Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 135

135: Capítulo 135: Cillian Grant: Romance de noche nevada, tú eres mi mundo 135: Capítulo 135: Cillian Grant: Romance de noche nevada, tú eres mi mundo Cillian Grant tenía rasgos claramente definidos, profundos y esculpidos, más impactantes de cerca que a distancia, especialmente cuando su expresión era neutra, dejando solo sus ojos, fríos como el hielo, como único punto focal.

Cuando miraba a alguien, su mirada era opresiva, atravesando el alma de uno y dejando una sensación escalofriante.

Eleanor había enfrentado esta mirada durante tanto tiempo que había desarrollado resistencia a ella.

Sin importar cuánto Cillian Grant intentara ver a través de ella, nunca imaginó que ella resurgía de su desesperación.

En estos cuatro años, independientemente de la situación, resistió hasta el último momento, sin pronunciar jamás una palabra sobre la muerte.

A lo sumo, él pensó que ella había descubierto una oportunidad para marcharse y estaba lista para partir.

Sin embargo, no se fue en el barco, y mientras él se quedaba en Húsavík para crear oportunidades para sí mismo, ella mostró leves signos de partida, lo que lo enfureció y le generó resentimiento.

Era como si la urgieran a irse rápidamente pero no pudiera expresar su alegría, no pudiera correr, pero aun así necesitara marcharse con rapidez.

Eleanor se puso de pie, sacudiéndose los finos granos de nieve que cubrían sus pantalones, y mientras se daba la vuelta para quitárselos, el hombre la detuvo, sujetando sus hombros, inclinándose para cepillar cuidadosamente cada perla de nieve.

Algunos copos de nieve se derritieron en agua, salpicaron, empapando sus puños.

En la bruma nevada y ventosa, las luces de las calles estaban borrosas, los copos de nieve adornaban tanto su sombrero como el de ella, creando una atmósfera inexplicable.

Eleanor escapó de su agarre, continuando su camino hacia abajo.

Cillian rápidamente la alcanzó, abrazándola fuertemente por detrás, mientras los sonidos del viento, la nieve y los crujientes pasos creaban un silencio cacofónico en la larga calle nevada.

Su voz estaba cerca de su oído, con una firmeza completamente penetrante:
—¿Has pensado en un nombre para el niño?

¿Un nombre de niña y uno de niño?

La mano de Eleanor en su bolsillo se tensó inconscientemente.

—¿No tienes frío?

Cillian observó su perfil; su piel era delicada y fina, sonrojándose conspicuamente en el viento y la nieve.

—No tengo frío.

Eleanor inmediatamente murmuró:
—Yo tampoco tengo frío, solo estoy un poco temblorosa.

Cillian permaneció en silencio, su mirada arremolinándose con profundas y crecientes mareas que ahora parecían vacías y desoladas, como si hubiera ocurrido un deslizamiento de tierra – la marea fluyendo de regreso dentro de él, hacia su corazón.

Sabía que la oportunidad de escapar era inminente; ella veía esperanza y no quería discutir nada más profundo sobre el niño con él.

Su carne y sangre entrelazadas, nutriendo una vida milagrosa sagrada, y sin embargo, ella hacía grandes esfuerzos para ocultárselo, determinada a llevarse al niño y dirigirse hacia un futuro lejos de él.

Resuelta y de corazón frío, cortó la conexión entre él y el niño, claramente colocándolo del lado enemigo.

—Si finges no entender, no me repetiré.

Las cuerdas del corazón de Eleanor se tensaron hasta formar una sola línea.

Sus palabras tenían un sabor amargo, como si estuviera indefenso contra ella, pero cediendo, mezclado con resistencia y tolerancia.

Pero Eleanor entendía a Cillian Grant; esto era tanto una premonición como una advertencia.

Durante cuatro años, había sido testigo de la firme determinación y la inquebrantable decisión de Cillian Grant una vez que establecía un objetivo, implacable y sin piedad hacia su objetivo — el tipo de ferocidad que más teme la presa.

Tenía un deseo controlador; el Sr.

Grant empujándolo a un rincón esta vez, la única forma de romper el punto muerto era complacerla dejando que se llevara al niño y saliera de su ámbito.

Con el orgullo y la personalidad de Cillian Grant, lo encontraba absolutamente intolerable, así que se sentía asfixiado, enojado, mientras cualquier indicio de ella avivaba su furia, aunque no quería asustarla hasta generar sospechas, haciendo que dejara de huir.

Eleanor adivinó que su verdadera intención era que, independientemente de si ella entendía, él no se repetiría ni cedería.

