Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 68

68: Capítulo 68: Alguien Ha Estado Tomando Fotos en Secreto 68: Capítulo 68: Alguien Ha Estado Tomando Fotos en Secreto —Deja de poner excusas —la voz de Cillian Grant estaba impregnada de sarcasmo, como si estuviera completamente harto de ella, como una sanguijuela de la que no podía deshacerse—.

Cuando Padre te encuentre, será mejor que le digas la verdad y abandones La Familia Grant.

Eleanor apartó su mano con fuerza, se arregló el cabello despeinado, enderezó la espalda y lo miró fijamente, preguntando:
—Me dijiste que me casara, que dejara La Familia Grant.

¿Cómo se supone que debo casarme?

—¿Quién dijo que tienes que estar en La Familia Grant para casarte?

En ese momento, la expresión en el rostro de Cillian Grant era casi enigmática.

Las comisuras de sus labios dibujaban una tenue línea indiferente, que no parecía una sonrisa, sino más bien las líneas naturales de sus labios—una mirada que invitaba a la contemplación y la reflexión.

Eleanor se quedó sin palabras, mirándolo rígidamente, preguntándose qué clase de corazón implacable debía tener, y qué tipo de oscuridad lo teñía.

Al igual que no podía pensar en nadie que pudiera ayudar a Cillian Grant a salir de su difícil situación, sin necesidad de que ella tuviera la identidad de miembro de la Familia Grant.

A menos que fuera alguien como Quincy Lewis, o quizás incluso peor.

O tal vez alguien con intereses peculiares, de edad avanzada…

Hace medio mes, había analizado confiadamente con Elaine White, y medio mes después, se vio obligada a admitirlo ella misma, dando vueltas en círculos.

—Esta es la última vez que estoy dispuesto a darte una opción, no elijas mal.

…………

La Tía King acababa de terminar de preparar la sopa de pollo negro y rápidamente fue a llamar a la puerta del dormitorio principal.

En segundos, la puerta se abrió.

Cillian Grant pasó junto a ella con rostro frío, y la Tía King aprovechó la oportunidad para entrar y comprobar cómo estaba Eleanor.

Estaba sentada en el sofá con la cabeza gacha, el cabello desordenado, su expresión oculta, viéndose aún más pálida y miserable que la imagen de la doncella de ayer.

La Tía King se sobresaltó, corrió hacia ella, la tomó por el hombro y la examinó de pies a cabeza.

Excepto por algunas marcas rojizas de dedos en sus mejillas, que destacaban notablemente contra su piel clara, no había moretones evidentes en sus brazos y piernas.

—¿Te pellizcó?

Eleanor respondió con esfuerzo:
—Tía King, no tengo ánimos para comer esta noche, solo quiero dormir.

La Tía King abrió la boca, dudó por un largo tiempo, murmurando:
—Eleanor, la Tía King te vio crecer, te vio crecer…

—De repente tomó la mano de Eleanor—.

Bebe la sopa esta noche y mañana la Tía King te dejará ir en secreto.

Eleanor negó con la cabeza, solo sonriendo:
—Tía King, estoy un poco cansada; déjame dormir primero, ¿de acuerdo?

—Está bien —.

La Tía King la ayudó a llegar a la cama—.

Duerme.

Eleanor realmente no podía dormir, pero necesitaba algo de tiempo para recomponerse.

Estos últimos dos días, pasando cada momento con Cillian Grant, de repente se vio arrojada al estado de hace cuatro años, la constante vigilancia tensa de día y de noche, agravada por este nuevo secreto explosivo del embarazo que tenía que disfrazar como su periodo.

Eleanor estaba al borde del colapso.

A fin de cuentas, solo tenía veintidós años, recién graduada de la universidad, sus compañeras como Phoebe Grant, eran apreciadas y cuidadas por los demás.

Matrimonio, carrera, estatus, riqueza estaban al alcance de su mano.

Eleanor no esperaba compararse con ella.

Envidiaba a Tilly.

Quedándose en la cama hasta el último momento antes del trabajo, corriendo tras los autobuses y comprando el desayuno por el camino, fichando en el trabajo, quejándose mientras trabajaba, ocasionalmente discutiendo tramas de televisión y cotilleando sobre celebridades.

Una vez completadas las tareas, al salir del trabajo, se reuniría con colegas y amigas en puestos de barbacoa al borde de la calle, y después del encuentro, llevaría cervezas sobrantes y caminaría a casa en la brisa nocturna.

Incluso las preocupaciones cotidianas, los altos precios de las viviendas, los bajos salarios, el exceso de horas extras, los jefes regañones, las madres presionando para casarse, y cómo vestirse bien para las salidas dominicales dignas de Instagram…

Esto era lo que Eleanor había visto—cómo debería ser la vida de una chica veinteañera normal, en la flor de su juventud.

Eso la hacía incapaz de resistirse a fantasear y comparar, y cuanto más comparaba, más sentía que el invierno desde el año en que tenía dieciocho era especialmente largo, tan largo que la primavera parecía una ilusión distante.

Cillian Grant, era alguien a quien todos sus adversarios temían.

Sus pequeños planes, ya fuera que estuviera mintiendo o no, eran transparentes frente a él.

