Potencia de Fuego Abrumadora - Capítulo 236

236: Fin de la primera parte 236: Fin de la primera parte La obra no se detenía en un único momento.

Pasaba de una cosa a otra.

Los días transcurrían en el escenario en el lapso de un latido.

Se mostraba al caballero en las murallas, luego en las calles, y después de pie, solo, ante mapas y mensajeros.

Las victorias se sucedían una tras otra: estandartes enemigos derribados, fuegos fronterizos extinguidos, soldados que regresaban con vida cuando esperaban morir.

El funcionario que supuestamente hablaba en nombre de la corona ordenaba al caballero que cumpliera una misión imposible tras otra, pero el caballero y sus hombres seguían saliendo victoriosos.

Para evitar más pérdidas, el caballero fortaleció a sus hombres mediante el entrenamiento y su equipamiento.

El dinero que obtenía de sus victorias se usaba para crear un ejército más fuerte y proteger mejor al pueblo.

Con cada triunfo, la ciudad se volvía más segura.

Sin embargo, a pesar de ello, la creciente fuerza del caballero y su ejército hacía que aquellos funcionarios se sintieran amenazados.

Al principio, la obra no mostraba reuniones secretas.

Solo miradas intercambiadas a través de las mesas del consejo.

Pausas que se alargaban demasiado tras entregarse los informes de victoria.

Durante esas reuniones, la corona nunca estaba presente.

Solo enviaban a una única persona para informar en nombre del rey, y el informe difería de lo que había ocurrido en realidad.

Al ver esa escena, algunos nobles quisieron decir algo, pero se contuvieron al comprender que, si hablaban ahora, parecería que eran culpables de lo mismo.

Las escenas pasaban de una a otra.

El caballero era elogiado en público, su nombre pronunciado con honor ante el pueblo; sin embargo, en privado, sus éxitos no se medían por las vidas salvadas, sino por las cifras contadas.

Como si los hombres fueran simples números sobre la mesa, medidos por la moneda que usan.

Ver esta escena causó revuelo entre los plebeyos, pero intentaron no demostrarlo demasiado, ya que los nobles también estaban presentes.

El escenario cambió de nuevo.

Las ilusiones mostraban las mismas victorias, pero ahora narradas por bocas diferentes.

Los triunfos del caballero se relataban en las salas del consejo no como salvación, sino como acumulación.

—¿Cuántos soldados comanda ahora?

—¿Cuánto acero responde a su nombre?

—¿Cuánta moneda pasa por sus manos?

Hablaban de sus victorias como si fueran cosas que restaban de sus riquezas.

El narrador habló en voz baja, casi con neutralidad.

—Una sola persona que tiene demasiado éxito se convierte en un obstáculo para los demás.

Quien tiene ideas nobles a menudo es temido por quienes no las tienen.

Las palabras del narrador resonaron mientras la sala del consejo se oscurecía.

Cuando las luces volvieron, nuevas figuras ocupaban la cámara.

Hablaban en tonos más fríos y apagados.

—Tal poder no puede permanecer sin control —dijo uno.

—Sí, se está volviendo demasiado poderoso —habló otro.

—Su fuerza amenaza a la corona.

Los que observaban sabían que lo que decían estos funcionarios no era cierto.

La fuerza del caballero nunca amenazó a la corona; lo que amenazaba era la autoridad de los funcionarios.

El narrador no alzó la voz.

—Por tanto —dijo—, el problema ya no era lo que el caballero había hecho, sino lo que podía hacer.

La cámara del consejo cambió de nuevo.

Las ilusiones mostraban cómo se redactaban, sellaban y reescribían documentos.

Palabras como «asignación», «reasignación» y «supervisión» aparecían y se desvanecían sobre el pergamino.

Ninguna acusaba al caballero directamente.

Ninguna lo elogiaba tampoco.

Todo se presentaba como una necesidad.

—Las fronteras están en calma ahora.

—El pueblo está a salvo.

—Ya no hay necesidad de tal… concentración de fuerza.

En el escenario, se mostraba al caballero recibiendo órdenes que portaban frases corteses y sonrisas vacías.

Su mando fue reducido, no abiertamente, sino con cuidado.

Algunos de sus hombres fueron reasignados, los suministros se retrasaron y las solicitudes se encontraron con el silencio.

A pesar de que proteger a los ciudadanos de bandidos y otras amenazas se volvió difícil, él no protestó.

Simplemente se las arregló con lo que tenía.

El tono del narrador se volvió ligeramente más grave.

—Intentaron reprimir su influencia separándolo de sus leales soldados.

Intentaron quebrarlo con dificultades.

Intentaron arruinarlo con palabras.

La escena cambió de nuevo.

Esta vez, regresaron las calles de la ciudad; no en llamas, ni de celebración, sino ajetreadas.

Los mercaderes discutían por los precios.

Los guardias vigilaban.

La vida seguía.

Entonces, comenzaron los susurros.

Las ilusiones mostraban pequeños grupos de gente inclinándose unos hacia otros.

Un mercader baja la voz.

Un guardia mira a su alrededor antes de hablar.

El sirviente de un noble murmura en un rincón sombreado.

—Dicen que el caballero se negó a cumplir una orden.

—Oí que sus soldados le responden a él antes que a la corona.

—¿Es verdad que guarda armas escondidas fuera de la ciudad?

—¿De verdad está planeando rebelarse?

Las palabras no se extendieron a gritos, sino con eficacia.

