Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 73

73: Capítulo 73: De vuelta a la Familia Grant 73: Capítulo 73: De vuelta a la Familia Grant “””
—¿Cómo conseguiste estos zapatos?

Eleanor estaba confundida.

—Los trajo un mensajero.

La señora Grant examinó su expresión.

—El desfile de pre-lanzamiento de A’s, en China solo me dieron dos pares por adelantado por la marca—un par marrón para mí, un par rosa para Phoebe, y un par blanco firmado personalmente por el diseñador—una pieza de colección, no está a la venta.

El rostro de Eleanor se tensó con la primera parte de la frase, pero de repente se relajó.

Se quitó sus zapatillas y se quedó descalza en el suelo.

—No sabía que estas zapatillas se parecen a la edición de pasarela, pero lo que compré es solo mercancía barata de Yiwu.

Quizás la tienda realmente sabe cómo seguir la tendencia.

Si tienes sospechas, Madre, puedes mandarlas a revisar—definitivamente no tienen ninguna firma.

Phoebe Grant ordenó a la Sra.

Lewis que se acercara a inspeccionarlas.

Eleanor se agachó para recoger una para ella, sus ojos pasando por Cillian Grant sin dejar rastro.

Su bolso estaba vacío y no podía permitirse artículos de lujo, así que habitualmente no les prestaba atención.

Pero Cillian era diferente—ahora era Vicepresidente, ejerciendo verdadero poder.

Incluso la riqueza del propio Sr.

Grant podría no compararse con la suya.

Estos privilegios y lujos codiciados por los que competían las esposas de clase alta—él podía conseguirlos con una palabra, ni siquiera necesitaba presentarse en persona.

Las colecciones más preciadas de las marcas guardadas en sus bóvedas le serían ofrecidas con ambas manos.

Se había preparado para el bolso la última vez, pero estas zapatillas la tomaron por sorpresa.

Por suerte, antes de salir, había encontrado esos pelos blancos y esponjosos muy bonitos, no pudo evitar acariciarlos varias veces—sabía con certeza que no había ninguna firma.

—Una, ya van dos veces —Phoebe Grant también lo recordaba claramente.

Sus ojos recorrieron la ropa de Eleanor—.

La parte superior es alta costura de otoño/invierno de D’s, los pantalones también son de A’s.

Eleanor, todo tu atuendo cuesta fácilmente más de trescientos mil.

¿También hecho en Yiwu?

Eleanor vio a la Sra.

Lewis negar con la cabeza hacia la Sra.

Grant.

Solo se mostró más serena.

—Soy vanidosa.

No puedo permitírmelo pero aun así quiero usar marcas de diseñador.

El pecho de Cillian Grant subía y bajaba repetidamente, como si estuviera llegando a un punto de quiebre.

Después de calmarse, se encontró con los ojos observadores del Sr.

Grant.

—Cillian, ¿no quieres que Eleanor regrese?

Cillian Grant esbozó una media sonrisa.

—¿No la envié lejos?

¿No es eso lo suficientemente claro?

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Algo significativo destelló en el rostro del Sr.

Grant; miró a Eleanor.

—¿Y qué piensas tú, Eleanor?

Padre sabe que has sido agraviada.

Dime, ¿aún quieres quedarte con la Familia Grant?

Eleanor fue tomada por sorpresa por la rapidez con que avanzaban las cosas—había esperado una tormenta, y sin embargo después de solo un par de zapatillas, había llegado a la etapa final.

Miró discretamente a Cillian Grant.

Su rostro estaba frío y sombrío, conteniendo una advertencia tácita.

Le advertía que valorara su última oportunidad para elegir—sin ofrecerle realmente nunca ninguna opción.

Bajó la mirada.

—Padre, ¿me preguntas porque te resistes a dejarme ir?

El Sr.

Grant no había esperado la respuesta de Eleanor.

Tras unos segundos de pausa, dijo:
—Me resisto.

—Había una leve sonrisa—.

Has crecido, Eleanor.

Comparada con Phoebe Grant de la misma edad, ella era mucho más madura, mucho más calmada, y…

mucho más inteligente.

Pero ser demasiado inteligente solo hacía más obvias las grietas.

Tormentas se agitaban en el corazón del Sr.

Grant.

Eleanor fingió no escuchar el significado oculto de la última parte.

Usó su manga para secarse rápidamente los ojos.

—Entonces me quedaré.

—No estoy de acuerdo.

—Cillian Grant era como una tormenta gestándose, nubes pesadas y rodantes presionando hacia abajo, asfixiantes y amenazantes.

Esta vez, el Sr.

Grant no estaba apresurado ni enojado, solo habló en un tono relajado.

—¿Por qué?

¿Cuál es tu razón?

—Estoy cansado —dijo—.

