Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 52

52: Capítulo 52: Su Otra Identidad 52: Capítulo 52: Su Otra Identidad Cillian Grant examinó el rifle largo en su mano, abriendo y cerrando el cerrojo, con el suave chasquido mucho más nítido que el de una subametralladora.

El comportamiento de Cillian era mucho más calmado que el de Damian Sinclair, una especie de desdén condescendiente.

—¿Realmente entiendes la tierra bajo tus pies con ese corazón compasivo?

El continente con la mayor biodiversidad de la Tierra, rebosante de vida animal.

Después del nuevo siglo, inversores como tú, con el rápido crecimiento industrial y la expansión de las ciudades, han causado un desequilibrio ecológico.

—Sin embargo, la caza legal, siempre que no sea imprudente o excesiva, es en sí misma una forma de protección dentro de límites controlables; incluso puede recaudar fondos para la conservación de la fauna.

‘Tomar de los animales, usar para los animales’.

Este es el verdadero respeto por la vida.

Damian de repente se encontró sin palabras para rebatir.

Cillian se colgó el arma a la espalda, con una mano apoyada en la nuca, girando la cabeza, emanando un aura que rompía todos los tabúes, completamente libertina.

—Vamos —agitó una mano, liderando en el primer jeep.

Phoebe Grant fue colocada en el segundo vehículo, sentada en la parte trasera con Damian.

En el espejo retrovisor, su coche era conducido por el chófer, intercalado como el tercero.

El convoy levantó una nube de polvo.

En el vehículo principal, el conductor, un hombre negro de unos cuarenta años, miró a Cillian.

—Solo un jefe con visión podría dar un discurso sobre protección y respeto como ese…

El hombre en el asiento del pasajero estaba limpiando un arma y lo interrumpió impacientemente:
—Solo lo está engañando.

—¿Eh?

Diez minutos después, Damian y Phoebe todavía estaban en un estupor soñador mientras desembarcaban.

El coto de caza tenía un edificio principal de servicios, y Phoebe, que no participaría en la caza, fue llevada para recibir un spa en la sala VIP de la planta superior.

Cillian no tenía intención de demorarse y arrastró a Damian directamente hacia la vasta pradera detrás del edificio.

Se cambiaron a ropa de camuflaje en un bosque no demasiado denso.

Damian no tuvo poder para resistirse cuando fue empujado bruscamente a un vehículo especial de caza, comenzando formalmente la búsqueda de presas.

El motor rugió, y los neumáticos agarraron violentamente el suelo, asustando a una bandada de pájaros en la hierba seca, incluidas especies raras protegidas como avutardas africanas y halcones.

—Apunta y aprieta el gatillo —Cillian asintió hacia un pájaro no muy lejano—.

Te gusta disparar desde las sombras, hoy date el gusto.

Había un significado más profundo en sus últimas palabras que Damian no podía dejar de entender.

Los labios de Damian se apretaron en una línea recta, con el arma apoyada en sus rodillas, pesada como si presionara su corazón, traspasándolo contundentemente.

—Así que no pudiste encontrarla, ¿verdad?

Cillian le lanzó una mirada de reojo.

—¿Estás feliz?

Damian apretó el puño.

—No solo estoy feliz, yo…

Cillian sacó repentinamente una pistola, apuntándola directamente a la frente de Damian.

El oscuro cañón de la pistola, extendiendo la sombra de la muerte, lo envolvió completamente.

Las extremidades de Damian primero se crisparon incontrolablemente, luego toda la sangre de su cuerpo regresó locamente a su corazón, la tensión explosiva subiendo y extendiéndose a sus pupilas, este momento era insensible, estaba aturdido.

Observó con los ojos abiertos cómo el hombre de rostro severo frente a él apretaba el gatillo sin vacilación.

Damian ni siquiera logró cerrar los ojos.

El disparo de la pistola silenciada, en el momento en que se disparó la bala, sonó como una grapadora penetrando decisivamente el papel, sordo pero ligero.

Damian sintió un frío por todo su cuerpo, escalofríos incontrolables, incapaz de distinguir entre la vida y la muerte, mientras escuchaba el sonido de un cuerpo golpeando el suelo detrás de él.

Miró mecánicamente, un ñu con el cuello ensangrentado cayendo a 500 metros fuera de su vehículo.

—¿Feliz ahora?

Cillian retrajo despreocupadamente el arma, su expresión glacial.

Los dientes de Damian castañeteaban, su voz dispersa e indistinta.

Cillian se burló:
—Cuenta ese ñu como tuyo.

Damian exprimió tres palabras entre dientes apretados:
—No lo necesito.

—Lo que te doy, más te vale tomarlo —continuó conduciendo Cillian—, especialmente tu cara y mi paciencia.

Esta actitud estaba completamente en desacuerdo con el comportamiento sombrío y severo que tenía en su país, ferozmente salvaje al extremo.

