POV de un Extra: Mi Obsesiva Prometida Villana Es el Jefe Final del Juego - Capítulo 145

145: Puntos críticos de fallo 145: Puntos críticos de fallo “””
Bellamy estaba de pie en lo alto de una cresta de tierra carbonizada, mientras el viento arrastraba el acre hedor de madera quemada y sangre.

Detrás de él, Kael ladraba órdenes mientras los druidas supervivientes atendían a los heridos y enterraban a los que habían muerto durante la retirada.

Los guivernos y osos sin jinetes estaban encerrados, mantenidos en sus corrales hasta que fueran necesarios una vez más.

Exhaló, sus ojos recorriendo el campamento desde donde se encontraba.

Estos eran los restos de otro intento fallido por su salvación.

Sus manos se cerraron en puños al recordar lo cerca que habían estado.

Su hacha había probado la sangre de su hermana.

Si hubiera sido un suspiro más rápido, le habría separado la cabeza de los hombros.

Habría salvado a su gente.

Los ojos de Maria relampaguearon en su mente.

Los mismos ojos que le habían suplicado que la salvara.

Los mismos ojos que lo habían engañado treinta años atrás.

Pero esta vez, ya no era el hombre ingenuo con un padre recién fallecido.

Se volvió para mirar a Kael mientras el hombre cicatrizado se acercaba.

—¿Cómo está tu brazo?

—preguntó.

Kael miró su brazo ennegrecido.

—Los sanadores pudieron salvarlo.

Pero no volverá a ser como antes.

Como para enfatizar su punto, la mano se crispó, y Kael la miró con irritación.

—Ese maldito Ross —escupió.

Esa era otra lección que Bellamy estaba aprendiendo.

«¿Por qué siempre calculaba mal cuando se trataba de ese Maldito Ross?»
Había pensado que el hombre estaba demasiado atado a las órdenes de su padre hace treinta años, pero se había sorprendido.

¡El hombre había acogido a Maria y la había protegido de ellos!

¡Incluso se había casado con ella!

Sintió un destello de resentimiento hacia su padre al pensarlo.

Si tan solo Ilyan hubiera aceptado el matrimonio entre Abram y Maria durante las negociaciones.

Entonces, esto no estaría sucediendo.

Pero efectivamente estaba sucediendo.

Y había calculado mal dos veces más.

La primera cuando intentaron tomar a Ross por sorpresa.

Había invocado una lluvia de relámpagos y se había ganado el apodo de Dios del Cielo.

Un nombre que todavía se susurraba en el campamento.

Había subestimado a Abram.

Pensó que el hombre estaba agotado.

Ese fue su segundo error de cálculo.

¡El hombre había luchado contra él y Kael, dirigido sus cadenas para atrapar a los bárbaros que luego fueron diezmados por los relámpagos de la cúpula, y también se había estado moviendo hacia el pilar, todo al mismo tiempo!

Si el lord Ross se hubiera concentrado en luchar solo contra él, Bellamy no estaba seguro de que hubiera podido ganar.

Sus ojos se dirigieron a la pila de barriles cercanos, custodiados por un equipo de druidas fuertemente armados.

Solo quedaban diez.

Diez barriles que representaban su última y desesperada esperanza.

Pero el arma más importante era esta escondida detrás de los diez barriles.

La que cambiaría su destino.

La reservada para Maria.

—¿Y ahora qué?

—preguntó Kael a su lado—.

¿Cómo llegamos a Maria de nuevo?

—Fuimos demasiado ansiosos —murmuró Bellamy, apretando los dedos alrededor del mango de su hacha—.

Intentamos abrir un solo agujero y precipitarnos a través de todo.

Derribamos a Abram con un barril, pero esta vez no funcionará.

Kael esperó, su rostro cicatrizado inexpresivo.

—Así que, ahora, curamos nuestras heridas.

Esperamos.

Y luego atacamos de nuevo —dijo Bellamy.

Se volvió hacia el campamento, con la mirada fija en su gente—.

Esta vez, destruiremos tantos pilares como podamos.

Diez barriles.

Diez puntos de fallo.

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—Una vez que estemos dentro, podremos destruir más.

Si rompemos suficientes pilares, la cúpula fallará.

Y cuando la cúpula desaparezca, terminamos lo que empezamos.

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Ren se sentó en el frío salón del palacio exterior, su cuerpo inmóvil pero su mente gritando.

El mundo a su alrededor se movía en silencio, un borrón de sirvientes, nobles y guardias.

El tiempo pasaba sin moverse y para Ren, nada existía.

No sabía cuándo había llegado aquí.

Cuándo había hablado con los funcionarios.

Y cuándo le habían indicado que esperara.

Una voz cortó a través de la niebla que existía en su cabeza y parpadeó, levantando la vista.

—Lord Terence Ross.

El Primer Caballero está listo para verlo.

Ren se levantó, con las piernas rígidas, y siguió al funcionario a través de las puertas hasta la oficina de Bram Rosefield.

El funcionario se inclinó antes de salir, cerrando la puerta tras él.

El Primer Caballero de Albión estaba sentado detrás de su escritorio, con pergaminos y mapas que no parecían ser de Albión extendidos ante él.

Había una sonrisa burlona en su rostro mientras hacía un gesto a Ren para que se acercara.

—Terence Ross.

¿A qué debo el placer?

Ren se detuvo frente al escritorio, una ligera neblina aún nublando sus pensamientos.

—La Casa Ross acepta su oferta, Lord Rosefield.

Renunciaremos a la baronía a cambio del ejército.

Rosefield se reclinó, juntando las yemas de los dedos frente a él mientras su sonrisa se ensanchaba.

—Ah, sobre eso…

momento desafortunado.

La mandíbula de Ren se tensó.

—Hemos recibido informes creíbles —dijo Rosefield, saboreando cada palabra—, de que Darius Ross ha fallecido.

Una tragedia, verdaderamente.

Pero esto significa que la oferta que hice ya no tiene base.

—Darius Ross murió sin heredero, y por defecto, la baronía regresa naturalmente a la corona.

La neblina en los pensamientos de Ren desapareció mientras su ritmo cardíaco se ralentizaba, su concentración volviendo con una intensidad casi aterradora.

Lord Rosefield se rió de la expresión en el rostro de Ren, como si estuviera viendo a un niño jugando a ser Caballero.

—Y la corona, en su sabiduría —continuó—, ha reasignado el territorio a la familia Rosefield.

—Lo sabías —susurró Ren, algo frío formándose en su pecho—.

Sabías que estaba muerto antes de que yo llegara aquí.

Rosefield inclinó la cabeza, con una burla de simpatía en sus ojos.

—Viniste ofreciendo algo que ya no poseías, Ross.

No hay trato que hacer.

—También he investigado a fondo la brecha de los bárbaros y he llegado a una conclusión justa.

Esta lucha no está relacionada con Albión en su conjunto.

No habrá ejército —dijo Rosefield, con una mirada arrogante en sus ojos—.

La Casa Ross está sola.

Los puños de Ren temblaron a sus costados, la presión dentro de él aumentando hasta que sintió que sus huesos se romperían.

Su voz, cuando salió, era baja y clara.

—Un día, Lord Rosefield —susurró—.

Morirás por mi mano.

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