POV de un Extra: Mi Obsesiva Prometida Villana Es el Jefe Final del Juego - Capítulo 124

124: Guerra En Nuestra Puerta 124: Guerra En Nuestra Puerta “””
El Jefe Bellamy y Lars paseaban por el bullicioso corazón del asentamiento de la Tribu de los Tres, caminando lentamente para contemplar la vista.

Bellamy tarareaba, complacido, mientras observaba los diversos paisajes y olores en el aire.

El asentamiento a su alrededor era un hervidero de actividad donde los guerreros entrenaban, los herreros forjaban armas con el limitado suministro de hierro que tenían, y los exploradores se reunían en grupos dispersos para informar sobre avistamientos y movimientos.

Ni un indicio de lo que estaban planeando debía salir a la luz.

Ni a los soldados Ross ni a las otras tribus de las profundidades de las tierras bárbaras.

Cualquiera que entrara al asentamiento podría saber lo que estaban planeando.

Con el estruendo del metal, los gritos agudos de sus wyverns y el ritmo bajo y constante de los tambores de guerra, solo había una cosa a la que todo esto conduciría.

Guerra.

Una pequeña sonrisa apareció en el rostro de Bellamy mientras se cubría los ojos y miraba hacia arriba.

Ni siquiera los cielos estaban a salvo de sus preparativos.

Sobre ellos, los wyverns trazaban espirales perezosas pero controladas.

Ya no eran solo criaturas de orgullo.

Ya no eran un símbolo de su fuerza en declive.

No.

Los wyverns ahora eran máquinas de guerra.

Sus jinetes, vestidos con la habitual armadura de cuero y hueso, sujetaban firmemente las riendas mientras continuaban con su entrenamiento.

Observó cómo un guiverno se lanzaba en picado con un repentino arranque de velocidad, su jinete realizando un giro de barril cerca del suelo que hizo vitorear a quienes se habían detenido a mirar.

La moral estaba en su punto más alto.

Por primera vez desde que asumió el papel de jefe, las cosas parecían mejorar.

Podía contar al menos cincuenta wyverns dando vueltas sobre ellos.

Y estos eran solo las fuerzas aéreas, una fracción de su ejército.

Sus fuerzas terrestres, entrenando a sus osos fuera del asentamiento, constituían el grueso principal de sus tropas.

Y nada de esto sería posible sin el forastero.

Bajó la mano hacia su costado, sus dedos rozando la bolsa que contenía el preciado polvo de bayas.

El peso de la bolsa era insignificante, pero su impacto era enorme.

Se volvió hacia Lars, arqueando una ceja.

—¿Cómo conseguiste tantas cantidades de polvo de bayas?

¿Suficiente para tantos Druidas?

Los Árboles Verdes no crecen más allá de las tierras bárbaras, ¿verdad?

Echó un vistazo a su propio Árbol Verde.

Había dejado de producir bayas desde aquel día.

El día en que fueron maldecidos.

Lars no detuvo su paso, ajustando el pequeño paquete atado a su espalda mientras respondía.

—Lo conseguí de la misma manera que tú lo has estado obteniendo todos estos años.

Mi antiguo maestro comerciaba con muchas tribus.

En secreto y a través de un intermediario bárbaro, por supuesto.

—Pequeños tratos aquí y allá, cada tribu creyendo que se desprendía de un fragmento menor de algo sin valor.

Individualmente, las bayas no eran mucho.

Pero juntas, cuando se combinaban de múltiples Árboles Verdes, crearon suficiente polvo para impulsar lo que ves a nuestro alrededor.

Bellamy entrecerró los ojos.

—Y sin embargo, el que quería usarlo todo está muerto.

—Sí —asintió Lars, con expresión indiferente—.

Pero los planes sobreviven a las personas.

Y la ambición, esa vive en otros.

Pasaron junto a un grupo de jóvenes guerreros que practicaban bajo las órdenes cortantes de una Druida.

Las lanzas se movían al unísono, los escudos entrelazados.

Ya no eran los guerreros desorganizados que Albión había conocido en el pasado.

—¿Por qué ayudarnos?

—preguntó Bellamy, observando el entrenamiento—.

