Póker de Reinas - Capítulo 74

74: [2.47] Mucho caer es mucho vivir 74: [2.47] Mucho caer es mucho vivir Las botas de combate de Cassidy Renée Valentine crujían sobre el sendero de grava mientras atravesaba furiosa el jardín este, dejando atrás los rosales que su madre nunca visitaba, la fuente que no funcionaba desde el verano pasado, hasta que llegó a la puerta de madera que conducía al ala japonesa.

La puerta chirrió al abrirla.

Odiaba ese sonido.

Amaba ese sonido.

Papá siempre había tenido la intención de engrasar las bisagras.

Nunca llegó a hacerlo.

El jardín zen se extendía ante ella en el crepúsculo, y la grava rastrillada atrapaba los últimos rayos anaranjados del atardecer.

Farolillos de piedra bordeaban el sendero, apagados, con sus bases cubiertas de un musgo que los jardineros no dejaban de podar y que, aun así, volvía a crecer.

El arce rojo de la esquina había empezado a cambiar de color pronto ese año.

Papá se habría dado cuenta de eso.

Él se daba cuenta de todo lo relacionado con este jardín.

Cassidy se dejó caer sobre el engawa de madera, en el mismo sitio donde Sabrina había estado leyendo antes, donde Papá solía sentarse durante horas con su té, sus pensamientos y su sonrisa tranquila.

Se llevó las rodillas al pecho y las rodeó con los brazos.

Era una estupidez.

Era increíblemente estúpido.

Enfadarse por un nombre en un vaso.

El nombre de una cajera.

Una chica cualquiera que se ganaba la vida haciendo té de burbujas.

¿A quién le importaba?

A Cassidy no.

Desde luego que a Cassidy no.

Salvo que había abandonado la cena como una niña en plena rabieta.

Delante de sus hermanas.

Delante de ÉL.

—Estúpida —murmuró al estanque de kois.

Los peces no respondieron.

Se limitaron a hacer sus cosas de peces, abriendo y cerrando la boca en la superficie, esperando una comida que no iba a llegar.

Una brisa susurró entre el bambú.

El sonido era hueco.

Solitario.

Cassidy estrechó los brazos alrededor de las piernas.

¿Por qué le importaba una chica de una tienda de té de burbujas?

¿Por qué el hecho de que Isaías recordara un nombre le oprimía el pecho como si alguien se lo hubiera estrujado con la mano?

Apenas lo conocía.

Solo era su tutor.

Solo parte del servicio.

Solo un chico becado con ojos cansados, una estúpida cara de calma y unas manos que, de alguna manera, la estabilizaban cuando todo lo demás parecía un caos.

No estaba celosa.

NO lo estaba.

Los celos implicaban que quería algo.

Y ella no quería nada de Isaiah Angelo.

Ni su atención.

Ni su aprobación.

Ni la forma en que la miraba, como si valiera la pena descifrarla en lugar de darla por perdida.

Se le nubló la vista.

No.

En absoluto.

Cassidy Valentine no lloraba.

Llorar era una debilidad.

Llorar era admitir que las cosas dolían.

Y a ella nada le dolía.

Estaba bien.

Siempre estaba bien.

Aun así, una lágrima se deslizó por su mejilla.

Luego otra.

Se las secó con el dorso de la mano, enfadada consigo misma por haberlas derramado.

El estanque de kois se onduló con la brisa.

El agua reflejaba el cielo que oscurecía, con morados y naranjas que se mezclaban como en una acuarela olvidada bajo la lluvia.

Papá solía traerla aquí cuando estaba alterada.

—Cassie, mon petit feu d’artifice, ¿por qué lloras?

Tenía ocho años, las rodillas raspadas por haberse caído de la bicicleta y el orgullo más herido que la piel.

Las otras niñas del parque se habían reído cuando se cayó.

Se suponía que los Valentine no eran torpes.

Se suponía que los Valentine no fracasaban.

Papá se sentó a su lado en el engawa, con la chaqueta del traje abandonada en algún lugar dentro de la casa y las mangas arremangadas hasta los codos.

Olía a colonia, a tabaco de pipa y al vino que fingía no beber después de la cena.

—No estoy llorando —insistió, aunque las lágrimas le corrían por la cara.

—Ah.

Error mío.

Debe de estar lloviendo.

Solo en tus mejillas.

Qué tiempo tan localizado tenemos hoy.

Ella soltó una risita a su pesar.

Papá siempre conseguía arrancarle una.

Se metió la mano en el bolsillo y sacó un pañuelo.

No el elegante de seda que usaba para las cenas de negocios, sino el de algodón suave cubierto de corazoncitos que guardaba específicamente para ella.

—Toma.

Para la lluvia localizada.

Ella lo cogió.

Se secó la cara.

Se sonó la nariz con la falta de gracia de una niña de ocho años a la que no le importaba el decoro.

Papá no se inmutó.

Solo sonrió.

—Ahora, dime.

¿Qué es tan terrible como para que mi pequeño fuego artificial se haya apagado?

—Me caí de la bici.

Delante de todo el mundo.

Y todos se rieron.

—Ya veo.

