POV de un Extra: Mi Obsesiva Prometida Villana Es el Jefe Final del Juego - Capítulo 212

212: ¡Encuéntralo!

212: ¡Encuéntralo!

El aire mismo vibraba con poder.

La resonancia del Papa, densa, sofocante y opresiva, llenaba cada rincón de la sala del trono como un océano invisible.

Los clérigos silenciosos que vestían túnicas del blanco más puro y se alineaban a lo largo de las paredes de la habitación mantenían sus cabezas inclinadas, temblando bajo el puro peso de ello.

Las agujas doradas del alto trono del Papa brillaban bajo la luz parpadeante de las antorchas dispuestas a intervalos regulares alrededor de la sala.

Él se sentaba rígido, con sus manos enguantadas aferradas a los reposabrazos.

Con solo una mirada era fácil notar que apenas contenía su furia.

Miró fijamente al Padre Atticus, quien se arrodillaba justo frente a su trono, con sudor corriendo por su frente a pesar del frío de la habitación.

El Papa habló, su voz rompiendo el silencio.

—Te mantuve en el palacio, Atticus, por una y solo una razón.

Te mantuve allí para el día en que surgiera exactamente una situación como esta —gruñó—.

Tu única tarea, tu única razón para respirar, era mantener a Mikael encadenado.

Atticus se estremeció ante las palabras del hombre, sintiendo la presión de su resonancia.

—Su Santidad —tartamudeó, con voz temblorosa—.

Yo…

no pensé que él…

¡Mikael siempre ha sido débil!

Pensé…

pensé que no tendría las agallas para hacer algo así.

—¿Pensaste?

—siseó el Papa, sus manos apretándose en el trono.

La fuerza masiva de su bucle de resonancia crujió contra el suelo, amenazando con romperlo—.

¿Te puse allí para pensar, Atticus?

¿Era esa tu tarea divina?

¿Medir las agallas del Rey como una bruja del mercado evaluando cerdos?

Atticus presionó su frente contra el suelo en completa postración.

—He fallado, Su Santidad.

Acepto cualquier castigo que considere apropiado.

El Papa se reclinó lentamente, inhalando profundamente.

Necesitaba calmarse.

Necesitaba contener su resonancia, o toda la sala se derrumbaría por la presión.

Apretó su control sobre su bucle, arrastrándolo de vuelta a las profundidades de sí mismo.

Con un último suspiro, se reclinó en su silla.

Un segundo después, comenzó a tamborilear sus dedos contra el reposabrazos de su trono.

Hubo un momento de silencio.

Luego, habló, con voz baja pero peligrosa.

—Serás castigado, Atticus —dijo fríamente—.

Como corresponde.

Pero no ahora.

Primero…

—su voz se desvaneció en sus pensamientos.

El Papa inclinó ligeramente la cabeza hacia arriba, cerrando los ojos en contemplación.

—Mikael…

idiota…

me has forzado la mano.

Cuando abrió los ojos nuevamente, sabía exactamente qué hacer.

Y cómo hacer parecer que estaba haciendo algo distinto.

—Convoca al Sínodo —ordenó sin mirar a Atticus—.

Es hora de un concilio.

Atticus se inclinó, murmurando frenéticas plegarias de gratitud, y huyó de la sala del trono como una rata escapando de un barco que se hunde.

El Papa permaneció sentado, observando cómo las puertas dobles se cerraban con un profundo estruendo.

Lentamente, levantó su mano e hizo un ligero gesto de despedida.

Los clérigos con túnicas a lo largo de las paredes obedecieron inmediatamente.

Con las cabezas inclinadas, salieron silenciosamente, sus túnicas susurrando contra el suelo.

Todos se fueron.

Excepto uno.

Por un momento, reinó el silencio.

Luego, el último clérigo restante dio un paso adelante, moviéndose con la gracia de un depredador.

Al pie de la tarima, la figura se detuvo.

Allí, con deliberada lentitud, la figura se quitó la capucha, revelando una máscara metálica fría y sin rasgos que brillaba bajo la luz de las antorchas.

Era Contessa.

El Papa sonrió levemente ante su presencia.

—Contessa —dijo, su voz más suave ahora, casi agradable—.

Mi hoja en la oscuridad.

Ella hizo una profunda reverencia.

—Su Santidad.

El Papa la estudió, y luego asintió lentamente.

—Has hecho bien —dijo—.

Rainhold ha caído.

Aunque perdimos al Padre Francis, ese fue su precio por no escuchar órdenes.

Contessa no dijo nada.

No había necesidad de reconocimiento cuando se trataba del deber.

El Papa rió suavemente, un sonido que no contenía ni una gota de humor.

—Debo admitir —dijo, juntando las puntas de sus dedos—, que esperaba que Mikael regresara arrastrándose a mí después de Rainhold.

Que se arrodillara, suplicando por la salvación de la Iglesia.

Lo subestimé.

Contessa permaneció en silencio, percibiendo que no se necesitaba ni se deseaba comentario alguno.

La sonrisa del Papa se desvaneció.

—Aun así —continuó—, incluso con este…

contratiempo…

hemos logrado mucho.

Rainhold ya no existe.

El Miedo ha echado raíces.

La plaga corroe la mente de todos en Elnoria.

Inclinó ligeramente la cabeza.

—¿Y los infectados?

¿Sus movimientos?

Contessa respondió con calma.

—Los infectados están…

durmiendo, Su Santidad.

Gastaron gran energía destruyendo Rainhold.

Duermen ahora para recuperarse.

El Papa resopló suavemente, reclinándose en su trono.

—Criaturas débiles —dijo con desdén—.

Pero útiles.

Entrelazó sus dedos.

—Pero esto es bueno —reflexionó en voz alta—.

Déjalos dormir.

Me dará tiempo.

Tiempo para recordarle a Elnoria dónde reside su verdadera salvación.

Se inclinó ligeramente hacia adelante, apareciendo esta vez una sonrisa genuina en su rostro.

—Una vez que hayamos asegurado nuestro control…

una vez que la Monarquía sea aplastada bajo su propia arrogancia…

entonces nos ocuparemos de la plaga.

Y la borraremos.

Con toda la furia de la luz del Creador.

Se reclinó nuevamente, golpeando ociosamente un dedo en el reposabrazos.

—Dime —dijo—.

¿Dónde está Mikael?

Contessa dudó.

Los ojos del Papa se estrecharon.

—Habla.

Contessa inclinó su cabeza.

—El Rey…

ha desaparecido de la capital, Su Santidad.

Su ubicación exacta es desconocida.

El golpeteo del Papa cesó.

El aire se espesó nuevamente.

—¿Desaparecido?

—repitió, con voz peligrosamente baja.

Contessa asintió.

—Creemos que huyó al darse cuenta de la reacción que provocaría su decreto.

El Papa cerró los ojos por un largo momento.

Cuando los abrió de nuevo, ardían.

—Encuéntralo —ordenó.

Contessa se inclinó.

—Y cuando lo hagas —continuó el Papa, con voz fría—, mátalo.

Sonrió levemente una vez más.

—No importa si la gente sospecha de la Iglesia —dijo, casi para sí mismo—.

Deja que sospechen.

Deja que susurren y se quejen.

Con el tiempo, su miedo superará su odio.

Se levantó de su trono con una onda de poder resonante, proyectando una sombra masiva a lo largo de la habitación.

—Verán que solo la Iglesia puede protegerlos.

Solo la Iglesia puede salvarlos.

Dirigió su mirada hacia Contessa, su voluntad como una lanza atravesando su alma.

—Y cuando se arrodillen —susurró—, no se arrodillarán ante reyes.

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