POV de un Extra: Mi Obsesiva Prometida Villana Es el Jefe Final del Juego - Capítulo 222

Capítulo 222: Convénceme

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Contessa ajustó su máscara de acero lisa mientras se movía como un espectro a través del perímetro exterior del campamento militar erigido sobre las ruinas de Rainhold.

No había luna en el cielo nocturno y había cambiado su habitual capa blanca de Elegido por una más oscura que le ayudaba a confundirse mejor con la oscuridad.

Había sido entrenada especialmente para esto, y había elegido la capa apropiada. Una oscura pero no lo suficientemente oscura como para destacar en la oscuridad. Ese era uno de los errores que cometían muchos novatos. Y ella no era ninguna novata.

Su mente volvió al propósito que la traía aquí esta noche. Después de años de servicio, se había convertido en una de las pocas que habían ganado la plena confianza del Papa. Y esta noche, estaba traicionando esa confianza.

Si este fuera su propio plan, estaría más preocupada. Pero tenía a alguien en quien confiaba más que en sí misma. Y él la había enviado aquí.

El sonido de pasos acercándose llegó hasta ella, y se agachó detrás de unas cajas de suministros apiladas cerca, agazapándose mientras pasaban.

Era un par de soldados, riendo en voz baja entre ellos.

—Todavía no puedo creerlo —dijo uno—. No hay niño que nunca haya soñado con ser un Elegido. Y ahora, podemos ser uno.

—No somos Elegidos —el otro soldado se río—. Somos soldados con magia de Resonancia.

—Es lo mismo —su amigo se río entre dientes—. Pero aún así espero con ansias las próximas sesiones de entrenamiento. También podremos hacer explotar cosas.

Sus voces se desvanecieron mientras se alejaban, y Contessa sonrió detrás de su máscara.

«Si tan solo el Papa pudiera ver esto. Su precioso Reino de Elnoria nutriendo un nuevo ejército de Elegidos, miles de ellos, todos fuera de su alcance».

«Se volvería loco. Incluso podría morir del impacto. Quizás valdría la pena. Tal vez se lo diría… solo para ver cómo el pánico inundaba su rostro».

«No. Todavía no».

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Se incorporó y continuó su acecho, deslizándose entre las tiendas y los muros cortos y medio derrumbados que las rodeaban. Había demasiadas cosas tras las que esconderse.

Pasó junto a una tienda con un soldado dormido y se detuvo. Justo delante había un grupo de soldados reunidos alrededor de una de las muchas pequeñas hogueras, con sus armaduras desabrochadas y sus voces bajas pero ansiosas.

Frunció ligeramente el ceño, moviéndose para rodearlos, cuando sus palabras llegaron hasta ella.

—Mira. Te estoy diciendo que el rey ya no está planeando solo la defensa —susurró uno, pasando un odre de agua—. Va a atacar a la Iglesia directamente. Recuerda mis palabras.

Otro se burló.

—¿Atacar cómo? Aunque tengamos el número, ellos todavía tienen el Sínodo. ¿Y el Papa? Ese hombre no muere. Nació antes que mi abuelo y el viejo lleva mucho tiempo muerto mientras que el Papa sigue en pie.

—El Papa definitivamente morirá —dijo el tercero con gravedad—. Mira a tu alrededor. A veces, la cantidad es una forma de calidad cuando se trata de guerra. No entrenas a miles de usuarios de resonancia en secreto a menos que planees usarlos. Pronto.

Contessa sonrió con suficiencia detrás de su máscara. «Pronto», pensó.

El soldado tenía razón. Pero el Papa no sería fácil de matar. Eso no importaría, sin embargo, porque el Hombre Encadenado lo quería muerto. La pregunta es a quién usaría para matar al Papa.

¿El Robado? ¿La prometida? ¿Vesper Rosefield? A estas alturas, no importaba. La voluntad del Hombre Encadenado se cumplirá.

Con una última mirada a la reunión, continuó su camino, deslizándose alrededor de ellos.

Después de unos minutos, dirigiéndose hacia donde las concentraciones de guardias eran cada vez más altas, finalmente lo encontró.

La tienda más grande del campamento. Bien custodiada. A diferencia de las otras, ésta tenía un par de Elegidos apostados fuera, fingiendo ser soldados ordinarios.

Contessa notó la forma en que escaneaban sus alrededores, no como soldados de infantería, sino como depredadores.

La guardia personal del Rey Mikael. El grupo de Elegidos que había estado cultivando bajo las narices del Papa durante décadas.

Contessa se tomó un momento para preguntarse cuán ciego podía ser el Papa. En lugar de sabiduría, todo lo que había obtenido de estar vivo durante tanto tiempo era arrogancia.

Con un bufido silencioso, se agachó y alcanzó su bolsa, sacando una pequeña piedra pulida. Una que específicamente hacía ruido. Un golpe de su pulgar la envió volando hacia la oscuridad detrás de uno de los guardias.

Clink.

El guardia se volvió instintivamente. Eso era todo lo que necesitaba.

Un giro silencioso detrás de él, un corte rápido en la pared de la tienda con su daga, y estaba dentro.

Se deslizó por la abertura como una brisa pasajera, emergiendo dentro de la tienda y levantándose, solo para quedarse paralizada cuando una hoja presionó contra su garganta.

—No eres muy sutil, ¿verdad? —dijo una voz fría suavemente.

Contessa parpadeó.

El propio Rey Mikael sostenía la daga, calmado y sin camisa. Su mano no temblaba y ni siquiera parecía sorprendido.

—Esperaba que el Papa enviara a un perro —dijo.

Contessa levantó las manos lentamente. —No estoy aquí para morder.

—Estás aquí para informar —dijo Mikael con frialdad, aumentando la presión del cuchillo—. Has visto lo que está sucediendo en este campamento. Correrás de vuelta a tu amo y balarás sobre traición.

—Estoy aquí para ayudarte —dijo ella con calma.

—Convénceme —entrecerró los ojos—. Y quizás te perdone la vida.

—El Papa no sabe lo que está sucediendo aquí —comenzó—. Aún no. No se lo dije.

—¿Se supone que eso debe impresionarme?

—No. Pero esto sí. —Alcanzó lentamente su bolsillo, sacando un pergamino sellado, y lo arrojó sobre la mesa junto a él—. Intercepté ese mensaje. Estaba destinado al Sínodo.

Mikael entrecerró los ojos. Recogió el pergamino, rompió el sello y leyó. Su rostro se oscureció. —Esto era de Atticus.

—Por supuesto que lo era —dijo Contessa—. Una de las mascotas del Papa. Pero lo retrasé. Porque quiero trabajar contigo. No contra ti.

—¿Por qué? —gruñó Mikael.

—Porque quiero que la plaga desaparezca. Y sé quién puede hacerlo.

Avanzó lentamente, dejando caer el nombre como una moneda en el silencio. —El Elegido de Sangre.

Los ojos de Mikael destellaron. —¿Sabes dónde está?

—Lo sé.

Hubo una larga pausa.

Entonces, lentamente, Mikael bajó su cuchillo.

—Tienes mi atención —dijo—. No la desperdicies.

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