Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 134

134: Capítulo 134: ¿Pensando en Cómo Dejarme?

134: Capítulo 134: ¿Pensando en Cómo Dejarme?

Los rumores sobre el hijo mayor de los Grant y Eleanor circulaban ampliamente entre los sirvientes; toda clase de incidentes pasados fueron desenterrados y analizados de nuevo.

Cuando la Sra.

Grant se enteró, reprimió duramente las habladurías, así que ahora el personal se había callado —aunque, todo lo que podía decirse ya prácticamente se había dicho.

La Srta.

Lewis sabía bien cuál era la postura del Sr.

y la Sra.

Grant, pero al final, estaba intimidada por el hijo mayor y ya no se atrevía a reprender a la Tía King tan abiertamente como antes.

La Tía King era honesta y taciturna; no cruzaba la línea, así que las dos se llevaban armoniosamente.

Todos los días a la hora de las comidas, la Tía King hacía una breve aparición, daba algunas indicaciones y luego regresaba a su habitación —nunca entrometiéndose, nunca haciendo preguntas.

Cuando Damian llamó, la Tía King estaba empacando sus cosas.

Había pasado décadas con la Familia Grant; esta pequeña habitación de servicio se sentía incluso más como un hogar que la suya propia.

No lo había notado mucho antes, pero ahora estaba atónita —los cachivaches que había acumulado a lo largo de los años apenas cabían en cuatro enormes maletas.

El mayordomo le aconsejó tirar algunos artículos innecesarios.

La Tía King, sentimental hasta la médula, se negó; en cambio, organizó todo en cajas para enviarlas a su antiguo hogar.

—Tía King
Ella dio un respingo; la voz de Damian era cálida y clara, siempre teñida con un rastro de risa cuando la llamaba, rara vez tan urgente o ansiosa.

Ella preguntó:
—¿Sucedió algo de nuevo?

Damian hizo un gesto al secretario para que saliera, posponiendo la reunión de la junta diez minutos.

—¿Hubo algo inusual en la casa de los Grant hoy?

¿Cómo está la Sra.

Grant?

La Tía King buscó en su memoria:
—Esta mañana, la Sra.

Grant hizo varias llamadas urgentes, el Director Grant volvió a casa, y los dos estuvieron en el salón pequeño.

El personal no se atrevió a acercarse.

El corazón de Damian se hundió.

El Sr.

Grant prácticamente se había mudado al Grupo Grant recientemente, decidido a obligar a Cillian a regresar del extranjero.

Volver en este momento particular —¿qué estaba discutiendo con la Sra.

Grant?

Phoebe había insistido repetidamente en la pregunta, siempre preguntando —¿por qué todos ustedes aman a Eleanor?

en lugar de —¿por qué tú?, incluso afirmando que Eleanor era una presa cuidadosamente seleccionada por Cillian.

Damian no era ningún tonto.

Había escuchado, en la cafetería, a la propia Eleanor confirmar que Cillian había pasado los últimos cuatro años suprimiéndolos y aislándolos —y todo por el bien de Phoebe.

Pero después de que Eleanor huyera dos veces y Cillian todavía insistiera en poner el mundo al revés para cazarla, esta crueldad ya no podía ser simplemente por el bien de Phoebe.

Había pensado que tal vez Cillian había desarrollado sentimientos por Eleanor a través de años de posesividad —así que simplemente no podía dejarla ir.

El discurso desarticulado de Phoebe, impregnado de desesperación, dio vuelta por completo a todo lo que Damian creía saber.

Si, de principio a fin, Cillian había querido a Eleanor para sí mismo —a toda costa, durante tanto tiempo—, ¿qué haría la Familia Grant si lo descubriera?

La Tía King estaba de pie en la puerta del comedor, estirando el cuello para echar un vistazo, susurrando al teléfono con una mano cubriendo su boca:
—La Familia Grant está almorzando, el Director Grant no se ha ido, y las cosas entre él y la Sra.

Grant parecen…

extrañas.

Ambos…

De repente, alguien le tocó el hombro desde atrás.

El recién llegado no la delató; en cambio, le agarró el hombro y rápidamente la condujo fuera de la habitación.

Había una puerta poco usada junto a la cocina por donde entraban las entregas.

Solo la Tía King y el mayordomo tenían llaves; pero desde que había presentado su renuncia, ya había entregado todas sus llaves —incluida la de la despensa de la Sra.

Grant— a la Srta.

Lewis.

La persona detrás de ella abrió la puerta, y la Tía King inmediatamente adivinó quién era.

Se volvió para ver: efectivamente, el mayordomo.

—Yo…

—Al teléfono, Damian también pudo sentir algo extraño.

No habló, ni colgó —si las cosas iban mal, con su estatus, podría intervenir de alguna manera.

—¿El Presidente Sinclair en la línea?

—preguntó el mayordomo tomando su teléfono y cerrando la puerta tras ellos.

Esta parte de la residencia Grant estaba detrás de la casa principal —no era realmente un jardín, ni cerca del garaje.

Incluso el personal rara vez pasaba por aquí, y los jardineros apenas lo cuidaban.

Las plantas crecían silvestres aquí —ramas y enredaderas entrelazadas, formando un muro natural bajo la luz del sol.