¿Por qué ayudar a destruir a la familia Ross?

—Mis razones son mías —respondió Lars.

Sus cadenas casi habían desaparecido.

En el momento en que la Tribu de los Tres atacara a la familia Ross, desaparecería.

Su trabajo aquí estaba terminado.

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—Digamos simplemente que había deudas que tenía que pagar.

Mientras tu gente no mire más allá de la familia Ross, tendrán tiempo para destruir a su antojo.

Y mi deuda quedará saldada.

Lars se detuvo, volviéndose para mirar el Árbol Verde que se alzaba en el centro del asentamiento.

Se erguía como un gigante sobre las casas comunales, con la corteza agrietada y sus venas luminosas parpadeando en lugar de brillar.

—Se está muriendo —dijo Bellamy suavemente—.

Necesitamos matar la maldición.

O todo estará perdido.

—Y como siempre, eso no es asunto mío —dijo Lars, volviéndose para mirar a Bellamy—.

Tenemos un trato.

Volveré por mi favor.

Estate preparado cuando lo haga.

Bellamy extendió una mano y Lars correspondió al gesto, ambos agarrándose el antebrazo.

—Lo tendrás.

Lars asintió brevemente y desapareció por las puertas, partiendo hacia lugares desconocidos.

Bellamy lo vio marcharse antes de volver hacia su gente.

Sus ojos vagaron sobre ellos de nuevo, recordando un tiempo en que habían ido a la guerra justo así.

Un tiempo después de que el ya fallecido Lord Ross hubiera abandonado sus tierras.

El día en que comenzó el desastre.

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30 Años Atrás
Bellamy apenas tenía veintiún inviernos.

Su padre, el Jefe Ilyan, estaba en su tienda de guerra, con los brazos cruzados y el rostro contraído de furia.

—¿Nos acusan de confabularnos con su enemigo, Albión?

—escupió—.

¡Ni uno solo de nosotros ha puesto jamás los ojos sobre un soldado de Albión!

¡Ni uno solo ha hablado con ellos o ha puesto un pie en su tierra!

¡Jamás!

Bellamy estaba de pie a su lado, en silencio.

Su corazón latía con fuerza en su pecho, una mezcla de ira y temor.

—¡Esto no se trata de que nos confabulemos con su enemigo!

—continuó Ilyan, elevando la voz mientras caminaba—.

Se trata de poder.

La Tribu de Piedra ve nuestra fuerza.

Nuestra prosperidad.

Nuestra proximidad a Albión.

Ven una amenaza y usan a ese noble de Albión para justificar su codicia.

Se volvió bruscamente hacia uno de los Druidas de guerra.

—Han querido nuestras tierras durante años.

Nuestras bayas.

Nuestro árbol.

Y ahora, la visita de Ross les da la excusa.

—¡Y ese estúpido Ross!

—Se dio la vuelta de nuevo—.

¡Construyendo ese maldito muro en la frontera!

—El muro —dijo Bellamy en voz baja—.

Lord Ross lo está construyendo rápido.

Más rápido de lo que incluso nuestros propios constructores creían posible con el poder que tienen.

Ilyan asintió con gravedad.

—Escucha con atención y aprende, Bellamy.

Un muro no es solo una defensa.

Es un mensaje.

Un mensaje de que planean contenernos o erradicarnos.

Y no me quedaré sentado esperando a ver qué es.

Uno de los Druidas más ancianos dio un paso adelante.

—¿Entonces atacamos primero, Jefe?

¿Golpeamos antes de quedar acorralados?

Ilyan negó con la cabeza.

—Aún no.

Todavía tenemos a la Tribu de Piedra a nuestras espaldas.

No podemos abandonar nuestras tierras con un enemigo a nuestras espaldas.

¡Preparaos!

Se derramará sangre.

Bellamy sintió una piedra asentarse en su estómago.

La guerra estaba en su puerta.

Y la tribu, aún fuerte, necesitaría ser más fuerte.

Miró a través de la solapa de la tienda hacia el Árbol Verde, que entonces brillaba con poder.

Esa fue una de las últimas veces que lo vio verdaderamente vivo.

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