Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 139

139: Capítulo 139: La conclusión de Eleanor—Él es un psicópata 139: Capítulo 139: La conclusión de Eleanor—Él es un psicópata La mirada de Eleanor se fijó en los platos, el patrón de la mesa asemejándose a un tablero de ajedrez en blanco y negro, un diseño aparentemente preferido por europeos y americanos.

Comenzando con el diseño a cuadros blanco y negro de la bandera de carreras en las pistas de los años 70, esta imagen evocadora de velocidad y pasión influyó en la cultura callejera, convirtiéndose en un símbolo de tendencias juveniles.

El impacto visual es extraordinariamente fuerte.

Eleanor no entendía la cultura de las carreras detrás de ello; su perspectiva era más antigua y conservadora, aún viendo un tablero de ajedrez.

Ataque y defensa, una lucha de ida y vuelta, hojas y espadas invisibles abriendo el camino, finalmente viendo quién estrategiza mejor y consigue la victoria.

—Tengo pensamientos simples.

A menudo me encuentro tonta hasta las lágrimas, pero no puedo soportar regañarme a mí misma —Eleanor agachó la cabeza, revelando su cabello grueso y oscuro, y Cillian no pudo ver su expresión—.

Pero tú, envuelto en niebla, albergas pensamientos profundos y estratagemas.

Cillian centró su mirada en ella.

Su vista era de la silueta completa de su cabeza, el cabello largo cayendo, ocultando sus mejillas, la punta de su oreja revelándose entre los mechones, suave y blanca, como jade.

Tanto transparente como fría, intocada por el sentimiento.

Si ella discierne algo malo, durante una larga relación, no se ablanda ni vacila por un momento y hace grandes esfuerzos para irse.

Nunca se detiene ni cambia de dirección, mirándolo, acercándose a él, contactando con él, entendiéndolo.

—Bueno, fui sincero antes —Cillian se recostó contra el respaldo de la silla, habiéndose quitado su pesado abrigo, ahora vistiendo un suéter de cachemir ajustado, su pecho ancho y delgado, sin mostrar signos de si había comido momentos antes.

—¿Me crees?

Eleanor levantó la cabeza.

Su postura no era erguida; incluso insinuaba pereza o informalidad, pero estaba envuelta en algo inconmensurable.

Imposible de expresar en palabras.

La mente de Eleanor inesperadamente derivó al tiempo antes de dejar el país cuando él prometió apoyarla, causando tal impacto.

Las miradas se encontraron, y Eleanor de repente preguntó:
—¿Te sientes cansado?

Un pequeño foco colgaba sobre la mesa de comedor, iluminando todo sobre la mesa, sin dejar escapatoria bajo su luz ámbar.

Ella se parecía a un erizo fuertemente enrollado, un ligero golpecito desde fuera revelando gradualmente una soltura inesperada, ella lo miró.

Eleanor vio, su sonrisa extendiéndose desde las comisuras de sus ojos, formando líneas en los bordes, —Cansado, pero no cansado.

En este momento, él no estaba nervioso, hablaba directamente, listo para responder cualquier pregunta.

Ella no estaba enojada, permanecía tranquila y enfrentaba los problemas.

En realidad, Eleanor siempre sintió que su relación durante los últimos cuatro años había sido francamente extraña y excepcionalmente agotadora.

Cuanto más crítica la explosión, más aguda y real se volvía.

Cuanto más cálida y pacífica, más distante se sentía.

Él tenía sus esquemas, ella tenía sus planes.

Ambos albergaban agendas ocultas.

Lo mismo ocurría ahora.

A su lógica para someterse a condiciones de sumisión aún le faltaba una pieza crucial.

El ganar y dar de Cillian eran desproporcionados.

Todo solo para casarse con una mujer ni preciosa ni rara, y librar una batalla contra el mundo.

Sonaba como un Director Ejecutivo tiránico enamorándose de mí — un romance totalmente absurdo y escandaloso, controlado por un autor insensato orquestando una historia destinada a un romance sin cerebro.

¿Encajaba Cillian en esta descripción?

Eleanor pensaba que no mientras reflexionaba sobre estos últimos cuatro años.

Cillian era demasiado real; tenía casi treinta años, y la indiferencia distante solo se volvía más clara y poderosa, llena de complejidad humana.

Poseía el deseo primario humano de atacar, matar, saquear, expandirse despiadadamente.

A pesar de tal intensidad, permanecía extremadamente frío, distanciado de la gente, rechazando la intimidad.

Eleanor no se había especializado en psicología, pero los contrastes de personalidad eran marcados — o esquizofrenia o una personalidad extremadamente peligrosa, simplemente, anormal.