Cansado de estar enredado sin sentido con alguien que miente a cada momento y no capta las indirectas.

Si la echo y aún así puede volver…

Cillian Grant miró a Eleanor de arriba a abajo.

No había ni conmoción ni furia en sus ojos, no el relámpago de haber sido engañado nuevamente—una oscuridad se reunía allí, espesa como un mar sin vida, sin fondo.

Un escalofrío la recorrió, aterrador.

Regresó y la ahogó, la congeló hasta la muerte.

—Entonces quítenle el registro familiar, despójenla del apellido, emitan una declaración pública bajo el Grupo Grant, y corten todos los lazos con ella por completo.

Por un largo momento, Eleanor realmente olvidó respirar.

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Todos sus sentidos se embotaron, excepto sus oídos, que parecían sobrenaturalmente agudos—silencio total, y sin embargo un rugido ensordecedor.

Era Phoebe Grant riendo, la Sra.

Grant aspirando bruscamente.

Era el Sr.

Grant preguntando:
—¿Estás seguro?

—Estoy seguro.

Era la risa fría y burlona de un hombre, espesa de molestia, desprecio y malicia.

—No más conjeturas para Padre, no más preocupaciones para Madre, y yo ya no tengo que distraerme con todo esto.

Todos satisfechos.

—¿Es a ella a quien odias, o nos odias a mí y a tu madre por ser suspicaces?

—¿Importa?

Ella es la raíz de todo.

Eleanor lo encontró absurdo.

No tenía grandes ambiciones—a los veintidós años, una edad llena de sueños, su deseo más profundo era solo vivir tranquila, vivir como debería una persona.

Tener innumerables noches en el futuro, todas tan suaves como aquella, con la brisa y la luna fuera de una pequeña posada.

Poder hablar algún día tan libremente como la casera—sin pretensiones, soltando:
—Niña, te haré un descuento, tres pavos.

Envidiaba tanto a Tilly, pero nunca se atrevió a esperar que la vida la tratara como a Tilly.

Si pudiera, tomaría una habitación de diez metros cuadrados en el Condado Trilliant; quizás un poco más grande, solo un poco.

Haría dos habitaciones—un estudio o sala de juegos para su hija cuando fuera pequeña.

Cuando la niña creciera, la pintaría de su color favorito, la convertiría en su pequeño dormitorio.

La llave sería suya, y nadie—absolutamente nadie—irrumpiría sin avisar.

Por esta pequeña esperanza, como una mala hierba, cada acto de resistencia sutil—el efecto dominó de desafiarlo—se había convertido en su delito capital, imperdonable.

No deseaban nada más que destrozarla, destruirla, herirla por todos los medios posibles—desgarrarla y molerla hasta que no quedara nada.

……

—Eleanor —en algún momento el Sr.

Grant estaba frente a ella—.

Ven al estudio, tengo algunas cosas que discutir contigo.

Eleanor salió de su aturdimiento, rígida.

—De acuerdo.

Siguió pesadamente al Sr.

Grant escaleras arriba, vagamente consciente de una mirada en su espalda—profunda, opresiva, helada pero ardiente, afilada como agujas en su carne.

El estudio.

El Sr.

Grant se sentó en el sofá individual junto a la ventana, igual que en cada conversación en esta habitación cuando ella era niña.

Eleanor dudó unos segundos, luego, como en la infancia, se sentó en el pequeño taburete junto al sofá.

Finas líneas se abanicaban en las comisuras de los ojos del Sr.

Grant; una sonrisa se extendió por su rostro.

—Durante estos años, Cillian estaba expandiéndose hacia el Norte, yo sostenía la retaguardia, y tú estabas en la universidad—pensándolo bien, han pasado cuatro años desde que tuvimos una verdadera conversación sincera.

Eleanor forzó una sonrisa.

—Solía estudiar historia, siempre pensé que conquistar un reino era más fácil que gobernarlo.

Financiación de retaguardia, suministro de personal, mantenimiento de conexiones—estos cuatro años de rápido progreso del Grupo Grant, usted fue el jefe—el hombre detrás de la cortina.

El Sr.

Grant rio, señalándola en el aire.

—Esa boca tuya—definitivamente obra de tu madre.

La sonrisa de Eleanor era tensa.

No dijo nada.

Los ojos del Sr.

Grant brillaban—no tan afilados como los de Cillian, pero curtidos por los años en sabiduría mundana.

—¿Resientes a tu madre?

La voz de Eleanor era suave.

—No.

El Sr.

Grant se reclinó.

—Eleanor, tu madre—es rápida para amar, rápida para odiar, ferozmente leal.

Como una leona en la sabana.

Eleanor bajó los ojos.

Una leona en la sabana protege a sus cachorros.

Pero ella—había dejado de ser un cachorro hace mucho tiempo.

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