Potencia de Fuego Abrumadora - Capítulo 159

159: Varkun 159: Varkun Lucen, que tenía los ojos cerrados, sintió como si estuviera flotando.

Ya había estado en una situación similar, cuando una deidad desconocida le habló sobre la última luz.

Cuando Lucen abrió los ojos, lo primero que vio fue un gran salón comedor dorado con todo tipo de armas en la pared y conjuntos de armaduras.

Había largas mesas con incontables sillas, pero ni una sola persona se sentaba en ellas.

El aire titilaba débilmente, como si portara el recuerdo de innumerables festines.

El primer pensamiento que le vino a la mente fue:
—…

¿Valhalla?

Se giró lentamente, asimilándolo todo.

Símbolos de escudos, martillos y alas adornaban los imponentes estandartes que colgaban de las paredes.

El olor a hierro y humo flotaba en el aire, pero también había algo más puro, el rastro tenue del honor, pesado y antiguo.

—¿He muerto otra vez?…

Supongo que esto no sería el Valhalla, sino el salón de los héroes de Varkun.

A Lucen le sorprendió la calma que sentía.

De hecho, no sentía casi nada al estar allí.

Ni miedo, ni alivio, solo una sosegada aceptación.

Lucen miró a su alrededor una vez más.

Cuanto más observaba, más le oprimía el silencio; no de forma pesada, sino…

vasta.

Sus pasos resonaban mientras caminaba junto a las largas mesas.

Cada asiento tenía una jarra vacía, como si los guerreros que una vez bebieron allí se hubieran desvanecido en mitad de un brindis.

Cuando alargó la mano para tocar una de las armaduras expuestas, el aire titiló débilmente.

El guantelete latió con un calor tenue, como un rescoldo que se negara a morir.

—Supongo que esta vez no me toca reencarnar…

—murmuró para sí—.

Resulta algo solitario para ser un salón de héroes.

Me pregunto adónde se fue todo el mundo.

¿Será como el Valhalla de mi antiguo mundo, donde van a luchar y luego vuelven a beber y a divertirse?

La voz de Lucen resonó débilmente, engullida por el vasto vacío del salón dorado.

Para ser un lugar destinado a celebrar a los héroes, se sentía menos como una recompensa y más como un museo: grandioso, eterno, pero sin vida.

Se percató de que había algunas señales de batalla en partes dañadas de la interminable mesa.

Tenía algunos arañazos, aquí y allá; parecía que había tenido lugar una batalla, pero la comida y la bebida estaban intactas, lo cual era un poco extraño.

Luego dirigió su atención a las paredes y notó algo que no había visto antes.

Las paredes estaban, en efecto, repletas de armas, pero también había algunos cuadros con una historia debajo.

Un cuadro de un guerrero solitario enfrentándose a un ejército de miles.

Debajo del cuadro estaba el nombre de la persona y el suceso que tuvo lugar.

[La última resistencia de Hatrol contra el Imperio Niron.]
Debajo se contaba la historia de cómo el guerrero llamado Hatrol se plantó ante el ejército del imperio para permitir que sus compañeros se retiraran.

Los contuvo en esa posición durante cinco días y derrotó a miles antes de morir, no por ninguna espada, sino por agotamiento.

Lucen observó entonces los otros cuadros; había muchas historias épicas, pero también algunas que no lo eran tanto, aunque no por ello menos heroicas.

Como el Padre que nunca había empuñado una espada, pero luchó contra bandidos para proteger a su esposa e hijos.

También estaba el niño que luchó y peleó hasta su último aliento.

No fue contra un ejército ni nada por el estilo, sino contra unos cuantos jabalíes.

Parecía que aquí se honraba a todo tipo de guerreros, sin importar cuán grandes o pequeños fueran.

Todos eran honrados de la misma manera.

Lucen se movió lentamente de un cuadro a otro.

Cada relato estaba tallado en oro y grabado con tanto esmero que hasta los detalles más pequeños —rostros contraídos por el dolor, espadas medio rotas, lágrimas en las mejillas— parecían casi vivos.

Se detuvo ante uno que representaba a una mujer arrodillada en una aldea en llamas, con su espada clavada en el suelo ante ella mientras figuras sombrías la rodeaban.

[Serah de la Llama, que eligió arder con su hogar para que nadie sufriera en soledad.]
A Lucen se le hizo un nudo en la garganta.

No sabía por qué, pero se encontró inclinando ligeramente la cabeza.

—Esta gente…

de verdad que no se andaba con tonterías, ¿eh…?

Retrocedió un paso, y el eco de sus botas resonó débilmente en el suelo infinito.

No era solo un salón.

Era una crónica de sacrificio, de gente que se mantuvo firme, sabiendo que sería su fin.

Aquellos que lucharon con honor y dignidad, hasta el mismísimo final.

Lo que uno llamaría héroes.

—Supongo que el nombre de este lugar es apropiado…

Aun así, me pregunto qué les pasó a los que estaban aquí.

En el momento en que Lucen formuló esa pregunta, el aire cambió.

No era viento, exactamente, sino el peso de una presencia.

Del tipo que ralentizaba los latidos de su corazón y contenía su aliento, como si el mundo entero se hubiera detenido a escuchar.

