POV de un Extra: Mi Obsesiva Prometida Villana Es el Jefe Final del Juego - Capítulo 170

170: Decreto 170: Decreto El Rey Mikael caminaba rápidamente por los silenciosos pasillos de piedra del palacio real elnoriano, con una fría ira ardiendo en su interior.

Esta parte del palacio albergaba sus jardines personales y normalmente estaba flanqueada por guardias, pero esta noche, el pasillo estaba vacío.

La luz de las antorchas titilaba débilmente, enfatizando el hecho de que sus propios soldados habían abandonado sus puestos.

Apretó los puños, tensando la mandíbula.

La falta de seguridad aquí no era algún tipo de descuido.

Era un mensaje.

El Papa se había vuelto audaz.

Mikael se obligó a relajarse.

Desapretó los puños y respiró profundamente.

La ira no serviría de nada aquí, no todavía.

No cuando estaba a punto de encontrarse con la mayor amenaza para la seguridad del reino.

Su padre lo había educado bien, pero estaba seguro de que nada podría haberlo preparado para reuniones como esta.

Llegó a la alta puerta de roble al final del pasillo y se detuvo un momento, recomponiéndose antes de empujarla para abrirla.

La habitación más allá era grande y vacía, excepto por una sola silla en su centro, y el Papa sentado en ella.

De esta manera, obligaría al rey a pararse frente a él como un niño a punto de ser regañado.

La ira de Mikael amenazaba con desbordarse, pero logró contenerla.

No hoy.

No aquí.

No ahora.

Sus ojos se desviaron hacia el Papa, observándolo.

Había pasado más de un año desde que se reunieron en persona.

Con barba blanca y vestido con túnicas del más puro plateado, el anciano parecía más una estatua que un ser vivo.

Se sentaba tan inmóvil como era posible, sin moverse mientras miraba fijamente a Mikael.

Los ojos de Mikael se estrecharon mientras entraba, el sonido de sus pasos haciendo eco en el alto techo abovedado de la habitación.

Los ojos del Papa brillaron, sus labios temblaron.

—Mikael —sonrió de lo que probablemente pensaba era una manera paternal, usando el nombre de pila del rey con casual falta de respeto—.

Has venido.

Bien.

Empezaba a preocuparme de que hubieras perdido el valor.

El corazón de Mikael ardía, pero logró mantener su voz uniforme.

—Me preguntaba qué había traído al Papa hasta mi ciudad.

—Y sin embargo, sospecho que no es por eso que respondiste a mi llamado —el Papa se rio entre dientes.

Las manos de Mikael temblaron ante la insinuación que hacía el anciano.

¡¿Convocar al rey en su propio palacio?!

Quería desahogarse pero eso sería infantil.

En cambio, pasó a lo que tenía en mente.

—¿Por qué?

—avanzó lentamente—.

¿Por qué la Iglesia no hace nada mientras el reino se pudre?

Los infectados se están extendiendo por el campo.

Los pueblos están quedando en la oscuridad.

Has retrasado esto lo suficiente.

Quiero que los Elegidos sean desplegados.

Junto a mis soldados.

Terminemos con esto ahora.

El Papa se inclinó ligeramente hacia adelante, con los dedos en punta.

—Sabes lo que debe hacerse.

Los ojos de Mikael se estrecharon.

—No puedes hablar en serio.

—Perfectamente —dijo el Papa, con voz tranquila—.

Aprueba el decreto.

Que ningún monarca ascienda al trono a menos que sea Elegido por el Árbol Tembloroso y esté vinculado a un sacerdote o sacerdotisa como su pareja sagrada.

Entonces, y solo entonces, marcharán los Elegidos.

Mikael rio.

Fuerte, amargo y salvaje.

Todo su cuerpo temblaba con ello.

—¿Me tomas por tonto?

—ladró—.

Quieres que haga una ley que vincularía a mi linaje con la Iglesia para siempre.

Darte el derecho de declarar inválidos a mis herederos si el Árbol tan sólo vacila.

Convertirías la monarquía en un espectáculo de marionetas, con tú sosteniendo los hilos.

Dio un paso adelante, elevando su voz.

—Si un heredero falla en el ritual, la línea se rompe.

¿Y entonces qué?

¿Eliges a un noble con mejor ‘alineación divina’?

Mi familia se convierte en una nota al pie de la historia.

El trono se convierte en tu altar.

—¿Por qué atribuir motivos nefastos a propuestas beneficiosas, Mikael?

—el Papa rio suavemente—.

Esto es por el bien no solo de la iglesia sino también de tu linaje.

Sabes lo que dice la gente.

Solo el rey está fuera del abrazo del Creador.

Solo quiero ver a la monarquía sentada con la gracia que siempre se le había otorgado.

—¿Gracia?

¿El bien de mi linaje?

—Mikael se burló—.

Quieres enterrar mi linaje bajo las raíces de la Iglesia, Papa.

Ambos lo sabemos.

Y no dejaré que mis hijos se arrodillen ante la corteza y las escrituras.

Hubo un momento de silencio antes de que el Papa riera, y el aire cambió.

Una presión descendió sobre la habitación, como si el mundo acabara de recordar la gravedad.

El aire onduló visiblemente, distorsionando el espacio alrededor del Papa mientras accedía a su circuito de Resonancia.

El peso era sofocante, espiritual y al mismo tiempo, físico.

Mikael trastabilló antes de recuperarse.

—Malinterpretas tu posición, Mikael —dijo el Papa, aún sentado—.

Elnoria está justo al borde de la ruina.

Yo soy lo único que la mantiene unida.

Si no actúas, solo te aseguras de que caiga.

La plaga quemará cada ciudad hasta las cenizas y todo lo que quedaría en pie sobre las ruinas es la iglesia.

—Sea lo que sea que quieras para Elnoria, el resultado será el mismo.

Puedo hacer desaparecer la plaga, Mikael —el papa se movió ligeramente, lo suficiente para ser inquietante—.

Ya tengo a mis Elegidos en espera.

Todo depende de ti.

Mikael luchaba por mantenerse en pie, ligeramente encorvado mientras el aire seguía ondulando a su alrededor.

Sostuvo la mirada del Papa antes de hablar.

—Esto no es el Árbol hablando, viejo.

Es tu ambición.

Pasaste décadas construyendo tu circuito, volviéndote tan frágil que ni siquiera puedes montar a caballo por miedo a romperlo.

Eso todavía no te satisface.

Y ahora quieres gobernar a través de mí.

Se enderezó con esfuerzo.

—Quieres un trono sin sentarte en él.

Pero no seré tu marioneta.

Sobre mi cadáver.

Giró sobre sus talones y se fue, negándose a tambalearse, incluso mientras el sudor goteaba por su espalda.

El Papa lo vio marcharse, con diversión en sus ojos.

—Hombre necio —murmuró—.

Deja que se aferre a su orgullo.

Una forma se movió en las sombras, y una Elegida, cubierta de blanco y portando los símbolos del Árbol Tembloroso, dio un paso adelante.

Una máscara plateada cubría su rostro.

El Papa no la miró.

—Deja entrar a los infectados en una de las ciudades.

La Elegida hizo una reverencia.

—Quizás —dijo suavemente el Papa—, cuando vea caer una, comprenderá la necesidad del decreto.

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