Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 61

61: Capítulo 61: Preguntó Sobre el Uso de la Solución de Yodo 61: Capítulo 61: Preguntó Sobre el Uso de la Solución de Yodo —¿Has visto a Damon Sharp?

—Cillian Grant.

Desde la mañana temprano de ayer, Damon Sharp había estado merodeando como si fuera un nuevo empleado de administración del edificio, apostado en la recepción del vestíbulo.

Eleanor sabía que la estaba vigilando, pero con tantos pensamientos en su mente en ese momento, no lo había notado.

—…

—Eleanor dudó por un momento, luego habló con sinceridad—.

No lo he visto.

La expresión de Cillian Grant era tranquila pero penetrante.

—Lo envié lejos ayer.

Eleanor quedó repentinamente atónita.

¿Qué significa esto?

Quitar la vigilancia—¿era una estrategia para atraparla o realmente planeaba no mantenerla bajo arresto domiciliario?

Al mismo tiempo, Eleanor se dio cuenta tardíamente que Cillian Grant parecía haber malinterpretado su salida para tirar la basura como algún esfuerzo de reconocimiento.

El corazón de Eleanor se hundió, y bajó la mirada.

—¿Puedo ir a trabajar entonces?

Cillian Grant miró fijamente el remolino de cabello en su cabeza por unos segundos, luego de repente se rio.

—Otros trabajan duro para ganarse la vida.

¿Por qué trabajas duro tú?

¿Para ganar lo suficiente para que Cecilia Byron, esa segunda hija, se vaya de vacaciones a las Maldivas?

El ambiente era impredecible y sarcástico.

—Entonces no iré —Eleanor se apartó de la entrada.

Durante mucho tiempo, no lo vio marcharse.

Eleanor levantó la mirada hacia él nuevamente, solo para encontrarlo vistiendo apenas una camisa, con pantalones casuales de algodón, músculo y hueso anchos y fuertes bajo la tenue luz amarilla junto a la entrada, más relajado y tranquilo en comparación con su habitual actitud severa cuando se dirigía al trabajo.

—¿No vas a trabajar hoy?

El tono de Cillian era impaciente, frío y pesado, exponiéndola directamente.

—No me quieres en casa.

Eleanor no planeaba provocarlo cuando su relación ya estaba tensa.

—¿No dijiste que estabas muy ocupado con asuntos relacionados con La Familia Xavier?

—Los asuntos de La Familia Xavier son para que los maneje Liam Xavier.

No soy su padre; no lo protegeré de la mano.

Eleanor sonrió internamente, claramente aprovechando la situación para apoderarse de los bienes familiares, terminando atrapado en un lío, enredándose a sí mismo; sin embargo, lo presenta como si estuviera al lado de ellos a través de aguas turbulentas.

No tenía nada que decir.

Pasando junto a él hacia la sala de estar, vio a la Tía King en el balcón, regando las plantas.

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Eleanor dudó unos segundos, luego se acercó.

Era su primera vez en el balcón, y descubrió que a aproximadamente medio metro del enrejado de rosas, también había una silla de ratán mecedora y una pequeña mesa de té, insinuando el placer de mecerse y tomar el sol durante el tiempo libre.

Pero la mera existencia de esta casa no podía hacer que uno se sintiera relajado y cómodo.

Eleanor retiró la mirada y recogió el cubo de agua no muy lejos de la Tía King, fingiendo ayudar.

Al verla acercarse, la Tía King se movió a un lado para hacerle espacio.

Sus hombros estaban cerca; la Tía King miró hacia adentro por el rabillo del ojo, donde el hombre estaba sentado en el bar, habiendo abierto una botella de bebida energética pero sin haberse movido por un rato.

Esperó un poco más, luego susurró a Eleanor:
—¿El joven amo no va a trabajar?

Eleanor acababa de hacer esta pregunta y negó imperceptiblemente con la cabeza.

La Tía King, habiéndose calmado después del desayuno, estaba llena de palabras pero no podía decir nada mientras el hombre estuviera cerca.

—¿No se supone que está muy enfocado en su carrera y ocupado?

Cuando estaba en La Familia Grant, rara vez se le veía, y si la Sra.

Grant preguntaba, estaba en un viaje de negocios o en reuniones de horas extras.

Eleanor también había hecho esta pregunta, pero la respuesta de Cillian Grant fue extremadamente evasiva; no quería decírselo a la Tía King.

La Tía King miró hacia adentro nuevamente; su regadera estaba vacía, y no había notado que Eleanor había añadido unos cuantos cucharones de agua.

—¿El joven amo…

te está vigilando?

—preguntó la Tía King.

La Tía King inicialmente temía a Cillian Grant, y la reacción de Eleanor esa mañana la hizo reflexionar, y cada conjetura sobre la causa y efecto era peor que la anterior.

La situación real podría ser completamente diferente de lo que la Sra.

Grant imaginaba.

La expresión de Eleanor se volvió rígida, sus ojos bajaron en silencio.

La Tía King inmediatamente sintió una punzada en su corazón.

—La Sra.

Grant me instruyó que prestara más atención a las heridas del joven amo e informara diariamente.

Eleanor contuvo la respiración, sin parpadear mientras miraba fijamente a la Tía King.

