Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 177

Capítulo 177: Capítulo 177: Enviando al Sr. Grant a prisión

Damon Sharp y su grupo condujeron a través de las llanuras nevadas.

La nieve era deslumbrantemente blanca e ilimitada, la bruma violeta de la noche y las miríadas de estrellas se mezclaban en el horizonte, fundiéndose en cintas espesas y magníficas—cielo y tierra indistinguibles, inolvidables para toda la vida.

Nadie dentro del coche admiraba el paisaje; la atmósfera estaba congelada, tensa como cuchillas, y silenciosa durante todo el camino hasta el hospital.

Damon abrió la puerta trasera. La Sra. Grant, sobresaltada y perpleja, no quería salir del coche, enfrentándose.

—¿Por qué estamos en el hospital?

El tono de Damon era neutral, su expresión no revelaba nada.

—El Sr. Grant fue hospitalizado.

No dio más detalles; el grupo tomó el ascensor hasta el sexto piso.

Damon los escoltó hasta el consultorio del médico.

El asunto de la lesión de Cillian Grant, cada causa y consecuencia, el médico lo había presenciado. Con la familia presente, por supuesto, lo dejó claro, relatando la angustiosa experiencia de aquel día con vívido detalle.

El Sr. Grant no terminó de escuchar—la Sra. Grant, aturdida y tambaleándose, corrió como loca hacia la habitación.

Cuando el Sr. Grant la alcanzó, la Sra. Grant estaba desplomada junto a la cama de Cillian, con una mano levantada para tocarlo, pero los cables que corrían bajo su ropa la sobresaltaron; no se atrevió a moverlo.

Estaba completamente desmoronándose.

—¿Te duele? ¿Cómo estás ahora? El médico dijo que estás fuera de peligro… —Su mano encontró un lugar, agarrando la manga izquierda de Cillian—. ¿Estás loco? ¿Por qué arriesgas tu vida?

Cillian estaba medio incorporado, liberó su manga, con expresión tranquila.

—Por ella.

A través de una neblina de lágrimas, la Sra. Grant lo miró; la habitación estaba brillantemente iluminada, su hijo a quien había criado con sus propias manos, ahora tan borroso que era casi irreconocible.

Su corazón se contrajo una y otra vez—no solo dolor, sino terror.

Como padres, quizás a veces son demasiado fuertes; cuando los ven yendo por el camino equivocado, obstinadamente chocando contra muros, siempre intentan arrastrarlos de vuelta, salvarlos.

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Los hijos dicen que no, hacen lo que quieren —frente al sincero «es por tu propio bien», es inútil, solo hace que los padres crean que su hijo está perdido, necesitando un rescate aún más duro.

Pero «por tu propio bien» sí tiene «bien» en ello —la Sra. Grant realmente se preocupaba profundamente por Cillian Grant; tal vez el orgullo y los intereses familiares estaban mezclados, pero cuando se enfrentó a su casi muerte, su miedo era genuino.

Cuando se tiene miedo, uno quiere ceder.

—¿Entonces por qué no aprovechar la oportunidad para darle una nueva identidad? Si la cambias, no habrá mucha resistencia para volver a casa.

Los ojos de Cillian se desviaron hacia la puerta. El Sr. Grant estaba allí de pie, las sienes salpicadas de gris, el agotamiento profundamente inscrito en su rostro, las arrugas aún tensas por la conmoción, la mirada turbia.

Cillian captó esa mirada sombría, y fue un poco deliberado. —¿Menos resistencia… significa que ustedes van a ceder?

Añadió «ustedes» después de «tú»; la Sra. Grant se secó las lágrimas, volviéndose para mirar al Sr. Grant.

El Sr. Grant avanzó para ayudarla a levantarse. —Phoebe no se siente bien, escuchó todo lo que dijiste en el aeropuerto. Ve a verla; yo me quedaré aquí.

La Sra. Grant acababa de ver a Cillian, su corazón lleno de ternura y anhelo, deseando poder dárselo todo, sin querer irse. El Sr. Grant, mitad persuadiéndola, mitad forzándola, la sacó por la puerta.

Al volverse, vio a Cillian extender la mano y sacarse la aguja del suero, siguiéndole una delgada línea de sangre.

El Sr. Grant se acercó, tomó la caja de hisopos de algodón de la mesita de noche y se la entregó.

Cillian presionó tranquilamente la punción, manchando de sangre su manga con algunas gotas.

Su bata de hospital estaba bien abotonada —la Sra. Grant quería ver la herida, Cillian se negó; ella intentó agarrar su manga, pero él no lo permitió, dejando solo algunas manchas de lágrimas oscureciendo la tela.

Los ojos del Sr. Grant se detuvieron por dos segundos, luego se desplazaron hacia el monitor cardíaco sobre la cama.

—Todavía no has respondido a tu madre —¿por qué no aprovechar la oportunidad para cimentar la nueva identidad de Eleanor?

Desde donde Cillian estaba sentado, para ver la cara del Sr. Grant, necesitaría girar la cabeza. No lo hizo; miró su reflejo en la ventana.

