Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 185

Capítulo 185: Capítulo 185: El Origen de Mi Desesperación Hacia Ti

Cillian Grant, medio despierto y medio soñando, vio a Eleanor aparecer ante él en una bruma.

Sus mejillas estaban sonrojadas, el cabello recogido, revelando pálidas orejas, de pie al final de la cama como en Froskar, fría y distante, sin querer acercarse a él.

Si fuera posible, ella no habría venido a su sueño.

Pero los sueños están más allá del control de uno, ni ella ni él podían evitarlo.

Así que soñó con ella demasiadas veces, acumuladas como toda una vida.

Desafortunadamente, su mente estaba febril y en su sueño, ella era como una niebla, poco clara, vagamente impaciente, mirándolo solo por un propósito.

Cillian se esforzó por pensar, recordando eventos recientes, adivinando sus posibles intenciones.

¿Quiere regresar a La Familia Grant? No, Zane Grant acababa de volver de un viaje de negocios y estaba en casa.

¿Quiere vivir en la escuela? Eso tampoco funcionaría; ella no podía irse.

¿Quiere ir a un campamento de verano con compañeros de clase? No había proyectos últimamente para viajar, y ella no lo llevaría.

Además, ella acababa de mencionar que él la vigilaba demasiado de cerca, asfixiándola.

Cillian pensó, el patrocinio del mes pasado para la investigación de la Escuela Glynvale fue genial, la arquitectura antigua pintoresca; ella estaba atrapando camarones en el arroyo, las manos llenas de barro, pero muy feliz. Guardó una foto, su sonrisa particularmente brillante

—Cillian Grant, si sigues fingiendo, me iré.

Su voz, afilada como el hielo, atravesó la niebla, el corazón de Cillian se apretó y contrajo, la visión de repente clara y penetrante, ella estaba de pie en un resplandor blanco, luz intensamente brillante, mirándolo hacia abajo.

Así que… en una habitación de hospital.

Después de Froskar.

Volvió a la realidad, sintiendo el sufrimiento abrumador e intratable que subía como una marea, asfixiándolo, pero se rió, tanto sofocado como débil, levemente alegre.

—Viniste a verme.

Eleanor cubierta por una capa de escarcha, —Investigaste mi pasado en privado, cruzaste la línea.

Cillian cayó de nuevo, la herida recién suturada en su pecho estaba mal, como un viento salvaje desgarrando, exponiendo la dura verdad, desolada, estéril.

—¿Quién te lo dijo?

Eleanor lo miró fijamente, su voz se debilitaba, la máscara de oxígeno torcida, gradualmente empañada, la respiración atrapada en su interior, pesada, corta, histérica.

Damon Sharp dijo que se forzó a regresar al país, causando que la herida se rompiera y se infectara, llevando a otra cirugía, seguida de una fiebre alta persistente, sobreviviendo solo gracias a su constitución física previamente fuerte.

Eleanor lo vio con sus propios ojos, tuvo que creerlo.

—¿No hiciste todos los preparativos para este corte?

El pecho de Cillian vibró con risa, ronca, débil.

—Buscar un médico no se trata de adorar dioses, solo de hacer lo mejor posible.

Eleanor apretó los dientes, su mandíbula tensa.

—¿No temes morir realmente?

Cillian la miró.

—¿No es buena la muerte? La única liberación que puedo darte.

Eleanor sintió una sensación que no podía describir, estremeciéndose involuntariamente.

Solía buscar las razones detrás de la locura de Cillian, buscando su lógica. Después de perder al niño, ya no se preocupaba por pensar; para ella, él era solo un demonio.

Un demonio no sería uno mientras alguien pudiera entender su lógica.

Pero cuando un demonio es abandonado por la familia, la vida o muerte ignorada, acciones más allá de la razón humana, desprovisto de racionalidad, los involucrados inevitablemente sufren.