Lucen se vio forzado a arrodillarse en el suelo.

Ya había experimentado una presencia tan sofocante antes.

Recordó la primera vez que pidió una bendición en el Templo de Varkun.

«Supongo que el pez gordo está a punto de aparecer», bromeó Lucen en su mente mientras la sofocante presión se abatía sobre él.

La luz dorada que llenaba el salón se atenuó y luego se intensificó, como si el propio oro se hubiera vuelto más pesado.

El aire se espesó, denso de poder.

Cada parpadeo del reflejo en las armaduras, cada destello en las espadas, parecía inclinarse hacia un único punto frente a él.

—Siéntete honrado, joven héroe, pues solo unos pocos mortales selectos han pisado este lugar estando aún con vida.

Lucen, que estaba arrodillado, sintió que la presión disminuía mientras levantaba lentamente la mirada.

Ante él, el aire titiló, la luz se plegó, condensándose, hasta que una figura emergió de la neblina dorada.

Un ser de gran poder se erguía allí, tan alto que incluso el vasto techo del salón parecía curvarse a su alrededor.

Llevaba una armadura que brillaba como bronce bruñido, cada placa tallada con un aura divina que palpitaba como ascuas bajo la superficie.

Una capa forrada de piel, oscura como la ceniza, colgaba de sus hombros; su yelmo ocultaba su rostro, pero se podían ver sus ojos dorados brillar desde el interior.

Lucen ni siquiera necesitó preguntar quién era aquel ser.

Varkun, el Dios de la Guerra y el Honor, estaba ahora de pie ante él.

A pesar de solo conocer el nombre y de que no se conocía ninguna imagen de la otra parte, no había forma de confundir aquella abrumadora presencia; no era solo divina, era absoluta.

Lucen tragó saliva.

—¿A qué debo el honor de ser traído a su presencia?

Varkun respondió entonces; su voz, profunda y firme como el sonido de los tambores de guerra en las llanuras, llenó el salón.

—Te he traído aquí, joven héroe, para felicitarte.

Lucen miró fijamente al Dios con confusión durante unos segundos antes de hablar.

—¿Felicitarme?

¿Por qué?

Los ojos dorados de Varkun brillaron débilmente bajo su yelmo.

—Como sabes, aquellos que murieron con honor, los que murieron sin rendirse, los que murieron en el campo de batalla como verdaderos guerreros, sus almas son guiadas al salón de los héroes.

La voz de Varkun resonó majestuosamente en el salón.

—No solo los humanos vienen aquí.

Elfos, enanos, orcos, bestias de guerra, cualquier raza, siempre que hayan muerto como verdaderos guerreros, son bienvenidos aquí.

Guiados por la Dama Velmira, todos disfrutan del mejor vino, las mejores comidas y las más entusiastas batallas.

Lucen inclinó ligeramente la cabeza.

—No suena como una mala vida después de la muerte…

Todavía estoy vivo, así que supongo que no cumplo los requisitos.

El yelmo de Varkun se movió, y aunque su rostro permanecía oculto, Lucen pudo sentir de algún modo la mirada del Dios sobre él.

—Estás equivocado, joven héroe.

No has sido traído a mi salón para unirte a los caídos…

Todavía no…

Como dije antes, he venido aquí para felicitarte por una hazaña increíble.

Has hecho que un monstruo entienda lo que significa ser un verdadero guerrero, logrando que muera como tal.

Han pasado eones desde que una nueva raza entró en mis salones, y pensar que sería algo como un Duende.

Lucen parpadeó, sin estar seguro de haber oído bien.

—¿Estás diciendo que…

el alma del Rey Goblin está aquí?

¿En el salón de los héroes?

Varkun asintió lentamente, un movimiento similar al de una montaña desplazándose.

—Sí.

Se sienta entre aquellos que encontraron su fin con honor.

Hiciste que alguien de una raza conocida por tomar lo que le place, reconociera que te había dado algo y, al final, le permitiste ver con más claridad y morir como un verdadero guerrero.

Lucen, que seguía arrodillado, no supo por qué, pero en realidad se sintió bien por el Rey Goblin.

—Je, así que pudo entrar en el Salón de los Héroes.

—Yo, Varkun, que valoro a todos los verdaderos guerreros, te alabo, joven héroe.

Lo que has hecho traerá más gloria y honor a mi trono, pues más razas comprenderán el camino del verdadero guerrero.

Por ello, te concederé un don.

Una bendición directamente de mí.

Varkun levantó la mano y una luz cegadora iluminó a Lucen.

Una vez que la luz desapareció, Lucen sintió que el dorso de su mano derecha ardía.

Vio aparecer en su mano algo parecido a un tatuaje de una espada.

Fue entonces cuando oyó y vio una notificación del sistema.

[Varkun te favorece]
[Has obtenido una bendición permanente: Inquebrantable.]
[Nunca cederás ante ninguna presión, intención asesina, miedo, control mental o cualquier fuerza externa que quiera doblegar tu voluntad.]
—He otorgado mi don y mi alabanza.

Ve, joven héroe.

Lleva mi bendición con honor, y que tu voluntad permanezca inquebrantable hasta que resuenen los tambores de la última batalla.

La voz de Varkun se volvió repentinamente lejana mientras Lucen perdía el conocimiento.

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