Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 103

103: Capítulo 103: Cillian Grant Piensa Que Damian Es un Cobarde 103: Capítulo 103: Cillian Grant Piensa Que Damian Es un Cobarde “””
—El grupo recién aparecido detrás de nosotros, son robustos, con su núcleo tenso durante los movimientos, y sus manos inconscientemente permanecen en la parte baja de su espalda.

Si no me equivoco, deben estar armados.

La habitual actitud despreocupada del Sr.

Ghost desapareció repentinamente mientras miraba al frente, sin atreverse a mirarla a través del espejo retrovisor.

—Sabes que tengo esposa e hija.

Estoy en este maldito negocio de contrabando, viviendo con miedo constante, solo para darles una buena vida, una gran villa, autos de lujo, cualquier bolso que quieran, lo consiguen; muñecas auténticas de Disney para mi hija.

Yo…

solo soy un traficante.

—¿Qué edad tiene tu hija?

—Eleanor rebuscó en su equipaje y encontró un llavero de muñeca del tamaño de una palma—.

Esto es algo que yo—algo que apreciaba de mi viaje al Condado Trilliant.

Llévalo a casa como regalo para tu hija.

El Sr.

Ghost no lo tomó, así que Eleanor lo arrojó desde el asiento trasero a su regazo.

—Considéralo un pequeño recuerdo.

Si la atraparan, o si su embarazo quedara expuesto y Cillian Grant la mantuviera en La Residencia Esmeralda, al menos la muñeca comprada en el Camino de la Libertad seguiría siendo libre.

—Esa tarjeta
—Gracias por esa tarjeta —Eleanor logró esbozar una difícil sonrisa—.

Entiendo tu intención de aligerar mi carga y mantenerme segura al no llevar efectivo.

No puedo rechazar tu amabilidad ahora, pero una vez que tenga la oportunidad, cuando las cosas estén un poco más estables, arrojaré tu tarjeta al mar…

me ahorro el costo de enviarla de vuelta.

El Sr.

Ghost entendió perfectamente su significado: usarla con moderación para evitar implicarlo más, no enviarla por correo, para evitar revelar su ubicación en el país.

—Detente en la próxima intersección —ordenó Eleanor—.

Con la identidad que me has proporcionado, tengo una licencia internacional de conducir, y puedo conducir bastante bien, incluso hacer algunos derrapes.

Era tarde en la noche, y Froskar era como una caja ciega envuelta en nieve, completamente oscura, interminable, silenciosa y estremecedoramente vacía.

Los faros del coche solo podían iluminar un tramo directamente adelante, el crujido del hielo bajo los neumáticos captaba cada uno de los sentidos de Eleanor.

Incluso si este camino llevara al fin del mundo, ella no se rendiría hasta verlo realmente; gateará, rodará, incluso se convertiría en un perro arrastrándose en busca de libertad, moviendo fervientemente la cola durante todo el camino.

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El ambiente en la Familia Grant era extraño.

Durante la cena, Damian Sinclair llegó repentinamente para ver a Cillian Grant.

Los dos no intercambiaron ni una palabra de saludo, pero con entendimiento mutuo, subieron uno tras otro al estudio de Cillian en el tercer piso.

Phoebe Grant estaba aún más asombrada.

—Mi hermano siempre está en contra de que otros entren en su estudio privado.

A diferencia del Sr.

Grant, que ocasionalmente podría recibir a invitados en su estudio, la habitación de Cillian era territorio prohibido; nadie podía entrar, verla o limpiarla excepto él mismo.

Por eso cuando Eleanor fue a llamar a su puerta temprano en la mañana, a Phoebe le pareció absurdo y risible.

El Sr.

Grant la observó—su apariencia y personalidad eran como las de la Familia Grant, pero no su inteligencia.

Si la astucia y agudeza de Eleanor se hubieran transmitido a ella, la Familia Grant estaría prosperando ahora.

Arriba, tan pronto como Damian entró, se quedó inmóvil.

El diseño interior de la casa Grant presentaba un tema beige y marrón, y el estudio del Sr.

Grant no era una excepción, quizás con un toque de color café y muebles de nogal como tono principal.

Se decía que la Sra.

Grant buscaba un ambiente familiar cálido, así que invitó especialmente al Maestro Clearwater para diseñarlo con elementos del estilo Nuevo Chino y madera natural, reflejando los meticulosos pensamientos de una anfitriona en cada detalle.

Pero solo esta habitación estaba ambientada con un fondo negro profundo y gris.