—Estás pensando… —Cillian levantó su mano, quitándose la máscara, su nariz cubierta de gotas de agua de su aliento, la mandíbula erizada con barba incipiente, la garganta delgada y afilada, su nuez de Adán se movió mientras pronunciaba una palabra, cortando directamente a través de su corazón.

—Nunca me entenderás. —Sin el apoyo de la máscara, su respiración era áspera y parecía casi fallar.

—Yo tampoco podía entender.

Eleanor desdeñó abiertamente, incrédula, absurda, desvergonzada.

Cillian parecía poseer una Técnica de Lectura Mental, constantemente consciente de ella.

—No estoy mintiendo. En ese momento, leía libros de psicología todos los días, pensando que entendía la naturaleza humana, viendo a través de los pensamientos de otros de un vistazo, pero aún así estaba desesperado.

—No pude encontrar ninguna teoría para validar mis sentimientos por ti, la obsesión, cambió silenciosamente, para cuando me di cuenta y lo confirmé, no había vuelta atrás, solo una huida vergonzosa.

Eleanor lo miró fijamente, su pecho subiendo rápidamente.

—¿Qué quieres decir?

El pecho de Cillian se agitaba pesadamente, los números en el monitor junto a su cama fluctuaban salvajemente, las luces de alarma brillando.

Parecía estar en peor condición que en Froskar, su respiración apenas audible después de frases largas, claramente no apto para la conversación.

Eleanor dudó por un momento, dividida entre quedarse e irse.

No tenía curiosidad sobre Cillian. Esos cuatro años de todo, sin importar cuán profundo fuera el vínculo, no eran más que bonitas excusas para sufrir para ella, pero a lo que Cillian se refería no parecía ser sobre esos cuatro años.

Era más atrás.

—¿Cuándo? —preguntó ella.

—Cuando te estabas preparando para comprometerte con Damian Sinclair.

En ese momento, tres meses después de su alta por apendicitis.

Eleanor recordó:

—Eres verdaderamente repugnante.

La respiración de Cillian se volvió caótica, tardó un rato en calmarse, su voz ronca, tan seca que parecía rozar el dolor.

—Efectivamente repugnante. Por eso en la fiesta de compromiso te entregué personalmente a Damian Sinclair, huí por tres años, aún no podía contenerme, extremadamente repugnante.

No solo repugnante, también estaba aterrorizado.

Una especie de virus, penetrando profundamente en sus pulmones, momentáneamente incontrolable, cuanto menos la veía, más la extrañaba.

Sin embargo, en este mundo, no había libros, ni conocimientos médicos, ni teoría que explicara esta enfermedad, cómo salvarse, cómo eliminarla, ni siquiera cómo suprimirla.

El mundo carece de imaginación para el sufrimiento extremo. Todos alaban la belleza y maravilla de la llegada del amor, sin mencionar jamás el potencial de tristeza, desesperanza, tormento inquieto, malestar día y noche.

Al final, el virus llegó a sus huesos, listo para no volver a La Familia Grant de por vida.

Ansioso por sacrificarse en una misión, quemarse hasta las cenizas, dispersarse en el mar, alma completamente aniquilada.

Dentro, la alarma del equipo médico sonó en serie, alertando a Damon Sharp fuera de la puerta.

Eleanor no podía quedarse más tiempo, dirigiéndose hacia la puerta, luego se detuvo, girándose para mirarlo:

—No cruces la línea de nuevo.

Salió, pasando junto a un médico que se acercaba apresuradamente.

………………

Damon Sharp instruyó al conductor para que la llevara de vuelta a la residencia.

La Tía King estaba en la cocina preparando sopa, Eleanor se cambió de ropa, se lavó las manos y comenzó a seleccionar verduras.

La Tía King, incapaz de alejarla estos días, se había acostumbrado.

—Tu pasado… —comenzó.

Eleanor, con los ojos bajos, arrancaba las hojas marchitas de apio.

—Ya no lo estoy investigando.