Disfrutan desafiando vidas, cuanto más difícil mejor, y Eleanor parecía ser el desafío de la vida de Cillian, el objetivo principal.

—Ahora mismo —Cillian se inclinó hacia adelante, mirándola intensamente—, me estás maldiciendo.

Un tono determinado.

Eleanor levantó la mano para señalar al camarero, respondiendo:
—Estoy considerando tu inteligencia.

Personalidad extremadamente peligrosa, emocionalmente indiferente, excesivamente inteligente.

El camarero se acercó.

—Hola, ¿qué servicio necesita?

Eleanor sin ceremonias señaló a Cillian.

—Él pagará la cuenta, y por favor tráigame mi ropa, gracias.

La primera parte era como debía ser; la segunda era humilde y amable.

Normalmente, Cillian se reiría, pero hoy su sonrisa no apareció por razones desconocidas, entregando su tarjeta bancaria al camarero.

……………

Al día siguiente.

Eleanor no salió.

Finalizó preliminarmente planes con Damian; él necesitaba tiempo para renegociar con la pandilla, y ella necesitaba descansar adecuadamente ahora, conservando energía para lidiar con el Sr.

Grant.

La barca ligera ha atravesado muchas montañas, más allá de Las Montañas Espina de Serpiente hay montañas tras montañas.

Además, la montaña tras montaña del Sr.

Grant parece peligrosa, pero ciertamente no es simple.

Ella desayunó, luego tomó una siesta temprana y despertó.

Las cortinas interiores estaban moteadas, creando una bruma tenue, un parche de sombra vaga junto al sofá de la cama, iluminado por la luz tenue de la pantalla del ordenador.

Eleanor se dio la vuelta y se sentó.

—¿Por qué no vas al estudio?

Abajo, en la villa, había un pequeño estudio abierto con un amplio escritorio de madera y sillas suaves, mucho más cómodo que estar encerrado en el sofá estrecho del dormitorio.

Cillian levantó la cabeza, su voz ligeramente ronca.

—¿Volverás a dormir?

Si no, abre las cortinas.

Eleanor alcanzó la mesa de noche, buscando el control remoto de la cortina.

—¿Qué hora es?

Su voz también estaba ronca; la siesta no fue reparadora, similar a la calma antes de una tormenta, calma reprimida, capaz de soportar, no era realmente una paz relajada.

Cillian dejó el ordenador, caminó hacia la cama y le entregó agua.

—Las once, ¿piensas salir esta tarde?

Eleanor bebió un sorbo de agua, negó con la cabeza; respecto al hospital, incluso si la pandilla aceptaba su plan, implementarlo en un día sería rápido.

Pero ya había acordado con el Sr.

Ghost partir mañana al mediodía después de reunirse nuevamente.

Los hombres del Director Grant ya habían llegado a Froskar; seguramente haría movimientos internamente, instando al regreso de Cillian; si se demoraba, agotaría aún más la paciencia de Cillian.

Enojarlo podría llevar a otras medidas extremas, atrayendo cambios, impidiendo su escape, y ella sufriría pérdidas.

El clip de la cortina hizo un apenas audible “clic”, abriéndose completamente.

Froskar no tenía amanecer a esta hora; fuera del cristal había una profunda noche, silencio completo.

Las cejas de Cillian llevaban un toque de fatiga, ojos inyectados en sangre, círculos oscurecidos, y una abrumadora sensación de fragmentación indicando agotamiento.

—¿Y mañana?

Eleanor lo miró por un rato, queriendo decir algo pero dudando.

El teléfono de Cillian sonó; lo cogió, la pantalla mostrando un número nacional, algo familiar pero sin nombre.

Eleanor no pudo recordar inmediatamente.

El hombre levantó la mano para frotarse las cejas.

—Hay comida abajo en la cocina, voy a atender una llamada.

Cillian salió del dormitorio, dirigiéndose a un pequeño balcón en el segundo piso; aunque etiquetado como balcón, el espacio no era más grande que dos metros cuadrados, aparentemente reservado para fumar de caballeros.

El asistente de Connor Sullivan, al conectar la llamada, corrió a la oficina del secretario sin demora.

Estos últimos días, contactar con el Vicedirector Grant era increíblemente difícil; la comunicación por ordenador en línea era esporádica, los teléfonos raramente contestados.

Connor simplemente compartió su número alternativo con el asistente, instruyendo una llamada cada hora; si no contestaba, esperar a la siguiente hora.

No había esperado que una llamada casual a las siete en punto realmente se conectara hoy.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com