Posesión Patológica: Ni La Muerte Nos Separará - Capítulo 85

85: Capítulo 85: Cillian Grant sabe que el Sr.

Grant está investigando esos cuatro años 85: Capítulo 85: Cillian Grant sabe que el Sr.

Grant está investigando esos cuatro años Eleanor enterró su cabeza en su comida.

Al ser llamada de repente, su reflejo la hizo levantar la mirada —directamente a los ojos del Sr.

Grant.

Al igual que Cillian Grant, la mirada en sus ojos tenía la misma profundidad penetrante, pero su agudeza era mucho más directa, sin la oscuridad y las capas de Cillian.

El cuero cabelludo de Eleanor se tensó.

Bajó la cabeza, fingiendo comer.

Cillian dejó los palillos y se limpió la boca con una servilleta.

—La respuesta de hace un mes —creo que puedes recordarla.

El Sr.

Grant todavía tenía un rastro de sonrisa en su rostro.

—¿Por qué no reconocerla?

El comedor quedó repentinamente en pausa; todo sonido se detuvo.

Todos en la mesa instintivamente voltearon hacia Eleanor.

Las sospechas no expresadas hervían, cada segundo frío y silencioso transformándose en un campo de batalla sin humo.

Eleanor contuvo la respiración.

En realidad ya no quería la respuesta a esto, pero, atada por el personaje de regresar a la Familia Grant, desesperada por amor y apoyo, no tuvo más remedio que mirar a Cillian.

Anoche, Elaine White la había traído a casa, ayudado a meter su equipaje, y se habían topado directamente con el Sr.

Grant que también acababa de regresar.

La expresión en el rostro del Sr.

Grant fue fugaz, inescrutable —parte arrepentimiento, parte satisfacción.

Eleanor entendió entonces: el Sr.

Grant no había creído ni por un segundo que ella hubiera estado quedándose en casa de Elaine.

Así que, al verla traer su equipaje de vuelta, había seguido el juego —montando un espectáculo como si todo fuera cierto,
lo que solo llevó a ese arrepentimiento ambiguo sobre su historia encubierta.

En la superficie, no podía atraparla en nada concreto, pero estaba satisfecho de que cada uno pudiera mantener su propia paz vigilada, manteniendo las apariencias aún más a fondo.

Tenía sentido, realmente.

Una mentira tan llena de agujeros y patética, con alguien tan astuto y experimentado como el Sr.

Grant actuando la escena —era como un general celestial reencarnado en cerdo, obligado a soportar la inmundicia mientras se tapaba la nariz con disgusto.

—¿Por qué debería reconocerla?

Cillian dejó caer su servilleta.

—Padre, tu gente acaba de partir hacia el Norte.

Nada ha comenzado todavía, y ya estás mostrando tu mano.

Demasiado apresurado.

Phoebe Grant parecía confundida y desconcertada, mirando a la Sra.

Grant.

La Sra.

Grant había hablado en privado con el Sr.

Grant muchas veces.

Aunque él siempre ocultaba sus verdaderos sentimientos, sin revelar nunca sus acciones, cada mención del Norte la hacía cada vez más consciente de lo que estaba sucediendo.

Especialmente cuando el Sr.

Grant, raramente, dejaba que su rostro se oscureciera, manteniéndolo tenso por un largo momento antes de forzar otro rastro de sonrisa.

—Coman —murmuró.

El apetito de Eleanor, que nunca existió para empezar, desapareció por completo.

Su astucia, normalmente afilada como navaja, no divagó.

No se equivocó en su suposición.

El Sr.

Grant realmente estaba investigando esos cuatro años en el Norte.

Más aún, Cillian ya lo había notado.

Pero él ni lo detuvo ni contraatacó, simplemente dejando que las cosas siguieran su curso.

En ese momento, la comida atascada en la garganta de Eleanor se solidificó en una pesada piedra, fría como el hielo, hundiéndose directamente en un abismo sin fondo.

Se obligó a no mirar a Cillian, agarrando sus palillos con más fuerza, apuñalando el congee en su tazón.

En su mirada baja, una franja de traje gris carbón parpadeó en el borde de la mesa, moviéndose junto con los pasos firmes de un hombre que se alejaba.

La mayoría de los hombres en este mundo son delgadas hojas de papel—unos pocos raros, con profundidad y experiencia, son libros.

Más raros aún son los clásicos: aquellos que pueden resistir la atracción depredadora de sus genes y realmente respetar a las mujeres desde el corazón.

Cillian Grant no está entre ellos.

Él es el abismo mismo.

Viento frío que corta hasta los huesos, acumulando oscuridad inconmensurable; y dentro de esa oscuridad—innumerables cuchillas mortales.

Ni siquiera tienes que caer dentro.

Solo estando al borde, quedas destrozada, más allá del entierro.

Después del desayuno, un sirviente le dijo a Eleanor que el Sr.

Grant la esperaba en el estudio.

Eleanor subió al estudio; la puerta estaba abierta.

El Sr.

Grant estaba consolando a la Sra.

Grant en sus brazos.

—Eres demasiado pesimista.

