Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 58

58: Capítulo 58: El señor Grant se da cuenta de que algo está mal 58: Capítulo 58: El señor Grant se da cuenta de que algo está mal —Más o menos —la señora Grant tenía muchas razones—.

Phoebe fue la primera en sentir que algo andaba mal.

En ese momento, Cillian acababa de regresar de un viaje de negocios a la Familia Xavier.

Después de lo que le pasó a la reputación de Liam Xavier, es difícil para mí no sospechar.

—No te preocupes, Cillian no es alguien que caiga en trampas tan fácilmente —el señor Grant ocultó su inquietud y primero consoló a la señora Grant—.

La hicimos regresar esta vez solo para casarla lejos.

Le daremos una generosa dote que garantice su riqueza por el resto de su vida.

Compensará el haber perdido a Damian y cumplirá nuestras obligaciones como padres.

—Pero…

—la señora Grant aún no podía superarlo—.

Si realmente tuvo algo con Cillian, ¿no sería casarla lejos como dejar a un tigre libre en la naturaleza?

¿Y si lo usa para amenazar a la Familia Grant más adelante?

—Eres demasiado protectora con los niños —dijo el señor Grant—.

No te preocupes, si realmente llegara a ese punto, yo me encargaré.

Fuera de la puerta, el sirviente que vino a recoger las tazas se detuvo, retrocedió silenciosamente escaleras abajo y regresó a la cocina.

En el piso superior.

La señora Grant enterró su cabeza en la rodilla del señor Grant.

—Es tan bueno tenerte aquí.

He estado ansiosa y asustada durante medio mes, pero en el momento en que regresas, todo encaja.

La reputación de la Familia Grant fue restaurada, la rebelión de Cillian había terminado, no había necesidad de temer la venganza de Eleanor, Phoebe estaba a punto de casarse y la vida había vuelto a la normalidad.

El señor Grant le dio palmaditas suavemente en la espalda.

—Es mi culpa.

Me quedaré en casa durante los próximos meses y pasaré tiempo contigo.

También es hora de tomar en serio el matrimonio de Cillian.

Una vez que se case, me jubilaré—solo no te quejes de que me pegue a ti todos los días.

—Por supuesto que me quejaré —la señora Grant soltó una risita—.

Cuando recién nos casamos, te aferrabas a mí las 24 horas del día, incluso te levantabas en la noche para hacer guardia fuera del baño, como si en el momento en que parpadeara dejaría de ser tu esposa.

De repente pensó en Cillian.

—Dicen que los hijos se parecen a sus padres.

¿Crees que una vez que Cillian se case, se aferrará a su esposa y la molestará hasta la muerte?

El señor Grant lo pensó y negó repetidamente con las manos.

—No, ni hablar.

Él es mucho más astuto de lo que yo era a su edad, frío como el hielo.

Si su matrimonio resulta ser cortés y distante, eso ya sería bastante bueno.

………

Cuando se trataba de lidiar con Cillian Grant, Eleanor nunca había fallado.

Contando los días, hacía exactamente un mes desde que fingió por última vez tener su período.

El momento era razonable, lógico, respetable.

Cillian era un poco germófobo—no había manera de que quisiera tener relaciones si ella estaba “con el período”.

Lo que significaba que Eleanor podría dormir de verdad por una vez.

Pero Cillian no era fácil de eludir.

Incluso si el nombre de Eleanor ahora estaba en la escritura de la casa, él seguía siendo el dueño del lugar.

Esa noche, sus nervios estaban destrozados—estaba tensa todo el tiempo, e incluso cuando él salió de la ducha, desvistiéndose, ella solo miraba, aturdida.

—¿No vas a la oficina?

—Necesito descansar.

Cillian desató su bata; su pecho y abdomen marcados ondularon por un instante.

Arrojó la bata a un lado sobre el banco al pie de la cama.

Eleanor salió de su aturdimiento sorprendida, notando que él todavía tenía pantalones de pijama puestos, pero no se atrevía a bajar la guardia.

—Tienes el sueño ligero.

Podría molestarte.

—Has dormido a mi lado durante cuatro años, ¿y aún me «molestas»?

¿Lo haces a propósito?

Cillian levantó el edredón y agarró el control remoto para cerrar las cortinas.

La habitación pasó lentamente del día a la noche, hundiéndose en una penumbra donde solo podían verse los contornos de las personas.

Eleanor inmediatamente se encogió y se metió en la cama, manteniéndose lo más pequeña posible.

—¿Miedo a la oscuridad?

—¿No lo sabes ya?

—dijo Eleanor.

Su sueño ligero no era solo por sensibilidad al ruido—también era sensible a la luz.

Así que le gustaba dormir en total oscuridad, donde no podías ver tu mano frente a tu cara.

Pero Eleanor había temido a la oscuridad desde hace cuatro años.

Cada vez que la oscuridad espesa devoraba todo lo que podía ver, era como si aquella noche de tormenta y violencia nunca hubiera pasado; la habían arrastrado al infierno, la mano de alguien aplastándole los labios.

Por eso, en el apartamento que una vez compartieron en el Norte, después de que ella comenzara a despertarse al amanecer todos los días, Cillian había cedido y había colocado estas cortinas semitransparentes.

Este apartamento también las tenía—mostraba que él era consciente.

Entonces, ¿por qué preguntar?

Ella hizo una pausa a mitad de su capullo, repentinamente alerta.

—¿Qué te pasa?

Cillian la miró fijamente a través de la pesada penumbra gris.

Su visión nocturna había sido entrenada en el campo—no había perdido su toque a lo largo de los años.