—Entiendo —dijo Eleanor mirándolo.

Siempre había sido así; después de múltiples escapes, Cillian Grant seguramente la veía como una mujer que resurge con esperanza, atrevida y que nunca sigue el mismo camino en momentos críticos.

Ahora, su silencio contradecía su representación habitual.

—Una noche nevada, una calle vacía, las personas son más o menos influenciadas por el ambiente.

¿No te parece romántico?

Naturalmente, los pensamientos vagan, incluso hacia el niño.

Cillian se detuvo abruptamente, cepillando la nieve de su mejilla.

La nieve en la punta de su nariz se derritió, finas gotas empapando el pequeño lunar.

Su pulgar lo limpió suavemente, increíblemente ligero, antes de encontrar ese lunar nuevamente y dejar caer un cuidadoso beso sobre él.

—Ciertamente romántico.

Eleanor se estremeció, tanto por ese beso como por su inusual comportamiento esta noche.

Cillian Grant era agudo y opresivo.

Estaba hecho para presionar paso a paso, vientos y espadas, no para tres partes de ternura y dos partes de mimo, haciendo temer lo que esas cinco partes restantes ocultaban —quizás engañoso, insidioso, devorando todo hasta que no quedaran huesos.

—Romance de noche nevada, tú eres la luz del día.

El rostro de Eleanor se crispó involuntariamente, las náuseas subiendo hasta su garganta.

La nieve era un pequeño romance; él era el verdadero abismo.

Sus palabras atravesaron sus defensas; la resistencia mental era todavía soportable, representable, pero el rechazo físico era verdaderamente insuperable.

Eleanor rápidamente se limpió la boca con un pañuelo, fingiendo como si nada hubiera pasado.

Los ojos de Cillian eran inquietantemente fríos y oscuros, pero parecía que alguna fuerza invisible chocaba contra su distante coraza, agrietándola ligeramente, revelando sus reprimidas, sombrías mareas.

Eleanor sintió que desde esas grietas, hilos intrazables se extendían, ya que el niño no era suficiente fuerza vinculante, enredándose alrededor de ella, hundiéndose en su piel, carne, una conexión imposible de cortar.

—Este Botón de Jade fue tallado por mis propias manos —dijo sujetando la mano derecha de Eleanor, levantándola.

Los guantes metidos en las mangas, demasiado ajustados, ocultando todo, pero la sensación de realidad era palpable, quemando su piel.

—Al regresar de la Provincia Índigo, no es como si no te hubiera traído un regalo.

Los músculos de Eleanor se tensaron por completo, sintiendo que la escena era incluso más difícil de manejar que después de su escape, al primer encuentro.

Sospechaba que esta era la manera de Cillian Grant de seguir una velada amenaza de «gran palo» con una «dulce zanahoria».

Empujar y tirar, usar la bondad y la intimidación era cómo controlaba y reclamaba a las personas.

Los lazos de sangre eran los más difíciles de cortar, sin embargo, ella actuaba demasiado fría y despiadada.

Las mujeres son criaturas de sentimiento y sensibilidad, ya sea amor, familia o amistad, todo implica emociones; línea vital de por vida.

Si Cillian Grant no podía agarrar los dos últimos, aferrarse al primero también significaba capturar su corazón.

Atándola fielmente a su lado cumplía con su voraz y salvaje posesividad.

Cillian Grant esperaba silenciosamente su pregunta sobre si la herida en su mano estaba relacionada con el Botón de Jade.

Al igual que cada vez en estos cuatro años, Eleanor era como un caracol detectando peligro, retirándose a su caparazón, sin pronunciar palabra, ocultando su astucia, dejándole solo una apariencia rígida y entumecida.

Mientras tanto, Cillian continuaba mirando fijamente su rostro, como si el agua negra del mar se desbordara de su insondable expresión, lavando sus pesadas defensas, haciéndola experimentar personalmente sus emociones.

—He anhelado a este niño durante mucho tiempo.

Todavía, se trataba del niño.

Eleanor apenas se relajó, ninguna educación es una oportunidad para aprender, la fealdad puede remediarse, pero un corazón malvado es incurable.

A veces, los hombres son criaturas verdaderamente risibles.

Aparentemente nunca aprenden a respetar a una mujer como se respetan a sí mismos.

En el fondo, en su mundo solo existe su propio género como verdaderos humanos, mientras que las mujeres son consideradas accesorios.

Son juguetes acosados en la infancia, presas perseguidas en la adolescencia, y al crecer, esta persecución se intensifica, evolucionando hacia la transformación, usando el amor, llevando al matrimonio, para obtener legítimamente una esclava.

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