca de Harlow se abrió de par en par.

—¿Tú… estás ayudando?

Vivienne entró en la habitación, sus tacones repiqueteando contra el suelo.

—Si vas a vestir a nuestro asistente sin permiso, al menos hazlo como es debido.

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