¿Y eso es el fin del mundo?

—Sí.

—Interesante.

El mundo parece bastante intacto desde aquí —dijo, señalando el jardín—.

El arce sigue rojo.

Los kois siguen hambrientos.

El bambú sigue haciendo ese sonido que finges odiar.

—Es vergonzoso.

—¿Caerse?

—Que todo el mundo me viera caer.

Papá guardó silencio un momento.

Contempló el jardín, la grava perfectamente rastrillada, las piedras cuidadosamente colocadas y el agua que reflejaba el cielo.

—¿Sabes por qué construí este jardín, Cassie?

Ella negó con la cabeza.

—Porque tu abuela, mi madre, me dijo que un hombre siempre debe tener un lugar donde caer.

No delante de los demás.

No donde la gente pueda ver.

Sino un lugar privado.

Un jardín.

Una habitación.

Un momento de tranquilidad.

—La miró con aquellos ojos marrones y cálidos que siempre veían demasiado—.

Todo el mundo se cae, mon petit feu d’artifice.

El truco no es no caerse nunca.

El truco es tener un lugar seguro donde aterrizar.

—¿Este es tu lugar para aterrizar?

—Este es mi lugar para aterrizar.

Ella se apoyó en su brazo y él se lo pasó por los hombros.

—¿Puede ser también mi lugar para aterrizar?

—Siempre, Cassie.

Mientras yo viva y después también.

Este jardín es para cada Valentine que necesite caer.

Para ti, para tus hermanas, para tus hijos y para los hijos de tus hijos después.

—Son muchas caídas.

—Es mucho vivir.

Es lo mismo, en realidad.

El pecho de Cassidy se convulsionó con un sollozo que no pudo reprimir.

Estaba en el lugar para aterrizar.

Pero Papá ya no estaba allí para sostenerla.

Dos años.

Habían pasado dos años desde el hospital.

Desde que las máquinas dejaron de pitar.

Desde que todo lo bueno de su mundo se derrumbó en un agujero del que aún no podía salir.

Y estaba llorando por un chico.

¿Acaso había algo más patético?

¿Algo tan absoluta y completamente patético?

Papá habría sabido qué decir.

Papá siempre sabía qué decir.

Se habría sentado a su lado, habría hecho una broma ridícula sobre el tiempo localizado, ella se habría reído y todo habría vuelto a parecer manejable.

Pero Papá ya no estaba, y nada parecía manejable, y ella estaba sentada a solas en la oscuridad, llorando por un chico becado que recordaba el nombre de una cajera.

Un crujido en el sendero de grava.

Cassidy alzó la cabeza de golpe.

Se secó la cara rápidamente, componiendo ya la destrucción verbal que estaba a punto de desatar sobre Isaías Angelo por seguirla hasta allí, por invadir su espacio, por verla así.

Pero no era Isaías.

Tres figuras estaban de pie junto a la puerta del jardín.

Cabellos de color vino tinto con distintos peinados.

Ojos morados que reflejaban la última luz del atardecer.

Harlow.

Vivienne.

Sabrina.

Sus hermanas.

—Largaos —dijo Cassidy.

Su voz sonó ronca.

Rota.

Nadie se movió.

—He dicho que OS LARGUÉIS.

Harlow fue la primera en cruzar la puerta.

Sus chanclas de peluche de gato apenas hacían ruido en el sendero de grava.

Cruzó el jardín sin dudar y se dejó caer en el engawa, junto a Cassidy.

No dijo nada.

Solo se sentó.

Vivienne la siguió, con su postura de algún modo aún perfecta mientras se sentaba en los tablones de madera con una gracia que a Cassidy le daban ganas de gritar.

Se sentó al otro lado de Cassidy, tan cerca que sus hombros casi se tocaban.

Sabrina fue la última.

Se deslizó por el jardín como un fantasma, con su vestido burdeos ondeando tras ella, y se acomodó al final del engawa con las piernas colgando por el borde.

Las cuatro se quedaron sentadas en silencio.

El estanque de kois se onduló.

El bambú se meció.

Un pájaro, en algún lugar del arce, cantó las últimas notas de su canción vespertina.

—Estoy bien —dijo Cassidy—.

No necesito lo que sea que es esto.

—Vale.

—La voz de Harlow era suave.

Más silencio.

Cassidy sintió cómo se le escapaba otra lágrima.

No se molestó en secársela.

—Dijo algo.

—La voz de Vivienne era baja.

Casi vacilante—.

Isaías.

Después de que te fueras.

—No me importa lo que dijera.

—Dijo que a veces lo que la gente quiere y lo que necesita son cosas diferentes.

Cassidy apretó la mandíbula.

Claro que lo había dicho.

Por supuesto que ese chico exasperante, observador e irritantemente perspicaz diría algo así.

—¿Así que estáis aquí porque el servicio os lo ha dicho?

—Estamos aquí porque queríamos estar —llegó la voz de Sabrina desde el final del engawa—.

Y porque necesitábamos estar.

Ambas cosas pueden ser ciertas.

—¿Desde cuándo haces tú algo que alguien necesite?

—Desde siempre.

Solo que soy discreta al respecto.

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