Damian recuperó la compostura, apretando los dientes:
—¿Estás tratando de intimidarme hoy, forzar el paradero de Eleanor?

Antes de que terminara de hablar, Cillian redujo la velocidad:
—Ella no abordó el avión que organizaste.

—¿Así que sospechas que la he escondido en otro lugar?

Un golpe repentino contra la puerta del pasajero casi volcó el vehículo.

Damian se agarró para protegerse, y un momento después, un cañón de arma frío se presionó contra su nariz, calentándose instantáneamente, explotando a la velocidad del sonido, una bala se hundió en la carne con un golpe sordo.

Los neumáticos del vehículo aterrizaron, en el cristal del lado del pasajero se presionaron dos cuernos negros y marrones largos, los ojos moviéndose hacia abajo revelaron un pelaje gris.

—Un órix, también conocido como antílope espada.

Cillian retiró el arma, significativamente:
—Se parece bastante a la secretaria que dejaste en casa.

Los ojos de Damian se ensancharon, miedo y rabia, dos de las emociones más intensas de la humanidad se entrelazaron en su mente, destrozando sus defensas:
—En casa hay una sociedad regida por la ley, ¿qué les hiciste?

—¿Qué hiciste tú?

—Cillian apagó el coche.

Mirándose fijamente durante un minuto completo, su rostro profundo y severo, ojos siniestros, esa agresión afilada y escalofriante.

Penetrantemente mordaz.

Las pupilas de Damian se hincharon con vasos sanguíneos densos, la subida y bajada de su pecho cada vez más rápida.

Después de un momento, apenas logró estabilizarse.

Su voz ronca—.

El día del chequeo, la señora Grant dijo que Eleanor era ingrata, rebelde y cortante.

—Pero la conozco desde hace veinte años.

Nunca ha sido ingrata; tu hermana tiene miedo a los truenos, la oscuridad, los insectos, todo a lo que supuestamente teme una mujer.

—Eleanor no es así.

Ella dice que los truenos y relámpagos son el dios del trueno y la diosa del relámpago enamorados.

La noche oscura sin luna es el sol aferrándose a la luna, impidiéndole trabajar.

Dice que las orugas son como reversiones de patitos feos; para amar a los cisnes, también debes amar a los patitos feos, si le gustan las mariposas, no puede gustarle solo las mariposas; también debe gustarle las orugas.

La voz de Cillian se volvió anormal—.

¿No tiene miedo a la oscuridad?

Los ojos de Damian eran hostiles, pero su expresión se suavizó involuntariamente—.

Por supuesto que no.

A los dieciséis años, quería atrapar cigarras de noche, pero la señora Grant no estaba de acuerdo.

En una noche oscura y ventosa, trepó el muro del patio.

El mayordomo la apoyó desde el otro lado, y yo la atrapé fuera.

Saltó y se dio cuenta de que la linterna se había quedado dentro del muro, y no se atrevió a volver a buscarla.

—Sin cigarras que atrapar, me llevó a la colina trasera para sentir la brisa.

Los espeluznantes sonidos de los insectos se amplificaron infinitamente en la oscuridad, y se arrepintió, diciendo que yo me veía demasiado bien y que temía que un fantasma se enamorara a primera vista y robara mi alma, dejándola viuda llorando junto a la tumba…

—Cállate —el hombre de repente ladró ferozmente.

La compostura, el desdén y la intimidación en su rostro se desvanecieron, dejando solo un semblante inexpresivo, aterradoramente así.

Damian lo ignoró—.

Eleanor tampoco era ingrata.

Ama a la señora Grant más que a sí misma.

A la señora Grant le encantan las flores, así que ella siguió su ejemplo, amando el rosa de los cerezos en flor, el rojo de las rosas, el blanco del jazmín, la fragancia de las gardenias, cada variedad que favorecía la señora Grant, ella la cultivaba en privado, aunque destacaba en el cultivo de verduras, siempre fracasaba al cultivar flores.

—Antes de que pudiera consolarla, ella se reía, diciendo que había cultivado medio jardín de flores de pepino para la señora Grant, agradables a la vista y aptas para comer, en línea con sus genes agrícolas pragmáticos innatos.

El pecho de Cillian se hinchó con un impulso listo para explotar.

Queriendo escuchar, pero no dispuesto a oír.

Esos años que estuvo ausente fueron los años más dulces entre ella y Damian.

Damian lo miraba obstinadamente, su voz haciéndose más fuerte.

—Ella no era rebelde ni cortante.

Ustedes hermanos jugaban con ella, la acosaban, cuando ya no podía soportarlo más, se protegía, pero esa pequeña autopreservación, en el momento en que la señora Grant intervenía, ella se derrumbaba, se disculpaba, se examinaba a sí misma, sin falta, poniendo su corazón y alma en el suelo.

—¿Dónde estaba lo cortante?

¿Dónde estaba lo rebelde?

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