—¿Por qué? —La Tía King, conociendo su anhelo por una familia, estaba bastante sorprendida—. Si no quieres que el joven amo mayor lo revise, podemos preguntarle a la policía, y Damian Sinclair se ofreció a ayudarte anoche, ¿no es así?

Eleanor partió el tallo de apio.

—Estoy ocupada ahora, averiguarlo podría llevar a cambios.

La Tía King estaba aún más confundida.

—¿Ocupada con qué? ¿Trabajando en el Grupo Grant?

Eleanor no respondió, de repente olfateando.

—Tía, ¿qué sopa estás haciendo? Huele a maíz.

La Tía King instintivamente miró hacia la estufa.

—Maíz y costillas, añadí astrágalo, es bueno para aumentar la energía y la sangre; deberías tomar dos tazones más tarde.

—Tres tazones —Eleanor se levantó y tomó la palangana para lavar verduras, mirándola lastimosamente—. Tía, estoy tan débil ahora, que ni siquiera puedo sostener un cuchillo con firmeza.

La Tía King no pudo reprimir su preocupación, suspiró con inquietud.

—Te dije que no manejaras el cuchillo, temiendo que pudiera lastimar tu muñeca, dejando un problema a largo plazo. No escuchabas, escabulléndote para usarlo, ¿tienes hambre por la noche? Es mi culpa por dormir tan profundamente, no cuidarte.

—No es necesario que me cuides, Tía —Eleanor se inclinó, acurrucándose contra el hombro de la Tía King—. Además, soy la más obediente. Lo conseguí estando en el extranjero.

El aroma de la Tía King era una mezcla de luz solar y detergente para ropa, cálido y reconfortante.

Eleanor lo encontró agradable, enterrando su rostro en él.

Después de un rato, una voz amortiguada salió de la tela, temblorosa y suave, apenas audible.

—Cuando tenía quince años, parecía que pasaron muchas cosas.

Elaine White pasó un Festival de Primavera rodeada de presión por todos lados.

La generación mayor la presionaba sobre matrimonio e hijos, actuando como martillos. Los martillos eran difíciles de esquivar, dejándole la cabeza magullada.

De regreso en la Provincia Soldane, solo la vista del rostro inactivo y viejo de Ian White la enfurecía.

Elaine ni siquiera cambió su equipaje, lo llevó directamente para encontrar a Eleanor.

El Festival de los Faroles acababa de pasar, seguido de cerca por el comienzo de la primavera, Eleanor estaba sosteniendo un tazón, comiendo las bolitas de arroz glutinoso sobrantes de ayer.

El sol de la tarde era cálido, brillando intensamente en la sala de estar. Ella también estaba bajo la luz del sol, luciendo un poco regordeta como la bolita de arroz.

Elaine dejó su equipaje, y como un tigre hambriento, agarró la última bolita de arroz glutinoso, —Con relleno de cacahuete.

Quería vomitar.

La sombra de la presión matrimonial parecía cernirse desde el norte con garras y dientes.

La Tía King estaba sentada cerca, acercándole una bandeja de frutas, —Come algunos dátiles rojos, los he lavado. Las chicas necesitan fortalecer su sangre.

—Los dátiles traen hijos preciosos.

Elaine se sintió sofocada, mirando a la Tía King con horror.

La Tía King se sobresaltó, levantando su mano para revisarse, —¿Qué pasa? ¿Tengo algo encima?

Eleanor se regodeó, —Tía, estabas hablando de que los dátiles traen hijos preciosos.

La Tía King cooperó perfectamente, —Los dátiles traen hijos preciosos.

Elaine jadeó enojada, fulminando a Eleanor con la mirada.

Eleanor la miró con inocencia.

Elaine pensó que ella se disculparía, tal vez la consolaría un poco, y luego naturalmente maldecirían juntas a los hombres, formando una “alianza de mujeres solteras infelices”.

