Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 143

143: Capítulo 143: Cillian Grant Es un Paciente Psiquiátrico Extremadamente Peligroso 143: Capítulo 143: Cillian Grant Es un Paciente Psiquiátrico Extremadamente Peligroso Cillian Grant hizo otras preguntas, pero Eleanor las ignoró todas.

Esta frase hizo que Eleanor se sintiera completamente ridícula.

—¿Necesito dudar de que te odio?

Cillian Grant la observaba, con la mano colgando a su costado fuertemente apretada, los nudillos crujiendo, las venas azul profundo de sus brazos palpitando furiosamente contra su piel.

—Solías poder sonreírme, bromear, hacer pequeños berrinches…

Eleanor, incluso si me odiaras, no habría llegado a esto.

Eleanor le dirigió una sonrisa fría, sus pupilas oscuras e intensas, impactantemente negras.

—Cada vez que actuó, ves a través de mí, ignorándome con resentimiento y enojo.

Tan pretencioso, completamente desvergonzado.

El pecho de Cillian Grant se agitó bruscamente, su rostro tornándose levemente verde bajo la tenue luz, como el cielo antes de una tormenta de nieve, gris y desolado.

—Hace más de dos meses, antes de que descubrieras que estabas embarazada, nunca me habrías odiado al punto de ser un enemigo mortal.

En ese momento, todo lo que pensabas era en dejarme.

Eleanor se encontró incapaz de negarlo.

Al recordar los últimos cuatro años, el inmenso shock inicial la había dejado aturdida.

Su razón no podía aceptarlo, sus emociones no podían cortarlo.

Seguía soñando.

Soñando con despertar y encontrarse de vuelta al principio, sin haber hecho nada en absoluto.

Así que resistió el contacto de Cillian Grant pero no pudo resistir cuando él se ablandaba por un momento, aunque su temporal suavidad no le impedía avanzar nuevamente por la noche.

Durante los primeros dos años, cada vena y nervio de su cuerpo fue constantemente desgarrado en este tira y afloja, rompiéndose bajo la presión.

En el tercer año, usó setecientos días y noches para borrar gradualmente y dejar ir los recuerdos de los dieciocho años que habían compartido, aceptando que la persona que la había amado ya no existía.

Su resistencia se intensificó, y cuanto más feroz se volvía, más inútil era.

En ese momento, ella seguía siendo una niña pequeña, y el miedo surgió involuntariamente, sumergiéndola en un período de desorientación, casi lista para ceder.

Se topó con una frase: [La última victoria a menudo radica en hacer un esfuerzo más.]
Aún tenía pensamientos persistentes en su corazón, como chispas inextinguibles, reavivadas por esta frase.

Persistió, una y otra vez.

Y en este ciclo de persistencia, surgieron agravios, acumulándose hasta convertirse en odio.

Pero los Grant la habían criado, y considerando a la Sra.

Grant, suprimió el odio, buscando solo la liberación.

Hasta que tuvo un hijo.

Este montón de carne tenía huesos que lo sostenían.

Las acciones de la Familia Grant desgastaron su última conexión, y el odio como una inundación se abrió paso completamente bajo sus excusas absurdas y ridículas.

¿Amor?

¿Casarse con ella?

Solo tres palabras.

Si fuera falso, podría aceptarlo.

Si fuera verdad, qué lamentable sería.

La habitación llevaba tiempo en silencio, dejando solo el viento salvaje rugiendo tras la ventana, el marco temblando con un suave susurro.

La figura recta y noble de Cillian Grant pareció derrumbarse de repente.

A menudo, los insultos afilados, deseando que un cuchillo pudiera clavarse en su corazón y explotar, eran más fáciles de manejar que la resistencia silenciosa.

El odio del primero son agravios acumulados durante mucho tiempo, mientras que el odio del último es una ruptura decisiva e inamovible.

En su profunda comprensión de la naturaleza humana, incluso ahora, no pudo evitar preguntar:
—¿Dije algo incorrecto?

Si no es así, puedes refutarme.

Eleanor señaló hacia la puerta, indicándole que se marchara.

Explicar, refutar, analizarse a sí misma—sin importar qué opción eligiera, la hacía parecer una pecadora.

Eleanor fue firme; ella no era la pecadora.

No era su lugar confesar crímenes ni firmar confesiones.

—Eleanor, puedes refutarme —repitió Cillian Grant, sus pupilas inyectadas de sangre como si estuvieran a punto de agrietarse, la ira contenida alcanzando su punto máximo, dejándolo en una duda fragmentada y desesperada.

Eleanor permaneció en silencio, su mirada helada, su rostro desprovisto de calidez.

Cillian Grant quedó congelado por su mirada, parado rígidamente a los pies de la cama como una estatua.

El silencio se prolongó un rato.

