Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 161

Capítulo 161: Capítulo 161: Ella Lo Quiere Muerto

Damon Sharp se quedó inmóvil como si estuviera paralizado.

Cillian Grant terminó de toser, sintiendo como si su pecho estuviera siendo desgarrado, como sangre y pus mezclándose, subiendo hasta su garganta. Tragó repetidamente para suprimirlo, el sabor a hierro y óxido llenando su garganta, listo para estallar como una espada de sangre.

La sangre brotó en gruesos chorros cuando forzó su mandíbula a abrirse.

El médico, aunque obstetra, tenía instintos de emergencia arraigados en él.

Gritó órdenes a las enfermeras para que aplanaran la cama, prepararan equipo de oxígeno y medicamentos relevantes, mientras posicionaba a Cillian Grant hacia adelante para facilitar la expulsión de sangre coagulada.

En el frenesí de actividad, el médico abandonó el área cerca de la puerta.

En esos pocos respiros, Damon Sharp pasó de estar estupefacto a instintivamente extender su mano para sostener a Cillian Grant, y luego voltearse para mirar la habitación del hospital con un pensamiento conectado.

La puerta se había abierto silenciosamente desde el interior.

La luz del pasillo se derramaba, mezclándose con las sombras para trazar una silueta demacrada.

Apoyada contra la puerta, su extrema palidez enfatizaba su fragilidad, acentuada con cada respiración como un suave aleteo.

Damon Sharp subconscientemente se movió para sostenerla, pero la persona que estaba sosteniendo se levantó repentinamente, apartando su mano y empujando al médico, dando uno, dos pasos temblorosos para abrazarla.

Eleanor no era alta, con un metro sesenta y cinco, ni pesada, con ochenta y nueve libras.

Pero ahora estaba aún más delgada.

Ochenta libras.

Cillian Grant era alto, con un marco amplio y poderoso lleno de músculo sólido y desarrollado.

En su debilidad compartida, ella parecía un simple hilo de humo atrapado en su abrazo, su temperatura ardiente consumiéndola, su corazón palpitante presionando contra su oído, explotando, destruyendo, pero sin llevarla a su muerte, aunque la experiencia se sentía similar a morir.

Eleanor permaneció callada en su abrazo, como si estuviera completamente separada de su cuerpo.

O quizás verdaderamente separada, excesivamente entumecida.

Debería haber gritado, hundido un cuchillo en él, perforando precisamente su corazón, para ver si la sangre en su núcleo era del color de un demonio, coincidiendo con el rojo que tosió en el suelo.

Pero no tenía cuchillo, e incluso las afiladas agujas de infusión habían sido retiradas por las enfermeras.

Solo podía apuñalarlo con palabras:

—Has tosido sangre. ¿Cuándo vas a morir? ¿Por qué no estás muerto todavía?

Su voz era débil, ronca, fragmentada.

Eleanor dudaba que él la hubiera escuchado, la espalda del hombre encorvada, su rostro profundamente enterrado en su cuello, pesado pero pareciendo tan ligero.

Eleanor no sentía peso de su cuerpo, solo el aliento con olor a sangre extendiéndose húmedamente en su cuello, vagamente mezclado con otros rastros fríos y húmedos.

Entonces se dio cuenta de que estaba temblando.

Catorce semanas.

¿Cómo se ve un feto de catorce semanas?

Elaine White dijo que, a las catorce semanas, los órganos de su hija estaban bien desarrollados, con rasgos faciales y extremidades distinguibles, pelo y cejas creciendo. El otro día, sintió movimiento fetal, justo en la parte inferior izquierda del abdomen, un ligero aleteo.

Como un suave toque reconfortante.

Resultó ser una despedida.

Una despedida, en efecto.

Siempre estaba diciendo adiós.

A esta persona, a aquella persona, hasta ahora, Eleanor solo deseaba su muerte.

Después de acumular fuerzas durante tanto tiempo, de repente retiró su brazo y apretó con toda su fuerza alrededor de su garganta.

La respiración de Cillian Grant se volvió laboriosa, pero no estrangulada hasta el punto de asfixia; ella estaba demasiado débil, perdiendo peso demasiado rápidamente. Sus dedos se acalambraron con el esfuerzo, sus hombros delgados temblaban violentamente, sus ojos rojos y al borde del colapso.

Él levantó un brazo protector a su alrededor, el otro alcanzando para tocar su cabello.

Para calmarla, para admitir su error.

No debería haberla entregado a otra persona, su odio y resentimiento estaban justificados. En esos cuatro años cuando sus alas no estaban completamente desarrolladas, ella había estado bien a su lado.

Sin embargo, incapaz de sostenerla con firmeza, sus extremidades perdieron la fuerza para sostenerla, cayendo hacia atrás.

Cillian Grant, físicamente robusto, con gran autocontrol, había mantenido su régimen de ejercicios año tras año. A través de tormentas y vientos fríos, apenas se enfermó durante esos cuatro años, lleno de energía y vitalidad.

Sin embargo, aquí estaba, deteriorado y destituido, su complexión opaca, su cabello generalmente arreglado despeinado y desordenado, revelando mechones grises en las sienes.

Los ojos de Eleanor ardían rojos, lágrimas temblando y cayendo desde las comisuras, rodando por sus mejillas una por una, no por lástima hacia él, mientras su agarre se apretaba.

