Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 76

76: Capítulo 76: El Odio Se Encendió Como Llamas 76: Capítulo 76: El Odio Se Encendió Como Llamas Ella estaba tan tensa que pensó que podría mantener la calma.

Pero él era afilado, frío, venenoso, revolviendo las ardientes emociones de la tarde—elevándose, explotando, dejándola reducida a cenizas.

El mundo giró—el fuego infernal la consumió.

—¿De quién es la paz, de quién son los veintidós años destrozados como los míos?

¿Qué paz hay, empapada en un abismo amargo sin un destello de luz, sin una gota de dulzura?

Eleanor luchó por liberar su brazo, señalando su reflejo en la ventana.

—Es ella, es Eleanor, mírala —¿no es una rata en la alcantarilla, escabulléndose, escondiéndose, golpeada por todos?

Ella rió y lloró.

—Eso creo.

Así que ahora no estoy ni loca ni soy estúpida, solo fingiendo con este corazón que ha perdido toda esperanza; todavía capaz de gritar, discutir contigo, y eso me hace sentir fuerte.

Cuando todo se quebró, Eleanor levantó la mano, agarrando su rostro con ferocidad, su ruina empapada de lágrimas, desmoronándose entre sus dedos.

Una tenue luz cálida envolvía la cama y la mesita de noche, derramándose más allá, difusa sobre el sofá a los pies de la cama, el baúl en la esquina sombría.

Los contornos se suavizaron—gentiles, delicados, acogedores, pero igualmente fragmentados.

Sin remedio.

Los ojos de Cillian se llenaron de tormenta y furia.

Su brazo alrededor de ella se aflojó, involuntariamente, y luego se tensó de nuevo con alarma al momento siguiente.

—Esos cuatro años.

Su respiración era irregular, un áspero jadeo ahogado en su garganta, su voz dura como una cuchilla.

—¿Eso es lo que piensas?

Eleanor lo miró fijamente.

—¿Entonces qué piensas tú?

¿En tus ojos, qué soy?

Un obstáculo para la felicidad de tu hermana, una perra a la que castigas una y otra vez, que nunca se inclina ante ti; cada vez que me resisto, cada vez que intento vivir como una persona real, me destrozas, me derribas, deseas tanto cortarme en pedazos, molerme hasta convertirme en polvo y remodelarme.

—¿Cuánto tienes que odiarme para tratarme así—para insistir en que lo pierda todo, para querer que todo sea destruido, para obligarme a arrastrarme y lamer tus zapatos y los de Phoebe, como alguna criminal con mis propias cadenas y confesiones, esperando a que me arranques la carne y los huesos, me domestiques como a un perro y me vendas.

—Estos cuatro años…

—Eleanor finalmente se quebró—.

Estos cuatro años, ¿qué demonios de vida estaba viviendo…

Afuera, la noche era sombría y monstruosa, reflejada en la ventana—dos sombras juntas, brazos delineados frente al pecho, como un cuchillo atravesando dos corazones.

—Eleanor…

La visión de Eleanor atravesó la niebla de lágrimas.

Los contornos profundamente sombreados de su rostro, el tenue resplandor de la habitación, todo desvaneciéndose en la nada—solo quedaban sus ojos, afilados, atacando.

Como si sufriera igual—tal vez más que ella.

Antes de que pudiera ver claramente, él se difuminó y desapareció en la niebla de lágrimas, como una burbuja.

Fuera de la puerta, Tía King golpeó, urgente y contenida.

Eleanor se movió primero, luchando con todas sus fuerzas para empujarlo lejos.

El brazo de Cillian se mantuvo firme, completamente inmóvil, observando su lucha.

El pequeño lunar en su nariz estaba desdibujado por los rastros húmedos; sus pálidas mejillas entumecidas y grisáceas, como frágil papel manchado con marcas apresuradas, pánicas, aterrorizadas—bocetos de resistencia y rebelión.

Ella luchó con todo para alejarse de él, rechazarlo, nunca dispuesta a mirarlo, nunca queriendo acercarse a él, conocerlo.

Su bondad, la olvidó—ahora era maldad.

Su crueldad—peor: mala, degradada, maliciosa, viciosa, tóxica.

Él era la semilla mala, la pesadilla, la fuente de toda agitación.

Más de mil abrazos a medianoche, todo su resumen decía colapso, entrañas rotas, carne destrozada.

Cillian repentinamente agarró la parte posterior de su cabeza, un beso húmedo y pegajoso.

Su mejilla se frotó contra los rastros de lágrimas bajo sus ojos.

