Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 50

50: Capítulo 50: Dile a Damian Sinclair que Espere 50: Capítulo 50: Dile a Damian Sinclair que Espere A las nueve de la noche, la lluvia había cesado y el viento se había calmado.

Las luces de neón de la ciudad provincial se extendían interminablemente, y mirando desde un lugar elevado, la neblina flotaba entre los rascacielos, todo estaba brumoso y difuso, indistinto y desvaneciente.

Cillian Grant estaba de pie frente a la ventana del piso al techo, destellos de luz coloreada pasaban ocasionalmente sobre él, tragados por el brillo oscuro y gélido de sus ojos.

Su asistente personal se encontraba no muy lejos, informando en voz baja:
—La secretaria del Sr.

Sinclair reservó un vuelo en el Aeropuerto Aetius, pero la Señorita Eleanor nunca apareció hasta que el avión despegó.

Según las estimaciones de velocidad del transporte terrestre, otros aeropuertos alcanzables en cuatro horas incluyen Ruvian y el Aeropuerto Ardane en Veridia, ambos también sin registro de viaje para la Señorita Eleanor.

Después de terminar el informe, el asistente se retiró, la siguiente persona entró.

—No se encontró rastro de la Señorita Eleanor en los puntos de control en las carreteras desde la ciudad provincial hacia los condados y ciudades circundantes.

—La vigilancia mostró que a las 2:26 PM, la Señorita Eleanor y Elaine White entraron en los Barrios Bajos de Eastgate y no reaparecieron después de eso.

—El teléfono de la Señorita Eleanor fue encontrado en un bote de basura a 500 metros de los barrios bajos en la Segunda Circunvalación Este, la tarjeta SIM también estaba allí.

—Desde que se unió al Equipo del Proyecto Stonewell, la Señorita Eleanor ha preguntado frecuentemente sobre los lugares de origen de los miembros.

Al organizarlo, se descubrió que la mayoría están en condados y ciudades menos desarrollados económicamente.

Según sus instrucciones, Tilly, a quien usted pidió prestar especial atención, mencionó que la Señorita Eleanor pretende compilar una lista de viajes económicamente viable centrándose en lugares sin documentación y con fuerte hospitalidad local.

Una persona entró, luego salió, luego entró la siguiente en la fila.

En el escritorio detrás de Cillian Grant, se acumulaban pilas de documentos.

Hasta que la última persona hizo una reverencia y cerró la puerta.

La habitación permaneció en silencio, el neón reflejado en la ventana del piso al techo estallaba en tonalidades coloridas, abruptamente destrozadas por una fría burla.

El rostro de un hombre emergió, como congelado en frialdad glacial, desde sus ojos hasta las comisuras de su boca, siniestro y sombrío.

«Esto encaja».

«Esto encaja con su repentina desaparición, su rebelde sumisión».

«No era que la lección hubiera sido impartida, y ella tuviera miedo de él».

«Por el contrario, la lección fue demasiado leve para que muriera su deseo de escapar».

«Cuanto más se mantenía discreta, más quería dejarlo».

«Incluso al punto de soportar humillación y dificultades, aceptando secretamente una cita a ciegas con alguien tan inmundo como Quincy Lewis».

Incluso después de que él lo descubriera y lo obstaculizara, ella se asustó pero permaneció impenitente.

Cillian Grant se sentó detrás del escritorio, leyendo uno por uno los documentos organizados por los asistentes, destacando algunos detalles, meticuloso y calmado, haciendo que la frialdad escalofriante en sus ojos casi se desbordara.

Se arrancó el cuello de la camisa, los botones salieron volando, su pecho expuesto se agitaba bruscamente.

Las nuevas heridas en sus dedos, apretados, se abrieron, la sangre goteando por sus dedos, acumulándose en la pantalla.

No le prestó atención y deslizó para desbloquear la pantalla.

La llamada se conectó.

La voz del hombre, fría como la escarcha:
—Primero, investiguen las ciudades por las que preguntó en el Equipo del Proyecto Stonewell.

Segundo, recuperen los registros de transacciones de todas las cuentas a su nombre de los principales bancos.

Tercero, monitoreen de cerca los movimientos de la Familia White y Elaine White, tanto en la realidad como en línea.

En cuanto al extranjero, si Damian Sinclair tiene otros trucos, si ella usará otras formas de reunirse con Damian Sinclair.

Un brillo frío destelló en los ojos de Cillian Grant, algo que él personalmente confirmaría.

…

El autobús se detuvo en una estación clave en el Condado Trilliant, Eleanor salió rápidamente por la salida, usando una máscara y un sombrero.

En el último momento de los controles en el autobús, otro autobús llegó detrás con inesperadamente más de la mitad sin documentación, la policía de tráfico pidió refuerzos.

Los dos oficiales de tráfico ya habían llegado a su fila, miraron rápidamente hacia atrás, no vieron a nadie en la parte trasera, y se apresuraron a salir del autobús, permitiendo a Eleanor escapar por poco ilesa.

Esa noche, Eleanor se alojó en un pequeño motel en las afueras remotas del Condado Trilliant, el precio incluso más barato de lo que Tilly había dicho, solo veinte.

El ambiente naturalmente no era ideal, la habitación apestaba a moho, con una mesa rota, una silla podrida, y una cama de tabla dura.

Las sábanas y mantas pertenecían a la propia casera, con grandes estampados de peonías rojas de los años 80, desafortunadamente, un gran agujero en el medio, revelando algodón amarillento y ennegrecido en el interior.