En un abrir y cerrar de ojos, ocurrieron cambios. Anteriormente bloqueado por la espalda de Cillian Grant, no era visible, pero cuando él cayó pesadamente, Damon Sharp despertó frenéticamente, corriendo hacia adelante.

El hombre extranjero y el médico a su lado estaban gritando, agitando las manos, todos apresurándose para salvar a Cillian Grant.

Eleanor estaba completamente furiosa; por qué debería ser salvado, por qué debería salvarse a un demonio.

Se arrodilló en el pecho de Cillian Grant, rodillas como palos afilados, queriendo atravesar su propia carne, perforar y emerger, sustituyendo al cuchillo ausente para clavar al demonio en el suelo.

¿Por qué era su hija la que se había ido, por qué no era él quien había muerto?

Damon Sharp medio arrastrando, medio abrazando a Eleanor, mientras detrás de él el médico recibía un sedante entregado apresuradamente por la enfermera.

Eleanor sintió un dolor en su brazo.

El frío se filtró en sus venas, extendiendo una terrible debilidad, atando sus pies, agarrando sus hombros, la oscuridad creciente tragando su dolor desgarrador.

Damon Sharp apenas recuperó el aliento cuando el médico del otro lado exclamó:

—El Sr. Grant se ha desmayado…

……………

Mientras tanto, de vuelta en el país.

El auto de Phoebe Grant salió de la casa familiar Grant, conduciendo a través del típicamente congestionado tercer anillo vial y entrando en la finca de Sterling Sinclair.

Damian Sinclair estaba empacando apresuradamente y bajando las escaleras.

Phoebe Grant lo interceptó:

—¿Adónde vas?

Recientemente, perdió el control de su apetito y su peso aumentó, su vientre alto y redondo como un melón, balanceándose con cada paso. Damian Sinclair no se atrevió a avanzar más, su voz fría:

—Froskar.

La expresión de Phoebe Grant fluctuó entre explosión y contención, su tono inevitablemente punzante y agudo:

—¿Ahora ya no te molestas en fingir? Mi hermano fue a Froskar; ¿crees que todavía tienes oportunidad de congraciarte?

Damian Sinclair no dijo nada, cambiando de dirección para evitarla.

Phoebe Grant extendió sus brazos para bloquearlo.

—No puedes ir a Froskar. Mi padre acaba de anunciar públicamente tu obituario y canceló tu registro. Ahora eres una persona muerta, una persona muerta que se metió en un callejón sin salida y no puede volver a casa.

El rostro de Damian Sinclair estaba sombreado, teñido de absurdo, tocado con burla.

—¿Tu padre fue llevado a casa por Cillian Grant, y ahora sus medidas son tan juveniles y farsescas?

Le hizo una señal al mayordomo que había corrido para interceptar a Phoebe Grant.

—Eleanor no quiere volver a casa, mucho menos permanecer en el registro de tu familia Grant…

—Ah…

Phoebe Grant de repente se sentó en el suelo, el mayordomo reflexivamente levantó sus manos.

—Tercer Joven Maestro, ni siquiera la toqué.

Damian Sinclair lo había visto antes; Phoebe Grant había causado problemas en la casa Sinclair anteriormente. El personal de los Sinclair conocía bien su temperamento, evitando cualquier contacto siempre que fuera posible, manteniendo siempre una distancia de tres o cuatro pasos al bloquearla.

Dio pasos hacia la puerta.

Detrás de él, el mayordomo repentinamente gritó:

—¡Tercer Joven Maestro!

Se volvió, teniendo en cuenta al mayordomo, temiendo un arrebato de Phoebe Grant.

El mayordomo señaló frenéticamente a Phoebe Grant, quien estaba sentada con las piernas extendidas sobre la falda, lentamente empapándose de sangre, no mucha, pero el área se expandía constantemente.

Damian Sinclair comenzó a sospechar, la táctica de sangrado de Phoebe Grant es similar a gritar “lobo”. A pesar de estabilizar el feto después del cuidado, ella lo usaba continuamente, y aunque él caía en ello una y otra vez por el bien del niño, la frecuencia había agotado su paciencia.

Antes de que hablara, el Sr. Sinclair descendió repentinamente las escaleras, su comportamiento anormal.

—Damian, algo ha sucedido.

Por primera vez, el Sr. Sinclair descartó la cara de la Familia Grant, instruyendo al mayordomo para que llevara a Phoebe Grant al hospital.

Damian Sinclair agarró firmemente el mango de su maleta, sin dar un paso adelante.

—Padre…

—Sé que quieres encontrar a Eleanor —estalló repentinamente el Sr. Sinclair, arrepentimiento, odio, resentimiento, furia entrelazados—. Lo que está en juego es el proyecto africano que gestionaste, implicando a todo el Grupo Sinclair.

Damian Sinclair frunció profundamente el ceño.

—El proyecto africano ha estado en espera desde que regresé, no podría haber salido mal ahora, mucho menos implicar al Grupo Sinclair.

La expresión del Sr. Sinclair se retorció, enunciando cada palabra:

—¿Qué pasa si el desastre fue sembrado cuando lo gestionaste al principio?

Habló con odio:

—¿Todavía no lo entiendes? El mundo es tan vasto, ¿por qué Cillian Grant te forzaría a Afreia, tu proyecto estuvo bajo su guía encubierta todo el tiempo, preparándose para derribarte desde ese momento, pensaste que cada amenaza que hacía era solo una intimidación vacía?

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