Se retiró hacia la puerta, calmando sus emociones.

—Refréscate, vamos al Museo de Ballenas.

Te esperaré abajo.

Eleanor observó cómo la puerta se cerraba de nuevo, la cerradura haciendo clic con un chasquido áspero.

Sola en la habitación, Eleanor momentáneamente perdió el equilibrio, su respiración errática por la confusión y la vacilación.

¿Por qué Cillian aún la dejaría salir hoy?

…………

Cuando Eleanor bajó, Cillian Grant estaba apoyado en el lado izquierdo del sofá, leyendo un libro.

Como la villa tenía una pequeña biblioteca, naturalmente, había algunos libros en exhibición, mitad biografías de personajes famosos del pasado y presente, y mitad filosofía y psicología.

Los vientos árticos y los campos nevados en Froskar eran constantes, y con una población escasa, el aislamiento era ilimitado.

Una vez que las personas se volvían solitarias, tendían a explorar demasiado el mundo espiritual.

La psicología y la filosofía prosperaban aquí en Nordheim, con varios tipos de investigación profunda y clasificaciones detalladas.

El libro de psicología que Cillian Grant estaba leyendo estaba categorizado aún más precisamente, titulado «Relaciones: Puntos de vista de las mujeres sobre el matrimonio y la transformación del amor y el odio».

Independientemente de lo que Eleanor pensara por dentro, permaneció impasible en el exterior, poniéndose su abrigo y sombrero de exterior en el vestíbulo, saliendo en silencio.

El auto estaba estacionado en la entrada, sin conductor.

Eleanor abrió la puerta trasera y entró.

Cillian Grant apareció en la puerta, vistiendo ropa del mismo estilo y color que la de ella, envuelto en la suave luz de la entrada entre la nieve y el viento, exudando una masculinidad melancólica, sombría y pesada.

Eleanor desvió la mirada.

Cillian Grant se acercó al auto, notando que ella estaba sentada en la parte de atrás.

Sus pasos vacilaron por un segundo, su rostro volviéndose más desolado.

Cambiando su curso, no se dirigió al asiento del conductor sino que abrió la puerta trasera.

—Siéntate adelante.

Eleanor no respondió ni se movió.

Cillian Grant se aferró al marco de la puerta del auto.

La naturaleza humana es muy peculiar, siempre cambiante; una persona puede tener muchas facetas, pero su esencia subyacente nunca se altera.

Como el dominio de Cillian Grant, su ocasional concesión de bajo perfil podría aparecer, pero solo en esos breves momentos cuando es tomado desprevenido y más allá del control.

Una vez que había recuperado la compostura y entendido las cosas, volvía a ser un líder impecable.

A Eleanor no le desagradaban las personas inteligentes, pero la arrogancia de las personas inteligentes la hacía querer vomitar.

Salió del auto y se movió al asiento delantero.

Eleanor sabía muy bien que si Cillian insistía en que saliera ahora, podría tener innumerables motivos, pero dejarla libre ciertamente no era uno de ellos.

Sin embargo, tenía que hacer este viaje.

De lo contrario, cancelar sin motivo haría que el Sr.

Ghost adivinara salvajemente, y Damian, sin duda, intentaría contactarla nuevamente al enterarse del cambio en sus circunstancias.

Se presentaría para informarles que su plan había sido abandonado.

La última vez que agacharía la cabeza sería su explicación final a Damian Sinclair.

El Museo de Ballenas que Cillian Grant había elegido presentaba un exterior de arquitectura neoclásica cilíndrica de color blanco puro, de tres pisos de altura.

El primer piso mostraba modelos de ballenas, principalmente exhibiendo las ballenas y marsopas que uno podría encontrar en Húsavík, mientras que el segundo piso albergaba esqueletos reales de ballenas, iluminados con una inmersiva iluminación azul profundo, con paisajes sonoros esqueléticos reproduciendo sonidos de ballenas.

Este piso actualmente albergaba dos grupos de turistas.

Eleanor se mezcló distraídamente entre las multitudes, y cuando se dio cuenta de que Cillian Grant no estaba a su lado, se dio la vuelta solo para ver al Sr.

Ghost.

El corazón de Eleanor dio un vuelco.

El Sr.

Ghost se abrió paso entre la multitud, agarró su brazo y, maniobrando hábilmente entre la multitud, la condujo a través de una puerta lateral poco visible directamente al estacionamiento.

Eleanor abrió la boca para decir algo.

El Sr.

Ghost la silenció:
—Cállate y escúchame primero.

En este momento, mi amigo está fingiendo ser un psiquiatra, informando al personal que Cillian Grant está armado, un fugitivo psiquiátrico extremadamente peligroso de una institución mental, muy probable de causar un incidente de tiroteo en el museo, como aquella masacre en el cine de Texas.

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