Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 15

15: Capítulo 15: Damian Sinclair le Prohíbe Quedarse con el Niño 15: Capítulo 15: Damian Sinclair le Prohíbe Quedarse con el Niño Arriba.

El rostro de Eleanor se quedó sin color, su voz temblando de miedo.

—¿Qué quieres hacer?

Damian Sinclair no dijo palabra, su expresión fría y asesina.

Siempre había sido del tipo amable y culto; incluso en sus momentos de mayor ira, Eleanor nunca había visto este tipo de hostilidad despiadada en él hasta ahora.

—Esta niña no puede quedarse…

—Su oreja se crispó, y abruptamente cortó el resto de su frase.

Se escuchaba el sonido de pasos en las escaleras.

Urgentes.

Apremiantes.

Sin forma de escapar.

No pasó ni un minuto antes de que la persona llegara al recodo del segundo piso.

Eleanor miró a Damian, luego a la puerta—el cerrojo estaba puesto desde dentro.

Pero no podía mantenerla cerrada para siempre.

Si esos pasos pertenecían a Phoebe Grant, entonces venía directamente por Damian Sinclair.

Si Eleanor abría la puerta aunque fuera un segundo tarde, no podría explicarlo.

Si la abría inmediatamente, no habría redención.

El desastre se acercaba—el corazón de Eleanor ardía de ansiedad.

Casi al instante siguiente, alguien golpeó violentamente la puerta.

—Abre la puerta.

—La voz de Phoebe Grant era feroz—.

Sé que Damian Sinclair está ahí dentro.

Eleanor, zorra, abre la puerta…

Eleanor agarró el pomo con fuerza.

El viento del inicio del invierno silbaba desde la ventana, tan frío que no podía dejar de temblar.

—¡Abre!

—Phoebe giró el pomo; la puerta no se movió ni un centímetro, y sus sospechas se endurecieron hasta convertirse en certeza.

Phoebe inmediatamente estalló en un torrente de insultos.

—¿Te atreves a dejarme fuera?

Zorra, mi familia te ha criado durante más de veinte años, te has aprovechado de mi riqueza y privilegio.

No aprecias mi bondad; en cambio, ¿guardas rencor?

Fingiendo ser patética y genial, actuando como si tuvieras clase…

¿es eso siquiera posible con tus genes de basura, trayendo nada más que porquería al mundo?

¿Te lo mereces?

Los puños de Eleanor se apretaron tanto que sus articulaciones crujieron, sus nudillos volviéndose blancos y entumecidos.

El girar del cerrojo se volvía cada vez más estridente, y los insultos desquiciados de Phoebe empeoraron.

—¿Crees que seduciendo a Damian podrás quedarte aquí en la alta sociedad, viviendo en el lujo?

Sigue soñando.

Tócalo hoy y te cortaré esas patas sucias, te arrancaré tu piel de puta…

abre la maldita puerta, ¿me oyes?, abre la puta puerta.

—¿Así que esto es mi culpa por no darte seguridad?

La voz era suave—no alta—pero venía del rellano entre el segundo y tercer piso, y era completamente helada, congelando a Phoebe en seco.

Se dio la vuelta, siguiendo la voz.

Damian Sinclair estaba en el primer escalón del rellano.

La enorme lámpara de cristal esparcía una luz deslumbrante sobre su cuerpo, proyectando amplias sombras sobre él.

Se veía perfectamente elegante, pero había una ira aterradora en él.

Phoebe lo miró, luego miró a la puerta de Eleanor, su expresión fluctuando con incertidumbre.

En ese momento, la puerta de Eleanor también se abrió.

Inexpresiva, miró hacia las escaleras, cruzando miradas con Phoebe.

—¿No ibas a entrar?

Hay otro Damian Sinclair en mi habitación.

Ve a comprobarlo tú misma.

La ropa de Eleanor estaba impecable, su camisa de algodón no tenía ni una sola arruga importante, su cara estaba pálida pero no mostraba señales de esfuerzo.

La respiración de Damian era aún más constante que la de Eleanor; ni un indicio de jadeo pesado, su cabello esponjoso y grueso, sin el menor desorden.

Incluso si se hubiera dado cuenta de que alguien subía e intentara prepararse, no había forma de que Damian pudiera teletransportarse desde la habitación hasta el rellano entre el segundo y tercer piso.

La idea dejó muda a Phoebe.

Acababa de prometer no ser tan paranoica, y ahora ni una hora había pasado antes de haberse abofeteado a sí misma en su propia casa familiar.

—¿Qué sucede?

—La señora Grant escuchó el alboroto y subió las escaleras—.

¿Qué está pasando?

—Quería irrumpir en mi habitación y atraparme engañándola —Eleanor enfatizó deliberadamente las palabras “atraparme engañándola”.

La señora Grant miró hacia donde estaba Damian Sinclair y comprendió inmediatamente la situación.

—Eleanor, estás malinterpretando a tu hermana otra vez.

Phoebe no está atrapando a nadie; le pedí que subiera y te llamara para cenar.

Eleanor se quedó helada.

De repente su humor se desplomó.

Ni siquiera tenía ganas de discutir.

Había sido entrenada por la propia señora Grant—lo que ella sabía, la señora Grant lo sabía cien veces mejor.

Que la señora Grant se pusiera del lado de Phoebe no le sorprendía.