La Tía King le agarró la muñeca.

—Creo que esas heridas parecen serias; todavía necesitan ser tratadas adecuadamente, envueltas en gasa o curadas con vendas, y deberían sanar en unos días.

Eleanor esperó mucho tiempo sin que ella dijera nada más, ni siquiera mencionando su situación, y por la expresión y mirada de la Tía King, parecía que tampoco se lo mencionaría a la Sra.

Grant.

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Eleanor había contenido la respiración por demasiado tiempo, y además de apretar su mano con fuerza, no pudo pronunciar una sola palabra, respirando pesadamente.

Gratitud, miedo y una profunda sensación de indignidad se mezclaron en una sensación agridulce y picante, penetrando su corazón y pulmones, haciéndola llorar.

Hubo un ruido repentino en la entrada; Eleanor dio la vuelta, rápidamente se limpió las lágrimas, se frotó la cara y luego miró hacia el pasillo.

Damon Sharp estaba junto a la puerta, y a su señal, un grupo de personas con atuendo profesional entró llevando maletas.

Se dirigieron en dirección al dormitorio principal, y pronto volvieron a salir, inclinándose y despidiéndose de Cillian Grant antes de marcharse.

Eleanor estaba completamente confundida; después de que todos se fueron, entró en la sala de estar.

La Tía King la siguió, inmediatamente llamada por Damon Sharp.

La puerta principal se cerró, dejando solo a ella y a Cillian Grant dentro de la casa.

El hombre estaba sentado firmemente en un taburete alto, un pie en el suelo, el otro en el reposapiés.

La bebida energética junto a su mano estaba abierta pero apenas tocada.

Eleanor sintió que lo más probable es que estuviera intacta.

En la vida cotidiana, Cillian Grant no fumaba ni bebía, comía ligero, mientras que los hombres de su edad se entregaban al mundo del caos y las tentaciones, él se abstenía de esos hábitos sucios.

Se contenía como un monje viviendo de manera protegida y ascética.

Hasta el punto de que la frialdad insondable y el ascetismo que irradiaba eran tan auténticos y solidificados que no darían a nadie una impresión falsa o desajustada.

—¿Necesitas algún tratamiento para las heridas de tu mano?

—Eleanor realmente no quería preguntar ni una sola palabra.

La última vez con esos dos vendajes y esa frase de pensamiento ilusorio la hicieron decidir que si mostraba preocupación por Cillian Grant otra vez, significaría que era una tonta.

Pero ahora, ya que la lesión se convirtió en la medida de desempeño de la Tía King, lo que Eleanor podía hacer era tratar de reducir su carga dentro de su capacidad.

Bien podría ladrar dos veces.

—¿Te pidió la Tía King que preguntaras?

—preguntó.

Eleanor dio un paso adelante, acercándose gradualmente a él, tomando audazmente su mano derecha—.

La Tía King es honesta y de buen corazón; no me usaría para cubrir sus tareas.

Cillian Grant, incluso sentado, era más alto que ella, pero la altura del taburete alto era limitada, no mucho más alto.

Así que sus ojos estaban casi al mismo nivel, lo suficientemente cerca para ver claramente sus rizadas pestañas y pupilas negras brillantes, extremadamente enfocadas.

Eleanor acunó su mano, volteándola, extendiendo y apretando sus dedos.

Después de varios pasajes, Cillian Grant no mostró impaciencia; en cambio, ella comenzó a sospechar que podría estar enfermo.

Mentalmente enfermo.

Específicamente manifestado en autolesiones debido al estrés excesivo y sin lugar donde liberarlo.

La última vez en la sala de billar, cuando le dio un vendaje, solo tenía cuatro cicatrices en el dedo índice, dos en el dedo medio, ninguna demasiado profunda, dentro del rango que un vendaje podía curar.

Ahora, mirando su mano, Eleanor solo quería enviarlo a un hospital.

—¿El corte en tu dedo índice necesita puntos?

—No voy a ir al hospital.

Eleanor guardó silencio.

Unos segundos después, viendo que Cillian Grant no había retirado su mano, probó de nuevo:
—Entonces, ¿debería aplicar un poco de ungüento y envolverlo con gasa?

Contuvo la respiración, esperando su reacción.

Si Cillian Grant se negaba de nuevo esta vez, se volvía hostil y la regañaba por ilusa, Eleanor definitivamente se alejaría y nunca volvería a humillarse; a lo sumo, pasaría el resto de su vida apoyando a la Tía King.

Cillian Grant la miró fijamente, la otra mano levantándose para descansar en la barra, encerrando a Eleanor en un espacio de una pulgada cuadrada.

Su calor corporal seco y cálido irradiaba a través de su camisa delgada, calentando y presionando contra ella, haciéndola inquieta.

—El frasco de yodo que compraste —Cillian Grant de repente se acercó a ella, su aliento golpeando su mejilla, húmedo y cálido—, ¿para qué era?

El corazón de Eleanor dio un vuelco; el frasco de yodo que había comprado no había sido usado, sin embargo, se convirtió en una falla crítica.

Sin una herida, comprar yodo era completamente ilógico; no podía ser posible porque hubiera previsto una lesión inminente,

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