Viste a Eleanor llegar a casa anoche—trajo equipaje, lo que significa que realmente se quedó con la chica de la Familia White esos días.

—Eleanor creció en una familia adinerada; sabe exactamente qué consecuencias trae cada acción.

Además, solo tiene veintidós años, en su mejor momento—no hay manera de que arroje su vida por la borda.

La Sra.

Grant se calmó, deslizándose del abrazo del Sr.

Grant, divisando a Eleanor en la puerta.

En un instante, los ojos de la Sra.

Grant se volvieron tormentosos, pero rápidamente se estabilizó, fría como el hielo.

Sin decir palabra, pasó junto a Eleanor y salió.

El Sr.

Grant se acomodó detrás de su escritorio mientras Eleanor cerraba silenciosamente la puerta.

—Las cosas en casa han estado inquietas últimamente.

Estoy seguro de que lo has notado —el Sr.

Grant le hizo un gesto para que se acercara—.

Me gustaría escuchar tus pensamientos.

Eleanor se paró junto al escritorio; separada por la amplia superficie, su expresión era tanto respetuosa como sincera.

—Tengo miedo.

No sé qué hacer.

El Sr.

Grant se reclinó en su silla, estudiando su rostro por largo tiempo.

Su tono repentinamente se volvió arrepentido.

—Eleanor, eres verdaderamente inteligente.

Con tu inteligencia, incluso si no fueras sangre Grant, todavía te cultivaría.

Durante la rápida expansión del Grupo Grant, podrías usar tus talentos—gerente, vicepresidente, presidente regional, incluso la junta directiva.

Phoebe no se compara; lo que ella obtendría nunca igualaría lo tuyo.

Eleanor bajó los ojos.

El Sr.

Grant continuó:
—Pero ahora ya no es posible.

Algunas cosas, si tu padre las abriera demasiado directamente, serían demasiado feas.

Así que hoy, no diré nada—solo quiero saber, ¿te gusta el Norte?

Eleanor se dio cuenta—estaban a punto de hablar sobre casarse lejos, y él lo estaba abordando con gran delicadeza.

La hostilidad de Phoebe y la frialdad de la Sra.

Grant la habían sumido en el caos estos años.

Ahora se enteraba de que el Sr.

Grant había querido entrenarla para la empresa—un camino hacia el éxito, la autoridad, el respeto y la posición.

Incluso la comparó con Phoebe, insinuando que Eleanor algún día la superaría.

Pero en el remolino de sospechas—entre lo real y lo falso—todo se evaporó a la nada; solo un espejismo.

El Sr.

Grant estaba avivando su ambición.

¿Quién no anhela estatus y una vida en la cima?

¿Quién podría aceptar ver cómo lo que debería haber sido suyo se escapa por causa de alguien más?

Y después de perderlo todo, ¿no odiarías a quien te arruinó tan completamente?

Eleanor respiró hondo, mostrando su sinceridad.

—Sí.

Me gusta mucho el Norte.

Hay nieve, bosques y praderas interminables—belleza que el Sur nunca podría imaginar, durante todo el año.

El Sr.

Grant golpeó el reposabrazos de su silla, con una sonrisa tirando de la comisura de sus ojos.

—Bosques y praderas interminables—eso es prácticamente la frontera norte.

¿No crees que está lejos?

—No está lejos.

La sonrisa del Sr.

Grant se extendió hasta su boca.

Se inclinó y empujó una tarjeta hacia adelante.

—Dado que no te importa, puedes charlar primero con este joven.

Por supuesto, no te estoy obligando.

Si crees que no es adecuado, simplemente niégate, y encontraré otro candidato.

Eleanor la tomó.

Solo un dato de contacto—sin foto, ni siquiera un nombre.

No preguntó más, en su lugar aprovechó la oportunidad para hacer su propia petición.

—Mi permiso de la empresa ha terminado.

Me estoy preparando para volver al trabajo.

El Sr.

Grant hizo una pausa.

—Por supuesto.

—Su expresión fue directa—.

Eleanor, tienes completa libertad.

………

El Sr.

Grant, cabeza de la familia, había hablado.

Ella tenía completa libertad.

Eleanor salió del estudio, inmediatamente usando su libertad para ir a buscar a Elaine White.

Era hora de su inyección hoy.

—El tratamiento parece efectivo —dijo Elaine presionando un algodón en el sitio de la inyección—.

¿Cómo estás respondiendo?

¿Alguna náusea, sarpullido, somnolencia o mareo?

Eleanor negó con la cabeza.

—No he notado nada todavía.

Eso no relajó a Elaine—en cambio estaba más tensa.

Anoche, había quemado el aceite de medianoche, revisando cada bit de investigación desde el desarrollo hasta los ensayos clínicos—cada documento, todos los estudios de seguimiento.

Entre mil participantes, las tasas de preservación fetal fueron del ochenta por ciento; reacciones maternas adversas, noventa y cinco por ciento.

El cinco por ciento restante eran atletas o entusiastas del fitness a largo plazo—niveles de salud que Eleanor no podía igualar.

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