La Tía King de repente retomó el tema que le gustaba, —Elaine, que tengas una unión duradera, llena de felicidad. ¿Qué edad tiene el chico, es alto, guapo? ¿A qué se dedica su familia? Oh, sin verte durante un Festival de Primavera, Elaine ha crecido.

Eleanor soltó una risita, conteniendo la risa con gran esfuerzo.

Elaine respiró profundo, —Tía King, no malinterpretes. Recientemente, desarrollé una condición donde escuchar sobre hombres me irrita, si cualquier hombre aparece frente a mí, tengo un impulso de golpearlo.

El timbre sonó.

Eleanor se escabulló para abrir la puerta.

Un hombre con traje, con archivos apilados ordenadamente, demasiado altos.

Detrás de los archivos estaba la voz de Damon Sharp.

—Señorita Eleanor, écheme una mano.

Eleanor extendió la mano, tomó la mitad de ellos, apareció el rostro sonrojado de Damon.

—Gracias, estoy aquí para informarle sobre el progreso del Grupo Sinclair.

Eleanor se hizo a un lado para dejarlo entrar.

La pequeña casa era compacta; la sala de estar servía tanto de habitación de invitados como de estudio.

La Tía King rápidamente limpió la bandeja de frutas y las tazas de agua de la mesa, Damon dejó los archivos y saludó a Elaine White.

—Señorita Elaine, feliz Festival de los Faroles.

—Feliz.

Elaine era cortés con la gente normal, aunque la gente normal trabaja para La Familia Grant, pero el impulso de “golpear” era fuerte, en la incomodidad, no mostró mucha cortesía.

Damon no se dio cuenta en absoluto, tomó el agua que Eleanor le entregó y comenzó a trabajar.

—Respecto al caso de vertido del Grupo Sinclair, ganamos la demanda ayer. El problema era interno en el Grupo Sinclair, e irrefutable. Actualmente, se han encontrado pruebas de la persona responsable de la malversación y encubrimiento, Damian enfrenta poco impacto.

—En cuanto al soborno, el Grupo Grant ha retirado la acusación y está cooperando activamente con el equipo de investigación, el resultado final no está determinado, pero ese Sr. Sinclair ha vuelto al trabajo.

Eleanor hojeó los archivos, gradualmente sintiéndose aliviada.

Elaine también se sintió aliviada por Damian, aunque tenía otro asunto en mente, le preguntó a Damon:

—¿Los antecedentes de Eleanor realmente están relacionados con Aowyn?

Damon malinterpretó, inmediatamente miró a Eleanor.

—El Sr. Grant comenzó a investigar hace años, sin avanzar nunca. Después de convertirse en Presidente, intensificó los esfuerzos y encontró pistas que apuntaban a Aowyn. No es el Sr. Grant manipulando, y desde su prohibición en el séptimo día, el Sr. Grant realmente ha parado.

Elaine dijo:

—Sin tu recordatorio, realmente no habría pensado que estaba manipulando. Sospecho que, en aquel entonces, cuando Eleanor apareció de la nada en el hospital, el niño que Phoebe Grant intercambió también desapareció sin dejar rastro.

—La Familia Grant buscó antes, y ahora el Loco Grant también está investigando, pero todo conduce a Aowyn, ¿tiene eso sentido?

—Aowyn rodeada de montañas, son en su mayoría pueblos pobres. ¿Cómo podría alguien tener las conexiones para saber cuándo la Familia Grant tendría un bebé en cierto hospital, en qué sala de parto?

—¿Y qué habilidad podría tener alguien para intercambiar bebés bajo cuidado médico minucioso sin que nadie se diera cuenta? ¿Y soportar cuatro años de investigaciones implacables de la Familia Grant?

Una serie de preguntas, Damon no pareció sorprendido.

—Respecto a sus preguntas, el Sr. Grant ha sospechado durante mucho tiempo pero ahora cesó la investigación, no puedo responderle.