Lo que le irritaba era que de todas las formas posibles de resolver la situación, la señora Grant tenía que pisotearla para destacar a Phoebe.

—Justicia —Eleanor no la esperaba.

Pero si ni siquiera se le permitía ser una persona básica
Entonces, ¿qué seguía haciendo en la Familia Grant?

………

Hora de cenar.

Por primera vez en cuatro años, Eleanor actuó mal—no bajó a comer.

Phoebe resentía que Eleanor se aferrara, determinada a humillarla frente a los Sinclair.

Después de la cena, el señor Grant llamó a la familia Sinclair al estudio.

Phoebe agarró a Cillian Grant y se quejó:
—Creo que Damian definitivamente subió a verla.

Cillian, simplemente no puedo estar tranquila, quiero revisar las cámaras de seguridad.

Cillian golpeó con el dedo en el brazo del sofá, sin entusiasmo.

—¿Cuánto tiempo te tomó desde que te diste cuenta hasta que subiste?

Phoebe lo pensó.

—¿Un minuto?

¿Quizás dos?

No estoy segura.

—No se puede hacer nada en dos minutos.

—Los labios de Cillian se curvaron en una sonrisa, pero había una sombra en sus ojos—.

Te excediste con los insultos.

Phoebe instintivamente se puso a la defensiva.

Cillian siempre la había apoyado sin importar qué.

Incluso si ella había cometido un error, solo fue por no verificar los hechos; actuar impulsivamente no era lo mismo que si insultaba a Eleanor.

¿Cómo podían estar relacionadas esas dos cosas?

Hizo un mohín.

—Se lo merece.

Una falsa zorra, quedándose desvergonzadamente en nuestra familia sin importar cuántas veces la echemos.

Si la insulto, es exactamente lo que merece.

—Yo soy quien no la deja irse.

—Cillian se recostó, hundiéndose en la silla—.

Sus documentos han estado conmigo todo el tiempo.

No puede ir a ningún lado.

—¿Por qué?

—El rostro de Phoebe se tensó—.

¿No eres tú quien más quiere que se vaya?

—¿Cuándo dije que quería que se fuera?

—La mirada de Cillian se volvió helada—.

Estás a punto de casarte con la familia Sinclair; es hora de que aprendas algo de moderación.

Lo que pasó hoy—más vale que no haya una segunda vez.

La mano de Phoebe se tensó repentinamente.

Le vino a la memoria haber revisado la vigilancia del hospital esa mañana—los ojos extraños e indescifrables de Cillian.

No había mirado a Eleanor como si fuera nada más que una extraña, sino más como un hombre mirando a una mujer: oscuro, intenso, cargado de significado.

La idea golpeó a Phoebe como un cuchillo, atravesándola, haciéndola sobresaltarse.

Su voz se atascó en su garganta, oxidada y entrecortada.

—Cillian, tú—tú no—¿te sientes atraído por—ella?

—¿Esa es tu teoría?

—Cillian dejó escapar una risa—.

Deberías pasar más tiempo aprendiendo de Madre.

La familia Sinclair no es menos poderosa que la nuestra, y sus estándares para una nuera son igual de altos.

Puedes ser fuerte y audaz, pero si eres irracional y bárbara, la gente pensará que eres estúpida y careces de inteligencia.

La crítica fue directa, más dura que nunca, atravesando el orgullo de Phoebe.

Avergonzada y afligida, murmuró:
—Lo entiendo, Cillian.

Phoebe nunca había sido reprendida así antes.

Murmuró una respuesta y huyó, cubriéndose la cara.

Los ojos de Cillian la siguieron escaleras arriba, y cuando desapareció en el segundo piso, miró hacia la habitación de Eleanor en el tercero.

El corredor estaba tenue, su puerta fría y herméticamente cerrada.

Por primera vez, no hubo una réplica mordaz, solo silencio, escondida en su habitación.

Las criadas llamaron repetidamente con sus comidas; sin respuesta.

Solo cuando llamaron a la Tía King finalmente respondió.

El pecho de Cillian se sentía apretado.

Subió las escaleras.

Eleanor no había encendido las luces.

La habitación estaba envuelta en un silencio sombrío; el sonido de una llave girando en la cerradura se amplificó, discordante y áspero.

Eleanor no se movió.

Después de unas respiraciones, pasos firmes se acercaron.

Un leve olor a alcohol llenó el aire—sutil, no abrumador, pero imposible de ignorar mientras se expandía.

Ella no levantó la mirada, pero podía sentir una mirada posarse en la parte superior de su cabeza—ardiente, helada—todo a la vez, haciendo que su cuero cabelludo hormigueara.

Eleanor fue la primera en ceder, su voz apagada y áspera.

—¿Qué haces aquí?

—Esta es la casa de la Familia Grant.

Eleanor guardó silencio.

La Familia Grant.

El hogar de Phoebe.

El hogar de Cillian.

El hogar de sus padres.

Pero nunca el suyo.

Otro largo silencio tenso, estirado como un arco.

Esta vez fue la paciencia de Cillian la que se quebró.

—Habla.

Su sombra alta y oscura cayó sobre ella, tan fría y afilada como una hoja.

Eleanor estaba atrapada bajo su sombra, incluso su respiración débil.

—¿Decir qué?

¿Sobre qué quieres interrogarme?

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