La fría humedad drenó el poco calor que quedaba mientras se tocaban—contenidos desesperadamente.

Los frenéticos golpes cesaron.

Un momento después, la voz de Tía King se filtró, urgente y temblorosa:
—La Señorita Phoebe ha bajado…

Eleanor mordió con fuerza su lengua—la sangre se extendió por su boca, aguda y derritiéndose.

Más penetrantes que la sangre eran sus ojos; iluminados por el fuego del odio, encendidos en un parpadeo, sus lágrimas aceitosas, apagando el incendio, derramándose en su odio.

Cillian la soltó—un instante de silencio mortal.

Las venas retorcidas en su brazo palpitaban a punto de estallar, azules y salvajes.

Eleanor pensó que la golpearía, sintió que su pecho estaba a punto de explotar, rozando contra ella, duro e implacable, llevado al límite.

Pero la dejó recostarse, su áspero pulgar rozó sus labios enrojecidos, la cubrió con la manta.

Él miró fijamente, retrocedió paso a paso, abrió la puerta y se fue.

Sus pasos se desvanecieron, desvaneciéndose en el umbral.

Entonces vino el agudo grito de Phoebe, sacudiendo el techo.

—Hermano, ¿por qué estás en la habitación de Eleanor?

Eleanor se incorporó de golpe.

Como alguien que ha aprendido por experiencia lo mortal que puede ser Phoebe, la regla de Eleanor era: Phoebe nunca debería venir aquí.

Ese grito—si no estaba destinado a alertar al Sr.

Grant y la Sra.

Grant arriba, Eleanor no solo cambiaría su apellido, sino su nombre completo—a Idiota.

………

—¿Viste?

Cillian estaba parado en la unión del pasillo y las escaleras.

La mitad de su hermoso rostro oculto en las sombras, envuelto y oscuro.

Phoebe acababa de llegar al final de los escalones.

Ante sus palabras, ella se aferró a la barandilla, estirándose para mirar más allá de él.

—Hermano, esa es la habitación de Eleanor por allí.

Cillian la miró fijamente, extraño y frío, afilado como una daga hundida en densa niebla.

Iluminado por lámparas difusas, la presión a su alrededor era aún más real.

Phoebe se encogió ante él, bajando la mirada, intimidada.

El Sr.

Grant y la Sra.

Grant también llegaron al rellano del segundo piso.

La Sra.

Grant, envuelta en su bata, con sospecha y alarma en sus ojos—.

Cillian, ¿qué estás haciendo?

Cillian fue breve—.

Surgió algo, me voy.

La frente de la Sra.

Grant se arrugó, su voz fría mientras lo detenía—.

¿Qué sucede?

Cillian levantó la cabeza, inexpresivo, volviéndose hacia el Sr.

Grant—.

Padre, ¿es que esta casa nunca tiene paz?

Sus ojos estaban silenciosos—bajo la luz de la lámpara que caía desde arriba, su mirada reflejaba tormentas, ira, odio, agitación, pesadumbre, dolor, sufrimiento intenso, oscuridad, desesperación…

Tanto—mucho más de lo que los límites de un hombre podrían soportar.

Denso, crudo, completamente destruido hasta las cenizas, todo hundiéndose en el más profundo silencio.

El corazón de la Sra.

Grant saltó, el sexto sentido de una madre se deslizó, sin ancla, atrapado entre el cielo y la tierra, flotando como un castillo en el aire dentro de su pecho.

Ella quería que tocara suelo, pero temía que lo hiciera.

Ella se suavizó—.

¿Cómo podría ser eso—tú…

qué pasa?

Cillian miró solo al Sr.

Grant—.

¿Lo es?

El Sr.

Grant estabilizó el brazo tembloroso de la Sra.

Grant, separados por la altura de un piso, su mirada se encontró con la de Cillian a través del aire ligero—.

Si buscas paz, la tendrás.

Cillian se dio la vuelta y se fue.

La Sra.

Grant observó su amplia espalda desvanecerse en la puerta.

El amargo viento negro del invierno retorció su camisa delgada, ondeando como por la galerna, del enfoque suave a la oscuridad total—ido, desaparecido.

Phoebe se encogió subiendo las escaleras, deteniéndose junto a la Sra.

Grant—.

Mamá, ¿está mi hermano enfadado conmigo?

La sonrisa de la Sra.

Grant vaciló, rígida y forzada—.

Phoebe, ¿realmente viste a tu hermano en la habitación de Eleanor?

Abajo.

Eleanor agarró el pomo de la puerta, con la palma húmeda, fría y pegajosa.

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