Cada vez que se contaban, cambiaban ligeramente, se afilaban en los bordes, como si unas manos invisibles les dieran forma.

El narrador habló, tan calmado como siempre.

—Los rumores no necesitan pruebas.

Solo necesitan repetición.

En el escenario, el caballero atravesó el mercado.

Las conversaciones titubeaban a su paso.

Algunas personas todavía se inclinaban.

Otras dudaban.

Unas pocas apartaban la mirada.

Los niños que antes corrían hacia él eran apartados con suavidad por sus padres.

No por miedo, sino por dudar de él.

Aquel que los había protegido todo este tiempo, empezaban a dudar de él por unas simples palabras.

El caballero notó los cambios, pero no reaccionó.

El público que veía la obra, en especial los plebeyos, empezó a pensar en lo que estaba viendo.

¿Por qué la gente dudaba de su protector sin siquiera haberlo visto hacer nada malo?

Fue entonces cuando algunos plebeyos se dieron cuenta de que ellos también estaban empezando a dudar de los Thornehart, quienes los habían protegido de todos los peligros.

Empezaron a dudar de ellos simplemente por unas pocas palabras que oyeron de otros, a pesar de que los Thornehart nunca mostraron ningún indicio de que quisieran la corona o de que quisieran rebelarse.

¿Fue porque empezaron a producir esas extrañas armas en masa?

¿No las compartieron con la realeza?

Entonces, ¿fue porque no compartieron todo lo que tenían?

¿No hacen todos los nobles lo mismo?

Entonces, ¿por qué no eran ellos los escrutados por querer iniciar una rebelión?

El telón cayó, y cuando se alzó de nuevo, mostró al caballero encadenado y presentado ante un funcionario mientras una multitud de gente observaba.

—Has sido acusado de rebelión contra la corona.

Hay testigos y pruebas de tu deslealtad, ¿qué dices a eso?

—preguntó el funcionario.

El caballero miró al funcionario y a la multitud, que lo observaban con recelo, y suspiró.

—Ya he respondido a esto antes —dijo.

Su voz se proyectaba, pero no presionaba—.

Nunca he alzado mi espada contra la corona.

Nunca he ordenado a mis hombres que lo hagan.

Un murmullo recorrió a la multitud.

Él alzó la mirada, no desafiante, no suplicante.

Simplemente firme.

—Si mi lealtad se mide por rumores —continuó—, entonces ninguna de mis palabras pesará más que ellos.

La expresión del funcionario no cambió.

—El consejo ha llegado a su conclusión —dijo—.

Hasta que tales preocupaciones sean… resueltas, por la presente se te despoja del mando.

Los grilletes se apretaron con un tintineo sordo.

—Serás exiliado de la ciudad.

Tus armas, entregadas.

Tus estandartes, abatidos.

—Una pausa—.

Por la misericordia de la corona, se te perdonará la vida.

La multitud, la gente que el caballero había protegido, no protestó por su sentencia; en cambio, tenían una expresión de alivio en sus rostros.

En el escenario, se llevaron al caballero.

Le quitaron la armadura pieza por pieza, no con violencia, no con crueldad, sino metódicamente.

Cada placa fue tomada como si se reclamara una propiedad, no como si se despojara a un hombre.

Su espada, la hoja que había defendido las murallas, fue colocada sobre un paño de terciopelo y retirada sin ceremonia.

No lo siguieron vítores como antes; tampoco hubo maldiciones, solo silencio, y el quedo sonido del alivio de la gente.

En las puertas de la ciudad, se mostró al caballero de pie, solo.

Le quitaron los grilletes.

Le pusieron en la mano un único documento: los términos del exilio, con sellos y firmas.

Le dieron provisiones para el camino, nada más.

El caballero miró la ciudad y a la gente que protegió durante tanto tiempo, que ahora lo rehuía.

Cerró los ojos mientras las puertas se cerraban tras él.

La voz del narrador regresó, baja y mesurada.

—Para la gente de la ciudad, el caballero que se marchó ya no era su protector o salvador.

Era simplemente un hombre que creían que se ahogaba en su propio poder, deseando destruir su modo de vida.

Qué desafortunado, qué lamentable, que más tarde se arrepintieran de esta decisión suya.

La voz del narrador no se detuvo a dar más explicaciones.

La imagen de las puertas cerradas permaneció en el escenario, inmóvil.

No sonaba música.

No siguieron más ilusiones.

El caballero se había ido, y la ciudad permanecía en silencio tras la piedra y el hierro.

Durante un largo momento, no pasó nada.

Luego, lentamente, las luces se atenuaron, no de golpe, sino en fases cuidadosas, como si el propio mundo retrocediera.

La ciudad se desvaneció primero.

Luego las murallas, después las puertas; solo quedó el camino vacío.

La oscuridad se tragó el escenario mientras caían los telones.

Durante varios latidos, el Teatro de Vaelgard quedó en absoluto silencio.

No siguieron aplausos.

No se alzaron murmullos de inmediato.

Incluso los nobles permanecieron quietos, como si reaccionar demasiado rápido pudiera delatar algo que no deseaban revelar.

Entre los plebeyos, las respiraciones eran superficiales.

Algunos miraban fijamente el escenario, otros bajaban la vista a sus manos, a sus vecinos, a los nobles sentados por encima de ellos.

Los niños no entendieron mucho de lo que vieron; más que entender por qué la gente acosaba al caballero, lo que comprendieron fue, simplemente, que el caballero estaba triste.

Solo entonces la campana sonó en sus oídos, la señal para el intermedio.

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