Póker de Reinas - Capítulo 81

81: [2.56] La tiranía del pañuelo de bolsillo perfectamente doblado 81: [2.56] La tiranía del pañuelo de bolsillo perfectamente doblado Recogí las fichas de póker esparcidas y las apilé en montones ordenados por color.

El reloj de la pared marcaba las 12:15.

Tenía quince minutos para cambiarme y reunirme con Vivienne abajo para cualquier misterioso evento que requiriera mi presencia hoy.

Algo sobre un programa de entrevistas y Maison Valentine, según sus mensajes.

Los mensajes de Vivienne siempre eran instrucciones precisas, nunca peticiones.

El de esta mañana contenía un horario exacto, con requisitos de vestimenta que ya me habían obligado a cambiarme cinco veces.

Los conjuntos del uno al cinco habían sido rechazados por razones que iban desde «demasiado informal» a «paleta de colores de la temporada equivocada», hasta mi favorita: «con una textura inadecuada para las cámaras durante el día».

No sabía que una tela podía ser inapropiada para momentos específicos del día, pero al parecer sí podía.

Salí de la biblioteca y caminé por el laberinto de pasillos idénticos, pasando al menos por delante de tres retratos de antepasados con cara de desaprobación antes de encontrar el desvío correcto hacia el ala este.

La mansión Valentine estaba construida como la mazmorra de un videojuego, con todo y caminos falsos y encuentros aleatorios con miembros del personal que aparecían de la nada.

Mi teléfono vibró.

Otro mensaje de Vivienne.

—¿Dónde estás?

Nos vamos en 13 minutos.

Le respondí por mensaje: —Voy.

La tutoría se alargó.

Tres puntos aparecieron de inmediato.

—¿Qué tal fue?

Hice una pausa.

¿Qué querría oír Vivienne?

La mujer de negocios querría métricas, datos, resultados cuantificables.

—Sacó un 8 sobre 10 en un test en el que hace dos horas había sacado un 2 sobre 10.

Otra vez los tres puntos.

Y luego: —Mejora aceptable.

Por favor, ponte la opción seis.

El azul marino con el cinturón beis.

La opción seis.

Cierto.

El conjunto con esa cosa rara del pañuelo de bolsillo que Vivienne había insistido que combinaba con los accesorios que ella planeaba usar.

Lo que significaba que tenía aproximadamente doce minutos para ducharme, cambiarme y bajar antes de que el Huracán Vivienne arrasara el ala este buscándome.

Corrí el resto del camino hasta mi suite de invitados.

La ducha seguía siendo una maravilla tecnológica que no podía comprender del todo.

Demasiados botones, demasiados chorros y una función de cascada que me hacía sentir como si me estuviera bañando en la selva.

Pulsé lo que esperaba que fuera «ducha humana normal» y no «tortura de agua experimental» y me metí dentro.

Cinco minutos después, me estaba secando con la toalla y corriendo hacia el armario donde esperaba la opción de conjunto número seis.

La ropa estaba dispuesta sobre la cama: pantalones azul marino, una camisa blanca impecable, cinturón de cuero beis, un blazer azul marino con sutiles botones dorados, y esa cosa del pañuelo de bolsillo que se suponía que debía doblar…

de alguna manera.

Me vestí en tiempo récord, solo para enfrentarme al jefe final: el pañuelo de bolsillo.

La tela sedosa se me escurría entre los dedos mientras intentaba doblarla en la forma triangular que Vivienne me había enseñado antes.

Tras el tercer intento fallido, me rendí y me lo metí en el bolsillo sin más, esperando que no se diera cuenta.

Mi teléfono vibró de nuevo: —5 minutos.

Agarré la cartera, el teléfono y la llave de la habitación, y salí disparado hacia la puerta, mientras aún me ajustaba el cuello de la camisa.

El blazer me apretaba en los hombros, pero Vivienne había insistido en que estaba «perfectamente entallado» y que cualquier incomodidad era «imaginación mía o mala postura».

Fácil para ella decirlo.

No era a ella a quien estaban empaquetando como una figura de acción de los Valentine.

