Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 109

109: Capítulo 109: La Tía King es golpeada por Phoebe Grant 109: Capítulo 109: La Tía King es golpeada por Phoebe Grant “””
Después del desayuno, Eleanor se apresuró al baño.

Desde siempre, ella había tenido una especie de superpoder: que todo, al final, se desarrollaba fuera de su control.

Cuando recibía la inyección prenatal por signos de aborto espontáneo, Elaine White le recordó que monitoreara de cerca sus propias reacciones, pero ella estaba apurada por irse al extranjero en ese momento y realmente no podía prestar atención.

Pero conforme pasaban los días, como un hilo que se alarga, enroscándose y formando bucles, acumulándose más y más, las señales ahora eran imposibles de ignorar.

Había perdido verdadera y completamente todo deseo de comer.

Sin sabor, sin sensación de hambre; cuando se forzaba a tragar comida, ésta caía en su estómago como una tonelada de hierro, dejándola hinchada y pesada, incapaz de quedarse quieta.

Aun así, Eleanor no se atrevía a vomitar, y tenía aún más miedo de saltarse las comidas.

No era solo para ocultárselo a Cillian Grant—era por su hija; el feto necesitaba nutrientes para desarrollarse.

Eleanor abrió el grifo, apoyándose contra el lavabo con una mano mientras con la otra recogía agua para salpicarse la cara.

La puerta se abrió detrás de ella.

El aire en el baño era sofocante, pero no había olor ácido de vómito.

El grifo estaba abierto con agua fría, y los dedos de Eleanor tocaban la corriente una y otra vez, la mayoría del agua acumulándose en sus dedos mientras redirigía su flujo, con una lluvia de gotas humedeciendo su camisa sobre la parte inferior de su vientre.

Las cejas de Cillian Grant se fruncieron intensamente.

Se acercó a zancadas, rodeándola con su brazo derecho, aplicando un poco de fuerza para que los pies de Eleanor dejaran el suelo mientras la movía a otro lugar.

Por el rabillo del ojo, ella vio cómo su otra mano cerraba el grifo con fuerza.

—Si mal no recuerdo, te he advertido más de cien veces: nada de agua fría.

Eleanor inclinó la cabeza desde el hueco de su brazo.

—Soy estéril.

El agua fría no hace ninguna diferencia.

La mirada de Cillian Grant se detuvo en su rostro.

Sus ojos, siempre indescifrables, profundos y negros, donde Eleanor solo podía encontrar su propio pequeño reflejo y ninguna otra onda de emoción.

En el pasado, Eleanor siempre pensó que él estaba loco, con un temperamento peor que un fantasma; decir una palabra equivocada, y se marchaba por la mañana con el ceño fruncido, y si regresaba con cara normal, significaba que había ido a desahogarse en otro lugar.

Emocionalmente inestable, de mente estrecha, un hombre tan frustrante.

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En este momento, Eleanor realmente se encontró extrañando a ese viejo lunático, al menos tenía experiencia tratando con él, y siempre podía manejar cualquier situación que surgiera.

A diferencia de ahora—él era completamente impredecible, nublado y brumoso, invadiendo silenciosamente bajo su piel, sondeando el corazón en su interior.

Una mujer fuerte sabe cuándo doblegarse o mantenerse firme; en una crisis, hay que agachar la cabeza.

Eleanor cedió.

—Vi una joyería en el pueblo antes.

¿Todavía vas a comprar ese anillo?

Los ojos de Cillian se arrugaron ligeramente con lo que casi parecía una sonrisa, que se extendió hasta su mirada.

—¿Quieres salir?

—Has estado tan ocupado estos últimos años—rara vez te relajas.

Froskar tiene auroras, puedes ir a ver ballenas en el mar, hacer caminatas por glaciares, visitar las cuevas de hielo azul.

—Su expresión se suavizó, seria—.

Si…

no planeas irte pronto, quiero decir.

La primera parte era superficial; la última frase era lo importante.

Cillian Grant la miró intensamente.

Eleanor pensó una vez más que no obtendría respuesta, pero de repente los labios del hombre se curvaron en una sonrisa, extendiéndose lentamente por su rostro.

—¿No habías hecho una promesa con Damian Sinclair?

Que verías las auroras solo con él por el resto de tu vida?

Eleanor hizo una pausa, un poco aturdida.

Ella y Damian Sinclair habían hecho tantas promesas—del cielo al mar, incluso viajes a Marte.

Cuando se sentía invencible, había jurado llevar a Damian atrás en el tiempo y conquistar el mundo antiguo, convertirlo en Primer Ministro de día y hacer que subiera a la cama del dragón por la noche.

Pero no se puede perseguir el pasado.

Gracias a Dios, el hombre irritante que conocía había vuelto de nuevo.

Eleanor:
—¿Entonces vas a mirar o no?

Se estaba impacientando, sus ojos curvándose hacia arriba, astuta como un pequeño zorro al que acaban de tocar la nariz, a punto de saltar por toda su cara.

La voz de Cillian Grant llevaba una sonrisa.

—No miraré.

Eleanor hizo una pausa por un segundo, lo empujó y salió.

Cillian extendió la mano, la recogió, atrapándola entre su brazo y pecho, envolviéndola con fuerza mientras la llevaba fuera.

—Hoy no hay auroras, hoy compramos anillos.

…………

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Después del Año Nuevo, la Provincia Soldane tenía un clima brillante y despejado.

Damian Sinclair llegó a la casa de la Familia Grant a las nueve de la mañana para llevar a Phoebe Grant al hospital para su ecografía NT.