Eleanor no pudo evitar pensar que la razón por la que había podido ocultar su embarazo hasta ahora no era porque fuera particularmente inteligente.

Puramente porque, hace cuatro años, el diagnóstico del médico había echado raíces en su mente, y Cillian Grant simplemente lo creía.

………

Al mismo tiempo, en el comedor.

La Tía King trajo el último plato y se volvió hacia la cocina.

Cillian Grant preguntó de repente:
—¿Le gustan los pasteles de castaña?

La Tía King se detuvo, sin darse la vuelta:
—Debería gustarle.

—¿De Hopper’s en El Paseo Aztil y El Camino Peridian?

La Tía King quedó estupefacta.

Había conocido muchas pastelerías a través de la Señora Grant: La Pastelería Real de la Isla de Astera, La Fortuna del Fundador en la Calle Central y El Pabellón de Osmanthus frente al ayuntamiento—un destino de té de la tarde de la alta sociedad.

Pero nunca había oído hablar de Hopper’s en El Paseo Aztil.

Incapaz de comprender por el momento, estaba desconcertada sobre dónde este hombre, que nunca había movido un dedo hacia la comida, había aprendido sobre tal lugar.

Murmuró ambiguamente:
—Pastel de castaña, la Señorita Eleanor sí come eso.

Cillian Grant no dijo más.

Cuando la Tía King volvió a salir, no había señal del hombre en la mesa, y temiendo que Cillian Grant estuviera causando problemas a Eleanor nuevamente, rápidamente sirvió un tazón de sopa de pollo y se dirigió al dormitorio principal.

Al final, el dormitorio principal estaba tranquilo; solo se veía un pequeño bulto en el lado izquierdo de la cama.

La Tía King se relajó, bajó suavemente las sábanas, y Eleanor estaba dormida, profundamente acurrucada, con los brazos alrededor de su abdomen, las rodillas casi tocando su barbilla, en una postura defensiva e intranquila.

La Tía King observó durante unos segundos, luego antes de irse, fue al baño a sacar la basura.

………

Hopper’s está situado entre las tiendas de El Paseo Aztil, flanqueado por establecimientos de comida, con mesas de barbacoa instaladas en la acera, y puestos de comida callejera cerca.

La calle era estrecha, llena de gente que salía a comer aperitivos nocturnos, y Aaron Chase solo logró avanzar un tercio del camino antes de quedarse atascado.

Cillian Grant le indicó que estacionara a un lado y bajó para caminar hasta Hopper’s; una nueva tanda de pasteles de castaña acababa de salir, el vapor llenaba la tienda, enmascarando el aroma a castaña con la dulzura grasienta.

Había una larga fila, y en medio estaba Cillian Grant, con una postura destacada, vestido con un traje negro, emanando un aire severo y gélido.

Su presencia era imponente, atrayendo miradas pero disuadiendo el acercamiento.

Cuando llegó su turno, el cuero cabelludo del dueño de la tienda se tensó—El Paseo Aztil se había convertido en un mercado nocturno asequible en los últimos años.

Había visto a algunos ociosos hijos de ricos de segunda generación, pero este hombre, con su aura de elegancia y dignidad imponente, era verdaderamente sin precedentes.

—Acabamos de hacer rellenos de taro y batata morada; ¿le gustaría llevar algunos también?

—No es necesario.

—Vamos, gran jefe, llévese algunos.

No cuestan mucho, pero el sabor es excepcional.

El taro y las batatas moradas se cultivan en nuestros propios campos rurales.

Cillian Grant pagó los pasteles de castaña.

—Si a ella le gusta, lo tomará, no estoy interesado en nada más.

—Su gusto es bastante específico, pero después de un tiempo, se cansará de ello.

¿Por qué no probar otros sabores…

—No me cansaré de ello.

Su voz se volvió fría, firme y autoritaria; el dueño de la tienda no se atrevió a hablar más y entregó la bolsa de comida con ambas manos.

Cillian Grant la tomó y regresó a su coche.

De repente sonó su teléfono; era el Señor Grant.

Cillian miró la pantalla durante unos segundos y presionó el botón de silencio.

Fuera de la ventana del coche, el tumulto de carteles coloridos estaba borroso en el humo, y las luces agrupadas del puesto de barbacoa proyectaban puntos de luz dentro del coche, donde el rostro digno y apuesto del hombre quedaba atrapado entre sombra y luz.

Aaron Chase percibió vagamente un indicio de impaciencia, una corriente subyacente de irritación y una melancolía inexpresable.

Esta melancolía había persistido durante un mes a finales del verano,
El teléfono de Aaron vibró con actividad.

La llamada era del mayordomo.

Recibiendo una señal, Aaron contestó:
—¿Dónde está el joven amo mayor?

Después de consultar:
—El Señor Grant ya está descansando.

El mayordomo parecía estar consultando también allí, momentáneamente:
—Recuérdele al joven amo mayor que regrese a casa mañana sin falta; el Señor Grant tiene asuntos que discutir.

Aaron estuvo de acuerdo, colgó el teléfono y arrancó el vehículo.

Entre las bulliciosas multitudes dejadas atrás por el coche, una figura se deslizó, agarrando un teléfono, persiguiendo hasta la esquina.

La figura turbia pasó desapercibida para Aaron.

Y también para Cillian Grant.

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