Siguiendo su mirada, la casera le dio una palmada en la pierna y regañó enfadada:
—Ay, querida, te dije que esas dos rubias ordinarias no eran buenas, arruinaron mis mantas.

Agarró la manta y se la echó al hombro:
—Sé que a ustedes las jóvenes les encanta la limpieza, tienes buen corazón, te daré un descuento del cincuenta por ciento en la tarifa de cambio, tres dólares.

Eleanor sacó el cambio pequeño que la casera acababa de darle, la denominación más pequeña era de diez dólares, y lo pagó:
—¿Hay comida?

—Antes no había, ahora sí —dijo la casera tomando el dinero sin ceremonias—.

¿Quieres fideos?

Cinco dólares más y le añado carne.

Eleanor fue generosa, no solo añadió carne, sino también un huevo frito de cinco dólares.

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No era exigente con la comida sencilla, pero la hija en su vientre necesitaba nutrición.

Después de comer hasta saciarse, se acostó vestida sobre la manta recién cambiada, mirando al techo no del todo limpio y blanco.

Honestamente, nunca había vivido en tales condiciones desde la infancia, ni había probado fideos tan salados que le picaban los labios, ni huevos fritos tan grasientos.

En contraste con las residencias de lujo de la clase alta, con sistemas de purificación de aire interior, y una dieta ligera, baja en sal, aceite y carbohidratos, con ingredientes traídos diariamente de todo el mundo.

Sin embargo, sorprendentemente no sentía incomodidad por la disparidad.

Aquí, no había sabuesos celestiales, ni seres de tres ojos, ni Cillian Grant, ni padres cada vez más hostiles.

Sin peligro constante, sin escarcha y espadas afiladas, sin precariedad.

Yacía tranquilamente aquí, sus órganos internos y extremidades, esos puntos de acupuntura constantemente tensos, se abrían, se relajaban, cada vaso sanguíneo sin impedimentos, la sangre fluyendo alegremente por todo su cuerpo.

Una sensación agria, hormigueante, adormecedora se extendió desde el corazón de Eleanor, su garganta se ahogó inconscientemente, quería llorar.

Pero no lo hizo.

Estaba relajada, alegre, libre, finalmente capaz de recuperar el aliento, sintiendo cada respiración de aire entrando en sus pulmones, el olor a moho transformándose en tierra, floreciendo con flores en su cuerpo.

Además, tenía doscientos mil, lo último de sus ahorros después de sobornar al jefe de obstetricia y ginecología.

Calculándolo, ni siquiera era suficiente para uno de los pasadores de pelo de Phoebe Grant.

Pero mirando la habitación de la casera, la comida, los precios del pueblo pequeño rebosantes del olor a fuegos artificiales.

Doscientos mil, suficiente para que ella diera a luz a su hija con seguridad, para amamantarla, para destetarla, para aprender a caminar, para aprender a hablar…

Para llamarla mamá.

Mamá…

La habitación de repente se oscureció, sollozos intermitentes sonaron en la oscuridad total.

………

En la segunda mitad de la noche, Phoebe Grant estaba medio soñando, medio despierta cuando escuchó un golpe rápido en la puerta.

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Su conocida cercana, la sirvienta Sra.

Lewis, la llamó agudamente:
—Señorita, Señorita, despierte, el joven amo ha regresado, Señorita…

Phoebe se subió su antifaz de seda, abrió la puerta soñolienta.

—¿Qué sucede?

La Sra.

Lewis exhaló un suspiro de alivio e hizo una reverencia con una sonrisa:
—El joven amo ha vuelto, me instruyó que empacara su equipaje y la tuviera abajo en quince minutos.

Phoebe miró abajo, desconcertada.

—¿Empacar mis maletas, para ir a dónde?

Esta pregunta, ¿cómo podría posiblemente responderla la Sra.

Lewis?

El joven amo era agudo y distante, taciturno pero siempre autoritario.

En la Familia Grant, aparte del administrador de la casa y la Tía King que había estado allí más tiempo, nadie se atrevía a preguntar mucho sobre sus asuntos, ni se atrevía a acercarse y bromear.

La Sra.

Lewis estaba de servicio nocturno hoy, y el hombre entró de repente, frío y cubierto de rocío, emanando un aura escalofriante, la presión del aire a su alrededor lo suficientemente baja como para aplastar el espíritu humano, era poco probable que fuera algo bueno.

Solo pudo sacudir la cabeza.

Phoebe mostró desdén:
—Una idiota que no sabe nada, es solo que mi familia es amable, pagando un alto salario para mantener a una simplona como tú.

Se cambió de ropa y bajó.

La araña en la sala de estar no estaba encendida, solo la tira de luz alrededor del sofá estaba iluminada, su brillo blanco perlado proyectaba una palidez inorgánica en la profunda y oscura noche lluviosa.

En la claridad, Cillian Grant se apoyaba en el sofá, descansando sus ojos, usando una camisa negra y pantalones negros, la única excepción siendo su mano derecha envuelta en vendas, un punto blanco.

Mientras ella bajaba el último escalón, a punto de llamarlo, el hombre ya había abierto los ojos.

Esos ojos negros como la brea más oscuros que la interminable noche fría de invierno.

Como un abismo estéril de muerte, una vez caído en él, totalmente obliterado.

Phoebe casi se asfixió, su corazón contrayéndose al extremo.

—Hermano…

Hermano…

—balbuceó.

La mirada de Cillian se fijó en ella:
—Llama a Damian Sinclair, dile que espere en el aeropuerto.

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