Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 17

17: Capítulo 17: El Director del Examen Físico Realiza Personalmente una Revisión Minuciosa 17: Capítulo 17: El Director del Examen Físico Realiza Personalmente una Revisión Minuciosa “””
Al final de aquel verano, cuando estaba a punto de graduarse, Cillian Grant se encontraba justo en la fase crucial de consolidar la expansión del mercado en el Norte, tan ocupado saliendo temprano y regresando tarde, completamente exhausto.

Su vigilancia sobre ella cayó al punto más bajo.

Solo entonces ella tuvo la oportunidad de regresar secretamente a Varden, confirmar su trabajo y acampar en la vieja mansión.

Si no fuera por eso, según el plan de Cillian Grant, se suponía que ella debía continuar estudiando para una maestría y un doctorado fuera de la ciudad.

No le importaba avanzar en sus estudios; Eleanor no se oponía a eso.

Lo que no quería era revivir esos cuatro años universitarios junto a Cillian Grant.

Y viviendo en la vieja mansión, bajo la atenta mirada de sus padres, al menos no tenía que lidiar con él cada noche.

—Tú sabías…

—Eleanor de repente se dio cuenta, luchando por preguntar—, ¿siempre me has estado vigilando, sabías que estaba secretamente entrevistándome y planeando volver a la Provincia Soldane?

—Lo sabía —dijo Cillian Grant acariciando su mejilla con la palma, trazando sus cejas y ojos con sus dedos—.

Te di dos opciones; elegiste la más difícil.

La más difícil.

¿Fue porque había mostrado su verdadera naturaleza—rebelde, desobediente, reacia a someterse, atreviéndose a desafiarlo?

Sintió un frío helado recorriendo sus huesos, su mente repasando todo lo que había sucedido en los tres meses desde la graduación.

La ira de Cillian Grant, su furia, una y otra vez su presión sobre ella por el bien de Phoebe Grant, y finalmente, esos cien millones que le entregó al Sr.

Bolton.

Él sabía perfectamente que su miedo al dolor era solo una excusa, pero siguió el juego, eximiéndola de la acupuntura, incluso los “beneficios” del matrimonio arreglado que fingió a medias en el mejor de los casos.

Tal vez…

no era solo por cumplir—era todo un espectáculo, para que los de fuera lo vieran.

Una frase sobre el miedo al dolor, y la Familia Grant pagaría cien millones para evitarle sufrirlo.

Eso solo la hacía parecer más valiosa y la alianza matrimonial aún más tentadora.

Al darse cuenta de esto, el rostro de Eleanor se llenó de desesperación—nunca podría superar la astucia y profundidad de Cillian Grant.

Él calculaba diez movimientos por cada uno que hacía, mientras ella podía completar diez pasos y solo entonces comenzar a vislumbrar su primer plan.

—Entonces, ¿cuándo viene el Sr.

Bolton?

Me haré el tratamiento entonces.

—Mañana por la tarde —respondió Cillian Grant levantando la mano para acariciar sus cejas y ojos—.

¿Olvidaste responder mi pregunta—por qué no quieres ser tratada?

Eleanor se estremeció, lo que hizo que la expresión de Cillian Grant se volviera fría; una vez más, fijó su mirada en ella.

—Tengo miedo…

—Eleanor tartamudeó—, nunca tomas ninguna medida preventiva, así que si estoy enferma, estoy más segura.

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Estaba tan tensa que casi se deshacía, con el pánico amenazando con desbordarse, y reflejándose en los ojos de Cillian Grant, él de repente se suavizó.

—No hay necesidad de tener miedo…

No hay necesidad de temer qué—no lo dijo.

Eleanor vagaba aturdida, vislumbrando su mano por el rabillo del ojo.

En sus dedos índice y medio, finas rodajas de heridas una tras otra, como si fueran cortadas por finas cuchillas—no profundas, pero todas supurando sangre.

Su mente se movió por sí sola, y preguntó sin pensar:
—¿Qué le pasó a tu mano?

………

Miércoles, un día de nubes bajas y pesadas.

Temprano en la mañana, Phoebe Grant vino personalmente arriba para despertar a Eleanor.

El examen físico requería ayuno—sin desayuno—así que Phoebe simplemente la arrastró abajo y dentro del coche.

El hospital ya estaba preparado; después del análisis de sangre, Phoebe se quedó pegada a Eleanor mientras entraban en la Sala B.

La jefa de ginecología del Primer Hospital Municipal era una mujer de unos cuarenta años, delgada y seca, vestida con una bata blanca y gafas sin montura—una doctora veterana a primera vista.

Sus ojos pasaron por encima de Phoebe, posándose en Eleanor, deteniéndose casi imperceptiblemente.

Eleanor, tan sensible como siempre, captó esa pausa y sintió una oleada de alivio.

—Señoras, ¿cuál de ustedes irá primero?

Phoebe empujó a Eleanor hacia adelante.

—Ella.

Eleanor se quedó inmóvil.

Phoebe se burló, instantáneamente mofándose:
—¿Asustada?

Eleanor la miró, y una vez que la Sra.

Grant entró, preguntó:
—Mamá, tengo una petición.

—¿Qué es?

—La Sra.

Grant frunció el ceño.