La oscuridad exterior era profunda. El vidrio era un espejo, la habitación detrás llena de sombras traicioneras reveladas de un vistazo.

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Inundando la mente de Cillian—Eleanor, regresando de La Residencia Esmeralda a la Familia Grant aquella noche, llorando y señalando por la ventana, sus ojos llenos de su reflejo, el odio extendiéndose como un incendio, devorándolo todo.

Nunca había planeado domarla. Terca o astuta, no importaba—él lo aceptaba todo.

Solo quería que se comportara un poco. La presión desde fuera era abrumadora entonces; no podía estar pendiente de todo, las frecuentes visitas a la Familia Grant siempre corrían el riesgo de ser descubiertas.

La madre que ella temía no era realmente una amenaza—el verdadero peligro estaba en otro lugar.

Había otras opciones también.

Dejarla ir—limpia, libre—esperando hasta tener el control, para luego ir por ella.

Pero él era ruin; bajo el peso aplastante, noche y día, ella era su punto de anclaje, no podía soltarla; atado firmemente, sujetando con más fuerza.

—Esto es solo el comienzo —habló Cillian, su tono declarativo, extrañamente solemne—. Si ella quiere una nueva identidad, por supuesto que se la daré.

El Sr. Grant sintió algo, su rostro cambiando de manera impredecible.

En el aeropuerto, Eleanor dijo que no jugaría a ser la buena—odiaba a Cillian, resentía a la Familia Grant, pero insistía en quedarse. Cillian lo dejó claro—esto era solo el comienzo.

—¿Ella quiere destruir a la Familia Grant desde dentro, arruinarte? —la frente del Sr. Grant se arrugó, su voz dura y amenazante—. Creo que has perdido la cabeza; simplemente suplicando por la muerte.

Cillian, medio reclinado durante tanto tiempo, estiró sus extremidades, aún más lánguido.

—Si no me destruyo yo mismo, tú intentarás hacerlo por mí.

Las pupilas del Sr. Grant se contrajeron instantáneamente.

Cillian permaneció tranquilo, sin prisa, su manera casi desapegada; pero sus ojos se volvieron más fríos, más profundos que la noche fuera de la ventana.

—Puedes detener tus pequeños juegos en casa. Todos en la Familia Grant son codiciosos—lobos y tigres. Esas ramas laterales han sido suprimidas demasiado tiempo, hambrientas demasiado tiempo; si las levantas, la línea de sangre principal será despedazada.

El rostro del Sr. Grant se endureció.

—¿Crees que yo perdería?

La mirada de Cillian era aguda, posándose en el Sr. Grant, como una cuerda que se aprieta, estrangulando.

—Sé exactamente lo que estás planeando. Una esposa enferma como tu cobertura, instruyendo secretamente a médicos en tratamientos de fertilidad—un heredero a los sesenta.

—Si eso falla, te conformarás con cultivar al hijo de Phoebe Grant—mientras haya un heredero, las ramas laterales no se atreverán a salirse de la línea.

—Y eres ambicioso, determinado a que dentro de dos generaciones de la Familia Grant, alguien se levantará; por eso no permitirás que Eleanor y yo estemos juntos.

Viendo que entendía todo esto, el Sr. Grant contuvo su furia.

—El dinero es solo arena en la playa—incluso si se convierte en capital, es solo un castillo de arena. El poder es la roca fundamental; las mareas del tiempo se llevan la arena, pero la piedra perdura. ¿Me equivoco al planear de esta manera?

—Demasiado codicioso —los ojos de Cillian eran oscuros, burlones y helados—. Y ahora te has manchado—intento de asesinato.

El cuerpo del Sr. Grant se tensó, sus ojos ardiendo de furia, la rabia mezclándose con la amenaza.

De repente, la puerta se abrió—entró Damon Sharp.

Se acercó con paso firme, entregó un documento al Sr. Grant.

El Sr. Grant lo abrió, su mano temblando, apenas pudiendo sujetar las páginas, temblando aún más violentamente.

Cillian parecía un pescador a gusto, su postura relajada pero su compostura absoluta.

—Estoy seguro de que darías ese paso, debes haber trazado tu escape—el Secretario Vance cargará con la culpa por ti.

El Sr. Grant pasó página tras página hasta el final—sin evidencia real; la tormenta amainó. Cuando levantó la vista de nuevo, había recuperado su aire calculador y dominante.

—No sé de qué estás hablando. Si difamar a tu padre te ayuda a perseguir mujeres, entonces yo, Zane Grant, debo ser un genio que engendró un perro bajo las faldas de una mujer.

De repente Cillian soltó un par de carcajadas, su pecho vibrando.

—¿Tienes miedo de que pueda estar grabando? Ese truco está por debajo de ti—si lo usara, te estaría insultando.

Damon, incitado, sacó su teléfono y reprodujo una grabación—era la voz de la Sra. Grant, una llamada hecha a través del océano a Barba Roja y su equipo, persuadiendo a Eleanor para que abortara al niño.

El Sr. Grant quedó atónito, abalanzándose sobre Damon y agarrando el teléfono.

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