Podía ver claramente cómo ella se envolvía como un fino rollo largo, manos aferrando la colcha contra su pecho defensivamente, su cabello desordenado, rostro tenso, ojos abiertos como si enfrentara a un enemigo.

Rechazaba toda intimidad, incluso disfrazaba sus hábitos diarios.

No era indiferencia perezosa—estaba resistiéndose activamente desde lo más profundo.

—Una oruga es el segundo acto del patito feo.

Si te gustan las mariposas, no puedes simplemente amar a las mariposas—tienes que amar también a las orugas.

—La voz de Cillian era insípida y distante—.

Pero a mí no me gustan los insectos.

Eleanor se estremeció, innumerables temblores recorriéndola.

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¿Cómo sabía Cillian sobre su historia de persuadir a Damian Sinclair para atrapar orugas en el enrejado de pepinos?

Se hizo la tonta en la oscuridad.

—Entonces, ¿te gustan las mariposas?

La voz de Cillian era aún más compleja, más oscura.

—No me gustan las mariposas.

Los insectos, menos aún.

Se reclinó en el otro lado de la cama, manteniendo su distancia.

En la penumbra, Eleanor solo podía ver una figura sombría, pero la mirada era fría, lo suficientemente afilada para atravesarla.

Eleanor pensó que, envuelta como estaba ahora, parecía un insecto.

—La manta…

¿la quieres?

Esta vez, no hubo respuesta en la oscuridad—solo el más leve indicio de respiración, agitando el aire.

Eleanor se retorció y rodó de lado a lado, meciéndose hasta sentirse mareada.

No notó cuando él se acercó, hasta que de repente su frente golpeó contra su pecho.

Su cabeza zumbó instantáneamente, y antes de que pudiera reaccionar, el brazo de él la rodeó naturalmente.

Como una jaula de acero horneada al sol de verano—abrasadora, restrictiva, encerrándola con fuerza, haciéndola querer escapar.

Eleanor se quedó inmóvil.

—¿Por qué estás usando gel de ducha de gardenia también?

—¿No te gusta?

Eleanor bostezó.

—Ni siquiera te gusta a ti mismo.

Te gusta ese aroma de menta fría.

Cillian la observó a través de la penumbra, el aliento cálido de su bostezo rozando su pecho, hormigueando a través de su piel.

—¿Así que me prestas atención?

Si esto hubiera sido antes, Eleanor habría activado todas sus alarmas internas y habría analizado el significado detrás de esas palabras desde todos los ángulos.

Pero tal vez porque estaba embarazada ahora, estaba demasiado cansada y todo era borroso.

Respondió sin siquiera pensar:
—Yo solía comprar todos tus artículos de baño.

Cillian se congeló por un segundo.

Luego de repente se rio.

Eleanor, medio dormida, vagamente escuchó su risa.

La advertencia en su cabeza se desvaneció, y se hundió completamente en la oscuridad.

Cillian escuchó mientras su respiración se volvía uniforme, con la cabeza sobre su brazo, su largo cabello rozando su pecho y su muñeca.

Suave, sin huesos, nunca espinosa.

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En cuanto a esas puntas quebradizas y encrespadas de las que Damian Sinclair siempre se quejaba—él las haría brillar y resplandecer, para que nunca más fuera engañada por su propio descuido.

…………

La Familia Grant.

La Tía King terminó su traspaso, y fue al pequeño salón para despedirse de la señora Grant.

La señora Grant recortaba las ramas de las rosas y señaló hacia el sobre rojo sobre la mesa.

—Señorita King, Cillian ha tenido un cambio repentino de gusto.

Preste más atención cuando vaya allá.

Además, sobre su lesión—asegúrese de recordárselo, eso no puede permitirse que vuelva a ocurrir.

La Tía King aceptó el sobre.

—Entiendo.

Gracias, señora.

Se dio la vuelta para irse y casualmente se encontró con el señor Grant en la puerta.

Él se había cambiado a un traje Tang color marfil.

Incluso con la edad, seguía viéndose elegante, digno y apuesto.

En su corazón, la Tía King pensó que en presencia y aura, él y Damian Sinclair parecían más padre e hijo que el propio Cillian Grant.

—Señor.

El señor Grant asintió ligeramente y miró el sobre en su mano.

—¿Hay algo que celebrar?

La Familia Grant era generosa con su personal; para bodas o funerales, habría licencia pagada, generosos regalos, y siempre un sobre rojo especial como este.

La Tía King explicó:
—El Joven Maestro Cillian me pidió que lo ayudara por un tiempo.

La Señora me dio esto como un bono por adelantado.

La sonrisa del señor Grant se desvaneció.

—¿Se está mudando?

Antes de que la Tía King pudiera responder, desde dentro del salón la señora Grant exclamó:
—Señorita King, siga adelante.

Necesito hablar con mi esposo.

El señor Grant frunció el ceño.

—¿Cómo es que nadie me habló de esto?

La señora Grant parecía un poco abatida.

—Cillian solo me lo mencionó recién.

Hace unos días, Phoebe y yo sospechábamos de él, y nos pusimos del lado de la Familia Voss.

Está molesto.

El señor Grant sintió que eso no tenía sentido.

Conocía bien a Cillian—rápido para tomar represalias, pero nunca mezquino, especialmente no con la familia.

—Recuerdo que nunca ha sido realmente cercano al personal antes.

¿Por qué pediría específicamente a la señorita King esta vez?

—Probablemente porque ella dirige la cocina.

Dijo que no podía acostumbrarse a comer comida de fuera.

El rostro del señor Grant se tornó completamente frío.

La señora Grant notó que algo andaba mal.

—¿Qué pasa?

¿Esa no es la verdadera razón?

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