Al doblar la esquina hacia la escalera principal, casi choqué con Sabrina, que se materializó de la nada como siempre hacía.

Llevaba un vestido de un intenso color burdeos que hacía juego con el libro que tenía en las manos, y su pelo color vino tinto caía suelto sobre sus hombros.

—Llegas tarde —observó sin levantar la vista de la página—.

Vivienne ha mirado el reloj tres veces en los últimos dos minutos.

—¿Cómo sabes eso?

Estás aquí arriba.

Sus ojos morados se alzaron hacia los míos.

—Sé todo lo que pasa en esta casa.

—Eso no es nada espeluznante.

—Lo espeluznante es subjetivo.

Lo útil es objetivo —cerró el libro—.

Deberías irte.

A Vivienne le está temblando el ojo izquierdo.

—¿Cómo es posible que tú…?

—Vete —se giró y se alejó por el pasillo, dejando tras de sí un tenue aroma a vainilla y libros viejos.

Negué con la cabeza y seguí bajando por la gran escalera, tomando los escalones de dos en dos.

Al pie de la escalera, Vivienne estaba de pie con su tableta en una mano y el teléfono en la otra, vistiendo un vestido entallado de color burdeos que la hacía parecer al menos cinco años mayor de diecisiete.

Su pelo color vino tinto estaba recogido en una coleta perfecta, sin un solo mechón fuera de lugar.

Su ojo izquierdo, en efecto, estaba temblando.

—Llegas tarde —dijo sin levantar la vista.

—Llego justo a tiempo —señalé el ornamentado reloj de pie del vestíbulo, que marcaba las 12:29—.

Dijiste que estuviera listo para las 12:30.

—«Listo» significa totalmente preparado para irse, no llegar a la hora especificada —finalmente levantó la vista, y sus ojos morados me escanearon de la cabeza a los pies—.

El pañuelo de bolsillo está mal.

Por supuesto que lo estaba.

Dejó su tableta y se me acercó lentamente.

Sus tacones chasqueaban contra el suelo de mármol a cada paso.

—Permíteme —dijo, alargando la mano hacia el bolsillo de mi chaqueta.

Antes de que pudiera oponerme —o, francamente, terminar de procesar lo que estaba pasando—, sus dedos ya se deslizaban en mi bolsillo.

El contacto fue breve mientras recuperaba la seda arrugada que había metido allí esa mañana.

La sostuvo entre los dos como la prueba de un crimen que no sabía que había cometido.

Su rostro se detuvo a centímetros del mío mientras empezaba a redoblar la tela.

El tenue aroma de su perfume flotaba entre nosotros en el espacio que, definitivamente, no deberíamos estar compartiendo.

—El pliegue en punta proyecta autoridad —explicó.

Sus ojos permanecieron fijos en el pañuelo de bolsillo mientras hablaba, sin encontrarse nunca con los míos—.

Complementa las líneas limpias de este blazer en particular.

El de cuatro puntas que intentaste crearía una competencia visual con los hombros estructurados.

No estaba seguro de en qué momento los pañuelos de bolsillo se habían convertido en un campo de batalla, pero ahí estábamos.

Deslizó el pañuelo, ahora perfectamente doblado, de vuelta en mi bolsillo, y sus dedos ajustaron el ángulo con el tipo de atención que la mayoría de la gente reserva para desactivar bombas.

La tela quedó exactamente a la altura correcta, doblada en el ángulo exacto.

Su mano se demoró allí quizá un segundo más de lo estrictamente necesario, alisando una arruga invisible que estoy bastante seguro de que no existía.

Luego retrocedió, volviendo a poner una distancia profesional entre nosotros.

Sus ojos morados me escanearon de la cabeza a los pies una vez más, realizando lo que supuse que era su inspección final.

—Aceptable —declaró.

Pero lo vi: el más mínimo indicio de color que se extendía por sus mejillas, un rosa pálido que no estaba allí antes.

Se apartó rápidamente, recogiendo su tableta y su teléfono con movimientos que eran una fracción demasiado bruscos para ser del todo naturales.

—Vamos —dijo, caminando ya hacia la puerta—.

El coche está esperando.

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