Solo las cortinas, el escritorio, las estanterías, la alfombra y dos sillas idénticas, silenciosas y vacías, estaban tan impecablemente limpias que parecían desoladas y estériles.

Cillian Grant se sentó, sin la más mínima intención de ofrecer asiento a Damian Sinclair.

A Damian no le importó esta falta de cortesía; después de todo, la actitud de Cillian Grant hacia él nunca había sido amistosa durante mucho tiempo.

Se dirigió al escritorio con paso firme.

—¿Por qué no dejas que Eleanor se vaya?

Cillian apoyó los codos en la mesa, juntando las manos.

—Buena pregunta.

¿De dónde sacaste la idea de que no la dejaría ir?

Damian evitó su trampa.

—No ha aparecido en unos días; se fue, ¿no es así?

Las acciones que tomaste contra Grant en el Grupo Grant fueron descubiertas y detenidas por Grant, ¿verdad?

Los ojos de Cillian eran como una red, tejida de planes, experiencia y astucia, cayendo sobre él, dejando pocos que pudieran escapar.

Damian sintió que se le erizaba el vello, enfrentándose a ello, de repente pensando en Eleanor.

Preguntándose si, durante estos últimos cuatro años, ella también había soportado tal escrutinio desgarrador.

Si lo hizo, ¿cómo pudo haber perseverado en la lucha durante cuatro años,
sin ser aplastada nunca, sin ser manchada, sin caer en la desesperación?

Los pensamientos que ocupaban su mente seguían siendo creativos, el mundo en sus ojos era infinitamente curioso, y todos los que entraban en su mundo interior experimentaban un lugar parecido al País de las Maravillas.

En su vista apareció de repente Eleanor, de pie en el arroyo poco profundo capturado en un marco de escritorio de ébano invertido, con plantas acuáticas verdes y ramas colgantes acariciando sus dedos de los pies, la luz del sol proyectando reflejos brillantes; ella brillaba más que las olas.

Estaba riendo, radiante y llena de vida, su piel clara también en movimiento, como un sereno lago de primavera más claro que el arroyo.

Cualquiera que la viera nunca la olvidaría.

Cillian arrebató bruscamente el marco, la foto girada hacia él, su áspera parte trasera mirando a Damian.

Damian dijo:
—¿Qué se supone que significa eso?

—Mi mujer, la estás mirando, y ni siquiera te he preguntado qué quieres decir con eso.

La expresión de Damian se solidificó en piedra, absurdo, delirante, sin sentido, horroroso, hasta que se dio cuenta de que era risible.

—¿Tu mujer?

¿Te gusta o simplemente quieres poseerla?

—¿Tú qué crees?

Damian no tenía deseo de adentrarse en la mente de un hombre sin vergüenza; solo aprovechó la oportunidad.

—Si te gusta, deberías dejarla ir.

El rostro de Cillian tenía una expresión irónica, como si se dirigiera a un erudito ingenuo, un monje recitando sutras tontos, un ministro de palabras vacías arruinando la nación.

Siempre disfrutaba de esto—Damian argumentando, razonando, siendo finalmente refutado por él.

—Si la amas, deberías respetar sus deseos, dejarla ir, desearle una vida alegre y plena
Esta vez, Cillian ni siquiera se molestó en escuchar el argumento completo, desestimándolo con un gesto.

—¿Crees que tus sentimientos son racionales, contenidos, incluso nobles por estar dispuesto a abandonarla?

—Nunca me consideré noble; es mi genuina preocupación y contención, mi constante afecto por ella, considerando lo mejor para ella.

—Eso es solo cobardía —la expresión de Cillian permaneció inmutable, ojos solemnes, inquebrantables, avanzando con intensidad sin precedentes, el brillo estallando como un fuego apocalíptico, feroz y dominante, ardiendo hasta que todo estuviera agotado.

—La amas, pero ni siquiera te atreviste a pronunciar la palabra amor hace un momento, aspirando a ser su caballero blanco, vacilando, una mula con los ojos vendados incapaz de resistir durante cuatro años.

—¿Dices dejarla ir?

—las cejas de Cillian se arquearon con desprecio, en esta habitación tenue, era como una hoja desenvainada, imparable—.

Por supuesto que quieres dejarla ir; no puedes romper las restricciones de la familia, impotente.

No puedes renunciar a las obligaciones morales, un simplón.

Ni siquiera hables de respetarla, solo tienes miedo de enfrentar su mirada enojada si desafías sus deseos, incapaz de soportar su desprecio, y dispuesto a entregar su futuro a un desconocido indigno.

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