—Creo que solo estás ganando tiempo —Phoebe empujó a Eleanor.

Eleanor se giró de lado, esquivando su mano.

—Mamá, si los resultados muestran que no estoy embarazada, Phoebe debe disculparse conmigo.

La Sra.

Grant hizo una pausa, luego respondió:
—Hablaremos de eso en casa.

Eleanor no lo creyó.

No solo «en casa» —temía que incluso después del examen, ni siquiera se le permitiría mencionar la disculpa.

La Sra.

Grant no aprobaba.

Eleanor se quedó perfectamente quieta.

Phoebe la jaló un paso adelante; Eleanor luchó para volver a su lugar.

Frente a extraños, este nivel de terquedad, estrechez de mente y falta de respeto enfureció a la Sra.

Grant.

—¿Estás tratando de rebelarte?

Eleanor la miró directamente.

—Mamá, la forma en que la proteges…

¿es porque crees que toda la humillación que he soportado durante cuatro años no vale una sola disculpa?

Phoebe le escupió:
—Los resultados ni siquiera han salido todavía.

¿Quién te ha hecho daño?

La Sra.

Grant seguía negándose a ceder.

Mientras discutían, alguien llamó a la puerta.

La voz de Cillian Grant llegó desde fuera:
—¿Qué está pasando?

Phoebe abrió la puerta, con los ojos rojos de ira:
—Eleanor insiste en que me disculpe con ella.

Cillian estaba sereno, girándose cortésmente hacia un lado, sus ojos nunca aventurándose dentro de la habitación.

—¿Obtuvieron los resultados?

—Todavía no lo hicimos —con su apoyo aquí, Phoebe casi estalla en lágrimas—.

No lo hará a menos que acepte disculparme.

—Entonces simplemente discúlpate.

—¿Qué?

—Phoebe quedó atónita—.

Hermano, tú…

No pudo continuar diciendo el resto, las sospechas de ayer volvieron con el doble de fuerza, agitándose dentro de ella.

Su hermano tenía veintiocho años, hasta el punto de ser obsesivamente casto.

Rechazaba a todas las herederas que le hacían avances en su círculo, sin mostrar jamás el más mínimo interés.

Su secretario, asistentes, consejeros privados, choferes —cualquiera a su alrededor era hombre, y no había «luz de luna blanca», ni viejos amores.

Cada vez que una socia comercial lo invitaba a salir, solo se reunía con ellas en la cafetería de la empresa.

Su autocontrol era inhumano para un hombre normal.

Phoebe miró a Eleanor nuevamente.

La principal razón por la que había estado presionando implacablemente a Eleanor era porque no parecía una chica normal.

O más bien, no como una chica que nunca hubiera conocido a un hombre.

A menudo, descuidadamente captaba destellos de ese encanto seductor y femenino en las comisuras de sus ojos y boca.

Si eso no se debía a Damian Sinclair, sino más bien…

El corazón de Phoebe saltó en pánico.

Abrió la boca para decirle a su madre.

Cillian la interrumpió primero.

—Después del alboroto de anoche, los Sterling Sinclair tienen opiniones sobre ti.

Su tono era suave, pero absoluto.

—Damian Sinclair algún día heredará la familia Sterling.

Una matriarca adecuada debería parecerse a su madre.

Eres demasiado emocional—no es una buena imagen.

La Sra.

Grant captó inmediatamente la indirecta.

Los dos arrebatos de Phoebe ayer—el Sr.

Sinclair podría no decir nada, pero debía estar molesto.

Si, hoy, Eleanor fuera exonerada y Phoebe se disculpara de inmediato, entonces sus excesos pasados podrían explicarse fácilmente como los celos de una joven en el amor, no como un temperamento fundamentalmente impulsivo y suspicaz.

La Sra.

Grant se volvió hacia Eleanor y estuvo de acuerdo:
—Si se demuestra que no estás embarazada, Phoebe se disculpará.

Eleanor se sentó en la camilla de examen.

En esa estrecha rendija antes de que la puerta se cerrara, la alta y delgada figura de un hombre bloqueó la luz, su expresión sombría y severa.

Se sobresaltó.

La puerta se cerró, pero un presentimiento se infiltró.

La mano de la jefa de ginecología era firme, centímetro a centímetro, revisando meticulosamente cada punto en el abdomen de Eleanor.

El examen fue extremadamente minucioso.

La Sra.

Grant observaba, muy satisfecha.

Phoebe estaba de pie detrás de la doctora, su rostro tenso—había asistido a varios de estos exámenes y visto fetos en ultrasonido ella misma.

Pero la pared uterina de Eleanor no era como la de la mujer promedio; cada vez que Phoebe veía algo inusual, preguntaba, y la doctora explicaba.

El propio corazón de Eleanor pendía de un hilo.

«Puedes sobornar al médico, pero no a la máquina», pensó.

Phoebe estaba decidida a observar el escaneo de cada centímetro, cada rincón.

No importa cuánto intentara evitarlo la jefa, la cavidad uterina no es tan grande—¿dónde podría esconderlo?

Tarde o temprano, lo encontraría.

En ese momento, Phoebe de repente entrecerró los ojos hacia el monitor:
—¿Qué es esto?

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