En realidad, el chequeo de las doce semanas debería haber ocurrido hace una semana, pero Eleanor se estaba preparando para irse entonces, y Damian no tenía energía para lidiar con Phoebe, mientras que la Sra.

Grant estaba ocupada preocupándose por los planes matrimoniales de Cillian Grant y tampoco podía asistir.

Desde que regresó a casa, Phoebe Grant había sido mimada y consentida sin fin; ahora, sin nadie que la acompañara a un chequeo tan importante, armó un escándalo, retrasándolo hasta hoy.

Tan pronto como entró en la sala, Phoebe estaba haciendo un berrinche arriba en el segundo piso mientras las criadas abarrotaban el pasillo.

En el centro del gentío, la voz de la Tía King apenas se oía, temblorosa y débil, indescifrable.

Las cejas de Damian Sinclair se fruncieron.

Subió las escaleras a zancadas.

—¡Vieja!

La Familia Grant te da trabajo, paga tu salario; toda tu familia vive de este dinero.

Entonces, ya que no eres leal a la Familia Grant, ¿ayudas a esa perra de Eleanor a robarme?

Damian Sinclair apartó a las criadas.

La Tía King estaba desplomada en el suelo.

Phoebe Grant le tiraba del pelo, cerniéndose sobre ella.

—Sé que el robo no te lleva muchos años a la cárcel, pero si llamo a la policía ahora, tus hijos nunca conseguirán trabajos gubernamentales en sus vidas.

Te odiarán para siempre.

Eso es lo que obtienes por ponerte del lado de esa perra, quedarte vieja y desamparada, vagando por las calles.

La Tía King temblaba por completo.

—No robé, Eleanor no está embarazada, esa medicina no tiene nada que ver conmigo.

De pie junto a Phoebe estaba la Srta.

Lewis, quien inmediatamente habló:
—Yo siempre limpio la habitación de la Señorita Phoebe.

Las criadas regulares no pueden entrar.

Últimamente, tú eras la única que entró esa noche para llevar sopa, y justo donde pusiste el tazón, exactamente ahí es donde estaba la medicina de la Señorita Phoebe.

No intentes negarlo.

Damian Sinclair lo entendió.

Dio un paso adelante para proteger a la Tía King.

—Yo la tomé.

Phoebe quedó atónita.

Damian lanzó una mirada a la Srta.

Lewis.

—Recuerdo haberte pedido que le dijeras a Phoebe: Mi madre está excesivamente preocupada por Phoebe y el bebé, así que tomé la medicina para tranquilizarla.

Su mirada se dirigió a Phoebe, mientras tomaba su mano.

—Mamá conoció a un médico en el extranjero.

Le di la medicina para que pudiera preguntar directamente—solo así estaría tranquila.

Cualquier otra cosa que Damian le dijera, Phoebe la creería, pero si involucraba a Eleanor—esa mujer astuta que incluso podía reclamar a su hermano—Phoebe estaba ansiosa más allá de la razón.

—¿Tu madre realmente se preocupa tanto por mí?

Damian miró alrededor; las criadas abarrotaban el pasillo, creando un clamor.

El Sr.

y la Sra.

Grant seguramente no podían perderse el alboroto, pero no habían aparecido en absoluto.

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Su corazón se hundió.

Llamó a la Sra.

Sinclair con determinación.

—Querías revisar la inyección prenatal de Phoebe la última vez.

¿Tienes los resultados?

¿Es segura?

La Sra.

Sinclair hizo una pausa, casi imperceptiblemente.

—Sí, puedes relajarte.

La medicina de Biliton es buena, efectos secundarios mínimos, no daña al bebé.

Biliton es el nombre del medicamento prenatal.

Phoebe Grant sabía con certeza que el Sr.

y la Sra.

Sinclair nunca habían preguntado, pero—era posible que Damian les hubiera contado en privado.

Damian podía ver su sospecha restante.

—Tu nuera no cree que realmente te preocupes por ella, ella
El rostro de Phoebe cambió abruptamente.

A la velocidad del rayo, se abalanzó hacia adelante, arrebatando el teléfono para explicar:
—Tía, no quise decir que no te creo, Damian solo está bromeando.

La voz de la Sra.

Sinclair era firme, sonriente.

—¿Todavía me llamas ‘Tía’?

Parece que tendré que preparar un sobre rojo muy generoso para que cambies la forma en que te diriges a mí.

La voz de Phoebe se endulzó, continuando la charla con la Sra.

Sinclair.

Damian dijo a las criadas que se fueran, ayudando a la Tía King a levantarse.

—Lo siento por llegar tarde—te asustaste por mi culpa.

La Tía King estaba rígida, completamente derrotada, su rostro ceroso bajo la luz, los labios temblando mientras lo miraba durante lo que pareció una eternidad, las palabras y frases desmoronándose.

—Eleanor— esa niña, es buena— nunca estaría embarazada.

La mandíbula de Damian se tensó, murmurando:
—Entiendo.

No acompañó personalmente a la Tía King; la vio cojear paso a paso bajando las escaleras.

Al volverse, Phoebe Grant le estaba entregando el teléfono.

—La Tía tiene algo que quiere que hagas.

Damian lo tomó.

La Sra.

Sinclair estaba molesta.

—Ven a casa esta noche y explícamelo.

Gruñó y terminó la llamada.

Después de entrar en la habitación, Phoebe comenzó a empacar cosas para su chequeo, y Damian la ayudó a reunir todo uno por uno.

Sus pestañas bajas eran largas y rectas, proyectando una sombra espesa y ocultando el frío en su mirada.

—La próxima vez, no armes tanto escándalo.

La infertilidad de Eleanor es un hecho, siempre piensas demasiado, y acabas solo alterándote.

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