El mayordomo hizo que la Tía King se agachara.

—Presidente Sinclair, la Tía King se va pronto.

Si hay algo que quiera preguntar, pregúnteme a mí.

La voz de Damian, firme y sombría, sonó desde el altavoz del teléfono.

—No es nada.

Solo pensé repentinamente en Phoebe.

No hay necesidad de preocuparse, Srta.

Lewis.

Estaba a punto de colgar, pero el mayordomo lo detuvo.

—Sr.

Sinclair, ¿está preguntando por la Señorita Eleanor?

Hubo silencio.

La respiración de Damian era casi inaudible.

La del mayordomo era apresurada.

La Tía King dio un respingo, mirando al mayordomo con asombro.

—He estado con la Familia Grant durante treinta y siete años.

Nunca he dicho una palabra de sus asuntos privados.

—Parecía conflictuado, dudando—.

Pero vi crecer a la Señorita Eleanor.

En cuanto al resto, la familia me paga —no diré nada.

El mayordomo apretó los dientes.

—Pero quitar una vida ya es bastante malo —si se pierden dos a la vez, nunca tendré paz.

El brazo de Damian, agarrando el teléfono, se tensó hasta que se abultó.

Se enderezó de golpe, dispuesto a exigir más, pero el mayordomo terminó la llamada.

Damian había adivinado que el Sr.

Grant no querría al hijo de Eleanor, y ya le había dicho al Sr.

Ghost que vigilara a cualquiera que Grant enviara que contactara a hospitales locales.

El conocido del Sr.

Ghost estaba involucrado en el contrabando en Froskar —humanos, armas, lo que fuera—, pero era solo un lacayo de poca monta, impotente cuando se trataba de cosas grandes, aunque a veces podían arreglarse favores de bajo nivel.

Damian creía que este contacto seguía siendo útil.

Si pudiera llegar a las personas de arriba, sería mucho más efectivo que los esfuerzos internacionales oficiales de Grant y Cillian —mucho más confiable.

Sin importar el tiempo o el lugar, un capo local siempre vencerá a un forastero.

Las pandillas que habían sobrevivido aquí tanto tiempo debían tener raíces profundamente enredadas bajo la superficie —redes ocultas y corredores oscuros—, más que suficientes para que una persona desapareciera, resurgiera con una nueva identidad, una nueva vida.

Pero la crueldad de la Familia Grant había superado lo que él había esperado.

El mayordomo hablaba de dos vidas perdidas a la vez —¿eso significaba que querían que tanto Eleanor como su hijo por nacer murieran?

El secretario entró.

—Presidente Sinclair, los diez minutos casi terminan.

Los miembros de la junta han regresado y solo lo esperan a usted.

Damian se puso de pie, agarrando su teléfono, con el icono del Sr.

Ghost parpadeando en la pantalla.

—Elimina cualquier parte no importante de la reunión —haz que sea solo un informe y termina en media hora.

Pospón todas las otras reuniones para mañana.

Despeja mi agenda para la tarde —tengo algo urgente.

En diciembre, el sol apenas salía en Froskar.

A medida que se acercaba el fin de mes, el amanecer era a la 1 p.m., el atardecer a las cuatro y media.

A las cinco y media, la larga calle del centro turístico estaba desierta—farolas brillando a través de una ventisca, los edificios silenciosos.

Bajo el resplandor amarillo-blanco, solo quedaban ellos dos.

Eleanor caminaba con dificultad a través de la nieve que le llegaba casi hasta las rodillas.

Las farolas proyectaban sus sombras alargadas, sus cabezas inclinándose juntas en siluetas superpuestas.

Mientras Cillian no prestaba atención, Eleanor se alejó, pisó un montón de nieve y cayó duramente sobre su trasero.

Su chaqueta de plumas se comprimió, expulsando todo el calor de su cuello en una ráfaga.

La ráfaga sopló sobre sus mejillas congeladas y rojas, y por un segundo, Eleanor sintió como si estuviera de vuelta adentro, en algún lugar templado y calentado.

De repente, surgió un recuerdo—Tilly irrumpiendo en la oficina desde afuera, quejándose de cómo este maldito clima era tan frío como el corazón podrido de un hombre.

No pudo evitarlo—estalló en una carcajada, riendo ante el pensamiento.

La mano de Cillian, extendiéndose para sostenerla, se detuvo en el aire.

Su rostro, enojado hace un momento, también se congeló.

—¿Qué es tan gracioso?

¿Te ríes después de caerte?

Su voz era medio regañona; normalmente, Eleanor se habría zafado con palabras.

Pero ahora mismo, estaba planeando una muerte falsa y su escape final—de una vez por todas, libre de este maníaco.

Por primera vez, tenía ventaja contra este bastardo retorcido.

Miró hacia arriba y se rió.

—Estaba pensando en ti.

El cuerpo de Cillian se quedó inmóvil durante dos segundos, luego se inclinó, su rostro flotando a centímetros del de ella.

La luz de fondo no ocultaba la aguda claridad de su mirada, negro sobre blanco, ardiendo mientras se fijaba en ella—y en ese instante, una tempestad se desató dentro de esos ojos.

—¿Estás pensando en cómo dejarme?

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