La mirada de Elaine se movió hacia Eleanor.

Eleanor permaneció tranquila, cerró los archivos y despidió a Damon.

Fuera de la puerta, Damon se detuvo dudando.

—Señorita Eleanor… en realidad el Sr. Grant…

—Asistente Sharp —interrumpió Eleanor—, ¿usted también piensa que me merezco esto?

Las palabras de Damon se congelaron.

—Nunca pienso de esa manera.

Eleanor mostró una leve sonrisa.

—Lo sé.

Damon agachó la cabeza bajando las escaleras, dos pasos después, se detuvo, en un tono complejo e insondable.

—¿Cómo puede perdonar al Sr. Grant?

Eleanor sostuvo el pomo de la puerta, las venas en su mano tensas.

Silenciosa, pero no sin respuestas.

Damon entendió, realmente cauteloso de ella.

—¿Quiere enviar al Sr. Grant a la cárcel?

La expresión de Eleanor se volvió severa.

—¿Qué está insinuando?

Damon encontró su mirada.

—Si el Sr. Grant va a la cárcel, ¿lo perdonaría?

Eleanor permaneció inmóvil, la actitud de Damon cambió, como si estuviera decidido a obtener una respuesta.

Ella se burló, bromeando.

—Si él se atreve, entonces yo también me atrevo.

La puerta se abrió y cerró, las paredes desgastadas del viejo vecindario no pudieron aislar la risa espontánea del interior.

Damon pensó en la fría sala del hospital, las luces fluorescentes desprovistas de calidez, médicos entrando y saliendo apresuradamente.

La persona cada vez más frágil en la cama.

Personas queriendo acercarse a él, él distanciándose fríamente, resistiéndose, rechazando. Personas que no querían acercarse a él, anhelando sin cesar, incapaz de aferrarse.

Como altivo, poderoso. Como tomando decisiones preciosas, ejecutándolas impecablemente.

Al final, más parecido a un carroñero.

………………

Damien Sinclair vino a visitar a Cillian Grant voluntariamente por primera vez en cuatro años.

Damon no estaba allí, el guardaespaldas lo guió, —Al Sr. Grant le disgustan las molestias durante su recuperación, por favor administre su tiempo sabiamente.

Damien miró al guardaespaldas; tales palabras normalmente no vendrían de un guardaespaldas.

El guardaespaldas era un hombre alto y fornido de menos de treinta años, rostro desconocido, no tenía ninguna impresión de él.

Damien, —Nunca te he visto en La Familia Grant antes.

El guardaespaldas asintió, —Solo estoy empleado por el Sr. Grant, no frecuentemente en La Familia Grant.

Damien dejó de hablar.

La habitación del hospital estaba solitaria, Cillian Grant vestido con ropa de paciente, medio acostado en la cama, una pequeña mesa delante con una laptop abierta, archivos apilados.

Su expresión severa, pasando páginas, al escuchar pasos levantó la vista, viendo a Damien, su expresión empeoró.

Damien se acercó a la cama, —El apuro de la familia Sinclair ha sido resuelto.

Cillian cerró los archivos, —No estás aquí para agradecerme, habla directamente si tienes algo que decir.

Damien acercó una silla, —Hablemos.

Cillian rechazó.

Damien se sentó, desabrochando su traje, —Sobre lo que discutimos en tu estudio en La Familia Grant la última vez.

Cillian entrelazó sus dedos, descansándolos sobre su abdomen inferior, observándolo rígidamente.

La mirada de Damien se posó en su pecho, la ropa de rayas azules y blancas lo oscurecía, visible solo un ligero movimiento arriba y abajo, —Eleanor no medirá las fuerzas de los hombres. Su vida posterior no necesita que tú la entregues a nadie.

—Tal vez ahora mismo quiere algo de paz y libertad, estar sola.

Las cejas de Cillian se movieron ligeramente, burlonamente, —Ella quiere estar sola, ¿y tú?

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